Capítulo 316: Sombras en Brinehurst

Brinehurst siempre había sido conocido por sus asperezas. Aceras agrietadas, calles débilmente iluminadas y barrios donde incluso los estudiantes más valientes lo pensaban dos veces antes de caminar solos. Sin embargo, últimamente, las cosas habían comenzado a cambiar.

Algunas esquinas del distrito parecían un poco más limpias que antes. Los grupos de delincuentes que solían merodear fuera de las tiendas de conveniencia, extorsionando a algún estudiante despistado que pasaba por ahí, habían prácticamente desaparecido. Las constantes peleas entre bandas rivales en la zona parecían estar disminuyendo. Y, curiosamente, gimnasios pulidos y de aspecto premium estaban surgiendo en lugares donde antes había tiendas viejas y destartaladas.

Pero Brinehurst seguía siendo Brinehurst. Ninguna cantidad de pintura fresca o nuevos gimnasios podía ocultar la verdad: el distrito estaba desfinanciado por el consejo, descuidado por el alcalde y olvidado por la ciudad principal de Notting Hill. Su oscuridad era profunda, y todavía había muchos lugares donde las sombras reinaban.

Una de esas sombras se movió ahora.

Por un callejón estrecho, una figura cojeaba con pasos irregulares, su rostro retorcido por el dolor y la frustración. Sus movimientos eran lentos, su postura encorvada como si incluso el acto de respirar le pesara enormemente. Con cada paso, hacía una mueca de dolor, arrastrando ligeramente su pierna derecha.

Al llegar al final del callejón, empujó con fuerza contra una puerta metálica oxidada, forzándola a abrirse con un fuerte chirrido. Las bisagras protestaron cuando se deslizó dentro. Una escalera estrecha se extendía hacia arriba. Había un ascensor cercano, pero como todo lo demás en este edificio, llevaba meses averiado, cubierto con un descolorido cartel de “Fuera de Servicio” que nadie se había molestado en reemplazar.

Paso a doloroso paso, subió hasta llegar al cuarto piso. Sacando una llave de su bolsillo, la introdujo en la cerradura, girándola con un clic antes de tambalearse dentro de su pequeño apartamento.

La puerta se cerró de golpe detrás de él y, casi inmediatamente, se agarró el hombro con un grito agudo.

—¡ARGHH! ¡Maldita sea, duele! —gruñó Dud. Su voz rebotó en las paredes descascaradas del apartamento mientras se dirigía tambaleante hacia una cómoda. Abrió cada cajón con manos frenéticas, esparciendo objetos por el suelo hasta que encontró lo que buscaba: vendas, desinfectantes y un puñado de suministros médicos, la mayoría ya medio usados.

Quitándose la chaqueta y rasgando su camisa, reveló el daño debajo. La sangre se había filtrado a través de varias heridas profundas, manchando la tela y su piel. Feos arañazos y cortes a medio curar se trazaban por su pecho y brazos, y la carne alrededor de una herida de puñalada estaba hinchada, roja y furiosa por la infección.

—¡Mírame! —gritó Dud, con la voz quebrada, casi como burlándose de sí mismo—. ¡Mira en qué estado estoy! ¡Fui a ese curandero, pensando que me curaría, pensando que mejoraría, y ahora estoy peor que antes!

Golpeó con el puño sobre el mostrador, su respiración entrecortada.

—¡¿Cómo demonios pasó esto?! ¿Cómo se desmoronó todo tan rápido? ¡Todos mis fondos, han sido congelados!

Sus palabras goteaban pánico e incredulidad.

Dud apenas había escapado con vida de los Sabuesos Negros. Su cuerpo aún llevaba el brutal recordatorio de ese encuentro, cada movimiento una sacudida de agonía. Peor aún, había sido humillado, golpeado casi hasta la muerte por Max durante su pelea. La supervivencia le había costado todo, y solo su pura voluntad de vivir lo había sacado de allí.

Pero la supervivencia no era suficiente.

Para mantenerse con vida, Dud había recurrido a un médico de callejón, un curandero bien conocido en el circuito clandestino. Los pacientes del hombre solían ser pandilleros, prestamistas y luchadores que no podían permitirse ser vistos en un hospital. Dud no tenía más remedio que confiar en él.

