De Balas a Billones - Capítulo 411

Capítulo 411: Encontrar a Sheri

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Los aliados de Max continuaron su lucha y, con su gran habilidad, lograron hacerlo bastante bien incluso estando en desventaja numérica.

Se movían como un solo organismo a veces, un círculo de hombros, codos y pies, cada persona consciente de la respiración del otro, de los pequeños movimientos que indicaban dónde podría aparecer una apertura. El grupo había formado naturalmente una especie de círculo, donde podían cubrirse las espaldas en la pelea. Parecía desordenado para cualquiera que no formara parte de ello, pero había un ritmo bajo el caos. Habían practicado este tipo de movimiento antes, en otros lugares, por otras razones; ahora se notaba en la forma en que fluían.

No era la primera vez que luchaban juntos, y además todos parecían haber estado entrenando a su manera. Pequeños hábitos salían a la superficie: la inclinación de un codo, la forma en que un hombro subía y bajaba, la respiración rápida antes de un golpe. Incluso las pausas tenían significado, segundos tomados para reajustarse, para observar, para planificar.

Esto incluía incluso a Na. Él nunca se detuvo. De hecho, después de la pérdida de los Cuerpos Rechazados y sin saber qué hacer consigo mismo, había entrenado más duro que en el pasado. Había una especie de hambre en él desde entonces, una necesidad de demostrar que aún tenía un propósito. Ahora, no solo podía dar golpes rápidos, concisos y potentes que eran compactos, sino que podía hacerlo en sucesión bastante rápida. No eran movimientos llamativos; eran eficientes y peligrosos. Caían como la finalidad de un veredicto.

Stephen lo estaba notando mientras continuaba luchando y analizaba a Na. Observaba la forma en que los hombros de Na se tensaban y relajaban, el ritmo de sus pies, la economía de movimiento. Pequeñas lecciones se revelaban para quien las buscaba.

«Tiene naturalmente una base fuerte para sus golpes», pensó Stephen, entrecerrando los ojos mientras esquivaba un tubo que se balanceaba. «Conoce sus fortalezas y debilidades; su cuerpo no está diseñado para ser rápido. Nunca podría luchar como Joe, que confía en su resistencia y agudeza, el cuerpo de Na simplemente no es tan versátil como el mío.

»Su estilo es casi como el de un boxeador callejero… pero lo asombroso es cómo puede lanzar un haymaker tras otro. Lo está haciendo sin sobreextenderse, y lo está haciendo sin agotarse demasiado.

»¿Podría ser este… el surgimiento… de otro campeón mundial?»

La mente de Stephen corría con comparaciones, teorías de entrenamiento y el pequeño y peligroso orgullo que surge cuando el potencial de otra persona parece que podría eclipsar el propio. Sonrió para sí mismo por un momento y siguió moviéndose.

Justo entonces, un bate metálico golpeó a Stephen directamente en el muslo, haciéndolo chillar de dolor. El sonido salió de él y se volvió áspero en el aire. El dolor agudizó su concentración más que cualquier regaño.

—¿Qué le pasa a este bicho raro, estaba sonriendo en medio de la pelea contra nosotros! —gritó uno de los miembros del Sabueso Negro, con ira y confusión entrelazadas en su voz.

—¡Bueno, ya no está sonriendo! —ladró otro, respondiendo a la sorpresa con fuerza bruta.

El grupo balanceó el tubo nuevamente, pero esta vez Stephen cargó hacia adelante y lanzó un puñetazo, golpeando a la persona en la cara antes de que el golpe hubiera aterrizado en su pierna. Movimiento y tiempo se encontraron como dos engranajes deslizándose en su lugar; el equilibrio del atacante se rompió y se tambaleó.

—¡¿Ninguno de ustedes puede dejarme soñar un poco?! —espetó Stephen, con la respiración pesada, el dolor en su muslo formando un tambor sordo contra la adrenalina. Sus palabras eran mitad risa, mitad llanto, un pequeño sonido humano en medio de la violencia, y quedó ahí extrañamente, como una vieja canción tocada en el lugar equivocado.

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En cuanto a una de las otras superestrellas que Stephen estaba entrenando, estaba usando sus fortalezas a su favor, corriendo por todas partes. Todavía no podía enfrentarse a múltiples oponentes al mismo tiempo, viniendo desde múltiples ángulos, así que comenzó a separarse de los demás y empezó a correr. Esprintando por callejones estrechos de acero apilado, tratando de mantener la distancia y encontrar espacios donde su velocidad importara más que la fuerza bruta.

