Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 63

63: Su Contención 63: Su Contención Lorraine jadeó, no de dolor, sino de sorpresa.

El calor de su palma atravesó la gasa de su velo.

Su agarre no era cruel, aún no.

Se cernía en el precipicio: firme, implacable, probando su pulso como si leyera un secreto bajo su piel.

Como si la viera por completo.

Como si…

decidiera si aplastarle la tráquea o perdonarla.

Su aliento rozó la seda sobre sus labios.

Cálido y lento con un toque de posesividad.

Su aroma, una mezcla de acero y tierra, la envolvió como un recuerdo olvidado.

Ella lo miró fijamente, su corazón era una tormenta atrapada en una jaula dorada.

La luz era tenue.

Solo podía ver su silueta, y sin embargo, no había furia en su rostro.

Ninguna rabia desgarradora.

Solo esa tormenta silenciosa e inquebrantable en sus ojos.

Oscura.

Certera.

Letal.

Como si matar no fuera una decisión para él, sino un lenguaje.

Uno que podía ejecutar con fluidez y sin esfuerzo.

Su pulso retumbaba, salvaje y temerario.

Le tomaría menos de un suspiro acabar con ella.

Un apretón.

Un movimiento de músculos.

Y ella…

no era una doncella indefensa.

Tenía cientos de formas de detenerlo.

Tenía venenos anidados dentro de su capa como serpientes dormidas.

Podría paralizarlo.

Drogarlo.

Matarlo.

Pero no lo hizo.

Dejó que la sostuviera.

Dejó que él decidiera.

Y en medio de todo…

sonrió.

Burlona.

Desafiante.

Como desafiando a la Muerte a parpadear primero.

—¿Duele la verdad, Hijo del Oso?

—susurró, su voz adelgazándose bajo la presión de su agarre.

Quizás eso era todo…

orgullo herido.

Quizás solo estaba enojado porque alguien había dicho en voz alta lo que él se atrevía a pensar en la oscuridad.

Que su esposa era un error.

Inútil.

Un fantasma en su palacio.

Una carga en su cama.

Ella lo sabía.

Había escuchado sus murmullos cuando él pensaba que ella no podía oír.

Y ahora, como confirmando su sospecha, sus dedos se apretaron, solo un poco.

Lo suficiente para hacer que su cabeza se inclinara hacia atrás.

Si Cedric hubiera visto esto, habría perdido la cabeza.

¿Quién se atreve a llamar inútil a la Princesa delante de él?

El Príncipe había castigado a hombres por mucho menos, severa, brutalmente, sin dudarlo.

En el campo de batalla, nadie tenía derecho a hablar mal de su esposa.

Entonces, ¿qué le daba el valor a la Divina Cisne?

¿Estaba loca?

¿O simplemente tan desesperada por morir?

Pero Lorraine no sabía nada de eso.

Solo conocía la presión en su garganta y el silencio hirviente en sus ojos.

Y entonces, él la levantó.

Sin esfuerzo.

Como si no pesara nada en absoluto.

Ella se ahogó suavemente, sus dedos agarrando su muñeca.

No para arañar.

No para resistir.

Solo para anclarse mientras la fría pared de piedra golpeaba contra su espalda.

Su capa se abrió.

La capucha se deslizó hacia abajo.

Y su larga trenza cayó libre como una cinta derramando secretos.

Él se inclinó, más cerca.

Su rostro a centímetros del de ella, como un depredador olisqueando el pulso de su presa.

Respirándola.

Luego…

alcanzó su velo.

Ella se quedó quieta.

Sus dedos rozaron la tela.

La deslizaron hacia abajo.

Las perlas tintinearon al caer al suelo mientras él exponía sus labios, su nariz y sus ojos.

«¿Puede verme?».

Ese fue su único pensamiento.

No que pudiera morir.

No que debiera alcanzar una daga o un frasco.

No.

Dejó que él viera.

Y en algún lugar, en la bruma embriagadora de incienso y sombra, se preguntó…

¿Y si lo dejara?

