Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 52

52: En el Camino de la Daga 52: En el Camino de la Daga Lorraine se quedó paralizada por el acto del Rey, pero su esposo la sorprendió aún más.

Sin decir palabra, Leroy se arrodilló incluso antes de que cesara el ruido.

Sin vacilación.

Sin cuestionar.

Cayó de rodillas sobre el sucio suelo de madera.

De la nada, aquel hombre que ella vio afuera, ese al que Leroy no se enfrentó…

se paró junto al Rey, apretando los puños.

A Lorraine se le cortó la respiración.

No preguntó.

No necesitaba entender.

Se levantó, inclinó la cabeza y se arrodilló junto a él.

Ese era su papel.

Eso era lo que hacía una consorte.

Aunque no entendiera nada de esto, su lugar estaba en el sucio suelo junto a su esposo.

Incluso si el suelo estaba temblando bajo ellos.

—¿Hablando mientras comes?

¿Has lamido tanto culo de perro que te has convertido en uno?

—rugió el Rey de Kaltharion, con la voz cargada de asco.

Su mano golpeó la mesa con un golpe hueco, haciendo tintinear los cubiertos y temblar las copas.

Leroy no se movió.

—¿O crees que ahora eres mejor que nosotros?

—El rey se puso de pie, arrastrando violentamente la silla por el suelo de la taberna—.

Te pavoneas con esos asquerosos colores del león, montando sus caballos, exhibiendo sus estandartes.

Hablas su lengua, vistes a su moda…

demonios, probablemente hasta meas como ellos.

Aun así, Leroy permaneció arrodillado.

Ni siquiera un respingo.

Su columna estaba recta, las rodillas presionadas contra el podrido suelo de madera, como un caballero en señal de lealtad, excepto que no había honor en esa posición esta noche.

Solo humillación.

La garganta de Lorraine se tensó.

Observó su quietud, la forma en que se mantenía sin defensa, sin orgullo, casi como si estuviera de acuerdo con las acusaciones.

Como si hubiera aceptado hace tiempo este ritual, este lento y público despojo de dignidad, como su debida penitencia.

¿Era así su vida allá también?

Quería abrazarlo, tan fuerte que no pudiera respirar, tan fuerte que olvidara todo lo demás.

—Ahora eres un perro —gruñó el Rey, rodeando la mesa como un depredador—.

Un sabueso entrenado por sureños que come de su mano y menea la cola cuando silban.

Algunas miradas incómodas pasaron entre Gaston y Lucia, pero ninguno dijo palabra.

Incluso la Reina, sentada junto a su esposo con hielo en los ojos, no se inmutó.

Ni siquiera miró a su hijo.

Y aun así, Leroy seguía arrodillado.

Sin hablar.

Sin reaccionar.

Con la mirada fija hacia abajo, los hombros cuadrados, la mandíbula apretada hasta que los tendones de su cuello se marcaban.

La vergüenza emanaba de él como humo, espesa y asfixiante, y aún así la soportaba.

A Lorraine le daba náuseas.

Sabía que él había sido criado entre obediencia y moretones, pero ¿esto?

Esto era demasiado.

—Mírate —se burló el Rey—.

Te arrodillas mejor que tu esposa.

¿Es eso en lo que te has convertido?

¿En la mascota de una noble muda y estéril?

—Escupió las palabras como si fueran inmundicia en su boca—.

Qué apropiado.

Un lisiado para otro.

Lorraine se quedó helada.

El insulto no la sorprendió.

Sabía que llegaría desde el momento en que entró en esta habitación.

Pero escucharlo en voz alta, con ese tono, en esa voz, cortaba como un fragmento dentado de cristal.

—Sorda.

Muda.

Estéril —el Rey escupió cada palabra como si le amargara la lengua—.

¿Es esto lo que el gran Duque Arvand ofreció como novia?

¿Una mestiza rota que no puede hablar, no puede oír y ni siquiera puede darte un heredero?

Se rió amargamente, sacudiendo la cabeza.

—Dime, ¿te la envió como gesto de paz, o solo para burlarse de nosotros?

¿Se suponía que sería una esposa, o un recordatorio viviente de lo que perdimos el día que te enviamos lejos?

Sus ojos brillaron con algo más cruel que el desprecio.

—¿El Gran Duque te la ofreció por buena voluntad, o era la única que podía sacrificar para un hijo traidor jugando a ser soldado en tierra extranjera?

Los hombros de Leroy se tensaron.

Lorraine lo vio: un ligero cambio.

Una respiración contenida demasiado tiempo.

Sus dedos se crisparon una vez antes de cerrarse de nuevo en puños.

