Criando Cachorros de Bestias para Encontrar un Marido - Capítulo 93

93: La Grieta del Hierro Estelar 93: La Grieta del Hierro Estelar “””
Dos días antes del baile.

La calma antes de la tormenta era engañosamente doméstica.

Afuera, la capital bullía con los preparativos para el Baile de Debutantes.

Dentro de la guardería, el aire olía a pollo asado y romero.

Era la hora de la cena, la única hora del día en que el caos se transformaba en un rítmico tintineo de cubiertos contra la cerámica.

Primavera se movía alrededor de la mesa, rellenando vasos de agua.

Sentía una paz temporal.

El vestido de Ellia estaba arreglado.

Los Señores de la Guerra estaban listos.

Las invitaciones habían sido enviadas.

—¡Más patatas, por favor!

—rugió Arjun (Tigre), extendiendo su plato.

—Di la palabra mágica —le regañó suavemente Luna (Conejo) desde la cabecera de la mesa.

—¡AHORA!

—intentó Arjun.

—Cerca —rió Luna, sirviéndole puré en el plato—.

Pero no.

El Rey Caspian se sentaba en su lugar habitual junto a su hijo, Orion.

Se veía majestuoso incluso comiendo puré de patatas.

Usaba tenedor y cuchillo con movimientos precisos y elegantes, pero Primavera notó que estaba más callado de lo normal.

Había estado trabajando duro.

Durante la última semana, había estado ayudando al Archiduque Cassian a analizar los textos antiguos encontrados en los archivos, vertiendo su mana en hechizos de traducción, llevando sus límites al máximo para ayudar a Primavera a encontrar una pista.

—¿Padre?

—preguntó Orion, inclinando la cabeza—.

Tu tasa de consumo es subóptima.

Solo has comido tres guisantes.

Caspian miró a su hijo.

Por una fracción de segundo, sus ojos color aguamarina parecieron vidriosos, desenfocados.

—Estoy…

contemplando —dijo Caspian lentamente—.

Orion, recuérdame…

el pequeño.

El que lleva sombrero.

Caspian señaló vagamente al otro lado de la mesa.

Orion frunció el ceño, sus branquias aleteando con preocupación.

—Ese es Finn.

Ha sido parte de esta unidad durante seis meses.

Padre, ¿están funcionando mal tus sensores oculares?

—Finn —repitió Caspian, probando la palabra en su lengua como si fuera extranjera—.

Cierto.

Por supuesto.

Finn.

Se frotó la sien, pareciendo angustiado.

—¿Y el…

el naranja?

Primavera se quedó helada.

La jarra de agua en su mano tembló.

—Arjun —susurró, acercándose—.

El Tigre.

Se ha subido a tu espalda todos los días durante un mes.

—Arjun —asintió Caspian, forzando una sonrisa que no llegó a sus ojos—.

Sí.

Mis disculpas.

El aire de la superficie hace que mi mente…

se nuble.

Alcanzó su vaso de agua.

CRACK.

El sonido fue agudo, como un hueso quebrándose.

—¡Padre!

—gritó Orion.

No era su habitual observación monótona.

Era un grito de puro pánico.

Orion dejó caer su tenedor y agarró el brazo de Caspian.

—¡Tu firma energética!

¡Se está desestabilizando!

Caspian jadeó, el vaso resbalando de su mano.

CRASH.

El agua empapó la alfombra.

Su mano voló hacia su pecho.

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Debajo de su camisa de lino, una luz blanca brillante destelló y se apagó.

Primavera se lanzó hacia adelante, agarrando el cuello de la camisa de Caspian y tirando hacia abajo.

El Colgante de Hierro Estelar —la reliquia indestructible destinada a contener el Vacío— estaba dañado.

Una fisura fina recorría el centro de la piedra blanca.

Y debajo, en la piel de Caspian, las venas grises pulsaban.

Habían saltado la barrera.

Ya no estaban solo en su hombro; un delgado zarcillo gris se arrastraba por el lado de su cuello, hacia su oreja.

—Se rompió —susurró Vali (Lobo), con las orejas caídas—.

¿Por qué se rompió el Rey?

Caspian agarró la mesa, sus nudillos volviéndose blancos.

