Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 66

66: El Brillo Radiante 66: El Brillo Radiante Cedric miró fijamente la sombra cambiante detrás del arco, observándola ir y venir…

otra vez…

de un lado a otro.

Ya había pasado el mediodía.

Habían llegado al amanecer.

Desde entonces, los ruidos obscenos subían y bajaban en oleadas.

Cada vez que disminuían, Cedric se atrevía a esperar que hubiera terminado.

Y cada vez…

se reanudaban.

Más intensos.

Más prolongados.

Más fuertes.

Apoyó la cabeza en la barandilla de piedra de la escalera y suspiró en sus palmas.

¿Cuánto tiempo más iban a seguir?

Y lo más importante…

¿por qué seguía él allí?

Debería haber huido hace horas.

Lejos de lo que fuera aquello.

Había soportado torturas.

Torturas reales.

Latigazos.

Ejercicios interminables.

Privación del sueño.

Pero ¿esto?

Esto era peor.

Finalmente…

finalmente, la tortura terminó.

El arco divino se agitó, y de sus sombras emergió el príncipe heredero de Kaltharion.

Tenía el cabello revuelto.

Su abrigo estaba arrugado.

Sus botas apenas estaban atadas.

Y sin embargo…

Resplandecía.

Brillaba como si acabara de conquistar un campamento de guerra con nada más que una pluma y una sonrisa burlona.

No, peor.

Parecía rejuvenecido.

Como si hubiera bebido todos los elixires conocidos por el hombre y aún pidiera más.

Y el aroma que lo rodeaba…

Cedric no quería saberlo.

Absolutamente no quería saberlo.

Desvió la mirada, con el corazón latiendo de vergüenza ajena.

Siempre había visto a su príncipe como un guerrero estoico y disciplinado.

Inflexible.

Frío.

Regio.

No…

cualquiera que fuese esta bestia de apetito carnal.

Lo siguió a una distancia segura, aturdido y perturbado, hasta que llegaron al carruaje.

Fue entonces cuando Cedric lo notó.

—Tu broche de trenza —dijo, vacilante—.

Debes haberlo dejado allá atrás.

Esa trenza que colgaba a medias de la oreja izquierda del príncipe era sagrada para él.

Leroy nunca permitía que se deshiciera un solo nudo.

Una vez había detenido una reunión entera de generales solo porque un único cabello se había soltado después de una larga batalla.

Pero ahora…

el broche había desaparecido.

Algunos de los nudos se habían aflojado.

Cedric se preparó para una explosión.

Seguramente el príncipe se enfurecería.

Volvería corriendo.

Lo exigiría de vuelta como un dragón al que le falta una escama.

Pero en cambio…

Leroy se rio entre dientes.

Bajo.

Oscuro.

Como un trueno retumbando a lo lejos sobre las colinas.

—Ella debe haberlo tomado —murmuró, con los labios curvándose en algo peligrosamente cercano a una sonrisa afectuosa.

Cedric casi tropezó con sus propios pies.

¡¿Ella debe haberlo?!

Ese no era cualquier broche.

Estaba elaborado de manera única—una reliquia de la línea real.

Todo el mundo sabía que pertenecía al príncipe heredero de Kaltharion.

¿Y ahora estaba en sus manos?

El estómago de Cedric dio un vuelco.

—Eso es…

peligroso —dijo, con voz aguda—.

Deberíamos recuperarlo.

Pero Leroy ya iba caminando adelante, tarareando.

Tarareando.

Una melodía feliz, absurdamente satisfecha.

Cedric lo miró atónito.

—¿Qué le ha pasado…?

Y entonces lo vio.

—Sangre —murmuró Cedric—.

Hay sangre en tu abrigo.

Leroy se detuvo, miró hacia abajo con naturalidad.

—Hmm —dijo, como si notara una hoja en su hombro.

Se quitó el abrigo, lo dobló cuidadosamente y siguió caminando.

Sin abrigo.

En su camisa interior.

Imperturbable.

Cedric extendió la mano instintivamente.

—Lo enviaré para…

Leroy le lanzó una mirada.

No era una mirada fulminante.

No era una orden.

Pero algo más oscuro.

Una advertencia.

Definitiva.

Cedric retiró su mano, con el corazón latiendo fuertemente.

Ignoró el abrigo como si fuera una reliquia maldita y siguió en silencio, fingiendo no pensar en la sangre.

O en el broche.

O en los sonidos de esa habitación.

O en la divina mujer que claramente había cambiado todo.

