Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 88

88: Tomó el Control 88: Tomó el Control Lorraine había aceptado este retrato solo para vengarse de él por la herida a su orgullo de la noche anterior.

No necesitaba palabras para dejar clara su postura.

El pintor había estado ajustando su caballete durante la mayor parte de una hora, murmurando entre dientes sobre la luz y la sombra.

La habitación olía ligeramente a trementina y a yeso secándose, mezclándose el aroma con el suave perfume que se aferraba al vestido de Lorraine.

Se sentó en su silla tallada, con una postura perfecta, los ojos bajos en esa forma dócil que todos creían natural en ella.

Una esposa modelo.

Una criatura silenciosa y apacible.

Solo Leroy, sentado junto a ella en su asiento igualmente rígido y similar a un trono, podía ver las pequeñas traiciones.

El primer bostezo fue sutil, oculto tras el dorso de su mano enguantada.

El segundo fue exagerado, lo suficientemente lento para que la mano del pintor vacilara en medio de una pincelada.

La mandíbula de Leroy se tensó.

El tercero fue completamente desvergonzado—con la cabeza ligeramente inclinada hacia atrás, los labios entreabiertos, las pestañas aleteando en un fingido agotamiento.

El pincel del pintor arañó el lienzo, pero su expresión se agrió.

Leroy se inclinó una pulgada más cerca, hablando en voz baja sin mover los labios.

—¿Ya está cansada, mi señora?

—Su tono era perfectamente educado, pero sus ojos brillaban con advertencia.

Lorraine no lo miró.

Simplemente ajustó sus faldas con languidez…

luego, sin prisa, inclinó su cabeza hasta que un mechón de cabello suelto cayó hacia adelante, sombreando su mejilla.

El pintor tosió delicadamente.

—Si Su Alteza pudiera…

eh…

mantener su rostro hacia la ventana…

Ella obedeció…

casi.

Su mirada se desvió lo suficiente para que sus iris desaparecieran bajo sus pestañas.

El truco recatado la hacía parecer medio dormida en el boceto del artista.

Las fosas nasales de Leroy se dilataron.

Sus nudillos se tensaron alrededor del reposabrazos tallado.

Cuando el pintor se volvió para ajustar su paleta, Lorraine levantó un dedo hacia el lado de Leroy, lo suficientemente alto para que él lo captara por el rabillo del ojo.

Luego, con aire de santa, fingió rascarse una picazón invisible en el cuello.

El gesto era inofensivo…

pero llevaba la suficiencia de una mujer ganando una guerra silenciosa.

Para cuando el pintor volvió a mirar, la pose de Leroy había cambiado lo suficiente como para sugerir rigidez.

Sus labios se apretaron en una línea.

—Su Alteza —murmuró nerviosamente el pintor—, si pudiera…

tal vez relajar los hombros…

—Oh, estoy perfectamente cómodo —dijo Leroy a través de una sonrisa que era cualquier cosa menos eso.

Las pestañas de Lorraine se bajaron en falsa inocencia.

Seguía en silencio, pero la curva en la comisura de su boca, que era tan sutil que podría imaginarse, bastaba para indicar que su pequeño erizo aún no había terminado.

Y él sabía que no podía culparla por sus púas.

Se lo merecía.

El pintor estaba a punto de arrancarse el cabello.

Sus murmullos habían crecido más fuertes con cada minuto, quejas sobre la volubilidad de la luz del día brotando de él como oraciones de un monje sin esperanza de respuesta divina.

En la esquina, Sylvia estaba sentada con los brazos cruzados, aunque sus labios temblaban con el esfuerzo de contener su risa.

Ahora entendía perfectamente por qué Lorraine había aceptado este retrato sin sus habituales negativas obstinadas.

Junto a Sylvia, Aldric se inclinó muy ligeramente hacia ella, su mano avanzando por el espacio entre ellos como si temiera perturbar a un pájaro anidando.

Rozó uno de sus dedos, tan levemente que ella podría haber creído que lo imaginaba.

Pero cuando ella no se apartó, él permitió que su mano descansara sobre la de ella, ocultando el gesto entre los pliegues de su vestido.

Su pulgar, oculto para todos menos para ella, trazaba el más leve dibujo sobre su nudillo.

Detrás de una cortina medio corrida en el extremo más alejado de la habitación, Emma había tomado su propio lugar para observar los acontecimientos, con una mano apretada contra su boca para mantener su risa en silencio.

La tela temblaba con su hilaridad reprimida.

De pie justo a su lado, Elías observaba la escena con la calma distante de un hombre evaluando un libro de contabilidad.

—Lo está haciendo a propósito —susurró Emma.

Elías no parpadeó.

—En efecto.

Y es muy buena en ello.

Lorraine permanecía perfectamente quieta, excepto por los más pequeños y precisos movimientos que desbarataban el trabajo del pintor.

Era la viva imagen de la compostura…

y del silencioso motín.

Por fin, Leroy levantó una mano.

—Suficiente.

Haremos una pausa aquí.

El pintor emitió un ruido de protesta, el tono herido de un hombre cuyo sustento había sido emboscado.

—Su Alteza, la luz…

—¿Tiene los bocetos de nuestros rostros?

—La voz de Leroy era suave, pero había acero debajo, del tipo que no admitía discusión.

—Yo…

no, Su Alteza —admitió el pintor, moviéndose incómodo.

Leroy se acercó para inspeccionar el caballete, su mirada pasando por las semiformadas semejanzas.

—No me gusta esto.

Las cejas del pintor se juntaron.

