De Balas a Billones - Capítulo 145

Capítulo 145: El Pasado de Jay

—¿Quieres saber… por qué lucho? ¿Por qué me uní a Dipter? —repitió Jay, con la voz quebrándose en los bordes.

No era solo sorpresa en su tono. Era algo más pesado. Algo enredado profundamente en su pecho. Nadie le había preguntado eso antes, no así. No como a una persona. No como a alguien que importaba.

Y no lo esperaba de Max. De todas las personas.

Pensaba que Max solo lo veía como el músculo. Una herramienta contundente para un trabajo sucio. Tipo grande, puños grandes, fin de la historia. Pero ahora Max estaba preguntando por qué, y lo que es más, había dicho que Jay no tenía que luchar en absoluto si no quería. Sin presión. Sin condiciones. Solo una elección.

Eso le confundía la cabeza más que cualquier otra cosa.

Esas palabras resonaron, transformándose en algo cálido y desconocido. Lo llevaron de vuelta a la primera vez que Max lo había defendido, ese momento con Snide. Cuando Max había trazado una línea y dijo que Jay no merecía ser tratado como basura.

Eso se le había quedado grabado. Quizás más de lo que quería admitir.

—Si eres tú quien pregunta —dijo Jay lentamente—, el que me ha estado respaldando… entonces sí. Te lo diré.

Tomó un respiro profundo. Y abrió la puerta a todo lo que usualmente mantenía bajo llave.

*****

Jay siempre se había considerado un protector. No se ganó ese título. Lo reclamó. Lo esculpió por necesidad.

Porque nadie más iba a hacerlo.

No estaba solo en el mundo, no al principio. Tenía una hermana. Mira. Su nombre significaba “luz”, y quizás eso era apropiado, porque ella era la única cosa buena que no le habían arrebatado.

Pero desde el día en que ella nació, todo lo demás había salido mal.

Su madre murió al darla a luz.

Jay tenía nueve años. Nueve años, parado en un pasillo de hospital que apenas recordaba ahora, agarrando el borde de una silla de plástico mientras su padre miraba fijamente al suelo.

Los destruyó.

Su padre se convirtió en otra persona. Alguien cruel. Enojado. Peligroso. Culpaba a Mira por la muerte, abierta y amargamente. Aunque ella era solo un bebé. Solo un pequeño bulto con ojos grandes y sin idea de cuán roto ya estaba el mundo.

Jay no sabía qué hacer. Así que intervino.

Cuando su padre gritaba, Jay recibía los gritos. Cuando golpeaba, Jay se interponía entre él y Mira. A los nueve años, ya era más grande que la mayoría de los niños. Lo suficientemente grande para protegerla. Lo suficientemente grande para recibir los golpes. Y lo hizo.

Cada uno de ellos.

Hasta que una noche, en una tormenta de miedo y furia, Jay gritó algo que no quería decir, pero tal vez sí. Que estarían mejor sin su padre. Que si se iba, tal vez las cosas finalmente dejarían de doler.

No esperaba que esas palabras importaran.

Pero importaron.

Un año después, su padre se había ido. Sin nota. Sin despedida. Simplemente desapareció. Un día estaba allí. Al siguiente, no.

El alquiler estaba pagado por adelantado, pero eso era todo. Jay y Mira estaban solos en un pequeño apartamento con pintura descascarada, armarios vacíos, y sin idea de lo que vendría después.

Así que Jay decidió.

A los diez años, se convirtió en padre, hermano y superviviente, todo a la vez.

Aprendió a cambiar pañales viendo viejos videos en línea. Hervía agua para los biberones. Sostenía a Mira contra su pecho cuando lloraba y le susurraba canciones de cuna que apenas recordaba de antes de que todo se desmoronara.

Se enseñó a cocinar con frijoles enlatados y fideos instantáneos. Visitaba bancos de alimentos, diciéndoles que su padre lo había enviado. Usaba nombres falsos e inventaba historias. Cualquier cosa para seguir consiguiendo comida.

Pero nunca era suficiente.

Había días en que no comía. Noches en que lloraba en una almohada del sofá mientras Mira dormía a su lado, envuelta en una manta de segunda mano y respirando con dificultad en su sueño.

Acudió a todos los que se le ocurrieron, vecinos, maestros, gente de la iglesia. Pero la ayuda nunca llegó. La gente miraba hacia otro lado. O le daban sonrisas tensas y murmuraban «qué triste» antes de volver a sus propias vidas.

