De Villano a Amor Virtual: El Gran Plan del Heredero Falso (BL) - Capítulo 308

308: Su talón de Aquiles 308: Su talón de Aquiles Micah se paró frente a Clyde, su pecho subiendo y bajando de manera irregular.

Sus ojos estaban húmedos, el brillo de las lágrimas contenidas los hacía más luminosos, más afilados, un reflejo de su dolor y furia colisionando al mismo tiempo.

Sus puños apretados a los costados, las uñas clavándose en sus palmas.

Miles de preguntas rugían dentro de su cráneo, casi ahogando el sonido de su propia respiración.

¿Por qué nadie intervino?

¿Dónde estaba tu madre?

¿Tus hermanos?

¿Por qué no huiste?

¿Por qué no pediste ayuda?

¿Por qué…

por qué tu padre te haría esto?

Pero conocer las respuestas parecía inútil.

Incluso si supiera…

¿cambiaría algo ahora?

Habían pasado más de diez años.

Y el hombre…

el depredador ya había desaparecido de este mundo.

Preguntar no haría nada excepto desgarrar una herida que Clyde había luchado por mantener cerrada.

No ayudaría a Clyde en absoluto.

Y Micah conocía a Clyde.

Sabía cuán celosamente el hombre protegía ciertas partes de sí mismo, cuán cuidadosamente mantenía algunas verdades ocultas.

Podía verlo en su postura ahora, la leve rigidez, la forma en que su mirada estaba fija justo más allá del hombro de Micah en lugar de en él, como si el contacto visual pudiera forzar más confesiones de las que estaba dispuesto a dar.

No.

Clyde no necesitaba ser interrogado como un sospechoso.

No necesitaba lástima envuelta en palabras bonitas, y ciertamente no necesitaba a nadie sondeando sus cicatrices como si fueran un rompecabezas por resolver.

Micah podía verlo tan claro como la luz del día…

este era el talón de Aquiles de Clyde.

Nunca había visto a Clyde así antes.

Siempre había sido el epítome de la perfección, cada centímetro de él controlado, deliberado, intocable.

El caballero perfecto.

El Patriarca perfecto.

El hombre perfecto en conducta y modales.

Micah no podía encontrar ningún defecto en él.

Claro, lo llamaba idiota.

Claro, discutían sin cesar y se molestaban mutuamente hasta el infinito.

Pero eso era simplemente…

ellos.

Eso no era Clyde siendo menos.

Micah nunca había pensado mucho sobre por qué el Patriarca Du Pont evitaba las apariciones públicas o mantenía su vida personal sellada como un archivo clasificado.

Tal vez era solo su estilo, su preferencia.

Pero estando aquí ahora, mirando las marcas en su espalda…

Micah entendió.

Tal vez había una razón tan terrible que él no se habría atrevido a imaginarla, y mucho menos a preguntar por ella.

Su garganta se sentía apretada, su respiración temblorosa mientras daba un pequeño paso adelante.

Sus ojos no vacilaron del rostro de Clyde, aunque Clyde no los estaba mirando.

—Lo siento…

—Su voz era baja, áspera, cargando un peso que no sabía cómo poner en palabras.

Antes de que Clyde pudiera reaccionar, los brazos de Micah ya estaban a su alrededor, atrayéndolo a un abrazo repentino y feroz.

Su mejilla presionada contra el lado del cuello de Clyde, y por un momento, Micah cerró los ojos como si eso pudiera impedir que sus emociones se desbordaran.

—Siento que hayas tenido que pasar por eso…

—susurró—.

Nunca pensé…

—tragó con dificultad, forzando el nudo en su garganta a bajar—.

Ya no estás solo.

Me tienes a mí.

Y si alguien te mira mal siquiera, me lo dices.

Haré que se arrepientan, me aseguraré de que ni siquiera piensen en tocarte de nuevo.

Soy más duro de lo que parezco, ¿sabes?

Clyde no se movió al principio.

Su cuerpo estaba inmóvil, pero luego, lentamente, sus brazos se levantaron para devolver el abrazo.

Su palma presionó la espalda de Micah, vacilante al principio, luego con más firmeza.

El corazón de Clyde latía violentamente en su pecho.

