Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 59

59: Perder la Máscara 59: Perder la Máscara “””
La Viuda estaba calmada.

—No —dijo—.

Solo quiero preguntarle algo.

—¿No tiene curiosidad por saber quién conspira contra su íntimo amigo?

—preguntó la Divina, con los labios oscuros por las flores de vyrnshade, curvándose en una sonrisa burlona.

Su voz resonaba desde todas partes y de ninguna.

—Adrián y yo somos más que íntimos amigos —respondió la Viuda, captando claramente la insinuación—.

Pero no he venido en su nombre.

La Divina se movió detrás de la pared de espejos.

Sus reflejos parpadeaban a lo largo de los cristales…

docenas de ella, ninguna la verdadera.

—Pero le preocupa, ¿no es así, amiga?

—murmuró.

La Viuda no respondió.

Como todas las mujeres de su casa, llevaba el silencio como otras mujeres llevan perlas—con orgullo y precisión.

—¿No ve mi corazón?

—preguntó al fin—.

¿No es usted la Vidente que todo lo ve?

La Divina rió, suave y celestial—un sonido demasiado elegante para burlarse, pero demasiado divertido para calmar.

Resonó por la cámara, rozando el mármol, el agua y el cristal como un viento que agita antigua seda.

—Solo veo lo que se revela —dijo—.

Y lo que veo en usted es un secreto que se corrompe bajo sus costillas.

Expíe, antes de que consuma lo que queda de usted.

La Viuda dejó escapar un suspiro, largo y cansado.

Detrás del espejo, una asistente velada sonrió levemente.

Había visto este ritual antes: la Viuda buscando consuelo en enigmas, la Divina ofreciendo verdades veladas a cambio.

Pero hoy, algo más afilado se entretejía en el aire entre ellas.

Hoy, el Cisne presionaba con más fuerza.

La Viuda levantó la copa de plata a sus labios.

Bebió y luego la depositó suavemente, permitiendo que el silencio se asentara entre ellas como terciopelo extendido.

—¿Sabe —murmuró—, cuando era niña, mi institutriz solía aterrorizarme con cuentos de la Primera Llama?

De Vaeronyx, el Señor de las Cenizas.

El dragón cuya sed convertía océanos en vapor.

La Divina inclinó ligeramente la cabeza, pero no sonrió.

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—Una buena historia —dijo—.

Útil para mantener a los niños callados.

—¿Callados?

—La Viuda se rió, baja y seca—.

No, mi institutriz estaba bastante loca.

Lo contaba con tal colorido que casi creía que las estrellas aún se estremecían cuando él rugía.

Su mirada cayó al recipiente de agua.

Solo veía el reflejo de la memoria, no el temible dragón como deseaba.

—Dicen que el Oráculo del Cisne le dijo en su primer encuentro: «Si la llama aprende a amar, no necesita quemar».

Y él…

se arrodilló, ante ella, por amor.

—Ah.

El Oráculo del Cisne.

—La voz de la Divina se curvó con algo ilegible—.

Habla de ella con afecto.

—Con tanto afecto como cualquier mujer podría hablar de otra que se negó a morir en silencio.

—La voz de la Viuda se volvió pensativa—.

Por supuesto, se la recuerda como una seductora.

Una conspiradora.

¿No es siempre así el relato cuando una mujer se atreve a ejercer influencia sobre los reyes?

—Hay otras historias —dijo la Divina, seca como pergamino—.

De su misericordia.

Su bondad.

Su amoroso corazón de madre.

La Viuda ofreció una sonrisa.

—Dicen que su amor fue un milagro prohibido—él, el azote nacido de las llamas; ella, el último susurro de una línea divina moribunda.

Ambos semidioses, ambos tan diferentes.

Y sin embargo, ella lo domesticó.

No con acero.

No con hechizos.

Con amor.

—Hizo una pausa—.

Cosa curiosa, esa.

El amor.

La Divina inclinó la cabeza, su velo captando la suave luz como una pluma atrapada en la luz de la luna.

—¿Es eso lo que cree que fue?

¿Amor?

—¿Qué más convence a un dragón a arrodillarse?

—respondió la Viuda ligeramente—.

Ciertamente no la política.

Los dragones tienen poco interés en los tratados.

—He visto a hombres arrodillarse más fácilmente que dragones —dijo la Divina, su tono afilándose como vidrio en seda—.

Y mujeres que ofrecieron a sus propios hijos a la espada—por mucho menos.

La mandíbula de la Viuda se tensó.

Sus manos se apretaron silenciosamente en su regazo.

—Algunos se arrodillan por adulación.

Otros, por miedo.

Unos pocos…

por promesas.

La vasija brilló levemente—no con magia, sino con calor.

O quizás era la memoria hecha visible.

