Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 73

73: Celos Lacerantes 73: Celos Lacerantes Lorraine lo miró, atónita.

Sin aliento.

No por su tacto, no todavía, sino por la forma en que la miraba.

Él hablaba de la Divina Cisne con reverencia.

La tocaba como un hombre hechizado.

La deseaba con una intensidad que nunca había recibido como Lorraine, su esposa.

Su marido, que apenas la miraba a los ojos, que había pasado noches en silencio, tratándola como un deber, una carga, una muñeca de porcelana demasiado rota para ser desenvolvuelta…

Ahora, este mismo hombre estaba ante ella, con los ojos encendidos de hambre, la voz áspera de necesidad, por la mujer que fingía ser.

No estaba fingiendo ser una noble esposa, una adecuada para un príncipe heredero, ni como la mimada hija de la Casa Arvand.

Pero él estaba hipnotizado por Lazira—La madame de las cortesanas y la Divina Cisne—.

Una mujer envuelta en pecado y secretos.

Y la deseaba.

Intensamente.

Una llama amarga se enroscó en su vientre.

Así que…

este era el tipo de mujer que lo excitaba.

Alguien con colmillos.

Con misterio.

Con mordida.

No le importaba que ella gobernara sobre sábanas y escándalos.

Que manchara sus manos en juegos y sangre y oro.

Aun así la deseaba.

Y ella…

ella estaba celosa de sí misma.

Un suspiro agudo escapó de sus labios.

Su mano, grande y cálida, se posó en su espalda desnuda.

Un gesto simple.

Pero quemaba.

Quemaba a través de su ira.

Su orgullo.

Su dolorosa confusión.

Y el fuego que florecía en su vientre se volvió salvaje.

Su mandíbula se tensó.

Su cuerpo se ruborizó.

Y su vestido cayó.

La suave seda se derramó en el suelo, agrupándose alrededor de sus pies como pétalos en una tumba.

Él apenas parpadeó antes de que ella se girara, trepara en sus brazos y aplastara sus labios contra los suyos.

—¿Me deseas?

—siseó, con voz temblorosa de algo cercano a la rabia—.

Entonces tómame.

No esperó.

Sus manos se enredaron en su cabello mientras lo besaba, dura e implacable.

Sus dientes chocaron.

Las lenguas batallaron.

Él gimió contra su boca, sus manos ya vagando, posesivas y febriles.

Ella desgarró su camisa, tirando de los lazos con dedos ágiles hasta que la tela se abrió, revelando las duras líneas de su pecho.

Arrastró sus labios por su mandíbula, bajando por la columna de su garganta, mientras él la levantaba.

Tropezaron juntos, sin aliento y temerarios, hasta que él la depositó en el suelo, su cuerpo cubriéndola como una manta, abrasador contra su piel desnuda.

Cada toque los encendía más.

Sus labios trazaron su clavícula, sus costillas, la parte inferior de su pecho.

Ella se arqueó hacia él, clavando las uñas en su espalda, dejando rastros rojos a su paso.

Mordió en él para ahogar sus gritos.

Él gruñó su nombre.

No Lorraine.

No Lazira.

Solo ella.

Un sonido nacido de lujuria y asombro.

Ella envolvió sus piernas alrededor de su cintura, atrayéndolo más cerca hasta que no quedó más espacio entre ellos—solo calor, solo pulso, solo necesidad.

Se fundieron el uno en el otro, una y otra vez, cuerpos resbaladizos por el sudor, moviéndose en un ritmo perfecto y desesperado.

Ella besó el borde de su mandíbula, susurró obscenidades en su oído, lo reclamó como si fuera suyo para arruinar.

Y él la dejó.

O tal vez, él la arruinó primero.

El tiempo se disolvió.

El mundo más allá de esa habitación dejó de importar.

Cuando terminó, cuando la última ola de placer finalmente se desvaneció, ella yacía sobre su pecho, agotada, sonrojada y temblorosa.

Su respiración era irregular; su piel, cálida contra la suya.

Lorraine parpadeó lentamente, la neblina en su mente aún persistente.

Sus dedos recorrían perezosamente su columna, trazando delicados patrones en su piel.

Casi reverente.

Casi amoroso.

Odiaba lo bien que se sentía.

Odiaba no saber si la estaba abrazando a ella, o solo a la mujer que él creía que era.

Y peor…

ni siquiera sabía qué respuesta quería.

Solo sabía esto: Amaba estar aquí, así, con él, con su cuerpo cálido bajo el suyo y sus brazos como una fortaleza.

Y aunque él no supiera a quién estaba tocando, ¿importaba?

De todos modos ella se iba a ir.

