Criando Cachorros de Bestias para Encontrar un Marido - Capítulo 68

68: Las Piernas del Príncipe y la Voz Silenciosa 68: Las Piernas del Príncipe y la Voz Silenciosa Las corrientes alrededor de la Ciudad sin Sol eran frías, pero la atmósfera dentro del Hangar Real era absolutamente gélida.

Caspian se encontraba junto a la puerta de transporte, apoyándose pesadamente en su tridente.

Había cambiado su armadura volcánica arruinada por una túnica de cuello alto de seda marina tejida, lo suficientemente oscura para ocultar los vendajes en su hombro.

La corrupción —el Virus del Vacío— estaba actualmente dormida, suprimida por la pasta de hierbas azul brillante de Primavera, pero las venas grises y agrietadas se estaban extendiendo por su cuello como escarcha.

—¿Estás seguro de esto, Vecino?

—preguntó Primavera, temblando ligeramente.

No llevaba su uniforme de chef.

Vestía una túnica Jiaoren prestada que le quedaba tres tallas más grande y estaba hecha de una resbaladiza tela de algas.

Apretaba contra su pecho una bolsa impermeable que contenía la Perla Solar—.

Parece que estás a punto de desmayarte.

Morana no atacará en el momento que te vayas.

Podríamos descansar una hora.

—Morana es una víbora —gruñó Caspian, revisando la silla de montar de su Draco Marino—.

Si muestro debilidad ahora, ella ataca.

Si me quedo, envenenará a la corte contra mí.

El único movimiento es partir, asegurar la Alianza sobre la que tan audazmente mentiste, y regresar con refuerzos.

Miró hacia abajo, a la pequeña figura que flotaba a su lado.

El Príncipe Orion, el Heredero de lo Profundo, vibraba de emoción.

Llevaba una diminuta mochila hecha de conchas, llena de tablillas de pizarra y sus rocas favoritas.

—¿Vamos a la Superficie?

—gorjeó Orion, dando una pequeña voltereta en el agua—.

¿A ver el Sol?

¿Y la Tierra?

¿Y la Geometría de los Edificios?

—Sí —dijo Caspian, suavizando su tono—.

Pero es peligroso, Orion.

Debes permanecer cerca de Primavera.

Y no debes calcular la trayectoria de objetos en caída lanzando cosas desde los acantilados.

—¡Lo prometo!

—sonrió Orion—.

¡Solo calcularé dentro de mi cabeza!

Crustar se acercó apresuradamente, retorciendo sus pinzas con tanta fuerza que sonaban como castañuelas.

—¡Su Majestad!

¿Llevarse al Príncipe?

¿Es esto prudente?

¡Las primas de seguro para un Heredero Real en tierra son astronómicas!

¿Y si se seca?

¿Y si una gaviota lo picotea?

—El Palacio está comprometido —lo interrumpió Caspian—.

Morana tiene espías en la guardería.

El lugar más seguro para mi hijo es conmigo.

O más bien…

—miró a Primavera—.

…con la Embajadora.

Primavera suspiró, acariciando la cabeza de Orion.

—No te preocupes, Crustar.

Dirijo una guardería.

Un cachorro más no me romperá.

Aunque puede que necesite cobrar extra por servicios de Exilio Político.

—Vamos —ordenó Caspian.

Agarró la mano de Primavera con su brazo bueno.

Sujetó a Orion con su cola.

Con una poderosa oleada de maná, salieron disparados del hangar, evitando las lentas corrientes y entrando en la Corriente Deslizante —la autopista submarina de alta velocidad que conectaba lo Profundo con las Aguas Poco Profundas.

Romper la superficie siempre era un shock.

En un momento, estaban rodeados por el aplastante y silencioso azul del océano.

Al siguiente, irrumpieron en el cegador y ruidoso mundo del aire y la luz solar.

Llegaron a una cala de playa privada cerca del territorio de los Señores de la Guerra.

La arena estaba cálida, el cielo era de un brillante azul sin nubes, y las gaviotas se gritaban insultos entre sí.

Caspian se arrastró sobre la arena, jadeando mientras el aire golpeaba sus branquias.

La transición fue más difícil esta vez debido a la herida.