Y por primera vez esa noche, vio que la ira chispeaba detrás de su silencio.

No por su padre.

Sino por ella.

La realización cayó como un tambor en su pecho.

Él había soportado su propio azote público con la cabeza inclinada.

Pero ¿esto?

Unas pocas pullas bajas hacia ella, y el fuego centelleaba detrás de sus ojos.

Debería haberse sentido conmovida.

En cambio, sintió una extraña opresión que florecía en su garganta.

Porque entonces se dio cuenta de que no era amabilidad.

Era culpa.

No podía defenderla porque hacerlo sería admitir que ella necesitaba ser defendida.

Que era tan indefensa como ellos la veían.

Y él odiaba eso.

Odiaba que tuvieran razón.

El Rey también vio la tensión.

Solo le hizo reír.

—¿Aún no vas a responder?

Realmente te has convertido en uno de ellos.

Sin columna.

Sin vergüenza.

Solo un títere bien vestido que se inclina ante las mismas bestias que robaron nuestras aguas y masacraron nuestra tierra.

Entonces desenvainó su daga.

A Lorraine se le cortó la respiración.

El destello del acero en la tenue luz de la taberna fue agudo y repentino, cruel en su simplicidad.

—Llevas nuestra trenza como si significara algo —gruñó el Rey, bajando hacia Leroy—.

¿Crees que te da rango?

¿Honor?

¿Crees que te hace de Kaltharion?

Agarró la gruesa trenza de Leroy, el cordón dorado entrelazado entre nudos tintineando contra la empuñadura de la hoja.

El gesto fue violento, posesivo, y la cabeza de Leroy se echó hacia atrás con la fuerza de ello.

—¿Estos tres primeros nudos?

—El Rey sostuvo la trenza en alto—.

Yo te los di.

Cuando aún eras mi hijo.

Cuando todavía pertenecías a este reino.

Antes de que te vendieras.

Levantó la daga hacia la trenza, su hoja suspendida justo debajo del cuarto nudo—el primero que Leroy había ganado con sangre, no por derecho de nacimiento.

—Tal vez debería recuperarlos —siseó el Rey—.

Desnudarte como lo hicieron los sureños, y ver qué queda debajo de todo ese bonito cabello.

Las palabras del Rey se volvían ahora más afiladas, más crueles, cada una un latigazo destinado a despojar a Leroy de cualquier orgullo que le quedara.

Lorraine apenas podía respirar.

Él sostenía la daga cerca, dispuesto a cortar no solo el cabello, sino todo lo que simbolizaba lo que Leroy había ganado por sí mismo.

No heredado…

ganado.

Y fue entonces cuando algo dentro de ella se quebró.

¿Cómo se atrevía?

Era este mismo Rey, su padre, quien había negociado la vida de Leroy para evitar la guerra.

No fue Leroy quien eligió crecer como un extraño en una tierra hostil.

No fue Leroy quien pidió vestir colores enemigos o comer su comida o luchar bajo su estandarte.

Tenía diecisiete años cuando lo enviaron lejos.

Solo un muchacho.

Una mercancía.

Y el Rey hablaba como si Leroy lo hubiera deseado.

Como si alegremente se hubiera comprometido con Vaeloria.

Como si cada cicatriz que ganó allí fuera algún acto de traición, no de supervivencia.

¿Cómo podía culparlo?

¿Cómo se atrevía?

Debería estar agradecido.

Agradecido de que Leroy soportara la vergüenza.

De que inclinara la cabeza y tragara cada insulto que Vaeloria le lanzó, porque lo hizo por Kaltharion.

Por el hombre que ahora estaba allí, escupiendo veneno como si le estuviera hablando a un traidor.

Leroy no merecía esto.

Ya había sacrificado suficiente.

Si acaso, su padre debería estar alabándolo.

Honrándolo.

Agradeciéndole por lo que renunció y por lo que sobrevivió.

Pero no.

En cambio, estaba allí de pie, listo para humillarlo otra vez.

Para quitarle algo de nuevo.

Y Lorraine…

no podía soportarlo.

No cuando la trenza en cuestión había llegado a significar tanto para ella.

Cada nudo, una victoria.

Cada hilo, un testimonio de lo que Leroy había ganado con sangre y valor.

Los tres primeros quizás fueron regalos reales, pero ¿el resto?

Él sangró por ellos.

También sangró por el reino de ella.

El Rey no tenía derecho a tocar ni un solo cabello.

No tenía derecho.

Antes de poder contenerse, Lorraine se movió, interponiendo su cuerpo entre la daga y la trenza con la fuerza de un grito que no podía emitir.

*Swish*

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