De Balas a Billones - Capítulo 413

Capítulo 413: Límite de Tiempo

Hacer de Aron uno de los individuos de más confianza de Max había sido una de las mejores decisiones que pudo haber tomado.

Se repetía en la cabeza de Max como si fuera un pequeño y constante tamborileo bajo todo lo demás, la simple lógica de ello. Aron se movía sin alboroto, actuaba sin preguntar, y cargaba peso de una manera que no llamaba la atención. Max pensó en los Tigres Blancos, en viejos aliados en los que había confiado en el pasado, y una amarga comparación se formó en el fondo de su mente. Esas otras personas siempre querían algo a cambio. Se quejaban. Contaban favores como recibos. Tomaban peso y medían lo que devolverían.

Aron no. Aron nunca pedía nada. De hecho, parecía intentar silenciosamente quitar tanto peso de los hombros de Max como consideraba adecuado. Presentarse sin negociación, sin libro de cuentas o reclamos, eso era algo a lo que Max le resultaba difícil acostumbrarse. Se sentía, secretamente, como un regalo que no merecía.

Sin embargo, no podía evitar el pensamiento que seguía. Era ese pequeño y peligroso pensamiento que apartaba cuando podía. «Me pregunto —pensaba—, está haciendo todo esto porque soy un Stern». Si Aron supiera la verdad, que este Max no era el verdadero Max Stern, que alguien más había tomado prestado el nombre y el rostro de Stern, ¿Aron seguiría actuando de la misma manera? ¿Su lealtad se mantendría si conociera la mentira?

Era una pregunta que Max no quería responder, y por ahora la apartó. Aron era valioso. Lo había demostrado. Estaba atado por el deber, por algo más antiguo y firme que los acuerdos mezquinos. Los cachorros en el Tigre Blanco, una vez amigos, una vez hermanos en entrenamiento, lo habían traicionado, o al menos uno de ellos lo había hecho. Si Aron alguna vez descubriera la verdad, «no hay razón para continuar» destelló en la mente de Max como una peligrosa sugerencia. Pero era una preocupación lejana, del tipo que guardas en una caja cerrada con llave y esperas nunca abrir.

Los pensamientos eran extraña compañía, pero eran constantes mientras Max se movía por los muelles, agachándose entre contenedores y escuchando. Los mantuvo al margen de su atención y siguió buscando a Sheri.

—¡SHERI! —Max comenzó a gritar, su voz resonando por el cañón metálico como una campana urgente. Dejó que el grito rodara hasta que le quemó los pulmones y le hizo eco. Los aliados que había traído estaban conteniendo a los Sabuesos Negros a su alrededor, dándole espacio para buscar. Mantenían ocupados a los enemigos, intercambiando golpes y bloqueando pasillos, y por eso Max estaba agradecido.

—¡DÓNDE ESTÁS, SHERI! —gritó de nuevo, más fuerte, porque en un lugar como este las pequeñas oportunidades se escondían detrás de enormes paredes y cada segundo contaba.

Dentro de un contenedor, el sonido llegó a Sheri de manera amortiguada y vacilante. Al principio pensó que podría haberlo imaginado, un truco del eco metálico y la esperanza, pero las sílabas se colaron por la delgada rendija de la puerta, y algo en su pecho se tensó con la certeza de que podría ser real.

A su alrededor, el grupo seguía luchando individualmente, pero los ojos de muchos estaban fijos en uno de los enfrentamientos más importantes del muelle, la pelea entre Jett y Darno. No era solo otra escaramuza. Todos lo sentían: cuando esos dos se encontraban, era algo que el resto tenía que observar. Para la mayoría de los rangers en el grupo Billion, la verdadera fuerza de ninguno de los dos combatientes era completamente conocida. Lo estaban descubriendo de la manera cruda y peligrosa en que se aprenden las verdades, observando cómo los límites de alguien sobresalen como astillas.

Al menos por ahora, había una esperanza de su lado. Los rangers que habían venido con Max mantenían la formación. Tenían suficiente experiencia para darle a la pareja el espacio que necesitaban, y sabían cuándo apoyar y cuándo retroceder. Eso importaba. El muelle estaba lleno de ojos y manos, de hombres que tomarían riesgos si pensaban que podían cambiar el resultado; la gente de Max mantenía el riesgo contenido.