Nunca le había mostrado esas cicatrices a nadie.

Ni a Dean.

Ni a su familia.

Ni siquiera a sus amigos después de aquel día que lo encontraron…

Eran una marca que había llevado en silencio, prueba de la fealdad de la que provenía, una señal del castigo que había soportado simplemente por existir como el hijo de una relación rota.

Pero Micah…

él siempre fue diferente.

Su reacción no lo hacía defectuoso.

No.

Lo hacía vulnerable, como si fuera lo más natural que necesitara protección.

No había asco en sus ojos, ni juicio silencioso disfrazado de simpatía.

En cambio, había ira.

Ira en su nombre.

Ira sin siquiera conocer las razones detrás.

Clyde no entendía por qué eso importaría tanto, pero de alguna manera…

importaba.

Clyde cerró los ojos.

—Se suponía que yo debía ser quien te cuidara…

—murmuró cerca del oído de Micah, su voz lo suficientemente baja como para que casi pareciera una idea fugaz—.

Pero, ¿por qué no me disgusta cuando dices eso?

Los dedos de Micah, inquietos y cuidadosos a la vez, rozaron ligeramente las crestas de las cicatrices nuevamente.

No bajó la mirada hacia ellas.

No, miró directamente hacia adelante, sus cejas fruncidas, sus labios apretados.

Clyde se había inclinado hacia él ahora, doblándose ligeramente para que su frente descansara contra el hombro de Micah, y Micah sintió cada parte de ese sutil peso.

Dios, si tan solo pudiera retroceder en el tiempo y encontrar a ese hombre, el que se había atrevido a llamarse padre de Clyde, le clavaría la rodilla directamente en el estómago, una y otra vez, hasta que el bastardo no pudiera levantarse.

¿Cómo podía alguien mirar a este gran hombre y ver algo que valía la pena romper?

¿Cuánto había anhelado Clyde el calor todos estos años?

¿Cuánto había querido ser amado, y se le había negado debido a ese hombre?

Micah ni siquiera necesitaba verlo para odiarlo con cada fibra de su ser.

Las palabras de Clyde…

«Nunca ser amado y nunca estar enamorado…»
Ahora entendía lo que eso significaba.

Su Clyde…

Sí, en algún lugar en el fondo de su mente, ya lo había reclamado como suyo.

Él siempre debería estar de pie, con la barbilla en alto, su presencia dominando la habitación, haciendo que la gente lo envidiara.

No apoyándose en alguien como él en busca de consuelo.

No dependiendo de un mocoso que todavía estaba verde tras las orejas, aún arrastrando su propio equipaje como un tren de vagones traqueteantes.

Porque Micah también estaba roto.

¿Cómo se suponía que iba a sanar a otra persona?

Pero aún así…

Al menos Micah había tenido la suerte de tener una familia que se preocupaba por él, incluso si era un fracaso a los ojos de la gente.

Y según la novela, su familia tampoco lo abandonó al principio después de que se revelara la verdad.

Fue su propio comportamiento lo que los decepcionó una y otra vez.

Clyde, sin embargo…

Por lo que Micah había visto en los últimos dos días, Clyde no tenía a nadie.

Su casa era hermosa, grandiosa, perfecta en cada línea, y vacía.

Incluso su sobrina y sobrinos no estaban cerca de él.

Lo veía.

Lo respetaban, sí, pero había algo más en sus ojos cuando lo miraban.

Un atisbo de miedo.

Una distancia que hablaba más fuerte que las palabras.

No el cariño afectuoso que los niños deberían tener por un tío.

Y…

Clyde tampoco cerraba esa distancia.

Micah había notado la forma en que mantenía a todos a distancia, nunca permitiéndoles acercarse lo suficiente para tocar lo que era real.

Dos días habían sido suficientes para que Micah entendiera que había un muro invisible alrededor de Clyde, uno tan sólido que nadie intentaba romperlo más.

Micah exhaló lentamente, dejando que su cabeza descansara en la curva del cuello de Clyde.

Sus brazos se apretaron solo ligeramente.

Nada más importaba.

Ni los muros que Clyde había construido, ni la distancia que mantenía con todos los demás.

Clyde era suyo.

Y por Clyde, reescribiría su final.

No podía morir.

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