De Balas a Billones - Capítulo 287

Capítulo 287: Aprendiendo la Verdad (Parte 2)

Lo único que Max podía escuchar… era el sonido de su propio latido del corazón.

Retumbaba en sus oídos, más fuerte que cualquier otra cosa en el mundo.

Ya había sentido esto antes, este peso oprimiéndole el pecho, este silencio ensordecedor después de que alguien dijera algo tan definitivo, tan irreversible.

Y ni siquiera había sido hace tanto tiempo.

Aron no necesitaba repetirse. Max había escuchado cada palabra, y le habían golpeado como un puñetazo en el estómago. No necesitaba preguntar si Aron estaba seguro. No necesitaba aclaraciones. En el fondo, en la boca del estómago, ya lo sabía.

Esta era la confirmación que había temido, y que de alguna manera ya esperaba.

Y Aron… él no habría cometido un error en algo como esto. Era demasiado preciso, demasiado leal. Demasiado cercano a Max.

Una vez más, alguien cercano a Max se había ido.

Alguien importante.

Alguien que lo ayudaba, aunque fuera de manera pequeña y silenciosa. Alguien que veía a través de los muros que él construía y lo alcanzaba, aunque solo fuera por un momento.

Max lentamente se cubrió el rostro con ambas manos. Sus dedos se clavaron en sus mejillas, y contuvo la respiración, como si detener el tiempo mismo pudiera hacerla regresar.

No quería llorar.

No quería gritar.

Ni siquiera quería preguntar “por qué”.

—Yo estaba allí —dijo Lobo, rompiendo el silencio. Su voz sonaba áspera, una sombra de su fuerza habitual—. Estaba allí cuando sucedió. Y yo… no pude hacer nada.

Los dedos de Max se crisparon ligeramente, pero no bajó las manos.

—Intenté luchar —continuó Lobo—. Lo intenté. Pero era el único que estaba allí, Max. Solo yo. No fui lo suficientemente fuerte para ayudarla. No fue suficiente.

Su voz se quebró. Sus palabras comenzaron a temblar.

—Y aun así… aun así, en sus últimos momentos…

Lobo se detuvo. Su mandíbula se tensó, y sus manos temblaban a los lados.

—Fue tan valiente, maldita sea —dijo finalmente, ahogándose con las palabras—. Incluso cuando era evidente que no iba a sobrevivir… no lloró. No gritó. Simplemente… se quedó allí.

La voz de Lobo apenas se mantenía firme ahora, y las lágrimas comenzaron a acumularse en las esquinas de sus ojos.

—Joder —susurró—. No creo que yo hubiera podido hacer lo que ella hizo. No en su lugar.

Hubo una larga pausa.

Cada palabra se sentía como una daga retorciéndose más profundamente en el pecho de Max. Lentamente deslizó sus manos hacia arriba hasta agarrar su pelo, tirando ligeramente como si pudiera arrancar físicamente el dolor de su cráneo.

—Debería haber hecho más —dijo Aron. Su voz estaba llena de vergüenza—. Debería haber negociado como me dijiste. Debería haber enviado gente, enviado a alguien más para traerla. ¡Lo que fuera! ¡Todo esto… es mi culpa!

Pero Max seguía sin hablar.

No ofreció perdón. No señaló culpables.

Porque ahora mismo, ninguna palabra podía arreglar nada de esto.

Ya había perdido a tantas personas.

Y de una manera retorcida y dolorosa… estaba acostumbrado a esto.

Más que otros.

Cuando las personas casi tienen un accidente de coche, gritan. Vociferan. Se desahogan con quien esté cerca, no porque estén enfadados, sino porque tienen miedo.

Miedo de lo que casi sucedió.

Miedo de lo que podría haber sido.

Miedo de que sus vidas pudieran haber cambiado en una fracción de segundo.

Max había vivido demasiadas de esas fracciones de segundo. Y ahora, estaba aprendiendo a mantener la ira bajo control, especialmente cuando se trataba de personas que no se la merecían.

En este momento, Aron no necesitaba ser castigado.

Hizo lo que creyó correcto.

Tomó una decisión, y en su corazón, fue por la seguridad de Max. La prioridad de Aron siempre había sido Max. No dudó.

Y sin embargo, incluso con ese conocimiento, no hacía que doliera menos.

Porque Abby…

Abby no se merecía esto.

¿Quién hubiera pensado que una pandilla como los Cuerpos Rechazados llegaría tan lejos, mataría a alguien que ni siquiera estaba directamente involucrado?

Alguien inocente.

Alguien que simplemente… se preocupaba.

En cuanto a Lobo, sus esfuerzos no necesitaban explicación. Estaban escritos por todo su cuerpo.

Max lo había visto enfrentarse a los Sabuesos Negros antes, luchando en nombre de Max sin pestañear, y aun así, ni siquiera entonces había salido con este aspecto.