—Por supuesto —continuó la Divina—, el amor es la bonita cinta con la que atamos a nuestros monstruos.

Dora el horror.

Lo que comienza como un relato de ceniza y dolor termina en encaje y nanas.

La gente quiere ver a sus dragones humillados.

A sus santos martirizados.

Y a sus oráculos…

olvidados.

La Viuda arqueó una ceja.

—Hay una teoría—una indulgente—que el Oráculo del Cisne nunca murió.

Que sus susurros aún llegan a los reyes desde detrás de velos perfumados.

Guiando a los ambiciosos.

Advirtiendo a los condenados.

La asistente se tensó.

Su conversación nunca llegaba tan profundo.

¿Estaba la viuda insinuando que la Divina Cisne era el Oráculo del Cisne del pasado?

—Una teoría encantadora —respondió la Divina—.

Qué conveniente que lo que no puede explicarse sea siempre obra de una mujer eterna.

—Habla de ella como si le impresionara.

—Y usted —dijo la Divina con suavidad—, como si todavía creyera en ella.

Siguió una larga pausa, pesada y deliberada.

—Dígame, Divina —dijo la Viuda suavemente—.

¿Qué cree que fue de Vaeronyx?

—Creo que los dragones nunca existieron —dijo la Divina, dejando su copa intacta—.

Pero si hubieran existido —si los relatos son ciertos— entonces aquel traicionado por el León y el Oso no murió.

El fuego no muere.

Espera.

Bajo la ceniza.

Bajo la piedra.

Hasta que algún necio lo avive.

La sonrisa de la Viuda se mantuvo, aunque no llegó a sus ojos.

—¿Y cuando eso suceda?

—Entonces —dijo la Divina—, recordaremos por qué los dragones pertenecen a los cuentos.

La Viuda asintió una vez, como guardando algo.

—Qué afortunado, entonces, que yo solo sueñe en historias.

—Y yo —dijo la Divina, levantándose con gracia silenciosa—, solo sirvo té.

Ambas se pusieron de pie.

Dos mujeres, con un antiguo relato entre ellas.

Ninguna confiaba en la otra, pero a su manera velada y espinosa, disfrutaban de la compañía mutua.

—Vengo con una súplica —dijo la Viuda, su voz tranquila pero no sin fractura.

Un fino temblor atravesaba cada sílaba—.

Por la hija de Adrián.

Le pido —no, le ruego— que proteja a la princesa.

Ella es…

inocente.

—No soy ningún dios para conceder misericordia —respondió la Divina Cisne, con tono frío, tocado de seca diversión, como si el mismo concepto de inocencia le divirtiera.

—Por favor.

—La palabra cayó de los labios de la Viuda como una última moneda arrojada a un pozo profundo—.

Ella debe permanecer…

—Su mirada brilló en la tenue luz de la lámpara.

Una verdad casi se le escapó, pero la atrapó, la tragó.

En cambio, exhaló suavemente—.

…sana —susurró—.

La pobre mujer ha sufrido bastante para diez vidas.

La Divina no se movió, pero algo en el aire a su alrededor cambió.

La divina quietud que envolvía su forma tembló, se agrietó como vidrio frágil bajo un peso repentino.

Una astilla de sombra se coló en su resplandor.

—Todos le deben —dijo la Divina, su voz ya no suave, sino de hierro—.

Y ella les debe a todos.

Pero solo recibirá lo que le corresponde cuando su esposo deje de esconderse.

Cuando se atreva a levantar la cabeza y quitarse la máscara que lleva con tanta devoción.

Se inclinó, el velo flotando sobre la luz entre ellas.

—Dígame, Viuda…

¿puede permitirse el precio de esa verdad?

—¡No…!

La palabra se rompió desde el pecho de la Viuda, cruda y violenta, como si hubiera sido golpeada.

Retrocedió un paso tambaleante, sus dedos revoloteando cerca de su garganta.

La voz de la Divina siguió, un eco bajo que se espiralizaba por la cámara circular.

—Quizás esa Corona Silenciosa siempre fue demasiado pesada para él.

Quizás es hora…

de que alguien se la quite.

Una pausa.

Lo suficientemente larga para que un corazón se rompiera entre latidos.

La Viuda giró bruscamente.

Sus manos temblaban mientras agarraba su túnica, recogiendo lo que quedaba de orgullo.

Y luego, sin otra palabra, huyó por la puerta arqueada, sus pasos resonando como una retirada de la confesión.

Descendió por las escaleras sinuosas, aferrando su chal, con el sol de la mañana esperando como un juicio al final.

Pero antes de que pudiera alcanzarlo, una sombra eclipsó la luz—una sombra cálida y familiar.

Miró hacia arriba.

Su respiración se contuvo.

Su corazón se hundió.

—¿Qué…

qué haces aquí…?

—preguntó, el pánico estrangulando su voz.

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