Jett se burló y fue por Darno con esa sonrisa fea y confiada suya. —¡Qué, ¿crees que esa postura inútil te va a ayudar?! —gritó mientras intentaba agarrar alguna parte del brazo de Darno.

Casi parecía como si Jett apuntara al cuello, un movimiento peligroso y deliberado. Darno, sin embargo, cronometró un golpe ascendente perfecto y golpeó primero la muñeca de Jett. El impacto sonó como una bofetada aguda que sacudió el aire metálico alrededor de ellos. El ruido atrajo una docena de cabezas.

Inmediatamente después de bloquear el agarre de Jett, Darno contraatacó con un puñetazo sólido, hundiendo sus nudillos en el estómago de Jett. Pero Jett no retrocedió como lo había hecho antes. Esta vez avanzó, buscando golpear a Darno desde un lado diferente.

El patrón se hizo claro: Jett atacaba duro y rápido, tratando de encadenar golpes, pero las manos y pies de Darno encontraban el ritmo de la defensa que detenía todo en seco. Cada intento que Jett hacía por aferrarse a él era recibido con un golpe agudo y cronometrado, una bofetada que alejaba los brazos y ralentizaba el impulso. Los golpes de Darno no eran salvajes; estaban colocados entre los movimientos de Jett, los rápidos contraataques que deshacían la promesa de un ataque.

Intercambiaron golpes en una especie de danza mecánica. Cada bloqueo que Darno hacía se convertía en un golpe de respuesta en el mismo respiro. Apuntaba al bíceps de Jett, a los lugares donde se ganaba palanca, y cada golpe aterrizaba con el tipo de enfoque que viene de repetir el mismo movimiento hasta que se vuelve completo. Su concentración se mantenía como una cuerda tensa bajo presión.

Lobo observaba y tomaba notas sin querer. «Es rápido», pensó Lobo, la palabra formándose como un empuje físico en su pecho. «Mucho más rápido que cuando se enfrentó a mí. Puede lanzar ataques tan rápido como su defensa. Es casi imposible llegar a él mientras bloquea y golpea todo».

El patrón no cambió. Se intercambiaban bloqueos, volvían los golpes. Cada movimiento era su propia frase en un largo y feo párrafo de violencia. Darno confiaba en la memoria y el entrenamiento. Le habían enseñado a mantenerse quieto como una montaña y a moverse como una marea ondulante cuando era necesario; ambas lecciones estaban siendo probadas aquí.

La concentración cobraba un precio increíble. Darno lo sentía, la tensión que vivía en las cavidades del cuerpo, el desgaste lento que se acumula como pequeños cortes después de demasiadas repeticiones. Recordó la voz de su maestro en el fondo de su cabeza, la razón por la que había sido seleccionado: temperamento tanto como talento. Nunca había sido una persona que pudiera concentrarse fácilmente. Esa había sido la dificultad. Ahora el arte que utilizaba exigía lo contrario: requería una atención implacable e inquebrantable, y Darno se encontró haciendo algo que nunca había hecho antes, una concentración sostenida.

Sus nudillos comenzaron a palpitar. Años de entrenamiento habían endurecido su piel. Había golpeado troncos de árboles en la práctica hasta que la piel se desgarraba; había trabajado sus manos hasta que el dolor se convirtió en un instrumento familiar. Ahora, después de golpear a Jett tantas veces, las viejas heridas se encendían y las nuevas se formaban. El dolor se entretejía por sus brazos hasta sus hombros. La fatiga se arrastraba por la parte posterior de su cuello.

«Nadie lo sabe», pensó, porque estas eran cosas que guardaba dentro. «Solo puedo pelear así durante un total de quince minutos… pero nunca he tenido que vencer a alguien durante más tiempo que ese tampoco».

Se preguntó cuánto tiempo más tendría que seguir golpeando y manteniendo la línea antes de que el esfuerzo finalmente lo quebrara. Cuanto más pensaba en ello, más la duda mordisqueaba los bordes de su resolución.

Aun así, siguió golpeando. Jett seguía sonriendo incluso después de los incontables puñetazos. La sonrisa en el rostro de Jett no se desvaneció, y eso molestaba a Darno más que los golpes mismos.

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