Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 47

47: Un punto sin retorno 47: Un punto sin retorno “””
Lorraine se sentó en su escritorio, presionando dos dedos contra su frente, con las sienes palpitando bajo la niebla de demasiado vino y muy poco sueño.

Se había dado el gusto esta noche, desmedida y estúpidamente, pensando que podría descansar.

El vino había comenzado a calmar sus nervios cuando llegaron los informes.

Por supuesto que llegaron.

Problemas en el distrito de la luz roja.

Normalmente, habría pasado el asunto a alguien más.

Delegado y archivado como problema de otro.

Pero esta noche, el nombre escrito en el informe no era cualquiera.

Era el Príncipe Damian.

Sylvia estaba de pie junto a ella, con las manos cruzadas al frente, su rostro pálido de inquietud.

Lorraine exhaló por la nariz, lenta e irritada.

—Realmente quiere atraparme.

Era un juego ahora.

Obvio.

Burdo.

El Príncipe Damian, con todas sus sonrisas arrogantes y palabras veladas, estaba forzando su mano.

Quería encontrarse con Lazira otra vez, para confirmar sus sospechas.

Podría haberse creído muy astuto.

Pero Lorraine?

Ella había jugado este juego el tiempo suficiente.

Sus planes de respaldo tenían planes de respaldo.

Si él pensaba que podía obligarla a arrastrarse hacia la luz, iba a quedar muy decepcionado.

—Aclaremos sus dudas —murmuró—.

Envía un señuelo.

Sylvia asintió una vez.

Ya entendía.

Era hora de rotar a las chicas.

Una de ellas heredaría el manto de Lazira cuando Lorraine desapareciera para siempre.

El distrito debía funcionar como un reloj, incluso si la mujer detrás desaparecía.

Lazira no podía morir con Lorraine.

Demasiados hilos estaban enredados y demasiados ojos observando.

Lorraine no podía hacer obvio que ella era Lazira.

Vio a Sylvia irse para cumplir sus órdenes, y tambaleándose sólo ligeramente, Lorraine volvió a la mesa.

Se sirvió otra media copa de vino, bebiendo del borde como si pudiera suavizar los pensamientos afilados en su mente.

Paz.

Casi había hecho las paces con su vida.

Casi.

Pero la paz era imposible cuando tu marido regresaba de la guerra, arrastrando a su amante consigo, cuando su padre quería que él se casara con su hermana.

Y ahora…

el Príncipe Damian.

Como si los dioses no hubieran terminado de reírse.

Con un suspiro, caminó hacia la ventana por costumbre.

Pero esta vez, se contuvo.

Recordó la última vez, cuando casi se cae.

Ebria.

Vulnerable.

Tan tontamente cerca de la muerte.

Se alejó, apagando la vela más cercana.

Una por una, las apagó hasta que quedó una, hasta que la habitación quedó en penumbra.

Vacía.

Silenciosa.

Y entonces…

“””
Una sombra se movió bajo su puerta.

Se quedó inmóvil.

Conocía esa forma.

Esa presencia.

Ahora entendía cómo Leroy la había dejado colgando afuera de su habitación aquella noche.

La luz del pasillo se filtraba en su habitación.

Él estaba allí, esperando, y ella no lo notó hasta que su habitación quedó a oscuras.

No hasta que fue demasiado tarde.

Algo frágil y horrible se retorció en su pecho.

Un dolor lento y profundo.

Intentó alejarse, pero sus piernas vacilaron bajo el peso de ello.

Antes, cuando se estaba deshaciendo por las costuras, su presencia, aunque breve, aunque involuntaria, la había estabilizado.

Había calentado algo dentro de ella que había estado frío durante demasiado tiempo.

Y ahora, su corazón, traicionero como era, anhelaba más de ese calor.

Más de él.

Incluso cuando no quería, incluso cuando se decía que no lo hiciera, especialmente cuando se decía que no lo hiciera, seguía pensando en él.

Dolía.

Dolía tanto.

Anhelar el contacto de un hombre que la había hecho sentir tan pequeña.

Que la había llamado un error.

Que la había mirado como si sus sentimientos no importaran.

Le había dado todo.

Su lealtad, su fuerza, su silencio, sus años.

Había hecho todo lo posible para demostrar que no era la corona inútil y silenciosa que habían dicho que era.

Pero no había sido suficiente.

Nunca sería suficiente.

No para él.

Nunca tendría lo que quería.

Ni su corazón.

Ni su amor.

Ni las cosas tranquilas y ordinarias con las que una vez se atrevió a soñar.

Nunca sería su primera elección.

Su primer amor.

Él podría obligarse a aceptarla más adelante por una u otra razón.