Debido a la gravedad de sus heridas, Dud tuvo que volver, para seguir recibiendo tratamiento, había sufrido una desagradable infección en una de las zonas donde había sido apuñalado.

Durante las largas y dolorosas horas de recuperación, Dud había hecho poco más que pensar en Max.

Cada latido en sus heridas infectadas, cada noche de insomnio mirando al techo agrietado de su deteriorado apartamento, todo volvía a él. Max era la razón por la que ya no vivía cómodamente. Max era la razón por la que había caído tan bajo.

Y así Dud había actuado.

Había enviado el mensaje, el texto a Chrono y los otros miembros de los Cuerpos Rechazados, plenamente consciente de lo que desencadenaría. Había imaginado su indignación, su sospecha, su frustración hirviendo. Era suficiente para forzar la mano de Chrono, para empujarlo a actuar contra Max.

Lo que Dud no había previsto… era Abby.

Su muerte había sido una consecuencia no intencionada, algo que ni siquiera había considerado en su temeraria apuesta. Y después de eso, las cosas se habían salido aún más de su control.

Aun así, seguía al tanto de lo que pasaba en las calles, utilizando las pocas conexiones y contactos que aún le quedaban dispersos por toda la ciudad.

Y entonces llegaron las noticias.

Los Cuerpos Rechazados habían caído. No solo ellos, sino también los Chicos Chalkline.

Al principio, Dud se había reído con incredulidad. ¿Dos pandillas, ambas aplastadas al mismo tiempo? Imposible. La única explicación era que debían haberse enfrentado entre ellos y agotado, dejando que un grupo más fuerte entrara y terminara el trabajo.

Su primer pensamiento fueron los Sabuesos Negros. Eran lo suficientemente grandes, despiadados y codiciosos para apoderarse de territorio hasta en Brinehurst. Los Sindicatos, por otro lado, nunca se molestarían con migajas tan pequeñas.

Pero entonces escuchó el nombre.

El Grupo Bloodline.

Las palabras enviaron un escalofrío que le recorrió desde las plantas de los pies hasta la nuca. El nombre por sí solo era bastante malo, pero cuando se combinaba con la imagen del logotipo grabado en su memoria, el que estaba estampado en la espalda de la chaqueta de Max el día que pelearon, le revolvió el estómago.

«¿Podría ser realmente ellos?», pensó, con gotas de sudor formándose en su frente. «¿Podría Max, el mismo mocoso que se enfrentó a los Sabuesos Negros, haber aniquilado tanto a los Cuerpos de Chrono como a los chicos de Montez?»

Quería descartarlo, pero el temor persistente no lo abandonaba.

Dud había ido a ver al curandero de nuevo, necesitando otro tratamiento para sus heridas supurantes. Pero cuando llegó el momento de pagar la cuenta, algo salió mal. Su tarjeta fue rechazada. Una y otra vez.

—Todas tus cuentas —había dicho el curandero secamente— están congeladas.

No era solo él. Casi todos los vinculados a los Cuerpos Rechazados habían sido cortados, sus fondos bloqueados. Alguien poderoso se había movido contra ellos, despojándolos de la poca red de seguridad que les quedaba.

El curandero, al darse cuenta de que no vería ni una libra de Dud, se había vuelto hostil. Otros en la habitación también lo habían hecho, rodeándolo con ojos codiciosos y puños apretados.

Así que Dud había luchado para salir, golpeado y sangrando, apenas capaz de mantenerse en pie cuando se arrastró de vuelta a su apartamento. Así es como había terminado en este estado, solo, sufriendo, aferrándose a cualquier resto de vida que aún tuviera.

—Todavía tengo dinero en efectivo escondido, afortunadamente —murmuró entre dientes mientras vendaba otra herida—. Pero maldito sea Max… ¡maldito sea! Ha arruinado mi vida. Juro que lo atraparé algún día. Lo haré pagar.

Su voz resonó a través del apartamento vacío. O lo que él pensaba que estaba vacío.

—Y sin nadie que te ayude —respondió repentinamente una voz desde detrás de él, suave y afilada—, ¿cómo planeas exactamente hacer eso?

El corazón de Dud se detuvo. Su respiración se atascó en su garganta. Todo su cuerpo se enfrió.

Se suponía que él era el único aquí.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com