Criando Cachorros de Bestias para Encontrar un Marido - Capítulo 40

40: Sacando la Basura 40: Sacando la Basura El cisterna subterránea estaba silenciosa, salvo por el goteo del limo y las respiraciones entrecortadas y jadeantes del Marqués Grieve.

El noble Sapo yacía en un montón de barro, su traje de terciopelo arruinado, su cara hinchada y morada por donde el Señor Lobo casi le había arrancado la cabeza.

Gimió, tratando de incorporarse.

Su mano palmeada resbaló en el fango.

—Mi…

mi colección…

—murmuró Grieve, escupiendo un diente—.

Debo…

escapar…

Clic.

Clac.

Clic.

Clac.

Pasos resonaron en la piedra.

No eran las pesadas y pánicas botas de los Señores de la Guerra.

Estos eran pasos precisos, pulidos, aterradoramente calmados.

Dos figuras emergieron de las sombras del túnel.

Balthazar, el Mayordomo Lobo, estaba a la izquierda.

Llevaba un impecable frac negro y ajustaba un par de guantes blancos que permanecían milagrosamente limpios a pesar del aire de la alcantarilla.

Alistair, el Mayordomo Serpiente, estaba a la derecha.

Sostenía un portapapeles y una linterna de maná.

—Repugnante —observó Alistair, mirando al Marqués con la misma expresión que uno usaría para una cucaracha en una ensalada—.

El Archiduque tenía razón.

El saneamiento en este sector es espantoso.

—El Maestro Rurik dejó un desastre —suspiró Balthazar, mirando a los guardias Sapo inconscientes y los muebles rotos—.

Siempre olvida embolsar los desechos.

Grieve los miró entrecerrando los ojos.

—Ustedes…

son sirvientes.

¡Ayúdenme!

¡Les pagaré!

¡Tengo oro!

Alistair revisó su portapapeles.

—En realidad, según la actualización del Banco Imperial de hace cinco minutos…

no tienes nada.

Tus propiedades han sido confiscadas.

Tus cuentas están congeladas.

Incluso el terciopelo que llevas puesto ha sido embargado para cubrir los gastos legales.

Grieve palideció.

—¿Qué?

—Estás en bancarrota, ex Marqués —dijo Alistair fríamente—.

Y estás bajo arresto por secuestro, extorsión y —lo más imperdonable— arruinar los planes de cena del Joven Maestro.

Balthazar chasqueó los dedos.

Desde el túnel detrás de ellos, un escuadrón de Guardias Sombra (cortesía del Duque Lucien) entró marchando.

No llevaban esposas.

Llevaban Cadenas de Hierro.

—¡No!

—chilló Grieve mientras lo levantaban—.

¡Tengo derechos!

¡Soy un noble!

—Eres un criminal —corrigió Balthazar, con su monóculo brillando—.

Y vas a la Fortaleza de Hierro.

La celda más profunda.

Sin agua.

Sin moscas.

—Y sin ventana —añadió Alistair.

Los guardias arrastraron al Sapo gritando y forcejeando hacia la oscuridad.

Balthazar los vio marcharse, luego sacó una botella de colonia fuerte de su bolsillo y roció el aire.

—¿Informamos a los Maestros que la basura ha sido recogida?

—preguntó Balthazar.

—Dejémoslos que guarden luto primero —respondió Alistair, apagando su linterna—.

Tenemos una panadería que limpiar.

Los dos mayordomos giraron y se alejaron, dejando la alcantarilla vacía, silenciosa y finalmente…

libre de sapos.

Diez minutos después de que los Mayordomos partieran, una figura entró tambaleándose a la entrada de la alcantarilla, flanqueada por dos Guardias Reales muy descontentos.

Era la Princesa Leonora, todavía usando su máscara torcida de zorro y aferrando el Pastel de Luna medio comido que Rajah le había dado como si fuera una reliquia sagrada.

—¿General?

—susurró Leonora, escudriñando el oscuro y maloliente túnel—.

¿General Khanda?

¿Está…

conquistando el lodo?

Los había perdido entre la multitud cuando los fuegos artificiales comenzaron.

Había pasado las últimas horas tratando de rastrear al enorme Tigre siguiendo el rastro de civiles aterrorizados, que eventualmente la condujo hasta aquí.

—Princesa —suplicó uno de sus guardias, sosteniendo un pañuelo perfumado contra su nariz—.

Por favor.

El General se ha ido.

El olor es…

traicionero.

Deberíamos regresar al Palacio.

—¡Tonterías!

—Leonora ajustó su máscara—.

¡Una esposa guerrera no teme a la humedad!

Si Rajah está aquí abajo luchando contra el mal, yo…

¡ofreceré apoyo táctico!

Dio un valiente paso dentro del fango.

Squish.

Miró hacia abajo.

Había pisado un charco de limo verde dejado por los guardias Sapo.

—Qué asco —chilló Leonora, su personaje de ‘Princesa Guerrera’ quebrándose al instante.

En ese momento, un Guardia Sombra (uno de los que habían dejado atrás para asegurar la escena) se materializó de la pared.

