Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 90

90: Un secreto guardado 90: Un secreto guardado Cedric revolvía la sopa lentamente, aunque ya estaba bien mezclada.

—Sabes…

—comenzó, con voz casual como un ladrón que finge pasar despreocupado ante los guardias—.

Durante mi tiempo como escudero, he oído muchas historias de gente casada y…

cómo pasan las horas.

Zara arqueó una pálida ceja, sorbiendo el caldo sin apartar la mirada de él.

—Está el señor que no puede mantener sus manos lejos de su dama, incluso en la mesa de la cena —continuó Cedric, con los ojos fijos en el cuenco—.

O el mercader que lleva a su amante a cabalgar solo para arrastrarla al bosque a mitad del recorrido.

—Arriesgó una mirada hacia ella—.

Y…

bueno, algunos hablan de los sonidos que atraviesan las paredes.

La comisura de la boca de Zara se curvó, ya fuera por diversión o como advertencia, él no podía decirlo.

Cedric aclaró su garganta.

—Sin embargo, Su Alteza…

no es dado a…

tales demostraciones.

—Trastabilló con la cuchara, casi derramándola—.

No es que yo escuche para…

—Su voz se quebró, con las orejas enrojecidas—.

Solo…

me pregunto…

¿es siempre tan…

contenido?

Zara mantuvo su mirada un momento más, como sopesando cuánto merecía saber.

El silencio se extendió hasta que el corazón de Cedric latía incómodamente contra sus costillas.

—Quiero decir —añadió rápidamente—, debe ser una bendición, no ser manoseada como una baratija.

Un consuelo, quizás…

¿o no?

Intentó que sonara inofensivo, pero la pregunta quedó suspendida entre ellos como una confesión no pronunciada: «Dime que no te ha tocado».

La pregunta de Cedric quedó flotando en el aire como humo, enroscándose en todos los lugares donde Zara no quería mirar.

Ella dio otro sorbo lento, con los ojos fijos en el fuego.

—Hablas de cosas que no son de tu incumbencia —dijo ligeramente, casi burlándose—.

La novia de un príncipe no le debe detalles a un escudero.

—No estoy pidiendo detalles —dijo Cedric en voz baja, aunque sus palabras dolieron—.

Solo la verdad.

Sus dedos se tensaron alrededor del cuenco.

—La verdad —repitió, como si saboreara la palabra—.

La verdad es algo maleable, Cedric.

Los hombres la moldean para adaptarla a sus necesidades.

—¿Crees que estoy tratando de retorcer tus palabras?

—Cedric mantuvo su voz suave, como se hablaría a alguien parado en un precipicio—.

Solo pregunto…

cuando las puertas estaban cerradas—cuando solo estaban tú y él—¿te…

trató como un esposo trata a una esposa?

—Sí —la mirada de Zara vaciló, y por el más breve momento su compostura se quebró, la más tenue sombra de incertidumbre cruzando su rostro.

Luego apartó la mirada hacia las brasas que ardían débilmente.

—Pero ¿qué importa?

—murmuró—.

Algunos vínculos…

son sagrados más allá de la carne.

Los dedos de Cedric se cerraron en un puño.

—Zara~
Ella lo cortó con una repentina y brusca respiración, su tono elevándose como una advertencia.

—No lo entenderías.

Nunca has pertenecido a alguien como yo pertenezco a él.

Él
Sus palabras se engancharon en el silencio.

Sus labios temblaron con algo que podría haber sido anhelo…

o locura.

—No se trata de eso.

Se trata de lo que me prometió.

De lo que somos.

Había un brillo cristalino en sus ojos ahora, una devoción febril que hizo que la piel de Cedric se erizara.

—¿Qué te ha prometido?

—preguntó en voz baja—.

Dime sus palabras exactas.

Pero ella solo inclinó la cabeza, una leve y conocedora sonrisa tirando de su boca.

—Las palabras no importan —dijo por fin—.

Las promesas de los hombres no significan nada cuando quieren algo.

Son sus acciones lo que importa.

—¿Y sus acciones?

—presionó Cedric.