Ahora, su cuerpo estaba magullado, cubierto de vendajes, lleno de arañazos y cortes. Sus hombros caídos, su respiración trabajosa.

Era evidente que se había esforzado mucho más allá de su límite por el bien de Abby.

—¿Cómo sucedió? —preguntó finalmente Max, con voz baja y casi hueca—. ¿Quién lo hizo?

Lobo tomó un respiro profundo. No estaba apresurando sus palabras. No intentaba suavizar la verdad.

—Estábamos en la base de los Cuerpos Rechazados —dijo—. El mismo lugar al que hemos ido algunas veces antes. Pero esta vez… fue diferente. Todos los miembros estaban allí. Como si estuvieran esperando algo. Como si nos esperaran.

Hizo una pausa, entrecerrando los ojos.

—Excepto Dud. Él no estaba allí. Sigue desaparecido. Pero Na sí. Y Chrono también.

La garganta de Max se tensó. Solo escuchar esos nombres traía sus recuerdos a la superficie, Na, con su encanto manipulador y su lealtad retorcida; Chrono, el frío y silencioso con demasiados secretos tras sus ojos.

—Intentamos escapar —dijo Lobo—. Llegamos bastante lejos… casi lo logramos. Pero eran demasiados. Seguían viniendo, oleada tras oleada. Los estaba conteniendo lo mejor que podía.

Su voz se oscureció.

—Y entonces… Chrono sacó una pistola.

Toda la mandíbula de Max se tensó tanto que le dolieron los dientes.

Una pistola.

Casi le hizo morderse la lengua.

Armas como esa no eran comunes, no en la mayoría de las pandillas. Eran raras. Ilegales. Peligrosas. Una línea que pocos se atrevían a cruzar.

Sí, había organizaciones que tenían acceso a ese tipo de armamento. Pero incluso aquellas que lo tenían… no lo usaban imprudentemente.

Llevar algo así significaba una cosa: atención. Te convertía en un objetivo. No solo para pandillas rivales, sino para algo peor, grupos más grandes, más antiguos y más poderosos que dirigían el verdadero Mundo subterráneo desde las sombras.

Diferentes pandillas tenían sus propias especialidades cuando se trataba de pelear. Algunas confiaban en habilidades marciales. Otras usaban la fuerza bruta o sangre Alterada. Pero un arma de fuego, eso era un ecualizador. Y uno que lo cambiaba todo.

Una vez que una pandilla de nivel inferior cruzaba esa línea, una vez que comenzaban a usar armas como pistolas… era solo cuestión de tiempo antes de que un sindicato superior se involucrara.

Porque había una escalera en el Mundo subterráneo.

Una jerarquía.

Y si alguien intentaba adelantarse, si no respetaba esa escalera, entonces tarde o temprano, alguien los empujaría de vuelta hacia abajo.

Y no sería gentil.

—La usó —dijo Lobo—. Chrono ni siquiera dudó. Levantó la pistola y le disparó.

Max cerró los ojos mientras las palabras resonaban en la habitación.

—Murió rápidamente —añadió Lobo—. Un disparo limpio. Sin dolor. Frente a todos. Y yo no pude… no pude hacer ni una maldita cosa.

Silencio. De nuevo.

Pero esta vez, no era incómodo.

No era pesado por la confusión.

Estaba lleno de respeto. De dolor. De finalidad.

Pasaron diez minutos.

Nadie dijo una palabra.

Max permaneció sentado, con las manos todavía agarrando la parte superior de su cabeza. Y finalmente… finalmente… las dejó caer a los lados.

Miró fijamente hacia adelante, con los ojos fijos en la pared frente a él como si estuviera viendo algo muy lejano, algo que solo él podía ver.

Y entonces Lobo, todavía magullado y roto, habló una vez más.

—Tenía unas últimas palabras para ti, Max… —dijo.

Eso hizo reaccionar a Max. Sus ojos se movieron lentamente hacia él.

Lobo no apartó la mirada. Repitió sus palabras con cuidado, suavemente, como si fueran sagradas.

—Dijo: “No te culpes por lo que me pasó. Esto no es tu culpa. Y… si pudiera vivir una segunda vida, todavía querría ayudarte. Haría todo lo que pudiera para apoyarte… y no interponerme en tu camino”.

Max sintió que se le cortaba la respiración.

De repente, todo volvió a él, como una marea de recuerdos.

Las notas que ella solía dejar en su escritorio todos los días.

Su sonrisa alegre en el pasillo.

Aquella tarde que fue a su casa…

Había sido tan inocente. Tan genuina.

Ella no pertenecía a este mundo.

Nunca debió haber sido arrastrada a él.

«Pobre chica… —susurró Max para sí mismo—. No se merecía nada de esto».

Levantó la mano y se limpió la cara una vez, solo una vez.

Luego se volvió hacia Aron. Su voz era baja, firme.

—Aron… dame mi teléfono.

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