—¡¿Sus piernas están hechas de abuelitas o qué?! —gritó Joe, con la intención de provocar a los luchadores que enfrentaba. Quería desviar su atención, hacer que lo persiguieran, abrir una brecha. Después de todo, lo último que quería era obligar a aquellos que luchaban contra él a tener que enfrentarse repentinamente a otros. Necesitaba espacio para trabajar, espacio para respirar, moverse y usar sus propios trucos.

—¡Eh, ustedes se creen duros, pero ni siquiera pueden hacer un poco de cardio, ¿qué es esto?! —gritó Joe mientras una cadena de bicicleta se balanceaba lista para golpearlo nuevamente.

Se movió hacia un lado, esquivándola, y luego comenzó a correr hasta que pasó por uno de los caminos laterales y se separó completamente de los demás. Le gustaba esa parte de la pelea: la decisión de una fracción de segundo que ponía distancia entre él y la amenaza. Era el tipo de persona que prosperaba en el momento en que la iniciativa te permitía doblar el mapa.

«Estará bien, ¿verdad?», pensó Stephen. «Ese siempre parece salir adelante de alguna manera». Existía la pequeña y reacia fe entre los luchadores: incluso los imprudentes tenían una manera de sobrevivir.

Por su parte, Max había logrado alejarse de Jett, que era su mayor preocupación, pero ahora estaba tratando de buscar dónde estaría Sheri. Los muelles eran un laberinto interminable de cajas metálicas apiladas y caminos sombreados, y sus ojos escaneaban cada costura, cada tapa. Mientras corría por el lugar, también tenía algunas personas persiguiéndolo, amenazas que necesitaban ser manejadas, distracciones que debían ser eliminadas.

«¿Dónde podría estar? ¿Dónde la esconderían en un lugar lleno de contenedores por todas partes?», se preguntó, sabiendo que los puertos eran un mapa de posibles habitaciones, cada caja una celda potencial. El lugar estaba construido para ocultar cosas.

Molesto con los dos que le pisaban los talones, Max de repente se dio la vuelta, y luego levantó su pierna, pateando a uno directamente en la cara y estrellando su cabeza contra el contenedor. El movimiento fue rápido, no bonito, pero efectivo. El hombre se deslizó hacia abajo, aturdido por la brusquedad y la fuerza.

Una cadena de bicicleta fue balanceada; Max inclinó la cabeza hacia atrás justo a tiempo para evitar el ataque. El reflejo lo mantuvo vivo de nuevo. Pero lo que no esperaba era que el contenedor se abriera justo a su lado, y que alguien bajara un bate directo a su cabeza.

Movió la frente hacia un lado, haciendo que el bate le golpeara contra ella. Podía sentir su piel rasgándose y su cabeza hinchándose mientras la sangre comenzaba a gotear. Era una punzada que lo cambió todo; la línea carmesí en su sien lo ancló en el momento.

Rápidamente agarró el bate, dio una patada lateral al atacante con la cadena de bicicleta, y luego con esa misma cabeza la estrelló contra el hombre que había salido del contenedor, encargándose de los tres. Fue una respuesta desordenada pero eficiente: el dolor fue devuelto con contra-dolor, y los atacantes aprendieron nuevamente la lección de elegir objetivos.

«Necesito calmarme. Estoy en territorio desconocido y solo aquí. Si sigo haciendo cosas así, voy a seguir cometiendo errores», pensó Max, respirando un poco más rápido mientras la adrenalina y el pensamiento luchaban por dominar. Entendía cómo los pequeños errores se convertían en grandes en un lugar como este. Tenía que ralentizar su respiración y agudizar su mente.

Sin embargo, al ver cómo el hombre acababa de salir del contenedor, Max se dio cuenta de que todos ellos podían abrirse fácilmente ya que todo el lugar estaba abandonado. La puerta de cada caja era una promesa hueca, y una amenaza. Cualquiera de esas cajas podría albergar a alguien o algo; el simple hecho del abandono hacía que todo fuera accesible para cualquiera con la voluntad de abrir el metal y trepar dentro.

—Creo que sé dónde está ella.

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