Criando Cachorros de Bestias para Encontrar un Marido - Capítulo 44

44: El sabor del hogar 44: El sabor del hogar Las Cámaras del Príncipe
Los guardias arrastraron a Primavera a la siguiente habitación, y su corazón se hizo pedazos.

Si la habitación del Rey Caspian era un palacio de fría opulencia, la habitación del Príncipe Orion era un mausoleo.

Era silenciosa, oscura, y la única luz provenía de unos pocos cristales tenues incrustados en el techo.

En el centro de la habitación, acurrucado dentro de una gigantesca concha de perla acolchada, yacía el Príncipe.

Era diminuto.

No podía tener más de cinco o seis años.

Su cabello era del mismo blanco nacarado que el de su padre, pero su piel era de un gris apagado y enfermizo.

Su pequeña cola, que debería haber sido vibrante, estaba pálida e inmóvil.

—No despierta —susurró Crustar el Canciller-Cangrejo, haciendo chasquear sus pinzas nerviosamente—.

No come.

La magia en su pecho se está calcificando.

Primavera se liberó del agarre del guardia.

Sus piernas aún temblaban por la presión del Rey, y podía saborear sangre en su boca, pero el Instinto de Niñera anuló el miedo.

Nadó —torpemente— hacia la concha.

—Hola, pequeño —susurró, extendiendo la mano para tocar su frente.

—¡No toques al Heredero Real!

—ladró un guardia.

—¡Silencio!

—espetó Primavera, sin siquiera mirar atrás—.

Estoy comprobando su temperatura.

Su piel estaba helada.

No solo frío de océano, sino frío de vacío.

El dolor estaba succionando el calor de su cuerpo.

Miró al Rey, que flotaba cerca del techo, observándola con esos aterradores ojos color turquesa sin vida.

—Necesita calor —afirmó Primavera, con voz temblorosa pero firme—.

Calor interno.

Y grasa.

Su cuerpo está canibalizando su propia magia para sobrevivir.

—Hemos probado hechizos de calentamiento —dijo Caspian, aburrido—.

Queman su piel.

—No hechizos —dijo Primavera—.

Necesito una cocina.

Hizo una pausa, mirando la bandeja de pescado crudo que los guardias habían preparado.

Frunció el ceño.

—Y no voy a alimentarlo con pescado crudo —añadió—.

Eso se siente…

moralmente complicado.

Necesito mariscos.

Almejas.

Vieiras.

Y crema espesa.

La Cocina Real (La Ventila Térmica)
La Cocina era una maravilla de la ingeniería de las profundidades marinas.

Estaba construida alrededor de una masiva ventila térmica volcánica en el suelo de una caverna adyacente.

Para cocinar bajo el agua sin que la sopa se disolviera en el océano, los chefs Jiaoren utilizaban Bolsas de Aire Mágicas.

Primavera estaba de pie dentro de una de estas burbujas centelleantes.

En el momento en que atravesó la barrera, el agua se desprendió, dejando su cabello goteando y su vestido pesado.

El aire dentro estaba seco, caliente y olía a azufre por la ventila debajo, que actuaba como una estufa natural.

Los ingredientes que había pedido estaban dispuestos sobre una losa de obsidiana.

Almejas de Roca gigantes (Una proteína segura, no sintiente).

Crema de Mar (Lácteo rico y denso de vacas marinas).

Alga Dulce (Un sustituto del azúcar).

Algas Doradas (Que se veían y olían sorprendentemente como azafrán).

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El Rey Caspian flotaba fuera de la burbuja, suspendido en el agua, observándola a través de la pared traslúcida y centelleante.

Parecía un hombre viendo a un insecto realizar un truco de circo.

Muy bien, Primavera, «pensó», atándose un trozo de alga marina alrededor de la cintura como un delantal improvisado.

Cocinar en Modo Difícil.

Vamos allá.

Agarró un cuchillo hecho de concha afilada.

No cocinaba como los Chefs Reales, que usaban magia para cortar y levitar ingredientes a distancia.