Para cuando cumplió catorce años, Jay dejó de pedir ayuda.

Al crecer, Mira nunca se fortaleció. Se enfermó más.

Había nacido demasiado pronto. Sus pulmones nunca se desarrollaron bien. Su sistema inmunológico era débil. A veces parecía que el mundo mismo era demasiado pesado para que ella lo soportara.

Faltaba a la escuela más de lo que asistía. Pasaba más tiempo en cama que fuera de ella. Algunas mañanas, ni siquiera podía levantar los brazos. Su tos sonaba como si la estuviera desgarrando.

Jay se sentaba junto a ella, sostenía su pequeña mano, y le contaba cosas que deseaba fueran verdad. Que un día vivirían en una casa con grandes ventanas y luz solar que besaría su rostro. Que un día correría sin jadear. Que un día respiraría como todos los demás y nunca tendría que detenerse a mitad de las escaleras.

La hizo creer en esos sueños, incluso cuando él no lo hacía.

Tras bambalinas, se estaba quebrando.

Tomó trabajos para los que no tenía edad suficiente. Trabajó turnos nocturnos en restaurantes de comida rápida grasientos. Levantó cajas hasta que le dolía la espalda. Se saltaba el desayuno, el almuerzo y a veces la cena, solo para que Mira no tuviera que hacerlo.

Vendió todo. Su teléfono. Sus zapatillas. Sus juegos. Todo lo que había ahorrado, ido a la casa de empeño más cercana.

Pero las facturas seguían llegando. Alquiler. Medicamentos. Visitas al médico. Inhaladores. Radiografías. Análisis de laboratorio. Siempre más. Siempre algo.

Y entonces, una noche, Mira se derrumbó en el baño. Sangre en el lavabo. Lágrimas en sus ojos. Jay sosteniéndola en sus brazos y suplicándole que no muriera.

Esa noche reescribió todo.

Esa noche, dejó de fingir que la bondad era suficiente.

Fue entonces cuando Dipter lo encontró. O tal vez él encontró a Dipter. Jay ya no podía recordarlo. Solo que alguien le ofreció dinero. Dinero real. Y lo tomó.

Se odiaba por ello. Odiaba las cosas que tenía que hacer. Odiaba los moretones. Las mentiras. La forma en que Mira lo miraba como si todavía fuera su héroe, incluso cuando él ya no lo creía.

Pero cada vez que le entregaba dinero a un farmacéutico o pagaba una pila de facturas, se decía a sí mismo que valía la pena.

Y entonces apareció Max.

Max le entregó cinco mil como si no fuera nada. Sin preguntas. Sin condiciones.

Para Jay, bien podrían haber sido cinco millones.

Significaba un mes de tratamientos que Mira no podía permitirse. Análisis de sangre que la clínica había estado presionando. Una manta real, una que no oliera a humedad y moho. Significaba esperanza, algo que no se había atrevido a sentir en mucho tiempo.

Eso fue lo que lo quebró.

Por eso vinieron las lágrimas.

—Y esa es mi historia, Max —dijo Jay finalmente. Su voz temblaba con todo el peso que acababa de descargar—. No voy a devolver esto. No puedo. Lo necesito. Mucho.

Max asintió. Tranquilo. Firme.

—Te lo dije. Es tuyo.

Jay lo miró a los ojos.

—Pero necesito que sepas algo.

Tomó aire. Se sentía como entrar en un aire nuevo. Fresco. Real.

—No solo estoy agradecido. Estoy… cambiado. Nadie me ha ayudado nunca sin querer algo a cambio. Ni una vez. Ni siquiera preguntaste para qué era. Simplemente… diste. Eso significa más de lo que podrías entender jamás.

Se enderezó, más alto que antes. Su voz dejó de temblar.

—Sea lo que sea que estés haciendo, lo que necesites, estoy contigo. De por vida, Max. Me tienes.

Max lo miró por un momento, luego asintió de nuevo.

—Bien. Porque no necesito seguidores, Jay. Necesito personas con las que pueda contar.

Jay sonrió.

Por primera vez en años, no fue forzado.

—Tienes uno.

Hubo un momento de silencio.

Entonces Joe irrumpió, todo sonrisas y sin filtro.

—¡Genial! Así que he decidido algo. Ahora que eres oficialmente parte del grupo principal… serás el Power Ranger Rosa.

Jay parpadeó.

—¿Yo… el Power Ranger Rosa?

Joe se encogió de hombros.

—Sí. Porque eres un grandulón sentimental.

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