¿Y si esto fuera todo?

La historia terminando donde comenzó.

La primera vez que lo conoció, había soñado con morir con él.

Ahora, entretenía la cruel poesía de morir por su mano.

¿Lloraría cuando se diera cuenta?

¿Lloraría con sangre en sus manos y su nombre quebrado en su lengua?

¿Se enfurecería cuando supiera que su esposa, a quien creía sorda, aburrida y prescindible, era la Divina Cisne?

¿Que la mujer que mató podía mover el imperio con un susurro, con un poder solo segundo al del emperador y más afilado que cualquier espada, y lo había amado todo este tiempo desde detrás de velos y máscaras?

¿Lo lamentaría?

¿No sería eso divino?

Su nariz rozó la de ella, tan cerca que su aliento quedó atrapado entre ellos.

Sus labios se separaron, pero no salieron palabras, solo una lenta exhalación, caliente contra sus labios.

Se inclinó, lo suficientemente cerca para que la seda de su capa susurrara contra su pecho.

El calor de él la envolvió como humo, como una fiebre que ella no quería curar.

Entonces su respiración se entrecortó.

La presión en su garganta disminuyó.

Y en lugar de alejarla, sus dedos se deslizaron hacia arriba, enredándose en su cabello como si quisiera anclarse a ella, a esta locura.

—¿Qué quieres?

—preguntó, con voz baja, ronca, como si entregara algo que nunca pretendió dar.

Ella sintió el ritmo de su pecho contra el suyo, el latido de la sangre bajo su piel.

La mano en su cintura quemaba a través de sus capas, marcándola hasta los huesos.

—Quiero que te arrodilles…

—murmuró, rozando sus labios con los suyos, con el aliento tembloroso.

Sus palabras no eran una orden.

Eran una invocación—.

Arrodíllate sobre mí, Hijo del Oso.

Su mano alcanzó su mejilla, para bajar su máscara, pero él se apartó…

apenas; lo justo para negarle sus labios.

Así que ella se alzó de puntillas, decidida a saborearlo, pero su boca solo alcanzó su barbilla.

Así que la mordió…

afilada, desafiante.

Maldito sea todo lo demás.

No moriría.

No se iría.

No antes de tenerlo.

Él resopló suavemente.

Un sonido lleno de incredulidad.

Y diversión.

Ella podía sentir la tensión en sus músculos, enrollándose como un resorte.

Resistiendo.

Cediendo.

Y entonces, él la levantó de nuevo.

Esta vez, no fue la furia lo que lo movió, sino algo mucho más peligroso.

Su cuerpo irradiaba calor.

Su aroma cambió.

Ya no era solo tierra y acero, sino algo primario, ahumado, como cedro y tormenta.

Su capa se deslizó de sus hombros.

Sus manos, implacables, arrastraron los pliegues de su vestido hasta su cintura mientras la presionaba contra la pared de espejos.

Ella se aferró a él, sus piernas alrededor de su cintura, brazos alrededor de sus hombros, como si fuera el borde de un acantilado por el que había saltado voluntariamente.

Aun así, él negó sus labios.

Aun así, ella lo buscaba, desesperada, ardiendo.

Su mano agarró su garganta esta vez, no para silenciar, sino para sostener.

Para sentir su pulso.

Luego se deslizó por su espalda, un rastro lento y delicioso que dejaba escalofríos a su paso.

Y aun así, él no la besó.

El placer zumbaba en sus venas.

El calor florecía en lo profundo de su vientre.

Su corazón latía como tambores de guerra en un templo.

«Deja que me pruebe», pensó.

«Deja que me tome.

Toda de mí».

Pero entonces…

Ese cambio.

El titubeo en su respiración.

La repentina quietud en su agarre.

Esa terrible y familiar sensación de él alejándose.

De nuevo.

Como siempre hacía.

Su corazón se detuvo.

Sus manos se tensaron sobre sus hombros.

«No.

Ahora no».

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