Cayó de rodillas, con su cola agitándose en la espuma.

—¡Caspian!

—Primavera tropezó en el agua poco profunda, corriendo hacia él.

Su túnica de algas estaba empapada y pegada a ella, haciéndola parecer un trozo de sushi muy infeliz—.

¿Estás bien?

—Estoy…

bien —resolló.

Un destello de luz turquesa lo envolvió.

Su cola se dividió, los huesos se remodelaron, las escamas se retrajeron.

Era un proceso doloroso, empeorado por la corrupción.

Cuando la luz se desvaneció, volvía a ser humano (más o menos).

Llevaba pantalones negros y botas que se materializaron con la magia, pero tropezó al intentar ponerse de pie.

—¡Papá se cayó!

—gritó Orion.

El pequeño príncipe también se había transformado.

La cola con aletas había desaparecido.

En su lugar había dos pequeñas piernas de rodillas huesudas.

Orion se puso de pie.

Miró sus nuevos pies con intensa fascinación.

—Piernas —susurró Orion—.

Dos pilares de apoyo.

Centro de gravedad…

ajustando.

Dio un paso adelante con confianza.

Sus rodillas se doblaron hacia adentro.

Cruzó sus tobillos.

Agitó los brazos como aspas de molino.

¡SPLAT!

Orion cayó de cara directamente en un montón de arena mojada.

—¡Uf!

¡El suelo está roto!

—se quejó Orion, levantando la cabeza y escupiendo arena—.

¡No me sostiene como el agua!

¡Es grosero!

—Se llama gravedad, genio —se rió Primavera, recogiéndolo y sacudiéndole la arena—.

Tienes que equilibrarte.

Así.

Le mostró cómo caminar.

Orion la imitó, tambaleándose como una jirafa recién nacida con patines de hielo.

—Bien —dijo Primavera, mirándose a sí misma—.

Ahora, el problema mayor.

Parezco una rata ahogada.

Se escurrió el pelo.

El agua salpicó por todas partes.

No tenía su bolsa dimensional porque nunca tuvo una —había perdido todo cuando fue secuestrada.

Era solo una zorra mojada sin cola en un vestido robado.

—No puedo entrar a la ciudad así —gimió—.

Parece que perdí una pelea con una lavadora.

Caspian se puso de pie, estabilizándose.

Miró su forma temblorosa.

Levantó su mano buena.

—Quédate quieta.

Un pulso de calor —energía térmica pura— irradió de su palma.

No la tocó, pero pasó su mano sobre su ropa.

El vapor brotó de la tela.

¡Whoosh!

En segundos, la túnica de algas estaba seca.

Seguía siendo un extraño vestido verde demasiado grande que olía a sopa, pero al menos no estaba mojado.

Su pelo se esponjó instantáneamente en un desastre rizado y caótico.

—¿Mejor?

—preguntó Caspian, con una leve sonrisa tirando de sus labios.

—Parezco un diente de león —dijo Primavera secamente, tratando de alisar su pelo—.

Pero sí.

Gracias.

Vámonos antes de que las gaviotas decidan que somos el almuerzo.

El paseo por la ciudad fue borroso.

Primavera se movía con una energía frenética, ignorando a los comerciantes que miraban al extraño trío: una mujer de pelo encrespado con un manto verde, un hombre alto y temible de negro, y un niño que caminaba como si estuviera borracho.

Cuando el letrero de Pequeños Bigotes apareció a la vista, el corazón de Primavera se detuvo.

El edificio seguía en pie.

No había humo.

Ni escombros.

Ni cinta policial.

El letrero se balanceaba suavemente con la brisa.

—Todavía…

todavía está ahí —susurró, aferrando su bolsa—.

La señal decía Nivel 5…

pero sigue ahí.

“””
Corrió hacia la puerta, forcejeó con el pomo y la abrió de golpe.

—¡CHICOS!

La escena interior era dolorosa y hermosamente normal.

Luna estaba en el mostrador, glaseando cupcakes con intensa concentración.

Clover estaba sentada en la alfombra, dibujando en un trozo de papel.

Vali y Arjun estaban luchando por una espada de juguete cerca de la ventana.

