Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 70

70: Jugar Con Fuego 70: Jugar Con Fuego —Yo…

—Sylvia titubeó—.

No estabas bien.

Pensé que…

—Si él estaba esperando —dijo Lorraine, no con frialdad, sino como alguien que habla a través de una puerta entreabierta—, habría ido.

El silencio que siguió no fue dramático.

Fue peor.

Inmóvil.

Vergonzoso.

Incluso Emma, que solo pretendía traer buenas noticias, se encogió bajo su peso.

Lorraine se levantó, lenta y rígida, cada articulación una protesta.

Su camisón se pegaba a su espalda, húmedo de sudor.

Sus piernas temblaban ligeramente, pero su voz no.

Su mirada permaneció fija en Sylvia.

Inquebrantable.

—La próxima vez —dijo suavemente—, no me protejas de lo único que todavía importa.

Sylvia abrió la boca para hablar, pero un golpe la interrumpió.

Un lacayo estaba en la puerta con un pergamino doblado.

Sylvia lo tomó, leyó el garabato cifrado y dejó escapar un pequeño suspiro.

—El Príncipe está causando problemas —murmuró—.

Tiene a dos mujeres como rehenes y dice que no se irá hasta reunirse contigo.

Emma jadeó.

Lorraine frunció el ceño.

—¿El Príncipe Damian, supongo?

No lo sabía todo sobre Leroy.

Pero lo conocía lo suficiente para estar segura: él no llegaría tan lejos solo para verla.

Damian, por otro lado…

—Sí —dijo Sylvia, pellizcándose el puente de la nariz—.

Está causando bastante revuelo.

Lorraine permaneció en silencio por un momento, sopesando sus pensamientos.

Luego recogió los pergaminos en los que había estado escribiendo y se los entregó a Sylvia.

—Vísteme —dijo—.

Vamos a reunirnos con él.

Sylvia parpadeó, insegura, pero sabía que era mejor no cuestionarlo.

Ya estaba caminando sobre una línea fina respecto a un príncipe.

Y así partieron, hacia los túneles, hacia la oscuridad.

Cuando Lorraine llegó, su túnica de terciopelo negro arrastrándose como tinta derramada tras ella, el caos ya se había desatado.

El Príncipe Damian había puesto el distrito rojo patas arriba.

El edificio en el que se había atrincherado palpitaba de tensión.

Los eunucos esperaban afuera, jadeando tras intentos fallidos de entrar.

Sus guardias —su guardia personal— habían sido vencidos.

Uno de ellos yacía ensangrentado e inconsciente cerca de la escalera.

Otro se atendía una muñeca rota.

Lorraine —no, Lazira, como la conocían aquí— observó la devastación con una calma lenta y gélida.

Su sangre hervía bajo su piel.

Y sin embargo se movía como la realeza: intacta, sin miedo.

El aroma de las flores de vyrnshade se aferraba a sus túnicas, intenso y embriagador, pero era su furia lo que hacía que la gente se apartara como humo ante un incendio forestal.

No se inclinaban.

No hablaban.

Simplemente se movían —porque cuando Lazira caminaba, incluso el silencio obedecía.

Sabía, en el fondo, por qué Damian lo había hecho.

Esto no era locura.

Era un mensaje.

Para el mundo, él había sido el príncipe amante —el rehén dócil, la sombra mimada detrás de un rey más fuerte.

Pero hoy, en la casa de secretos y cortesanas, se había quitado la máscara.

No para nadie más.

Solo para ella.

La mandíbula de Lorraine se tensó.

¿Así que quería su atención?

La tenía.

Avanzó por el pasillo, sus tacones golpeando como declaraciones, y abrió la puerta de un golpe.

Dentro, el Príncipe Damian estaba en movimiento, uno de sus guardias lanzándose, el príncipe desviando con un movimiento de muñeca.

El abanico en su mano brillaba a la luz de las lámparas, bailando como una espada.

No, ese abanico no era solo para exhibir.

Las dos mujeres estaban arrinconadas en la esquina, abrazándose y conteniendo la respiración esperando su oportunidad de ser rescatadas.

A Lorraine se le cortó la respiración.

Este era el hombre que mató a Cassian.

Lo vio en la facilidad de su postura, el control reprimido, el frío enfoque detrás de sus ojos.

La elegancia de la violencia.

