Criando Cachorros de Bestias para Encontrar un Marido - Capítulo 29

29: El Trato del Sapo.

29: El Trato del Sapo.

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La atmósfera en la sala familiar de los Thistle era lo suficientemente densa como para asfixiarse.

Olía a agua pantanosa, perfume barato y miedo.

El Marqués Grieve estaba sentado en el sofá de terciopelo, su piel verde moteada brillando con baba.

Estaba comiendo un cuenco de moscas —moscas confitadas, importadas— una por una, con su larga lengua saliendo con un sonido húmedo que hacía que Cassia tuviera arcadas.

La familia Thistle estaba de pie frente a él, luciendo como si los hubieran arrastrado a través de un seto.

Porque así había sido.

Estaban cubiertos de barro.

La cara de Lupin aún estaba hinchada por la urticaria.

Barnaby temblaba.

Petunia lloraba en silencio.

—Así que —croó Grieve, tragándose una mosca—.

Déjenme entender esto correctamente.

Fueron a la capital.

Encontraron a mi novia.

Y en lugar de traerla de vuelta…

¿fueron ahuyentados por una cocinera?

—¡Tiene aliados!

—gimió Barnaby, retorciéndose las manos—.

¡Aliados poderosos!

¡El Marqués Lobo!

¡El General Tigre!

¡Incluso el Archiduque Argentis!

Ellos…

¡nos pusieron en la lista negra, Mi Señor!

¡No podemos comprar pan!

Los ojos amarillos de Grieve se hincharon.

—¿Aliados poderosos?

¿Por una enana sin cola?

No me hagan reír.

Movió su volumen, haciendo gemir la madera del sofá.

—Han fallado.

Me prometieron una novia Thistle para saldar sus deudas.

He pagado la dote.

He sido…

paciente.

Su mirada se deslizó lentamente, húmedamente, hacia Cassia.

—Si la zorra fracasada está fuera de alcance —resolló Grieve—, entonces supongo que debo conformarme con el inventario defectuoso.

Pero…

una zorra con dos colas es mejor que nada.

Cassia chilló.

Se lanzó detrás de su madre.

—¡No!

¡Padre, no lo permitas!

¡Es un sapo!

¡Literalmente!

—Un trato es un trato —dijo Grieve, poniéndose de pie.

Se limpió los dedos pegajosos en sus pantalones de terciopelo—.

Preparen a la chica.

Me la llevaré conmigo a la Finca del Pantano esta noche.

—¡Espere!

Lupin dio un paso adelante.

Su rostro estaba hinchado, su orgullo destrozado, pero su astucia —lo único en lo que realmente sobresalía la familia Thistle— funcionaba a toda máquina.

—Mi Señor —dijo Lupin, con voz temblorosa pero desesperada—.

¿Por qué conformarse con lo segundo mejor?

Primavera…

ella es por quien pagó.

Ella es quien nos humilló.

¿No quiere…

domarla?

Grieve hizo una pausa.

La palabra “domar” atrajo a su vena cruel.

—Está rodeada de guardias, muchacho.

Tú mismo lo dijiste.

—En la tienda, sí —dijo Lupin rápidamente, con la mente acelerada—.

Pero…

el Festival de la Luna de la Cosecha es en dos semanas.

Grieve parpadeó.

—¿El festival callejero?

—Es caótico —insistió Lupin, formándose una sonrisa desagradable en sus labios magullados—.

Multitudes.

Máscaras.

Ruido.

Incluso los mejores guardias se distraen en una multitud así.

Y Primavera…

ahora dirige un negocio.

Tendrá que estar allí.

Para vender sus…

golosinas.

Lupin se acercó, bajando la voz.

—¿Por qué esperar al Baile de Nieve?

¿Por qué esperar por formalidades?

Usted pagó la dote, Mi Señor.

Según las leyes de los clanes antiguos, ella ya es su propiedad.

No la está secuestrando.

Solo está…

recogiendo a su esposa.

Grieve escuchó.

Su saco gular se infló.

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—Recogerla —meditó Grieve—.