Pero no podría darle lo que ella merecía.

Nunca podría devolverle lo que ella le había dado a lo largo de los años.

Todo había pasado el punto sin retorno.

Justo entonces…

Un golpe en la puerta.

Tan suave que podría haber sido imaginado.

Pero no lo era.

Se le cortó la respiración.

Le ardían los ojos.

Se quedó inmóvil, embriagada de vino y mareada, como si el golpe mismo le hubiera atravesado la piel.

Sus pies se movieron.

No pretendía que lo hicieran, pero lo hicieron.

Igual que cuando susurró aquellas promesas hace años…

Igual que cuando intentó aferrarse a todo mientras tanto…

No podía detenerse.

No sabía cómo detenerse.

¿Cómo podía dejar de amarlo?

Avanzó hacia la puerta, hacia su sombra.

Hacia el hombre que le había enseñado a vivir sin desear…

sólo para hacerla desear de nuevo.

Sus dedos flotaban sobre el pestillo.

Pero no.

Se detuvo.

Cerró los ojos, tomando un largo y tembloroso respiro.

Luego se giró, lenta y deliberadamente, y caminó hacia su cama.

¿Por qué estaba llamando siquiera?

¿Había olvidado?

Que ella era sorda.

Que era inútil.

Que era, a sus ojos, nada más que un error.

¿Qué quería de ella ahora?

——
Jardín Real, Medianoche
La luz de la luna extendía largas sombras a través de los setos recortados y las antiguas piedras.

El aroma del jazmín flotaba en el aire como un fantasma de tiempos más dulces.

El Gran Duque caminaba solo, cada paso deliberado.

Su capa se arrastraba detrás de él como una sombra que se negaba a desprenderse.

Allí, bajo el viejo magnolio —medio muerto ahora, como tantas cosas que alguna vez florecieron en este palacio maldito— estaba la mujer a quien una vez llamó aliada.

Ahora, no era más que un problema vestido de seda.

Apretó los puños mientras se acercaba.

Si dependiera de él, la habría quemado hasta los cimientos hace años.

Pero el pasado era una telaraña retorcida, y ella todavía sostenía uno de los hilos que él no podía permitirse perder.

Ella se volvió cuando él se acercó, lenta y majestuosa a pesar de los años.

A la luz de la luna, su belleza antes como pétalos se había marchitado en líneas duras y ojos vacíos.

Pero la astucia —oh, la astucia todavía brillaba allí, como cristales rotos en el fondo de un pozo.

—Su Gracia —dijo suavemente.

Su voz era cálida.

Demasiado cálida.

—¿Aquí afuera sola, verdad?

—murmuró, rodeándola como un depredador probando el perímetro de su presa—.

¿Qué valiente.

O insensato.

Una sonrisa tensa curvó sus labios.

—Encuentro la luz de la luna honesta.

Menos abarrotada de política que la corte.

—No pretendas que alguna vez has tenido problemas para navegar entre la multitud.

Tú construiste esta corte.

Tú le enseñaste a mentir.

Ella levantó una ceja.

—Y sin embargo siempre has sido mejor mentiroso, mi querido Duque.

Fue tu lengua la que hizo rugir al León.

Tu mano la que lo colocó en el trono.

Quien lleva la corona, la lleva bajo las alas de Arvand.

Él no sonrió.

—Sí.

Las alas de mi familia han ayudado al León a elevarse, pero fue tu susurro el que le enseñó qué cabezas cortar.

Ella soltó una pequeña risa sin humor.

—Éramos más jóvenes entonces.

Ebrios de ambición.

Pero me he retirado de tales juegos.

—¿Oh?

—Se inclinó ligeramente—.

¿Entonces por qué aparecen tus huellas en cada pieza de este nuevo desastre?

Las alianzas rotas.

Las muertes repentinas.

El veneno arrastrándose por mi casa.

La expresión de la viuda permaneció serena, pero su silencio hablaba con demasiada claridad.

Dio otro paso.

—Reconozco tu toque cuando lo siento.

No me insultes fingiendo que tus manos están limpias.

—Te aseguro —dijo, fríamente—, que no tengo ningún interés en tus actuales infortunios.

—Mentirosa.

—La palabra se deslizó de su boca como una espada desenvainada en la oscuridad—.

Siempre estás observando.

Siempre esperando.

Pero no olvides —algunas cosas enterradas no están muertas.

Su mirada vaciló.

Su voz bajó, un tono aterciopelado y venenoso.

—¿Recuerdas esa noche, verdad?

¿Lo que enterramos juntos?

¿Lo que juramos nunca volver a mencionar?

Ella se puso rígida.

La fachada se agrietó.

Capítulo 48

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