—¿Perdón?

—¿Por qué está sentada tan atrás de mí?

¿Y por qué está mirando hacia otro lado?

—Es como se componen tales retratos —explicó el hombre con un rastro de actitud defensiva—.

La princesa aparece recatada, mientras que el príncipe…

—Redibújelo.

Al pintor no le quedó más remedio que murmurar entre dientes y ajustar su postura.

Lorraine, mientras tanto, se estaba poniendo inquieta.

Sin embargo, rendirse ahora en el juego se sentiría como una derrota, y ella no tenía intención de entregarle esa victoria.

Podía aguantar más que él—oh, podría hacer esto durante días si fuera necesario.

Pero entonces sus sugerencias se volvieron…

inquietantes.

¿Quiere que sea su igual?

¿En serio?

Leroy vino a pararse detrás de ella, el sonido de sus botas deliberado sobre el suelo pulido.

Su mano descendió, posándose ligeramente sobre la suya.

Desde allí comenzó un ascenso pausado sobre sus dedos enguantados, a lo largo de la suave curva de su antebrazo, por la pendiente de su hombro.

Ni la seda, ni el bordado podían amortiguar el calor de su tacto.

Ella se quedó inmóvil.

¿Era esto una represalia por sus travesuras?

¿Estaba volviendo su propio juego en su contra?

Si era así, él no mostraba señales de vergüenza, ni destellos de timidez.

Cuando su mano alcanzó la base de su cuello, se detuvo, sus dedos curvándose con la más leve presión—suficiente para evocar el recuerdo de la torre: la oscuridad envolviéndolos, el silencio entre palabras, el momento embriagador y sin aliento cuando su matrimonio había sido sellado.

Su garganta se tensó.

Tragó saliva, el movimiento presionando su piel sutilmente contra su palma.

Él se inclinó más cerca, lo suficiente para que ella sintiera su aliento rozar su mejilla.

El aroma de él, acero, cuero y algo más profundo, peligrosamente masculino, se enroscó en sus sentidos, dejando su pulso irregular.

Sus dedos se deslizaron hacia arriba, siguiendo la línea de su garganta hasta su mandíbula, inclinando su barbilla hasta que ella no tuvo más remedio que encontrarse con sus ojos.

Incluso a través de la máscara, la mirada allí la impactó: un deseo sin ocultar, sin vergüenza, bordeado de peligro.

Desde este ángulo, él parecía más alto, su sombra proyectándose completamente sobre ella; cada centímetro el cazador que sabía que su presa no tenía adónde huir.

El aire entre ellos pareció espesarse.

Él se inclinó hacia ella, lo suficientemente lento para sentirse como una pregunta, lo suficientemente inevitable para sentirse como una respuesta.

Su mente saltó hacia la decencia, hacia el escándalo de tantos ojos sobre ellos.

Entonces su cercanía silenció ese pensamiento, y su boca estaba sobre la de ella.

No fue un beso casto.

Inclinado, inesperado, robó el aire mismo de sus pulmones —una embriagadora oleada de calor y memoria, entrelazada con la peligrosa comprensión de que en algún lugar entre su primer bostezo mezquino y este mismo momento, el juego había dejado de ser suyo.

Había perdido este juego.

El leve chasquido de un hilo cortó el aire.

Su gargantilla de perlas cedió, esparciendo sus cuentas por el suelo pulido como luz de luna derramada.

Aun así, él no rompió el beso, no hasta que ella le mordió el labio inferior, lo suficientemente fuerte como para saborear la victoria de una pequeña rebelión.

Se apartó entonces, solo lo suficiente para encontrarse con sus ojos.

Una leve curva tocó su boca mientras se lamía el labio donde los dientes de ella habían dejado una marca tenue, demasiado conocedor para llamarlo sonrisa, demasiado complacido para llamarlo otra cosa.

Luego, volviéndose hacia el pintor, dijo con compostura pausada:
—Ahora que sus mejillas tienen algo de color, podemos continuar.

Reclamó su asiento con una facilidad que daba a entender que cada alma en la habitación había simplemente interpretado su papel en su diseño.

Esta vez, la silla de ella fue colocada junto a la suya, no detrás, el cambio tan deliberado como la inclinación de su mano momentos atrás.

Lorraine dobló sus manos en su regazo, la imagen de la gracia recatada, aunque el leve calor que persistía en sus labios contaba otra historia.

Cuando miró hacia el pintor, sus manos temblaban ligeramente sobre su carboncillo.

El pintor nunca había visto a un hombre apoderarse de un momento tan completamente, ni a una mujer recuperar su compostura tan rápidamente.

«Los príncipes de Kaltharion no son como otros hombres», pensó, tragando saliva.

Leroy la miró con aire pensativo.

—Algo falta…

Su mirada se desplazó hacia Elías, quien avanzó con su habitual silencio y produjo una carta sellada.

Leroy rompió la cera y sostuvo el pergamino de modo que solo ella pudiera leer.

Sus ojos recorrieron las líneas…

y cambiaron.

La suavidad de esos ojos azul hielo desapareció.

Lo que la reemplazó fue acero afilado, del tipo que se lleva en la sangre de los gobernantes: frío, calculador, absoluto.

Una oleada de satisfacción se agitó en el pecho de Leroy.

—Perfecto —dijo al fin, su voz baja, casi reverente, aunque las comisuras de su boca se curvaban con algo demasiado presumido para ser una plegaria.

Esta era la Lorraine que él quería que se recordara.

Entonces, se volvió hacia el pintor:
—Comience su boceto.

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