Era preciso, frío e impersonal.

Primavera cocinaba con sus manos.

Desvainó las Almejas de Roca, cortando la carne blanca en pequeños cubos que se deshacían en la boca.

Cortar.

Cortar.

Cortar.

El ritmo era reconfortante.

Echó la grasa en el cuenco de piedra caliente situado directamente sobre la ventila.

Siseó.

El olor a alga con ajo y almejas salteadas llenó la burbuja de aire.

—No seas tímida, pequeña cebolla —murmuró al bulbo de raíz marina que estaba picando—.

Adentro.

Suda un poco.

Fuera de la burbuja, la aleta de Caspian se crispó.

La observaba hablar con las verduras.

Era eficiente.

Era…

experimentada.

Vertió la Crema de Mar.

Añadió el Alga Dulce.

Lo removió lentamente, creando una espesa sopa dorada.

No era una poción.

Era Comida Reconfortante.

Era una receta que solía preparar en la cocina del restaurante en la Tierra —una simple sopa de almejas, adaptada para el océano.

Mientras revolvía, olvidó dónde estaba.

Olvidó al temible Rey.

Olvidó el calabozo.

Dejó que su mente volviera a la radio de la cocina en la Tierra.

Comenzó a tararear.

No era una canción marinera.

No era un himno Imperial.

Era una clásica melodía de jazz que solía sonar en bucle en el restaurante de cinco estrellas donde trabajaba.

—Llévame a la luna…

—tarareaba, removiendo la sopa dorada—.

Déjame jugar entre las estrellas…

Fuera de la burbuja, el Rey Caspian se quedó inmóvil.

Sus ojos turquesa se abrieron.

Su cola dejó de ondear.

Conocía esa melodía.

No había escuchado esa melodía desde el día en que murió —hace veinticinco años en este mundo, pero apenas un momento en sus recuerdos.

Imposible, «pensó Caspian», con el corazón dando un vuelco.

Eso es…

¿Frank Sinatra?

Se acercó a la burbuja, presionando su mano contra la barrera.

Miró fijamente a la mujer Zorro-kin.

Se balanceaba ligeramente mientras cocinaba, hablando con la sopa, tarareando una canción de un mundo muerto.

—¿Quién eres?

—susurró Caspian, perdiéndose las palabras en el agua.

La Alimentación
Primavera terminó la sopa.

Era de un rico amarillo dorado e increíblemente espesa.

La vertió en un Cuenco de Calabaza especializado con una boquilla estrecha —diseñado para alimentar a bebés bajo el agua sin derramar.

Cerró la tapa herméticamente.

Salió de la burbuja de aire, con el agua corriendo de nuevo a su alrededor.

Como la sopa era densa con crema y grasa, no se disolvió instantáneamente en el agua; mantuvo su densidad, como una burbuja de aceite.

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Nadó de vuelta a la habitación del Príncipe.

El Rey la siguió, su presencia pesada y silenciosa.

Se acercó a la concha.

Abrió el sello de la boquilla cerca de la nariz del Príncipe, exprimiendo una pequeña burbuja del caldo cálido y dorado en el agua.

—Orion —susurró—.

Despierta.

Es hora de cenar.

El aroma —concentrado y rico— llegó al Príncipe.

No se movió.

Llevó la boquilla a sus labios.

—Vamos —lo animó—.

Solo un sorbo.

Sabe como…

una manta cálida.

Apretó la calabaza, forzando un espeso glóbulo de sopa en su boca.

No tenía que beberla como agua; solo tenía que tragar la densidad.

Por un segundo, no pasó nada.

Luego, la garganta de Orion se movió.

Tragó.

Un segundo después, un débil rubor de color apareció en sus mejillas grises.

El bloqueo de magia en su pecho —que había estado frío y duro— pareció ablandarse, reaccionando a la intensa densidad de la grasa y al calor del caldo.

Los ojos de Orion se abrieron ligeramente.

Eran de color verde espuma de mar.