Esto no era improvisación.

Era memoria muscular.

«¿Cuánto tiempo había ocultado esto?

¿Cómo había interpretado al tonto durante tantos años?»
Damian se giró —y en el momento en que sus ojos la encontraron, algo en él se encendió.

—Por fin —respiró, como un hombre que llega a la orilla después de un largo nado a través de la locura.

Sus labios se curvaron hacia arriba, complacidos, triunfantes.

Detrás de él, un guardia aprovechó la distracción, lanzándose con el acero desenvainado.

Sin siquiera girarse, Damian movió la muñeca.

Su abanico lacado atrapó la hoja en el aire, enviándola girando hacia la pared lejana.

Aterrizó con un estrépito, clavada a centímetros de las dos mujeres encogidas en la esquina.

—Estás aquí…

Lazira —dijo, su voz ahora suave, casi reverente.

Lorraine no dijo nada.

Su mirada se deslizó sobre él como el filo de un cuchillo —absorbiendo la camisa abierta, el pecho húmedo de sudor debajo, el ondular de músculos delgados.

No estaba construido como Leroy, no —no tenía la amplitud o la gravedad.

Pero el encanto de Damian era innegable.

Refinado.

Seductor.

Peligroso.

Se había ido el principito afeminado de los salones de baile, el chico de seda y perfume.

Lo que estaba ante ella ahora era un hombre —innegablemente masculino, innegablemente enmascarado durante demasiado tiempo.

Y había hecho un espectáculo de sí mismo para convocarla.

Lorraine dio un paso adelante, su expresión ilegible.

Damian abrió los brazos como para recibirla, confiado, expectante.

Y ella lo abofeteó.

Fuerte.

El sonido resonó por la habitación como un látigo.

Sylvia jadeó audiblemente detrás de ella, una mano enguantada volando hacia su boca velada.

Incluso los guardias vacilaron.

Damian se tambaleó hacia un lado, la fuerza de su bofetada sacándolo de equilibrio.

La sangre floreció en su labio inferior.

—Nadie —dijo Lorraine, su voz una espada—, tratará a mi gente de esta manera.

La habitación se quedó inmóvil.

Sus guardias se reagruparon a su lado, recuperando armas.

Las dos mujeres en la esquina huyeron, sollozando, sus faldas susurrando como hojas en una tormenta.

Más guardias se derramaron detrás de ella, su presencia pesada.

Y sin embargo, Damian no levantó una mano para detenerlos.

Volvió su rostro hacia ella lentamente.

La sangre brillaba en su labio, y por un segundo, pareció que podría tomar represalias.

En vez de eso, sonrió.

No era burla.

Ni siquiera era ira.

Era algo peor.

Algo más profundo.

Un secreto que no había contado a nadie.

Un secreto solo para ella.

—Eres aún más magnífica cuando estás furiosa —murmuró.

—Hmph —se burló Lorraine—.

Entonces te mostraré más de mi magnificencia.

Su mano se arqueó en el aire de nuevo, afilada e implacable.

Pero esta vez, Damian la atrapó.

Más rápido de lo que ella esperaba.

Sus dedos se cerraron alrededor de su muñeca, no dolorosamente, pero con firmeza, y con un movimiento, la atrajo hacia él.

Lorraine tropezó, su respiración entrecortándose al chocar contra su pecho desnudo.

Calor.

Aroma.

Músculo.

Era desorientador.

Enloquecedor.

La repentina proximidad envió un temblor por su columna.

Sus ojos se abrieron de par en par.

El rostro de él flotaba justo encima del suyo, su aliento rozando su mejilla.

Podía oler sangre y especias y el leve rastro de vyrnshade que se aferraba a ella, no a él, pero ahora estaba entre ellos.

—Suéltame —dijo, pero su voz salió más suave de lo que pretendía.

Él no lo hizo.

Sus ojos color avellana brillaban con picardía y algo más oscuro debajo.

Un conocimiento.

Una historia.

Lorraine se retorció en su agarre, tratando de alejarse, pero él la sostuvo como si estuviera hecha de algo raro.

Precioso.

Su mano se deslizó suavemente por su muñeca hasta sus dedos, y llevó la palma de la mano que ella había levantado para abofetearlo, a sus labios.

—No desperdicies esto en furia —susurró—.

Hay mejores cosas que hacer con el fuego.

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