No hizo reverencia.

Simplemente señaló con un dedo hacia la superficie.

—Cerrado —gruñó la Sombra—.

Limpieza en progreso.

Los civiles deben irse.

Leonora se erizó.

—¡No soy una civil!

Soy Su Alteza Real…

El Guardia Sombra simplemente la miró fijamente.

Leonora tosió.

—Bien.

Bueno.

Informe al General que…

¡que la ‘Ciudadana Zorro’ aseguró el perímetro trasero!

Y…

¡y no encontró amenazas!

Giró sobre sí misma, casi tropezando con su propia capa.

—¡Nos vamos!

—ordenó a sus guardias—.

¡Nuestro trabajo aquí está hecho!

Mientras corría de regreso al aire fresco, aferrando su Pastel de Luna, susurró para sí misma.

«Espero que la Dama Chef esté bien.

Hace buenos bocadillos.

Y si ha desaparecido…

Rajah estará triste».

Leonora se detuvo.

Miró a la luna sobre la ciudad.

—Te ordeno que no estés muerta, Panadera —ordenó al cielo—.

Es un Decreto Real.

La Mansión Thistle (O lo que quedaba de ella)
Mientras la “Guardería Pequeños Bigotes” bullía con amor caótico y determinación, la Mansión Thistle estaba llena de corrientes frías y lamentos.

Desde que el Archiduque Cassian había destrozado su calificación crediticia, los sirvientes habían renunciado.

La calefacción mágica estaba apagada.

La despensa estaba vacía.

El Barón Lupin Thistle estaba sentado en su sillón, envuelto en tres mantas, estornudando violentamente.

Su cara seguía hinchada por su urticaria mágica.

—Desagradecida —jadeó Lupin, sonándose la nariz con una cortina (ya que se habían quedado sin pañuelos)—.

¡Es una desagradecida!

La criamos!

La alimentamos…

¡ocasionalmente!

¿Y ahora?

¡Desaparece!

Lady Petunia caminaba de un lado a otro, usando todas sus joyas a la vez porque era la única manera de mantenerlas a salvo de los cobradores de deudas.

—¡Es una treta!

—chilló Petunia—.

Te lo digo, Lupin, esa chica tiene un don para el dramatismo.

‘Oh, mírenme, he sido secuestrada por un Marqués’.

¡Lo hizo para avergonzarnos!

Cassia estaba sentada frente al tocador, mirando su reflejo en un espejo agrietado.

—Madre, si está muerta…

¿significa eso que soy la hija más bonita por defecto?

—Siempre fuiste la más bonita, calabaza —espetó Petunia—.

¡Pero ese no es el punto!

El punto es…

si ella ha desaparecido, ¿quién enviará la pensión?

Barnaby estaba tumbado en la alfombra, mirando al techo.

Su estómago gruñó ruidosamente.

—Fui a la panadería —gimió Barnaby—.

Pensé…

ya que se ha ido, tal vez podría simplemente tomar los pasteles.

Soy el heredero, ¿verdad?

Lupin se animó.

—¿Lo hiciste?

¿Aseguraste los activos?

—¡No!

—gritó Barnaby—.

¡Había un Lobo en la puerta con un cuchillo!

¡Y una Serpiente me dijo que si tocaba un muffin, calcularía el valor de mis órganos y los vendería para cubrir el costo!

Petunia jadeó.

—¡Los Señores de la Guerra!

¿Están custodiando su tienda?

¿Por qué?

—Creen que va a volver —sollozó Barnaby—.

Se veían…

aterradores.

El Tigre rompió una mesa solo con apoyarse en ella.

Lupin se hundió más en sus mantas.

—Esto es un desastre.

Si esos hombres la amaban…

y descubren que la tratamos…

mal…

Tragó saliva.

—Vendrán aquí —susurró Lupin—.

Nos culparán.

—No seas tonto —se burló Petunia, aunque sus manos temblaban—.

¡Somos su familia!

¡Somos las víctimas!

Seguramente, si se ahoga, ¿el Archiduque nos dará un ‘Pago por Duelo’?

Miró a su marido con ojos codiciosos.

—¡Lupin!

¡Escribe una carta al Archiduque!

¡Dile que estamos devastados!

¡Dile que necesitamos…

compensación por nuestro sufrimiento emocional!

—Y comida —añadió Barnaby.

—Y un nuevo espejo —intervino Cassia.

Lupin alcanzó una pluma con mano temblorosa.

—Sí.

Sí.

Sufrimiento emocional.

Estamos…

desconsolados.

Estornudó de nuevo.

Afuera, el viento aullaba.

A la familia Thistle no le importaba que Primavera hubiera desaparecido.

No les importaba que estuviera fría, o asustada, o perdida en las profundidades.

Solo les importaba que su fuente de ingresos había dejado de producir.

Y no tenían idea de que si Rurik, Rajah, Cassian o Lucien alguna vez leyeran esa carta…

el sufrimiento emocional sería el menor de sus problemas.

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