—Caliente…

—balbuceó el Príncipe, con voz diminuta.

—Así es —sonrió Primavera, con lágrimas picándole los ojos—.

Está caliente.

Toma otro poco.

Comió otro bocado.

Luego otro.

Aún no lloraba, pero estaba comiendo.

Estaba vivo.

—Come —jadeó Crustar desde la esquina—.

¡El Príncipe come!

Primavera se volvió hacia el Rey, ofreciéndole la calabaza medio vacía.

—¿Ves?

—dijo, exhausta pero triunfante—.

Sin veneno.

Solo sopa.

Caspian se deslizó hacia ella.

No miró a su hijo.

Miró la calabaza.

Luego la miró a ella.

—Dámela —ordenó.

Ella le entregó el recipiente.

Caspian lo levantó.

Llevó la boquilla a sus labios y tomó un sorbo.

El sabor lo golpeó como un golpe físico.

No eran solo las almejas.

Era el equilibrio.

La roux.

La forma en que se había reducido la crema.

No sabía como comida Jiaoren (que era mayormente cruda).

Sabía a hogar.

La calabaza se deslizó de los dedos de Caspian.

Primavera jadeó, lanzándose hacia adelante para atraparla antes de que golpeara el suelo.

—¡Oye!

¡Ten cuidado!

¡Eso me llevó una hora hacerlo!

Acunó el cuenco, molesta, su fatiga volviéndola descuidada.

—En serio —murmuró entre dientes, sacudiendo la cabeza—.

Uno pensaría que un Rey tendría mejores modales en la mesa.

Es solo una sopa de Nueva Inglaterra, no oro líquido.

Las palabras salieron de su boca antes de que pudiera detenerlas.

Nueva Inglaterra.

Primavera se congeló.

Sus ojos se abrieron de par en par.

Oh no.

Su corazón cayó a su estómago.

¡Estúpida!

¡Estúpido Cerebro de Jugador!

¡Nueva Inglaterra no existe aquí!

¡No hay Inglaterra!

¡Solo existe el Imperio!

Entró en pánico internamente.

Va a preguntar qué es ‘Nueva Inglaterra’.

Va a pensar que soy una espía hablando en código, o una lunática.

Tengo que encubrir esto.

Tengo que decir que es una…

¡una región de las Tierras de Lobos!

¡Sí!

Abrió la boca para balbucear una mentira.

Pero Caspian no preguntó “¿Qué es Nueva Inglaterra?”
Se quedó inmóvil.

El agua a su alrededor parecía vibrar.

Se acercó flotando hasta quedar a centímetros de su cara, sus ojos escudriñando los de ella con una intensidad desesperada y aterradora.

Se inclinó, su voz un susurro que solo ella podía oír.

—Manhattan —susurró Caspian—.

La roja se llama Manhattan.

Primavera dejó caer la cuchara.

Miró fijamente al Rey Tritón.

Miró su cola alienígena, sus escamas brillantes, su corona de fantasía.

Y se dio cuenta.

No estaba preguntando qué significaba.

Estaba completando el conjunto.

—Tú…

—respiró Primavera, su corazón golpeando contra sus costillas tan fuerte que pensó que estallaría.

Caspian agarró su muñeca.

Su agarre no era aplastante esta vez.

Era desesperado.

La acercó más, sus ojos turquesa escudriñando su rostro en busca de un rastro del mundo que había perdido.

—¡Crustar!

—ladró Caspian, sin romper el contacto visual con Primavera—.

¡Despeja la habitación!

¡Todos fuera!

¡AHORA!

—¡Pero Señor!

—chilló el Cangrejo—.

El Caminante de Tierra es…

—¡FUERA!

—rugió Caspian, la fuerza de su voz agrietando un jarrón cercano.

Los guardias y el Canciller huyeron.

El Rey Caspian y Primavera flotaban solos en la silenciosa habitación.

—¿Quién eres?

—susurró Caspian, su voz temblando con una mezcla de esperanza y dolor.

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