Pero en el fondo, se desarrolló una amargura en su corazón cuando el rostro de Zara apareció en su mente.

—–
—¡Pareces haber sido devastada por una bestia!

—exclamó Emma, con voz estridente de incredulidad mientras permanecía de pie al borde del baño.

Lorraine apenas abrió los ojos.

El vapor se elevaba de la superficie del agua perfumada, mezclándose con el aroma de aceites y flores silvestres.

Su piel, normalmente pálida con antiguas cicatrices, estaba salpicada de marcas profundas y florecientes.

No marcas de dientes, no, sino chupetones y moretones, que florecían como violetas rojas por su cuello, a través de su clavícula, extendiéndose bajo el borde del agua.

En cualquier otra persona, podrían haber parecido románticos.

En Lorraine, con su piel de alabastro y su noble estructura, parecía que había sobrevivido a una guerra.

O peor…

que la había disfrutado.

La mano de Sylvia temblaba mientras frotaba la espalda de la princesa con la suave esponja.

Su toque era suave, tentativo, casi temeroso de presionar más fuerte, como si cualquier presión adicional pudiera desprender la piel del hueso.

Y quizás, podría.

Recordaba cómo había encontrado a Lorraine.

Estaba desplomada en el suelo de la cámara de adivinación, envuelta flojamente en su vestido.

Temblando.

Demasiado exhausta para hablar, y mucho menos para ponerse de pie.

Sus piernas se habían doblado bajo ella como si sus propios huesos se hubieran convertido en agua.

Sylvia la había envuelto en silencio y vergüenza, pero la princesa solo había sonreído.

Esa sonrisa la inquietaba.

Quería gritar.

Sí, tal vez lo había disfrutado.

Pero, ¿no era responsabilidad del hombre ser considerado?

¿Tener cuidado?

¿Entender la fragilidad del cuerpo y alma de una mujer antes de tomarla como una tormenta?

La garganta de Sylvia se tensó.

Su propio pasado, su propio sufrimiento, se derramaron como tinta en su mente.

Esa bestia de marido había tratado su cuerpo como una propiedad, como si fuera suyo para consumir.

Para magullar.

Para tomar.

¿Eran así todos los hombres?

¿Todos creían que se les debía placer simplemente porque tenían fuerza?

La ira ardía bajo sus costillas.

Ardía brillante y silenciosa, como brasas avivadas de viejos carbones.

—Supongo —dijo Lorraine arrastrando las palabras, reclinando la cabeza contra el borde de porcelana de la bañera—, uno muy voraz.

—Sonrió lánguidamente, como un gato estirado al sol—.

Disfruté cada momento.

Sylvia casi dejó caer la esponja.

Emma se quedó inmóvil, boquiabierta, mirando como si hubiera vislumbrado algo sagrado…

o profano.

Sus ojos abiertos se dirigieron a Sylvia, desesperada por una explicación, por contexto, por algún ancla en un mundo que de repente parecía al revés.

Pero Sylvia simplemente la despidió con un gesto, murmurando algo vago sobre hierbas y toallas.

Emma huyó, abrumada.

Y Sylvia se quedó.

Observó cómo Lorraine exhalaba con un suspiro que sonaba demasiado a satisfacción.

Sus ojos se cerraron de nuevo.

Sus brazos flotaban en el baño, con las puntas de los dedos apenas asomando entre los pétalos.

Los moretones en su clavícula, las marcas tenues bajo su garganta—contra su piel pálida, florecían como belladona.

Se veía radiante.

Intocada por la vergüenza.

Como una mujer recién bendecida por los dioses.

Pero Sylvia no podía encontrar esa paz.

No podía compartirla.

El aroma a almizcle aún se aferraba a la piel de Lorraine—tenue, pero inconfundible.

Los moretones no eran imaginarios.

El silencio que lo seguía a él, el frío eco de su presencia, era real.

¿Después de acusarla de traicionarlo, después de dudar de su fidelidad, le había hecho eso?

No podía ser coincidencia.

La había castigado, ¿no?

La había reclamado como si quisiera borrar a alguien más de su piel.

¿Estaba rompiéndola mientras ella estaba demasiado enamorada para notarlo?

Lorraine suspiró de nuevo, su voz suave, soñadora.

—Es el hombre más guapo del mundo…

¿verdad?

Sylvia no respondió.

Porque todo lo que podía pensar era:
«Ninguna cantidad de belleza debería darle jamás a un hombre el derecho de ser una bestia».

—¿Descubrió quién eres?

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