De Balas a Billones - Capítulo 32

32: El Funeral 32: El Funeral Todos los que asistían a la Escuela Pública Ri Warrior vivían en el vecindario cercano.

Así era como funcionaban las escuelas públicas, tenías que estar dentro de cierta zona para siquiera calificar para la inscripción.

También significaba que todo lo importante, incluido el funeral de hoy, estaba a menos de treinta minutos a pie del campus.

El servicio se llevaba a cabo en el salón comunitario local, un espacio que a menudo se alquilaba para todo, desde noches de bingo hasta fiestas de cumpleaños, y ahora, para algo mucho más solemne.

Por eso Max había elegido caminar, a pesar de la ligera lluvia que caía del cielo gris.

Aron, leal como siempre, estaba a su lado, sosteniendo un paraguas sobre su cabeza para protegerlo de la llovizna.

—Sigo diciendo que habría sido más inteligente tomar el coche —dijo Aron—.

Ya estarías allí, y completamente seco.

—Claro —respondió Max—.

Y saldría de un coche que vale más que la mitad del vecindario.

Muy sutil.

No es exactamente el tipo de cosa que Batman usaría para pasar desapercibido…

—Se detuvo por un segundo, cuestionando su propia comparación.

Aron levantó una ceja pero no dijo nada.

Los dos continuaron por las calles tranquilas, con el suave golpeteo de la lluvia como único sonido entre ellos.

Se suponía que Batman era una criatura de la noche, una figura que prosperaba en las sombras.

Entonces, ¿por qué conducía un vehículo llamativo que podía ser visto desde un kilómetro de distancia?

Prácticamente anunciaba su llegada con un letrero de neón.

—De todos modos —continuó Max, mirando de reojo a Aron—, mi punto es que llama la atención.

Y tú, mi amigo, atraes bastante por ti mismo.

—¿Yo?

Pero, señor…

—Mira, conozco el acuerdo.

Se supone que debes vigilarme los fines de semana.

Ese fue el trato.

Pero hoy no es exactamente un día normal.

Solo necesito que te mantengas atrás y sigas con lo que discutimos cuando llegue el momento adecuado.

Aron parecía querer discutir, su expresión tensa de reluctancia.

Pero no dijo nada.

Y cuando Aron se quedaba callado, generalmente significaba que estaba de acuerdo.

—Lo sé —añadió Max con una leve sonrisa—, si nos mantenemos separados por mucho tiempo, empiezas a tener síntomas de abstinencia.

Cuando el lugar del funeral apareció a la vista, Max hizo un pequeño gesto con la cabeza, su señal.

Luego, sin decir una palabra más, salió de debajo del paraguas y se adentró en la llovizna.

No se inmutó.

Simplemente siguió caminando, dejando que la lluvia lo empapara.

—¿Cuál fue el punto de proteger al joven maestro todo este tiempo —murmuró Aron entre dientes—, si de todos modos va a empaparse?

Pero Max tenía sus razones.

Era una regla personal suya, una que nunca rompía.

Nunca llevaba un paraguas el día de un funeral.

Para él, la lluvia no era solo clima.

Era el cielo llorando por quien había fallecido.

Y él creía en aceptar esas lágrimas, dejándolas caer.

En el servicio funerario, la madre y el padre de Sam estaban de pie al frente del salón, vestidos de luto negro.

Cada vez que alguien entraba, se inclinaban y les agradecían suavemente por venir.

Sus rostros estaban huecos, sus ojos hinchados y vacíos, como si hubieran estado llorando sin parar durante días.

Cuando Max entró, inclinó respetuosamente la cabeza ante ambos.

—Gracias por venir —dijeron, con voces frágiles y desgastadas.

Max escaneó la sala mientras se adentraba.

Las mesas estaban alineadas con modestos aperitivos y refrescos, destinados a reconfortar a los invitados.

La mayoría de las personas allí parecían ser familiares lejanos, callados, afligidos, solemnes.

Apenas había estudiantes.

De hecho, Max parecía ser el único de la escuela que se había presentado.

—Me pregunto qué pasó —susurró alguien cerca—.

¿Crees que fueron problemas en casa?

—No, ya conoces a Nancy y Ku…

eran padres maravillosos —susurró alguien cerca—.

Hicieron todo por su hijo.

Si tuviera que adivinar, probablemente fue algo que sucedió en la escuela.

