De Villano a Amor Virtual: El Gran Plan del Heredero Falso (BL) - Capítulo 370

370: Luz Apagada 370: Luz Apagada Micah tropezó repentinamente hacia un lado y chocó contra el hombro de un transeúnte.

Sus pasos vacilaron, su visión era un borrón de luces y formas.

Murmuró algo que vagamente se parecía a una disculpa y siguió caminando sin siquiera levantar la cabeza para mirar.

Entonces, de la nada, una mano áspera agarró su hombro con fuerza.

La súbita presión hizo que Micah se encogiera, su cuerpo retrocediendo como si hubiera sido despertado bruscamente de una pesadilla.

Inclinó la cabeza, entrecerrando los ojos.

—¿Eh?

—Su voz sonaba aturdida, suave, como si su mente no hubiera asimilado lo que estaba sucediendo.

—¿Tus ojos son de adorno?

—espetó el hombre.

Su voz era áspera, llena de irritación.

El olor a alcohol se aferraba a él, y su camisa tenía una gran mancha húmeda donde claramente se había derramado una bebida.

Micah parpadeó con fuerza, luchando por enfocar.

—Lo siento…

—balbuceó, notando la mancha.

Su disculpa sonó plana y sin vida.

Las fosas nasales del hombre se dilataron.

Miró su camisa arruinada, su expresión retorciéndose de disgusto.

—¡Maldita sea mi suerte!

¡Un borracho!

—estalló.

El estómago de Micah se contrajo violentamente, un dolor crudo desgarrando su abdomen.

El alcohol estaba mordiendo su úlcera como ácido, haciendo que sus entrañas se retorcieran.

Gimió fuertemente.

El sonido enfureció aún más al desconocido.

Para él, el gemido de dolor de Micah parecía una burla despectiva.

Sus ojos se oscurecieron mientras la ira superaba a la razón.

—¡Pedazo de mierda!

—gruñó, y con un movimiento rápido, agarró el cuello de la camisa de Micah con ambos puños, tirando de él hacia adelante con fuerza bruta.

La cabeza de Micah se balanceó con el movimiento.

Tomó los brazos del hombre, tratando de contener sus náuseas.

—Suéltame…

—murmuró sin aliento, su estómago agitándose peligrosamente.

Pero el hombre solo lo sacudió con más fuerza, escupiendo mientras gritaba, exigiendo compensación por la camisa arruinada.

La multitud cercana comenzó a agitarse, las voces elevándose con interés.

Un alboroto empezaba a formarse.

La paciencia de Micah, delgada y deshilachada, se rompió.

Su visión pulsaba en rojo, su cabeza latía.

Aspiró bruscamente, su expresión retorciéndose mientras levantaba el pie.

Le dio una patada al hombre en el abdomen.

El impacto conectó, pero débilmente, nada comparado con la fuerza que había mostrado esa noche cuando estaba sobrio.

Su cuerpo ebrio lo traicionó, sus extremidades lentas, su equilibrio inestable.

El hombre retrocedió medio paso, y luego perdió el control por completo.

Su expresión se transformó en furia desenfrenada.

Con un rugido, lanzó un puñetazo.

El puño conectó con la mejilla de Micah, el agudo crujido resonando débilmente en el aire nocturno.

Su cabeza giró hacia un lado, y el dolor se disparó en su cráneo.

Micah se tambaleó, levantando los brazos, tratando de defenderse.

Sus movimientos eran espasmódicos, descoordinados, cada balanceo de su brazo retrasado por su visión borrosa y reflejos nublados por el alcohol.

Aun así, logró conectar sus golpes una o dos veces.

A su alrededor, la multitud no intervino.

Al contrario, las risas resonaron, los silbidos perforaron el aire, y el brillo de las pantallas de los teléfonos se elevó mientras los extraños comenzaban a grabar.

Sus ojos brillaban con entretenimiento, no con preocupación.

Micah no era más que un espectáculo, un tonto borracho peleando en la calle.

Los puños y patadas del hombre seguían llegando, uno tras otro.

Micah los absorbía todos, su cuerpo sacudiéndose hacia atrás, su respiración volviéndose más superficial con cada golpe.

Podría haber resistido hasta que los amigos del hombre intervinieron.

Y no con puños o patadas, sino con un palo.

Un golpe repentino de un palo de madera golpeó su costado, dejándolo sin aliento, incapacitándolo completamente.

El resto se difuminó en puños, botas e intenso dolor.

Se abalanzaron sobre él, golpeándolo hasta dejarlo hecho pulpa.

Finalmente, el hombre lo empujó a un lado con fuerza como si fuera basura descartada, soltando una serie de maldiciones mientras se marchaba con sus amigos.

Micah tropezó, su espalda golpeando contra una pared.

Sus rodillas cedieron, y se deslizó hacia abajo hasta quedar sentado en el frío pavimento, su cuerpo temblando, su mejilla hinchada y palpitante.

Tosió, el sabor metálico de la sangre inundando su boca, y su mano se levantó instintivamente para cubrir sus labios.

Sus dedos regresaron manchados de rojo.

Y entonces se rió entre dientes, siseando por el dolor.

Su mano limpió la sangre de sus labios.

Qué risible.

Era solo un muchacho endeble, débil y frágil.

¿Queriendo salvar a Darcy?

¿Queriendo enfrentarse a esos cuatro protagonistas masculinos?

Qué broma.

Se había sobreestimado.

Siempre lo había hecho.

¿No era él, en el libro, nada más que un villano menor?

¿Alguien que luchaba con uñas y dientes solo para terminar abandonado, descartado en basureros?

¿Por qué se había convencido de que podría ser diferente?

Que conocer la verdad, conocer el futuro, significara algo.

Sin el poder de la familia Ramsy, sin Clyde, sin dinero, era tan patético como el descrito en el libro.

Al menos en el libro, el heredero falso tenía ignorancia.

Bendita ignorancia.

No sabía lo que sucedería en el futuro, disfrutando de su vida antes de que el desastre golpeara.

Ahora…

Micah lo sabía.

Cada día era un reloj en cuenta regresiva, viviendo con ataques de pánico por todos lados, un estómago patético y arruinado, y una mente tan frágil que se hacía añicos en el momento en que veía a los protagonistas masculinos.

Jaja…

Micah se rió amargamente.

Luego siseó de nuevo.

Cada parte de su cuerpo dolía, especialmente sus costillas.

Levantó la mirada, sus ojos desenfocados trazando las siluetas que pasaban frente a él.

La gente pasaba caminando, algunos reduciendo la velocidad lo suficiente para mirarlo con leve desdén, otros burlándose, algunos desviando la mirada como si fuera una mancha en el pavimento.

Micah cerró los ojos lentamente, excluyéndolos a todos.

No le importaba.

Ya no le importaba cómo lo veía la gente.

Esto no era nada.

Esto era un vistazo de cómo sería el futuro.

Cuando la verdad saliera a la luz, cuando se revelara el intercambio al nacer, la gente lo miraría así.

Con desprecio.

Con satisfacción por su caída.

El heredero falso.

El impostor.

La basura de la familia Ramsy.

Debería acostumbrarse.

Clyde no podía cambiar todo.

No podía protegerlo cada vez.

No de esto.

El caso del intercambio al nacer era intocable…

Nadie podía ayudarlo con eso.

Debería simplemente afrontarlo.

Su respiración se volvió más superficial, cada inhalación temblorosa, cada exhalación más débil…

Su cuerpo se desplomó aún más contra la pared, su mano ensangrentada deslizándose de su boca para descansar inerte en su regazo.

La luz en sus ojos se atenuaba con cada segundo que pasaba.

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