Criando Cachorros de Bestias para Encontrar un Marido - Capítulo 46

46: El Fantasma en la Concha 46: El Fantasma en la Concha A la mañana siguiente —o lo que pasaba por mañana en una ciudad que nunca veía el sol— estaba de vuelta en el mausoleo que era la habitación del Príncipe.

Había pasado la «noche» en el Ala Este, que era sorprendentemente cómoda (si ignorabas el hecho de que mi cama era una esponja gigante y hueca).

Pero no pude dormir.

Me puse a trabajar.

Me senté al borde de la gigante concha de perla, sosteniendo un cuenco fresco de cálida «Papilla de Avena Marina» emulsionada.

—Bien, pequeña estrella —susurré, sosteniendo la cuchara cerca de los pálidos labios del Príncipe Orion—.

Abre.

Esta tiene algas melosas.

Es dulce.

Orion parpadeó con sus grandes ojos verde espuma de mar.

Era tan pequeño.

Tan frágil.

Parecía menos un Heredero Real y más un pececillo asustado que había perdido su cardumen.

Abrió la boca obedientemente, pero no emitió sonido alguno.

Tragó la papilla lentamente, sus pequeñas manos palmeadas agarrando el borde de su manta hasta que sus nudillos se volvieron blancos.

—¿Está buena?

—pregunté suavemente.

Orion dudó.

Luego, dio un asentimiento microscópico.

—Bien —sonreí, limpiando una mota de papilla de su barbilla—.

Tienes que comer para crecer grande y fuerte.

Tu cola necesita energía para desarrollar esas escamas brillantes.

Miró hacia abajo a su cola pálida y lánguida.

Parecía avergonzado.

—Duele…

—susurró Orion.

Era lo primero que me había dicho además de ‘caliente’.

—Lo sé —dije, con el corazón encogido—.

Los dolores del crecimiento son lo peor.

Pero el dolor significa que la magia está fluyendo de nuevo.

Significa que estás luchando.

Extendí la mano y acaricié suavemente su cabeza.

Su cabello era suave, flotando en el agua como seda.

Se estremeció al principio, esperando dolor o una reprimenda, pero cuando solo le alisé el pelo, se inclinó hacia mi mano.

Estaba hambriento.

No solo de comida, sino de contacto.

De amabilidad.

—¿Eres…

—la voz de Orion era apenas una burbuja—.

¿Eres la Dama Zorra de las historias?

—¿Historias?

—pregunté.

—Los guardias dicen…

que un Zorro vino a comernos —murmuró, con los ojos abiertos de miedo.

—No —me reí, manteniendo mi voz baja—.

No estoy aquí para comerte.

Estoy aquí para alimentarte.

Soy una Niñera.

Y una Chef.

Me incliné más cerca.

—Y entre tú y yo, creo que algún día serás el nadador más fuerte del océano.

Orion me miró fijamente, una pequeña chispa de esperanza iluminando sus opacos ojos.

Estaba tan concentrada en él, tan envuelta en el «Modo Niñera», que no escuché el agua moverse detrás de mí.

—Él habla.

La voz era profunda, suave, y justo en mi oído.

—¡GAH!

Salté, casi dejando caer el cuenco de papilla.

Me di la vuelta, el agua arremolinándose frenéticamente alrededor de mi vestido.

El Rey Caspian flotaba a centímetros de mí.

Estaba suspendido horizontalmente, con los brazos cruzados sobre su pecho desnudo, su masiva cola iridiscente serpenteando perezosamente en el espacio detrás de él.

Parecía aterradoramente majestuoso, pero había un atisbo de diversión en esos ojos color aguamarina.

—¡Jesús!

—exclamé, agarrándome el pecho—.

¿No tienes una campana?

¿O un cuerno?

¡No puedes acercarte sigilosamente a la gente así!

¡Mi ritmo cardíaco ya está bastante estresado!

—No me acerqué sigilosamente —dijo Caspian con calma, enderezándose—.

Nadé.

Tú estabas simplemente…

distraída.

Miró más allá de mí, a su hijo.