El suave murmullo de los chismes flotaba por la habitación, suave, callado, pero aún presente.

Era común en reuniones como esta.

Personas tratando de dar sentido a la tragedia en susurros.

Después de que algunos invitados más hubieran entrado y presentado sus respetos, la madre y el padre de Sam caminaron lentamente hacia el frente, donde una foto enmarcada de Sam descansaba junto a una pequeña urna.

Se arrodillaron a su lado, silenciosos, inmóviles, destrozados.

Uno por uno, se invitó a los invitados a tomar una varilla de incienso.

Cada persona se adelantaba, encendía la varilla y se inclinaba varias veces antes de colocarla en el quemador.

Era una tradición, una forma de ofrecer esperanzas, oraciones y paz al alma del difunto.

Un pequeño deseo para que Sam encontrara alegría en lo que viniera después.

Algunos invitados se quedaron después, compartiendo palabras amables con los padres, susurros de simpatía, abrazos suaves.

Max esperó.

No quería ojos sobre él, no para esto.

Esperó hasta que la charla había regresado, hasta que la atención estaba en otra parte.

Entonces se movió.

Dio un paso adelante, tomó una varilla de incienso entre sus dedos y se inclinó, una vez, dos veces, de nuevo.

El movimiento era familiar, uno que había hecho más veces de las que le gustaba contar en su vida antes de esta.

Avanzó y colocó suavemente el incienso en el soporte.

—Pareces joven —dijo una voz.

Max levantó la mirada.

Era el padre de Sam, sus ojos cansados de repente parpadeando con una leve conciencia, como si hubiera atravesado una niebla solo para este momento.

—¿Podría ser…

fuiste a la escuela de Sam?

¿Eras uno de los amigos de Sam?

—preguntó su madre, su voz impregnada de desesperación, aferrándose a la posibilidad.

—Era uno de sus compañeros de clase —respondió Max suavemente—.

Debido a…

algunas cosas que me estaban pasando, no pude asistir a la escuela por un tiempo.

Sam estaba sentado a mi lado, así que…

no tuve la oportunidad de conocerlo bien.

Lo vio: cómo sus expresiones cambiaron en el momento en que dijo eso.

Decepción, como una ola, inundando sus rostros.

Pero Max no quería mentir.

No a ellos.

—Pero —continuó Max, con voz firme—, en el poco tiempo que pasé con Sam…

hizo mucho por mí.

Era amable.

Tenía este corazón tontamente generoso.

Solo…

realmente desearía haberlo conocido mejor.

Y así, algo cambió de nuevo.

La decepción se derritió.

En su lugar, un nuevo calor: sonrisas suaves y llorosas mientras nuevas lágrimas trazaban sus mejillas.

—Lo era —dijo el padre de Sam con voz temblorosa—.

Realmente era un niño tan bueno.

Sus sollozos continuaron, suaves pero profundos, y Max les dio el momento.

Cuando se calmaron lo suficiente, habló de nuevo.

—Cuando termine el servicio —dijo Max—, hay alguien que quiere conocerlos.

Nunca lo han visto antes, pero sabrán quién es cuando llegue.

Estará bien vestido, habla como si fuera de un mundo diferente al nuestro…

—Pero por favor —dijo Max, con voz baja pero firme—, háganme un favor, por ustedes mismos y por Sam.

Solo…

escuchen lo que tiene que decir.

Los padres de Sam se miraron, todavía inseguros, todavía perdidos en su dolor.

Pero eventualmente, asintieron.

Tal vez fue porque Max era el único compañero de clase que se había presentado.

Tal vez fue solo algo en su voz.

Fuera lo que fuera, eligieron confiar en él.

Levantándose del suelo, Max sintió que había pasado suficiente tiempo aquí.

Se dio la vuelta, dirigiéndose hacia las puertas, listo para dejar atrás este lugar pesado, al menos por ahora.

Pero entonces, se detuvo en seco.

Sus ojos se posaron en la entrada, y allí estaban.

Tres figuras atravesaron la puerta, su presencia aguda y discordante en la habitación silenciosa.

El estómago de Max se retorció.

«No puede ser.

No ellos.

¿Qué demonios están haciendo aquí?», pensó, apretando los puños.

Entrando al funeral, como si pertenecieran allí, estaban Ko, Mo y Joe, el mismo trío responsable de tanto del dolor de Sam.

Después de todo lo que hicieron…

después de lo que causaron…

no merecen estar aquí.

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