De Villano a Amor Virtual: El Gran Plan del Heredero Falso (BL) - Capítulo 307

307: Esta No Es la Forma en que Planeé Verte Sin Camisa 307: Esta No Es la Forma en que Planeé Verte Sin Camisa Micah entró con cautela en la habitación de Clyde, casi como si estuviera invadiendo un terreno sagrado.

El aire estaba quieto, impregnado con ese mismo tenue aroma a sándalo que Clyde siempre llevaba consigo.

Las pesadas cortinas dejaban entrar apenas la luz suficiente para dibujar suaves sombras en la pared.

Su mirada recorrió la habitación, el meticuloso orden que era tan innegablemente propio de Clyde.

Se dirigió hacia la cama y se sentó, el colchón apenas se hundió bajo su peso.

Sus dedos acariciaron distraídamente la tela de lino hasta que algo en la mesita de noche captó su atención.

Allí había una pulsera de cuentas de madera para oración.

Micah frunció el ceño.

¿No había visto esa misma pulsera en la muñeca de Clyde en el auto hace un rato?

Se sintió desconcertado.

¿Cómo había llegado aquí?

Extendió la mano y la tomó, dejando que las cuentas rodaran entre sus dedos.

Estaba cálida, recién usada.

Eso era extraño.

Su mente comenzó a armar posibilidades, pero antes de que pudiera decidirse por una, un movimiento en el rincón de su visión captó su atención.

Clyde salió del vestidor.

Su cabello estaba ligeramente despeinado, sus ojos fijos en su teléfono y…

Micah contuvo la respiración, su pecho estaba desnudo.

Las líneas definidas de los músculos se movían sutilmente mientras Clyde avanzaba y Micah lo miraba, con los labios entreabiertos.

Pero entonces su espalda quedó a la vista.

La suavidad de su piel estaba interrumpida por algo que hizo que Micah se quedara completamente paralizado.

Al principio, Clyde no se dio cuenta.

Después de que Micah lo dejara deambulando por la casa, se había dirigido a su habitación para cambiarse de ropa.

Luego su asistente lo había contactado por problemas en el trabajo.

Estaba desplazándose por el archivo en su teléfono, caminando hacia el baño.

Pero entonces captó una figura sombría por el rabillo del ojo.

Micah estaba sentado inmóvil en la cama.

Con los ojos muy abiertos, su mirada fija en él, no en su rostro sino en su espalda.

Clyde se detuvo a media zancada, un destello de comprensión pasó por su expresión.

Sus hombros se tensaron, el teléfono bajando lentamente en su mano.

Su instinto le gritaba que alcanzara su camisa, que se diera la vuelta, que se escondiera, pero ya era demasiado tarde.

Micah se puso de pie en un instante.

Cerró la distancia entre ellos en dos zancadas, con los ojos muy abiertos, la incredulidad y la furia bailando en sus profundidades.

Su mano se extendió antes de que pudiera pensar, sus dedos rozando ligeramente las líneas rugosas y pálidas que cubrían la piel de Clyde.

Las cicatrices eran inconfundibles, largas, irregulares, elevadas en algunos lugares y tenues en otros, atravesando diagonalmente su espalda como trazos de un pincel cruel.

No eran recientes, pero eran lo suficientemente profundas como para que ningún tiempo pudiera borrarlas por completo.

Los patrones…

Era evidente…

Eran latigazos de un látigo o cinturón, no un solo golpe sino muchos, repetidos hasta que la piel se rompió.

Significado: odio profundo.

Profunda crueldad.

La garganta de Micah se tensó dolorosamente.

—¿Cómo?

¿Quién?

¿Cuándo?

—las palabras salieron de él en un susurro quebrado, su voz temblando bajo el peso de lo que veía.

Sus ojos ardían, quemando por un momento.

¿Por qué habían cicatrices en la espalda de Clyde?

¿Quién lo había hecho?

Oh, Dios.

El corazón de Micah se encogió con tanta fuerza que sintió que perecía.

Los músculos de Clyde se estremecieron bajo su toque, un ligero escalofrío recorriéndolo.

—Micah…

—Clyde llamó con voz ronca.

—¿Quién te hizo esto?

¡Dímelo!

—La voz de Micah estalló en ira cruda—.

¿Te secuestraron o algo?

Clyde negó con la cabeza una vez, corto y firme, pero sus ojos se desviaron.

La otra mano de Micah se unió a la primera, las palmas presionando contra la espalda de Clyde.

Trazó las cicatrices lentamente, como si todavía no pudiera creerlo.

—¿Fueron tus padres?

¿Un hermano?

¿Abuelos?

¿La niñera?

¿Quién?

—Su respiración se aceleró, su voz temblaba—.

¡Voy a matarlos!

Los ojos de Clyde se cerraron por un brevísimo momento.

Cada toque lo hacía querer alejarse y al mismo tiempo inclinarse hacia él.

—Basta…

—susurró, el sonido casi se perdió en la quietud de la habitación.

Su mente se llenó de pesadillas que hacía tiempo había obligado a sumergirse en la oscuridad, ojos fríos, el ardor del cuero, el silencio posterior.

¿Cómo podía decir que él tampoco era completamente inocente?

Siempre había sido la fea mancha en la relación entre su madre y su padre.

Y su tío…

Un lío demasiado enredado para explicar…

Nunca pensó que cambiarse de ropa resultaría en revelar sus cicatrices.

Había intentado con tanto esfuerzo no dejar que Micah las viera.

Pero ahora…

Pero ahora, bajo la luz abierta del vestidor, las cicatrices eran innegables.

Desvanecidas en comparación con años atrás, sí, pero aún un brutal testimonio cuando quedaban al descubierto.

La mano de Micah agarró sus brazos repentinamente, obligándolo a darse la vuelta.

Clyde tropezó medio paso antes de enfrentarlo completamente.

La protesta en sus labios se desvaneció cuando vio la expresión de Micah, ojos brimados de lágrimas, mandíbula apretada contra la oleada de emociones amenazando con desbordarse.

La furia, el dolor, la forma en que Micah lo miró como si el mundo acabara de cambiar, todo eso despojó a Clyde de sus defensas.

—Fue mi padre —dijo Clyde finalmente, las palabras sabiendo a ceniza en su boca.

Micah lo miró fijamente, las palabras apuñalando su pecho como un cuchillo.

—¿Por qué?

—su voz tembló—.

¿Por qué te haría eso?

Eres…

eres tan perfecto en todo…

¿por qué lo haría?

El estómago de Micah se retorció.

No podía imaginar cuánto dolor había experimentado Clyde bajo esa tortura.

No solo físicamente, sino también emocionalmente.

Por el amor de Dios…

quien le había hecho daño había sido su padre…

Micah no podía encontrar una razón que tuviera sentido.

En su mundo, su padre, Jacob, había sido la definición de gentileza.

Incluso cuando estaba en desacuerdo o decepcionado, Jacob Ramsy nunca levantaría una mano.

Por no mencionar cómo se había enfrentado a Albert Ramsy, su abuelo, para protegerlo, para escudarlo, para dejarle hacer lo que le gustaba.

La idea de un padre haciendo esto…

La mirada de Clyde cayó al suelo.

—No importa…

se ha ido por más de diez años.

Así que…

—¿Todavía duele?

—preguntó Micah suavemente, aunque la tensión en su voz traicionaba su lucha por mantenerse entero.

—No —dijo Clyde, negando con la cabeza—.

Ya no.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com