Respiraba con dificultad, sudando gotas frías.

Miró a Orion, luego a Primavera, con terror brillando en sus ojos.

—Está bien —mintió Caspian, con voz tensa—.

Solo…

un fallo estructural menor.

—No está bien —dijo Primavera, su voz temblando.

Miró sus ojos.

Ahora estaban claros, pero por un segundo…

por un segundo, no había reconocido a Finn.

Había dudado con Arjun.

La Mente.

El Cuerpo.

El Alma.

El Vacío ya no solo lo estaba matando.

Lo estaba borrando.

—Jax —ordenó Primavera, volviéndose hacia el Zorro—.

Vigílalos.

No dejes que nadie salga.

Orion, quédate con él.

—Prim, ¿adónde vas?

—preguntó Jax, poniéndose de pie, su actitud juguetona desaparecida.

—Necesito ver a Bastion —dijo ella, agarrando su abrigo—.

Ahora.

—
Primavera no tomó un carruaje.

Tomó a Rurik, que estaba patrullando cerca.

El Señor de la Guerra Lobo la llevó en su espalda, corriendo a través de las calles y el Bosque Negro más rápido que cualquier caballo.

Irrumpió en el estudio de Bastion, con aspecto salvaje.

—¡Está olvidando!

—gritó Primavera.

Bastion levantó la vista de su escritorio.

Parecía alarmado.

—¿Tutora?

¿Qué ha pasado?

—El colgante se agrietó —jadeó Primavera, deslizándose de la espalda de Rurik—.

Y él…

olvidó los nombres de los cachorros.

Solo por un minuto.

Le costó recordar a Finn.

Agarró el brazo de Bastion.

—¿Esto es parte de ello?

¿El Vacío se lleva los recuerdos?

El rostro de Bastion se descompuso.

La esperanza que había acumulado durante las últimas semanas desapareció, reemplazada por la vieja y familiar tristeza.

—Sí —susurró Bastion—.

Es la etapa final.

Antes de que el cuerpo falle…

la mente se deshace.

Caminó hasta la chimenea, mirando fijamente las llamas.

—Serafina…

en la última semana…

—Su voz se quebró—.

Dejó de llamarme ‘mi amor’.

Me llamaba ‘Lord’.

Y luego…

el día que murió…

me miró y preguntó quién era yo.

Primavera sintió como si el suelo se hubiera hundido bajo sus pies.

—¿Te olvidó?

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—Lo olvidó todo —dijo Bastion, con lágrimas brillando en sus ojos—.

Olvidó su nombre.

Olvidó que era madre.

Se convirtió en un recipiente vacío.

El Vacío no solo mata, Primavera.

Es deshacer.

Borra el ser hasta que no queda nada más que frío.

Primavera se apoyó contra la pared, cubriéndose la boca.

Caspian.

El orgulloso Rey.

El padre.

El hombre que aprendió a hacer café.

Iba a olvidarlos.

Iba a olvidarla.

—¿Cuánto tiempo?

—preguntó Primavera—.

Una vez que comienza la pérdida de memoria…

¿cuánto tiempo tenemos?

Bastion la miró.

—Si el Hierro Estelar se está agrietando…

semanas.

Tal vez días si usa magia.

Primavera se enderezó.

Su miedo se endureció en algo frío y afilado.

—Gracias, Bastion.

Se dio la vuelta para marcharse.

—Tutora —llamó Bastion.

Ella se detuvo.

—No dejes que muera como un extraño —dijo Bastion suavemente—.

Es…

una forma cruel de irse.

—No va a morir —dijo Primavera, con voz feroz—.

No lo permitiré.

—
Cuando Primavera regresó a la guardería, los cachorros estaban dormidos.

Jax vigilaba en el pasillo, lanzando su moneda en silencio.

Entró en su pequeño apartamento conectado a la sala principal.

Caspian estaba sentado en el borde de la cama.

No dormía.

Sostenía el colgante agrietado en su mano, mirando fijamente la pared.

Levantó la vista cuando ella entró.

Parecía cansado.

No cansado de sueño.

Cansado del alma.

—¿Bastion lo confirmó?

