Criando Cachorros de Bestias para Encontrar un Marido - Capítulo 89

89: La Página Perdida.

89: La Página Perdida.

Los Archivos Imperiales olían a polvo, magia antigua y desesperación.

Era una biblioteca subterránea masiva ubicada bajo el Ala Este, llena de interminables filas de estanterías que se extendían hacia la oscuridad.

Era el tipo de lugar donde el silencio era lo suficientemente pesado como para aplastarte.

A menos, por supuesto, que trajeras a un Señor de la Guerra Lobo.

—Esto es aburrido —anunció Lord Rurik, su voz haciendo eco en el techo de piedra.

Sacó un libro del estante, lo olió y lo volvió a meter—.

Ninguno de estos tiene imágenes.

Solo son palabras.

Palabras sobre impuestos del maíz.

¿A quién le importa el maíz?

—A la civilización le importa el maíz, Rurik —respondió el Archiduque Cassian sin levantar la vista de un montón de pergaminos—.

Ahora, por favor, deja de tocar los Registros Agrícolas Neolíticos.

Tienes las manos grasientas.

Me senté en una larga mesa de madera, con la cabeza apoyada en una pila de enciclopedias tituladas Mitos de la Primera Era.

Sentía como si tuviera los ojos llenos de arena.

Veinte días hasta el Baile.

Teníamos la etiqueta dominada (mayormente).

Teníamos el baile dominado (más o menos).

¿Pero la cura para el Vacío?

No teníamos nada.

—¿Estás seguro de que este es el lugar correcto?

—pregunté, suprimiendo un bostezo—.

Bastion dijo que Ophelia fue borrada de la historia.

Tal vez sus registros ni siquiera estén aquí.

—La historia no puede ser borrada, Primavera —dijo Cassian, ajustando su monóculo.

La lente de cristal brillaba con una tenue luz azul mientras escaneaba un pergamino desmoronado—.

Solo puede ser redactada.

El Clan Serpiente ha administrado estos archivos durante seiscientos años.

Sabemos que la tinta se desvanece, pero la hendidura en el papel permanece.

Hizo un gesto hacia la vasta oscuridad de la biblioteca.

—El Primer Emperador León intentó quemar la verdad.

Pero la ceniza deja una mancha.

—Puedo oler la magia —insistió Rurik, vagando por un pasillo más oscuro marcado como Informes Fiscales: Era 1–5—.

Huele como…

aire picante.

Y ozono.

Recogió un pergamino particularmente quebradizo y amarillento.

Estaba sellado con un sello de cera que se había agrietado hace mucho tiempo.

—Este huele a hormigueo —gruñó Rurik.

Acercó el antiguo papel justo a su nariz e inhaló profundamente.

El polvo de mil años se precipitó en sus senos nasales.

La cara de Rurik se contorsionó.

Su nariz se crispó.

Su pecho masivo se expandió mientras tomaba un respiro que succionó el aire de la habitación.

—Ah…

ah…

—Rurik, deja eso —advirtió Cassian, sintiendo la perturbación en la fuerza.

—¡CHOOOO!

Rurik estornudó.

No era un estornudo humano.

Era una explosión sónica.

Una onda expansiva de viento golpeó el pergamino.

El papel antiguo no solo se rasgó; se desintegró.

Se convirtió en una nube de confeti y polvo que explotó hacia afuera, cubriendo a Rurik de polvo gris.

El silencio cayó sobre la biblioteca.

Rurik se quedó allí, parpadeando, sosteniendo dos clavijas de madera vacías donde solía estar el pergamino.

—Ups —susurró Rurik.

Cassian se acercó.

Miró el montón de polvo en el suelo.

Miró la etiqueta vacía del estante.

—Eso —dijo Cassian, con voz temblorosa por la rabia reprimida—, era la Asignación de Impuestos original para las Rutas de Grano del Norte, Año 402.

Era la única copia sobreviviente.

—Estaba polvoriento —se defendió Rurik, limpiándose la nariz—.

Y ahora…

es polvo.

El círculo de la vida.