Entre la multitud.

—Podemos atraerla —prometió Lupin—.

Conocemos sus debilidades.

Ella cree que está a salvo.

Cree que ha ganado.

La alejaremos de sus «guardaespaldas»…

y usted se la lleva.

Grieve sonrió.

Era una visión aterradora.

Hileras de dientes pequeños y afilados brillaban a la luz de la lámpara.

—Tengo una jaula —croó Grieve suavemente—.

En mi finca.

Una hermosa jaula dorada para pájaros.

La mandé construir para ella.

Suprime la magia.

Impide…

escapar.

Miró a Cassia, que sollozaba de alivio, y luego de nuevo a Lupin.

—Bien —gruñó Grieve—.

Escucharé lo que has dicho.

Pero si esto falla, muchacho…

no solo me llevaré a tu hermana.

Me llevaré tus colas.

Lupin tragó saliva con dificultad, agarrando instintivamente sus tres colas.

—No fallará, Mi Señor.

El Marqués Sapo se rió, un sonido húmedo y gorgoteante.

—Bien.

Espero con ansias…

quebrarla.

La «Guardería Pequeños Bigotes» estaba oficialmente cerrada al público —al menos, la parte de cuidado infantil.

Con el Festival de la Luna de la Cosecha a solo dos semanas, mi tienda se había transformado de una sala de juegos a una cocina de producción de alto riesgo.

Me ahogaba en listas de preparación.

Tenía masa de Raíz Solar fermentando en cada rincón, ollas de glaseado burbujeando en la estufa, y suficientes pasteles para hornear como para alimentar a un pequeño ejército.

Estaba profundamente concentrada, cubierta de harina y estresada por las temperaturas del horno.

No tenía tiempo para siestas, no tenía tiempo para respirar, y ciertamente no tenía tiempo para
¡BAM!

La madera se astilló.

Miré hacia abajo.

Un enorme cuchillo de caza dentado se clavaba actualmente en mi tabla de cortar, asesinando efectivamente un montón de zanahorias perfectamente rebanadas.

Unida a la hoja había una nota arrugada y manchada de grasa.

Me crispé.

Eso era caoba.

No era una invitación.

Era una citación.

CENA.

ESTA NOCHE.

NECESITAMOS HABLAR DE PROTEÍNAS.

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Sabía quién lo había enviado.

Así que, como una empleada obediente (y una zorra aterrorizada en la guarida de un lobo), fui.

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El comedor de los Jaeger era esencialmente una caverna de piedra iluminada por chimeneas rugientes.

La mesa era lo suficientemente larga como para aterrizar un avión.

En un extremo estaba sentado Lord Rurik Jaeger, luciendo devastadoramente guapo con una túnica blanca suelta con las mangas arremangadas, revelando antebrazos que parecían capaces de estrangular a un oso.

No había Vali.

No había Balthazar.

Solo yo, el Señor Lobo y mucha carne roja.

—Siéntate —gruñó Rurik, señalando la silla directamente a su derecha.

No frente a él.

Junto a él.

Me senté.

—Entonces, sobre la ingesta de proteínas de Vali…

—Olvídate del cachorro —me interrumpió Rurik.

Me sirvió una copa de vino que olía a naranjas sanguinas especiadas—.

Bebe.

Estás demasiado tensa.

Hueles a…

ansiedad.

Y a harina.

—Soy una chef, Lord Jaeger.

La harina es mi aroma natural.

—Hmm.

—Se inclinó más cerca.

Mucho más cerca—.

Prefiero cuando hueles a…

presa.

Mi corazón dio un doble salto.

Rurik no se echó atrás.

Me miraba con esos ojos azul hielo, pero la frialdad había desaparecido.

Fue reemplazada por un calor dorado y ardiente que me hizo contener la respiración.

—No tienes cola —murmuró, su voz bajando a un ronroneo áspero y vibrante—.

Sin protección.

Eres pequeña.

Débil.

—Yo…

¿tengo un cucharón?

—ofrecí débilmente, presionando mi espalda contra la silla.

