De Balas a Billones - Capítulo 348

Capítulo 348: La Impresión Equivocada

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Aunque había un muro alto rodeado de cámaras alrededor del complejo del Grupo Fortis, Max notó rápidamente que cualquiera podía simplemente atravesar la entrada principal y entrar al patio delantero sin dificultad. Era extraño para una instalación etiquetada como una fortaleza, pero él conocía la razón por su investigación.

La empresa había prosperado, en sus primeros días, con exhibiciones públicas. Fortis había organizado presentaciones elaboradas, demostraciones de entrenamiento donde los guardias marchaban en formación, hacían ejercicios con armas, realizaban derribos acrobáticos y mostraban equipos de última generación. El patio funcionaba como escenario. Los influencers habían acudido en masa, filmando elegantes clips de guardias armados desarmando a falsos atacantes o drones zumbando mientras proyecciones de IA predecían patrones de ataque. Esos videos se hicieron virales, y el nombre de Fortis se extendió por Notting Hill como un incendio.

Pero con el paso de los meses, la novedad se desvaneció. Las rutinas nunca cambiaron. Los mismos ejercicios, la misma teatralidad, repetidos sin cesar. La multitud disminuyó. Las cámaras desaparecieron. Los antes grandiosos espectáculos se convirtieron en repeticiones insípidas, y el Grupo Fortis cayó en declive.

Aun así, el patio permanecía impecable. Bancos de piedra pulida bordeaban los senderos. Los arbustos estaban recortados en cubos perfectos. Pequeños árboles se alzaban desde lechos de tierra decorados con patrones de grava. Para Max, casi parecía un jardín corporativo diseñado para exhibición más que para descanso.

«Todavía lo mantienen todo perfectamente cuidado», pensó Max mientras cruzaba el espacio abierto, con las manos enterradas en el bolsillo de su sudadera. «Si decido hacer de este lugar mi base personal, podría convertirlo en algo que valga la pena… un jardín de verdad. Quizás incluso un oasis. Como mínimo, sería agradable tener un lugar para respirar dentro de todos estos muros de fortaleza».

Por fin, Max llegó a las puertas de cristal del edificio principal.

El vestíbulo era todo lo que esperaba, una elegante exhibición de riqueza y arrogancia corporativa. El suelo brillaba con baldosas de mármol, pulidas hasta un acabado casi de espejo. Altos paneles de vidrio reflejaban cada movimiento, creando una ilusión de espacio infinito. Y detrás del mostrador de recepción principal, dominando la pared, había un enorme emblema de escudo negro y plateado, el logotipo de Fortis.

Gritaba prestigio. Gritaba poder.

Y sin embargo, Max lo sabía mejor. Sabía que la empresa se había desangrado casi hasta secarse. Todo este brillo era solo superficial.

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Dos guardias estaban de pie en la entrada interior, con postura erguida y mirada aguda. Sus uniformes no eran comunes, delgados, negros, casi tácticos en diseño, con un leve brillo que sugería un refuerzo de armadura ligera tejido en el material. Sus cinturones llevaban porras y dispositivos compactos que parecían mucho más avanzados que el equipo de seguridad estándar.

«Esos no son de serie», observó Max, entrecerrando los ojos. «Producción personalizada, probablemente vinculada a proveedores militares o laboratorios privados. Les costó una fortuna, sin duda. Quien fundó este lugar claramente tenía conexiones y grandes ambiciones. No es de extrañar que se ahogaran en deudas tan rápido. Bueno… supongo que debería decir “el antiguo jefe se ahogó en deudas”».

Los guardias lo notaron de inmediato. Sus ojos recorrieron su apariencia, sudadera sencilla, pantalones de chándal desgastados, suciedad aún rayada en su ropa por su caída anterior en la calle. Uno levantó una ceja. El otro sonrió con desdén.

—¿Perdido, chico? —preguntó el primer guardia, con voz de tono burlón.

—Sí —el segundo se rio entre dientes—. Los clientes no vienen vestidos así. Esta es una empresa profesional, no un centro juvenil.

Max no se molestó en responder. Pasó junto a ellos, tranquilo y deliberado, hacia el mostrador de recepción.

La recepcionista estaba sentada detrás, con postura impecable, pelo recogido firmemente, su maquillaje cuidadosamente hecho para presentar esa sonrisa perfecta corporativa. Sus ojos, sin embargo, apenas se levantaron de su pantalla. Ni siquiera esperó a que él hablara.