—Voy a convertirte en una alfombra —siseó Cassian, con mana verde chisporroteando peligrosamente alrededor de sus dedos.

—¡Chicos!

—golpeé mi mano sobre la mesa—.

¡Concéntrense!

No estamos aquí por los impuestos del grano.

¡Estamos aquí por los zorros!

Cassian respiró profundamente, centró sus chakras y dejó que el mana se disipara.

—Primavera tiene razón.

Los archivos principales son inútiles.

Debemos ir más profundo.

Caminó hacia una pared en el extremo más alejado de la habitación.

Parecía piedra sólida, tallada con el escudo del León Imperial.

—Esta es la Bóveda del Primer Emperador —explicó Cassian—.

Solo el Historiador Real tiene la llave.

Afortunadamente…

Sacó una pequeña ganzúa plateada de su manga.

—…tengo dedos pegajosos.

Trabajó el mecanismo.

Clic.

Clac.

Pum.

La pared de piedra gimió y se deslizó para abrirse.

El aire que salió era viciado y frío.

Entramos.

Esta habitación era diferente.

No estaba llena de filas de libros.

Era una cámara circular con un solo pedestal en el centro.

En las paredes, enormes murales representaban la historia del Imperio.

Caminé a lo largo de la pared, trazando las figuras pintadas.

Mostraba a los Siete Fundadores juntos contra una masa arremolinada de tinta negra.

Allí estaba el Primer León, blandiendo una espada.

El Primer Tigre, rugiendo con dos sables.

El Primer Lobo, sosteniendo una lanza.

La Primera Pantera, fundiéndose con las sombras.

El Primer Imugi (Serpiente), enroscado y sabio.

El Primer Jiaoren (Tritón), comandando las olas.

Pero la séptima figura había desaparecido.

La piedra donde debería haber estado el Primer Zorro había sido violentamente cincelada.

—La Traidora —reflexionó Cassian, acercándose a la pared desfigurada—.

Así es como la llaman los libros de historia.

Dicen que Ophelia traicionó a la Unión.

Dicen que robó el Corazón de la Marea —el artefacto que unía a los Clanes— y huyó, dejando al mundo vulnerable ante el Vacío.

—Pero eso es una mentira —susurré, mirando el espacio vacío—.

Caspian y yo encontramos la verdad en la Ciudad sin Sol.

Ella no robó el Corazón para quedárselo.

Lo tomó para sacrificarse.

—En efecto —Cassian asintió lentamente—.

Ella usó el Corazón para sellar la brecha.

Pero el Emperador no lo sabía.

O quizás…

su dolor se convirtió en odio.

Se movió hacia el pedestal en el centro.

Sobre él yacía un único y pesado libro encuadernado en cuero blanco.

Estaba encadenado a la mesa.

Cassian lo abrió.

—Las Crónicas de la Unión —leyó—.

El diario personal del Emperador Leonis el Primero.

Pasó las páginas.

—Aquí —señaló Cassian—.

La entrada final.

Las últimas diez páginas habían sido arrancadas.

Pero en el borde irregular del papel rasgado, quedaban algunas palabras.

…ella se ha ido.

El Corazón se ha ido…

…mis celos fueron un veneno…

…he exiliado su memoria al Santuario…

…que su nombre sea olvidado, pues no puedo soportar la vergüenza…

—Él la borró —corrigió Cassian, entrecerrando sus ojos dorados—.

No la mató.

No pudo.

Ella era demasiado poderosa.

Así que escondió su historia.

Volteó el libro.

Metido en la parte posterior de la encuadernación, escondido bajo la solapa de cuero, había una caja delgada y plana hecha de obsidiana.

No era un libro.

Era un estuche para mapas.

Cassian lo sacó.

Intentó abrir la tapa.

No cedió.

Lo golpeó con su tableta de cristal.

ACCESO DENEGADO.

—Está mágicamente sellado —murmuró Cassian.

Inspeccionó la tapa.

No había cerradura.

Solo había una pequeña púa afilada como una aguja que sobresalía del centro.

—Una Cerradura de Sangre —identificó Rurik inmediatamente—.