Jasper estaba leyendo un libro sobre economía.

Jax estaba apoyado contra la pared, lanzando una moneda.

Y Finn le estaba mostrando a Clover un truco de magia con una piedrecita.

Silas estaba acurrucado en el estante más alto, aparentemente dormido.

El grito hizo que todos se congelaran.

—¡PRIMAVERA!

La estampida fue instantánea.

—¡Prim!

—chilló Clover, dejando caer sus crayones y corriendo a toda velocidad.

—¡Chef!

—gritó Arjun, abandonando la espada.

—¡Has vuelto!

—aulló Vali.

La golpearon con la fuerza de un pequeño meteorito.

Primavera cayó de rodillas, riendo y llorando mientras era enterrada en abrazos, pelaje y preguntas.

—Pensé…

pensé…

—sollozó Primavera, abrazando a Clover con tanta fuerza que la coneja chilló—.

¡La señal!

¡Crustar dijo que hubo una Explosión de Nivel 5!

¡Pensé que la tienda había explotado!

¡Pensé que estaban heridos!

La habitación quedó mortalmente silenciosa.

Arjun miró a Vali.

Vali miró a Jasper.

Jax atrapó su moneda y la metió en su bolsillo.

—¿Explosión?

—parpadeó Arjun, sus orejas de tigre crispándose con fingida inocencia—.

¿Qué explosión?

¿Escuchaste alguna explosión, Vali?

—No —mintió Vali, su rostro una máscara de pura y poco convincente confusión—.

¿Tal vez fue un trueno?

Llovió muy fuerte anoche.

Gran boom.

Muy aterrador.

“””
—Estadísticamente —añadió Jasper, empujando sus gafas sobre su nariz—, la presión atmosférica puede desencadenar falsos positivos en los sistemas de comunicación de aguas profundas.

Es un error común.

—¿Y la Torre del Reloj?

—preguntó Primavera, limpiándose los ojos—.

El informe decía que la Vieja Torre del Reloj en el acantilado había desaparecido.

—Oh, eso —Jax dio un paso adelante, su sonrisa fácil y encantadora—.

La vieja estructura finalmente se derrumbó sola.

Termitas.

Bichos desagradables.

Terrible vergüenza.

Pero hey, nadie resultó herido.

Todos estábamos aquí…

durmiendo.

Pacíficamente.

Primavera los miró.

Miró sus ojos culpables y esquivos.

Miró el pequeño rasguño en la nariz de Arjun y el vendaje fresco en el brazo de Jax.

Sabía que estaban mintiendo descaradamente.

Sabía que habían hecho algo increíblemente peligroso.

Pero estaban vivos.

Estaban a salvo.

Y en ese momento, no tenía energía para regañarlos.

—Pequeños bribones —susurró, atrayéndolos a otro abrazo—.

Los extrañé tanto.

—Espera —Primavera miró alrededor—.

¿Dónde está Silas?

Normalmente, el cachorro de Pantera sería el primero en acercarse a ella mediante un paso de sombra.

Era el más callado, pero siempre estaba cerca.

Una sombra se movió en el estante alto.

Silas bajó de un salto.

Aterrizó silenciosamente en el suelo frente a Primavera.

Caminó hacia Primavera.

No la abrazó.

No sacó su cuaderno de dibujo.

Simplemente la miró con esos ojos intensos.

Primavera se arrodilló.

—¿Silas?

¿Me extrañaste, amigo?

Extendió la mano hacia su cuaderno, esperando que él dibujara algo.

Silas apartó el cuaderno.

Abrió la boca.

—Te fuiste demasiado tiempo —dijo Silas.

Su voz era áspera, sin usar y callada, pero era clara.

La habitación se congeló.

Silas —el Pantera mudo, el niño que nunca había pronunciado una sola palabra desde que llegó a la guardería— acababa de hablar.

—¿Silas?

—susurró Primavera, con las manos temblorosas—.

¿Tú…

puedes hablar?

Silas asintió una vez.

Señaló a los cachorros, luego a la puerta, luego a Primavera.

—Protegimos a la Manada —dijo Silas, sus ojos ardiendo con orgullo—.

Bienvenida a casa, Primavera.

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