—Si estás aquí para solicitar trabajo como guardia —dijo en un tono cortante y desdeñoso—, no estamos contratando en este momento. Y aunque lo estuviéramos, solo tomamos lo mejor de lo mejor.

Max inclinó la cabeza, levantando una ceja.

—¿Es así?

Preguntó honestamente. Quería escuchar cuál era su definición de “lo mejor”. Después de todo, tenía a los mercenarios de Aron con los que compararlos, hombres que habían luchado y sangrado en zonas de combate reales.

—Sí —respondió la mujer, su tono goteando condescendencia—. Y los mejores de los mejores no aparecen con sudaderas y zapatillas baratas. Te sorprendería cuántos punks como tú vienen deambulando, pensando que pueden conseguir un pago fácil. Se jactan de pelear en callejones o ganar peleas en la secundaria. Pero trabajar en una empresa de seguridad profesional es otro nivel completamente. Así que, por favor, ahórranos problemas y da la vuelta.

Max se miró a sí mismo. Sudadera aún marcada con polvo. Zapatillas un poco gastadas. Casi se rio. En sus ojos, era indistinguible de un adolescente sin dinero probando suerte.

Uno de los guardias junto a la puerta se rio entre dientes.

—Mejor echarlo antes de que tenga ideas.

El otro guardia añadió:

—Sí, antes de que se avergüence a sí mismo. Parece que ha entrado vagando desde una parada de autobús.

Max sonrió levemente. Dejó que los insultos flotaran en el aire. No tenía necesidad de corregirlos. Todavía no.

Porque cada porra, cada uniforme, cada centímetro de suelo de mármol técnicamente le pertenecía ahora.

—¿Hay alguna manera de demostrar que soy un luchador de primera? —preguntó Max con ligereza—. ¿No han oído esas historias? Ya saben, los tipos arrogantes que se ríen de alguien, solo para darse cuenta de que ese alguien es en realidad la persona más fuerte de la habitación?

La recepcionista se rio abiertamente. Los guardias se unieron, sus voces haciendo eco a través del vestíbulo.

—Cada persona aquí es un luchador profesional —dijo la recepcionista, sonriendo con suficiencia—. Ex-militares, fuerzas del orden, atletas de nivel olímpico. Entrenamiento real. Disciplina real. Tenemos estándares estrictos, sistemas de clasificación y una imagen que mantener. No necesitamos niños encapuchados perdiendo nuestro tiempo con bravuconadas vacías. Así que, por favor, da la vuelta antes de que llame a alguien para que te saque.

Max volvió a inclinar la cabeza. «Si fuera un cliente potencial, ya me habría ido. ¿Así es como tratan a los visitantes? La empresa está fracasando, y aún se aferran a la arrogancia. Quizás por eso se están hundiendo. Si supieran quién soy realmente…»

Casi les dijo la verdad, que no estaba aquí por un trabajo sino como representante del Grupo Billion Bloodline. Casi reveló por qué había venido. Pero antes de que pudiera abrir la boca, el sonido de puertas deslizantes abriéndose cortó el aire.

Pasos resonaron por el mármol. Una voz confiada siguió.

—Oye, Suzie —llamó un hombre casualmente—. ¿Puedes conseguir que alguien lleve mi auto al garaje? Creo que frené demasiado fuerte antes. Están haciendo un ruido extraño. Maldito niño salió de la nada, te juro, si lo veo de nuevo…

El hombre se detuvo a mitad de la frase. Sus ojos, parcialmente protegidos por sus elegantes gafas de sol, se fijaron directamente en Max. El reconocimiento estalló instantáneamente. Su mandíbula se tensó. Sus palabras se atascaron en su garganta, y la fácil arrogancia en su tono se convirtió en aguda hostilidad.

—Tú.

La recepcionista parpadeó, confundida. Los guardias en la puerta se enderezaron. El aire en el vestíbulo cambió, la tensión entrando como una nube de tormenta.

Max se quedó tranquilo, con las manos en el bolsillo de su sudadera. No se inmutó. No se movió. Una leve sonrisa tiraba de sus labios, una que desafiaba al hombre a decir más.

—Parece que nos volvemos a encontrar —dijo Max en voz baja, con una voz que llevaba suficiente peso para cortar el silencio marmóreo de la habitación.

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