Los Clanes Lobo las usamos para nuestras bóvedas de armas.

Prueba el ADN.

Si la sangre no coincide con el Fundador, permanece cerrada.

Cassian miró el estuche, luego a mí.

—El Primer Emperador borró a Ophelia —dijo Cassian lentamente—.

Pero guardó el mapa hacia su Santuario.

Y lo selló para que solo su linaje pudiera abrirlo.

—¿Por qué?

—pregunté.

—En caso de que el Vacío regresara —dedujo Cassian—.

Sabía que si la oscuridad alguna vez rompía el sello, el mundo necesitaría al Zorro de nuevo.

Me tendió el estuche de obsidiana.

—Primavera.

Di un paso atrás.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas.

—No —dije, sacudiendo la cabeza—.

Cassian, detente.

Mírame.

No tengo colas.

No tengo magia.

Ni siquiera puedo encender una estufa sin una piedra de mana.

Mi cerebro de gamer gritaba.

Mi especie en el menú de creación de personajes era Zorro de Nueve Colas, pero eso solo eran datos.

Esto es la vida real.

No puedo decirles que soy de otro mundo.

Pensarán que estoy loca.

—Solo soy una mutante —insistí, tratando de mantener mi voz firme—.

Un defecto de nacimiento.

No soy la descendiente de una Diosa.

—No tienes cola —señaló Cassian lógicamente—.

Las leyendas dicen que Ophelia ascendió, desprendiéndose de su forma física.

Tu biología es una anomalía en este mundo.

Una anomalía que coincide con la pieza faltante de la historia.

—Tiene razón —gruñó Rurik—.

Hueles raro.

No como un Zorro normal.

Como…

luz de estrellas.

Y galletas.

—¡Eso es solo mi champú!

—argumenté.

—Pruébalo —insistió Cassian, acercando más el estuche—.

Si estás equivocada, no pasa nada.

Solo te pinchamos el dedo.

Miré la aguda aguja en el estuche.

Si la tocaba, y se abría, significaba que no era solo una jugadora al azar que cayó en un agujero argumental.

Significaba que yo era la Elegida.

Odio ser la Elegida.

La Elegida siempre tiene que morir al final.

—No quiero ser especial —susurré—.

Solo quiero dirigir una guardería.

—Ya eres especial —dijo Rurik sorprendentemente gentil.

Puso una mano grande en mi hombro—.

Nos domaste, ¿no?

Miré a Rurik.

Miré a Cassian.

Suspiré.

—Bien.

Pero si me da tétanos por esta aguja oxidada, voy a demandar al Imperio.

Extendí la mano.

Presioné mi pulgar contra la púa.

Pinchazo.

Una gota de sangre roja brotó.

Tocó la obsidiana.

Por un segundo, no pasó nada.

Luego…

THRUM.

Un pulso de luz blanca pura salió disparado del estuche.

No era mana.

Era más cálida, más brillante.

Se sentía como el sol naciendo en mi pecho.

La obsidiana siseó.

La tapa hizo clic.

Lenta y suavemente, el estuche se abrió.

Dentro yacía un pergamino de seda que brillaba como la luz de la luna.

Cassian exhaló, un sonido de pura admiración.

—El mapa perdido.

Rurik sonrió.

—Te lo dije.

Hueles a magia.

Miré el estuche abierto, mi dedo ardiendo.

La luz se desvaneció, pero la verdad permaneció.

No era solo Primavera la Niñera.

Era la llave para la cerradura que había estado cerrada durante mil años.

—Bien —dije, con voz temblorosa—.

Tenemos el mapa.

Cerré el estuche de golpe y lo metí profundamente en mi bolsa.

—Pero no podemos irnos todavía.

Tenemos un Baile al que asistir.

Y una niña pequeña que salvar.

—¿Y luego?

—preguntó Cassian, mirándome con un nuevo y aterrador nivel de respeto.

—Y luego —dije, mirando hacia la salida del oscuro archivo—, vamos a buscar a mi tatarabuela.

Y le preguntaremos cómo matar a un Vacío.

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