Orion se encogió en su concha.

La chispa en sus ojos desapareció, reemplazada por miedo y asombro.

Miraba a su padre como si estuviera mirando a un dios, no a un papá.

—Se ve mejor —observó Caspian, su voz desprovista del calor que yo usaba con el niño—.

Su color está mejorando.

—Se comió todo el cuenco —dije, todavía tratando de calmar mi ritmo cardíaco—.

Y habló.

Me preguntó si iba a comérmelo.

Caspian frunció el ceño.

—Una preocupación razonable.

Los Zorros son depredadores.

—Soy un zorro vegetariano por ahora —respondí a la defensiva—.

Mayormente.

Miré del aterrador y hermoso Rey al encogido y aterrorizado Príncipe.

La dinámica estaba completamente equivocada.

Era fría.

Era formal.

—Caspian —dije, dejando los títulos porque, oye, ambos éramos de la tierra—.

¿Por qué te tiene tanto miedo?

La aleta de Caspian se crispó.

—No está asustado.

Es respetuoso.

Yo soy el Rey.

—Eres su padre —corregí—.

Y tiene cinco años.

Necesita un abrazo, no un discurso.

Caspian parecía incómodo.

Se movió en el agua, mirando los cristales en el techo.

—Yo…

no soy bueno con los ‘abrazos’.

Soy un arquitecto.

Construyo estructuras.

No nutro.

—Eres un ser humano dentro de un pez —susurré duramente—.

Fíngelo.

Caspian suspiró.

Miró a Orion.

—Descansa, Orion —ordenó Caspian rígidamente—.

Hazte fuerte.

Orion asintió rápidamente, tirando de la manta hasta su nariz.

Observé la interacción, sintiendo una punzada de fastidio.

Entonces, me vino un pensamiento.

Una pregunta que me había estado molestando desde que vi el “Bloqueo de Perla.”
—Oye —dije, nadando tras Caspian mientras se giraba para irse—.

Espera.

Caspian se detuvo cerca del arco.

—¿Sí, Chef?

—¿Dónde está ella?

—pregunté en voz baja.

Caspian levantó una ceja.

—¿Quién?

—Su madre —dije—.

La Reina.

El Bloqueo de Perla viene del duelo.

Normalmente por perder a un padre.

Orion está de luto por alguien.

¿Dónde está su madre?

La temperatura en la habitación bajó.

La diversión desapareció del rostro de Caspian.

Sus ojos aguamarina se oscurecieron, cambiando de ‘Vecino’ de vuelta a ‘Rey de las Profundidades’.

Me dio la espalda.

—Ese —dijo Caspian, con voz tan fría como la fosa del exterior—, es un tema del que no hablamos.

—Pero…

—Se ha ido —me cortó Caspian—.

Cumplió con su deber hacia el linaje, y se ha ido.

No deseo recordar esas memorias.

Son…

desagradables.

—¿Desagradables?

—insistí—.

¿Orion está muriendo de pena, y tú lo llamas ‘desagradable’?

Caspian se dio la vuelta.

Por un segundo, vi un destello de ira humana y cruda—no dirigida a mí, sino al mundo.

Al sistema que lo había atrapado aquí.

—Fui obligado, Primavera —siseó—.

No elegí una esposa.

No elegí esta vida.

Me obligaron a participar en un ritual para asegurar que la magia continuara.

No fue amor.

Fue biología y política.

Miró al niño dormido.

—Cuando lo miro —susurró Caspian—, no veo un romance.

Veo la jaula en la que he estado atrapado durante veinticinco años.

Me miró, sus ojos suplicando comprensión.

—No me preguntes de nuevo sobre la Reina.

No hay Reina.

Solo está el Rey, el Heredero…

y ahora, tú.

Se dio la vuelta y nadó lejos, dejándome flotando en el silencio, sosteniendo un cuenco vacío de papilla.

«Vale», pensé, temblando.

«Así que el ‘Jefe Final’ tiene un trauma serio.

Anotado».

Miré de nuevo a Orion.

«Parece que tendré que hacer de mamá y papá por un tiempo».

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