Zara desvió la mirada.

—Soy suya.

—Eso fue todo lo que le dio.

Tres palabras, pesadas como cadenas.

—Ni siquiera te visita ahora que ha vuelto con su esposa.

¿Qué dice eso?

—preguntó.

Los labios de Zara temblaron, y sus ojos se llenaron de lágrimas.

Apartó la mirada.

Él abrió la boca para presionar más, pero ella se apartó por completo, volteándose como si le cerrara una puerta en la cara.

—Quiero dormir —murmuró, su voz flotando entre un suspiro y una orden.

Cedric la ayudó a recostarse en la almohada, su mano vacilando un momento antes de soltarla.

Se sentó en la tenue luz, mirando fijamente la forma de su espalda.

No podía decir si ella estaba ocultando una herida…

o protegiendo un sueño por el que se ahogaría para proteger.

——
En la misma habitación donde Damian se había atrincherado una vez contra ella, Lazira vino a encontrarse con él, esta vez, por voluntad propia.

El Príncipe Damian entró con una brillante sonrisa en los labios, pero sus ojos color avellana cortaban más que cualquier hoja.

Había sentido la sombra enroscándose alrededor de ella como algo vivo.

—Pensé que querías pasar tiempo conmigo —dijo, deteniéndose a dos pasos de distancia.

Sus dedos se crisparon como resistiendo el impulso de atraerla hacia él, de besarla, de probar si el veneno que ella le había deslizado la última vez había valido la pena el riesgo.

—¿Quién fue?

—La voz de Lorraine era fría, casi perezosa, pero su máscara y capa negra la convertían en Lazira, la figura que él sabía que no debía subestimar—.

¿Quién cortó el cabello de Elyse?

Ella se acercó más, su presencia presionando contra su pecho antes de que su palma lo hiciera.

—Yo lo hice.

—Su sonrisa no vaciló, pero algo en su mirada brilló, desafiándola a golpear—.

Por ti.

Su mano se posó sobre él.

Su respiración se entrecortó.

Sus rodillas se aflojaron, no por debilidad sino por la forma en que su tacto se deslizaba bajo su piel como calor y veneno a la vez.

Ella movió su mano lenta, deliberadamente, como trazando el latido que podría detener cuando quisiera.

El aire cambió.

Ya no era tenso, sino cálido, pesado, casi romántico.

El tipo de momento que podría inclinarse hacia un beso…

o un asesinato.

(¡Estaba con Lazira!)
Hasta que…

—Ahora.

Lorraine dio un paso atrás.

Dos eunucos aparecieron de las sombras, sus manos cerrándose alrededor de los brazos de Damian.

Él no luchó.

En cambio, sus ojos se desviaron hacia ella mientras metía la mano en su bolsillo interior y sacaba el ornamentado abanico que había escondido allí.

—Otra vez no —murmuró, con una inclinación sardónica en su boca.

Él pensaba que esos ojos helados suyos estaban escudriñando su alma.

Ahora sabía mejor—ella solo iba tras lo que quería.

—Es pesado —dijo ella, sopesando el abanico en su palma con un destello de admiración.

Un movimiento de su muñeca lo abrió, revelando el brillo del acero afilado—.

Afilado —reflexionó.

Luego el abanico se cerró de golpe—un mordisco metálico y agudo que cortó el silencio.

Su mirada se volvió glacial, despojada de toda pretensión.

—Dime —murmuró, cada sílaba una hoja en sí misma—, ¿es esto lo que marcó el rostro de mi esposo?

Presionó la punta contra su mano derecha—su mano dominante—dejando que el frío metal besara su piel.

—¿Es esta la mano —su voz bajó a un siseo sedoso—, que derramó su sangre?

El filo se cernía a un ápice de cortarlo, el colmillo de un depredador saboreando el aire.

Sus ojos nunca vacilaron de los suyos, su hambre helada enroscándose alrededor de él como un lazo, desafiándolo a estremecerse.

El aire entre ellos estaba cargado, demasiado quieto, demasiado caliente, como el aliento antes de que estalle una tormenta.

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