—Necesitas una Manada —afirmó Rurik.

Extendió la mano, su mano áspera y callosa ahuecando mi mandíbula.

Su pulgar rozó mi labio inferior—.

Necesitas un Alfa.

Rurik se inclinó.

Enterró su rostro en la curva de mi cuello.

Me quedé paralizada.

Inhaló profundamente, un olfateo largo y estremecido que vibró por todo mi cuerpo.

Luego…

lamió la piel sensible justo debajo de mi oreja.

—Mía —gruñó contra mi piel.

Se movió, su gran cuerpo enjaulándome, su boca moviéndose hacia la mía, sus dientes rozando mi mandíbula.

No estaba pidiendo.

Estaba tomando.

—¡DEJÉ EL HORNO ENCENDIDO!

No pensé.

Me escabullí bajo la mesa, pasé entre sus piernas y corrí hacia la puerta.

—¡Primavera!

—rugió Rurik, sonando más confundido que enojado—.

¡Espera!

¡No había terminado de marcarte con mi olor!

—¡NO!

¡NO!

¡DEMASIADO LOBO!

—grité, huyendo por el pasillo.

Doblé la esquina, con el pecho agitado, la cara ardiendo, y casi tropecé con una pequeña figura sentada en las escaleras.

Vali Jaeger.

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Estaba sentado allí en pijama, sosteniendo una tira de cecina a medio comer.

Me miró —alterada, sonrojada y corriendo por mi vida.

Luego miró hacia el comedor, donde su padre gruñía de frustración.

Vali suspiró.

Un suspiro profundo y sufrido que sonaba exactamente como Balthazar.

Rurik irrumpió en el pasillo, luciendo salvaje y frenético.

—¡Primavera!

¡Vuelve aquí!

Solo te estaba mostrando…

Se detuvo cuando vio a Vali.

Vali se puso de pie.

Negó con la cabeza lentamente.

—Demasiada lengua, Papá —afirmó Vali sin rodeos—.

Fuiste directo al acicalamiento.

Primero tienes que dejar que huelan tu mano.

La asustaste.

Rurik se quedó paralizado.

Miró a su hijo de cinco años.

Me miró a mí (escondida detrás de una armadura).

—Yo…

—Rurik parpadeó, despejándose el aturdimiento salvaje de sus ojos.

Parecía genuinamente desconcertado—.

Estaba estableciendo un vínculo.

Es necesario.

—Es espeluznante —corrigió Vali—.

Tienes que ser gentil.

Como con un conejo.

Si saltas demasiado rápido, chillan y huyen.

Rurik entrecerró los ojos.

Miró a su hijo con una súbita y aguda sospecha.

—Vali —dijo Rurik lentamente, entrecerrando los ojos—.

Pareces entender esto…

muy bien.

—Sí —Vali se encogió de hombros, su cola moviéndose nerviosamente—.

Son conceptos básicos.

—Vali —Rurik dio un paso adelante, su voz bajando a un peligroso tono paternal—.

¿A quién…

exactamente…

trataste de acicalar?

Los ojos rosados de Vali se abrieron de par en par.

Sus orejas se aplanaron contra su cabello plateado.

—Eh…

—Vali miró al techo—.

¡A nadie!

—¿Fue el pequeño Conejo?

—exigió Rurik, acercándose más—.

¿Lamiste al Conejo, Vali?

—¡ME TENGO QUE IR!

¡HORA DE DORMIR!

—gritó Vali.

El Cachorro Demonio se puso a cuatro patas y subió a toda prisa las escaleras, con sus garras repiqueteando salvajemente sobre la piedra.

—¡VALI!

—rugió Rurik, persiguiéndolo—.

¡VUELVE AQUÍ!

¡NO DEBES LAMER AL CONEJO NI ESTABLECER NINGÚN VÍNCULO!

¡ERES DEMASIADO JOVEN!

Me escabullí por la puerta principal y corrí todo el camino de vuelta a la seguridad de mi tienda.

Nunca aceptes una invitación a cenar de un Lobo durante luna llena.

O un martes.

O nunca.

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