—¿Qué vas a robarme esta vez?

—murmuró él, con un tono en su voz burlón, divertido, como si estuviera coqueteando con una ladrona inofensiva.

Lorraine sonrió perezosamente contra su pecho.

—Ah, hablas de tu alfiler…

—Luego, con un brillo más silencioso y afilado en su tono, añadió:
— Pero tú ya robaste algo mucho más valioso.

Sus ojos se encontraron con los suyos, y por un segundo, ella pensó que él comprendía.

Su primera vez.

Él la había tomado con hambre, sin saberlo.

Y sin embargo…

ella también la había dado.

A él.

Aunque él nunca se diera cuenta del peso de lo que tenía.

Leroy la apretó más fuerte contra su pecho, presionó un beso en la parte superior de su cabeza, y se rió.

Un sonido bajo y retumbante que vibraba contra su oído.

Debería haber sido solo juguetón y casual, pero le hizo contener la respiración.

Conocía esa risa.

Era la misma risa que había escuchado trece años atrás bajo el arbusto de sombravyrn.

El sonido infantil que nunca había abandonado su memoria.

El que una vez creyó que era suyo y solo suyo.

—¿Qué?

—preguntó ella, erizada.

Su piel se ruborizó de fastidio.

«Este hombre es un mujeriego», pensó.

«¿Se ríe así con todas las mujeres?»
Los celos ardieron, mordientes e irracionales.

Pero entonces…

se recompuso al darse cuenta de la verdad.

No se estaba riendo con otra mujer.

Se estaba riendo con ella.

Ella.

Él no dijo nada, solo tomó su mano y la llevó a sus labios.

Y entonces…

el bastardo comenzó a mordisquear su uña.

—¡Leroy!

—protestó ella, tratando de retirar su mano.

Pero él no la soltaba.

—Tienes garras afiladas —murmuró él entre mordiscos, su aliento haciendo cosquillas en su piel—.

Pinchas como un puercoespín.

Ella lo empujó.

—La mayoría de los hombres comparan a las mujeres con flores o frutas, o dulces.

No con puercoespines.

Él sonrió sin perder el ritmo.

—La mayoría de las mujeres no son como tú.

Ella puso los ojos en blanco y espetó:
—Si tanto te molesto, ¿por qué no vas con tu esposa?

La palabra esposa salió demasiado rápido.

Demasiado amarga.

Se dio cuenta demasiado tarde de cuánto veneno había puesto en ella.

Estaba celosa.

De sí misma.

De Lorraine.

La mujer con la que él estaba casado.

La que ignoraba.

Su corazón latía con fuerza ante lo absurdo de todo.

Leroy solo se rió de nuevo, imperturbable, y se sentó.

La jaló consigo hasta que ella lo montó, pecho contra pecho, como si no pudiera soportar un momento de distancia.

—Mi esposa ya no me deja acercarme —dijo, y esta vez su voz bajó, sin burlas, sino teñida de un dolor silencioso.

Lorraine resopló, sin poder evitarlo.

—Bueno, las mujeres tienden a sentirse menos atraídas por sus maridos cuando estos mantienen amantes.

Como si fuera una señal, su mente evocó a Zara.

La chica que se parecía a su primer amor.

La rival que Lorraine nunca pidió.

Él se rió de nuevo.

—No le importaría.

—¿Ella te lo dijo?

—espetó Lorraine, con incredulidad enroscándose en su garganta como humo.

¿Cómo se atrevía a hablar por Lorraine así?

Tan despectivamente, como si conociera su corazón.

Como si ella fuera tan complaciente.

—¿Te estás enojando?

—preguntó él, levantando su mano nuevamente y colocando un suave beso en la punta de su dedo.

Su puchero la traicionó.

—¿Por qué lo haría, Leroy?

—dijo dulcemente, demasiado dulcemente—.

Te deseo.

—Porque ¿no es eso lo que se supone que dicen las amantes?

Sus labios presionaron cada dedo, luego su palma, luego la suave curva de su muñeca.

Con cada beso, sus celos retrocedían, reemplazados por algo mucho más peligroso.

Se estaba derritiendo.

Justo como aquella noche cuando se conocieron por primera vez.

También le había besado la palma entonces, suavemente, casi con reverencia.

Como si fuera algo raro.

—¿Cómo debería llamarte?

—preguntó él, sus labios ahora trazando besos por su brazo desnudo, lentos y calientes y demasiado íntimos.

El corazón de Lorraine se detuvo.

La pregunta quedó suspendida en el aire como una espada sobre su garganta.

Sus labios se separaron.

Su corazón latía con fuerza.

La verdad arañaba su pecho.

¿Debería decírselo?

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