—preguntó Caspian en voz baja.

Primavera cerró la puerta.

No mintió.

Se sentó junto a él en la cama.

—Sí —dijo—.

Dijo que se lleva los recuerdos al final.

Caspian asintió lentamente.

Miró sus manos —manos que podían aplastar piedra, manos que habían empuñado un tridente contra dioses.

—Soy un Rey, Primavera —dijo Caspian, con voz baja y firme—.

He luchado en las trincheras de lo profundo.

He sangrado.

No temo a la muerte.

La muerte es solo regresar al océano.

Se volvió para mirarla.

Sus ojos aguamarina brillaban con una vulnerabilidad que ella nunca había visto antes.

—Pero esto…

—tocó su sien—.

Esto me aterroriza.

—Lo sé —susurró Primavera.

—No me importa si olvido la Ciudad sin Sol —confesó Caspian—.

No me importa si olvido la política, o las guerras, o la corona.

Se inclinó más cerca, su voz quebrándose.

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—Pero no quiero olvidar a Orion —susurró, el nombre saliendo como una plegaria—.

Él es mi legado.

Él es mi corazón.

Si miro a mi hijo y no lo conozco…

ya estoy muerto.

Tomó un respiro tembloroso.

—No quiero olvidar la risa de Arjun.

No quiero olvidar el aroma de las galletas de Luna.

No quiero olvidar cómo se veía Ellia cuando sonrió hoy.

Hizo una pausa, su mirada fijándose en la de ella, intensa y desesperada.

—Y me aterroriza…

que despierte mañana, te mire, y no sepa por qué mi corazón late más rápido cuando estás cerca.

Primavera sintió que su pecho se apretaba, un dolor físico que le robó el aliento.

«Tiene miedo de perdernos.

Tiene miedo de perderme».

No habló.

Las palabras no eran suficientes.

En cambio, se movió.

Rodeó con sus brazos los anchos hombros de él y lo atrajo hacia ella.

No era un abrazo educado.

Era una colisión.

Enterró su rostro en la curva del cuello de él, aferrándose con todas sus fuerzas, sus dedos clavándose en la tela de su camisa.

Caspian se congeló por una milésima de segundo, y luego se desmoronó.

Sus brazos la rodearon, envolviéndola, acercándola tanto que parecía como si estuviera tratando de fusionar sus almas.

Enterró su rostro en el cabello de ella, dejando escapar un largo suspiro tembloroso que sacudió todo su cuerpo.

Se quedaron allí sentados al borde de la cama, el Rey Leviatán y la Niñera Humana, aferrándose el uno al otro en la oscuridad.

—No dejaré que olvides —susurró Primavera ferozmente contra su piel—.

No me importa lo que dijo el Jefe.

No me importa el equilibrio del mundo.

Se apartó lo suficiente para mirarlo a los ojos, sus manos enmarcando su rostro, sus pulgares acariciando sus pómulos.

—Soy terca, Caspian.

Lo sabes.

Insistí hasta que un Señor de la Guerra comiera verduras.

Le enseñé a una princesa salvaje a decir por favor.

Apoyó su frente contra la de él.

—Si tu memoria comienza a desvanecerse, te contaré las historias otra vez.

Te hablaré de Orion.

Te diré quién eres cada mañana hasta que encontremos la cura.

No te dejaré ir.

Caspian cerró los ojos, inclinándose hacia su contacto como si ella fuera la única cosa sólida en un mundo que se disuelve.

—¿Lo prometes?

—susurró, con voz áspera.

—Lo prometo —juró Primavera—.

Dos días.

Pasamos el Baile.

Y luego te salvamos.

Caspian exhaló, la tensión abandonando lentamente su cuerpo.

No la soltó.

La sostuvo con más fuerza, la piedra agrietada contra su pecho emitiendo una advertencia, pero su corazón latiendo con un ritmo constante y desafiante contra el de ella.

—Dos días —aceptó en el silencio—.

Me mantendré firme.

Durante mucho tiempo, no se movieron.

Frente al Vacío, frente a dioses antiguos y villanos revolucionarios, este era su ancla.

Solo un abrazo.

Pero era lo suficientemente fuerte para contener la oscuridad.

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