De Villano a Amor Virtual: El Gran Plan del Heredero Falso (BL) - Capítulo 371

371: El Peor Anfitrión de Pijamada 371: El Peor Anfitrión de Pijamada El penetrante y estéril olor a desinfectante fue lo primero que percibió Micah.

Le ardía levemente en la nariz, provocándole náuseas.

Lo segundo fue el dolor, tan profundo, pulsante e implacable como si todo su cuerpo hubiera sido aplastado por un camión de dieciocho ruedas.

Se agitó, intentando abrir con gran esfuerzo sus ojos pegados.

Su visión se nubló, luego se estabilizó en un techo intensamente blanco.

¿Era esto…

un hospital?

Giró la cabeza hacia un lado, haciendo una mueca por la punzada de dolor que siguió al movimiento.

No.

Esto no era un hospital.

La habitación era demasiado decorativa para ser una habitación de hospital, incluso para una sección VIP.

Era más bien como una habitación de invitados, demasiado elegante, con líneas limpias, telas ricas e iluminación suave.

Solo una cosa delataba el propósito de la habitación: un soporte para infusión junto a él, con una delgada línea fijada cuidadosamente a su brazo.

Una lámpara reposaba sobre la mesita de noche, con un resplandor cálido.

Su corazón latió más rápido.

¡¿Dónde demonios estaba?!

Micah intentó incorporarse, pero el dolor atravesó su cerebro, arrancándole un sonido ahogado de la garganta.

Se desplomó de nuevo sobre las almohadas, temblando.

Sus labios se separaron para llamar, para preguntar si había alguien allí, pero primero llegó a sus oídos un leve murmullo.

Se quedó quieto, concentrándose para escuchar.

Las voces fuera de la puerta se agudizaron lentamente, volviéndose distinguibles.

—¿Dónde está?

—exigió una voz.

Familiar.

Demasiado familiar.

¿Darcy?

A Micah se le cortó la respiración.

¿Por qué estaba Darcy aquí?

—Está en la habitación de invitados —llegó la respuesta.

Era baja, fría, y cada palabra precisa.

El tono estaba lleno de un frío desapego, desconocido.

—¡Tú!

¡Te mataré si encuentro un solo pelo suyo dañado!

—gruñó Darcy, con la voz áspera de furia.

Micah estaba desconcertado.

Darcy, siempre el compuesto, ahora gruñía como una bestia acorralada.

¿Con quién estaba hablando?

¿Por qué estaba enojado?

Micah no tenía su teléfono.

Ni pertenencias personales.

Así que la persona no había tenido ninguna pista sobre quién era él solo buscando entre sus cosas…

Una ola de pavor llenó su mente.

Un mal presentimiento.

—Ya veo —respondió la voz fría, cortante y deliberada—.

La compañía equivocada te ha corrompido.

—¡No juegues juegos mentales conmigo!

—replicó Darcy, con la voz quebrada—.

¡Te pregunté qué le has hecho!

¡Sabía que eras basura, pero pensé que incluso tú sabías que no debías tocar a alguien que está fuera de límites!

—explotó—.

¡Apártate!

Necesito verlo.

—Es el paciente.

Necesita descansar —dijo el hombre.

—¡Llamaré a la policía!

—amenazó Darcy—.

Arruíname si quieres…

no me importa.

Pero él es inocente.

¡Solo se entrometió porque me tenía lástima!

El rostro de Micah perdió todo el color.

¡Por el amor de Dios!

¡¿Por qué su suerte era tan terrible?!

Su pulso se aceleró mientras su garganta se tensaba.

El nombre no fue pronunciado, pero no lo necesitaba.

Podía adivinar quién estaba afuera con Darcy.

Se le cortó la respiración.

Ese psicópata manipulador…

¿Cómo era posible que lo hubiera ayudado?

O peor…

¿qué le había hecho mientras estaba inconsciente?

¿Lo había tocado?

La bilis subió por su garganta, y Micah tuvo arcadas ruidosamente.

El sonido de las náuseas resonó en la habitación.

La discusión afuera se interrumpió abruptamente.

Silencio.

Luego, la puerta crujió al abrirse.

El primero en entrar fue Silas.

Micah entrecerró los ojos, tratando de enfocar, arreglándoselas sin sus gafas, luego sus pupilas color avellana se dilataron de horror.

Era realmente él.

Silas entró con una compostura inmaculada, zapatos de cuero pulido cruzaron el umbral sin hacer ruido.

Ni una mota de polvo se adhería al brillo negro.

Su camisa estaba planchada a la perfección, los bordes del cuello lo suficientemente afilados como para cortar.

Al principio, ni siquiera miró a Micah.

Su atención estaba fija al frente, sus movimientos suaves y controlados.

Incluso la forma en que mantenía sus manos ligeramente separadas de su cuerpo gritaba aversión al contacto, sus largos dedos separados como si el mismo aire pudiera contaminarlo.

Darcy irrumpió tras él, con el rostro retorcido por una rabia poco característica.

Sus ojos oscuros se posaron en la figura en la cama.

Por un instante, se congeló, la visión vaciando el aire de sus pulmones.

El rostro de Micah estaba ceniciento, un moretón florecía en su mejilla, sus labios agrietados, su cuerpo temblando bajo la manta.

La garganta de Darcy trabajaba, un sonido estrangulado atrapado entre el dolor y la rabia.

La vacilación se desvaneció al segundo siguiente, la furia rugiendo de vuelta con diez veces más fuerza.

Su mandíbula se tensó.

—¡Hijo de puta!

—siseó, su cuerpo avanzando de golpe, levantando la mano como si estuviera listo para golpear a Silas.

Los ojos de Micah se agrandaron.

Nunca había visto a Darcy perder el control.

Sus labios se separaron.

—Detente…

—logró decir, con voz áspera y quebrada—.

No fue él.

La palabra congeló a Darcy en medio del movimiento.

Su puño cerrado quedó suspendido en el aire.

Su mandíbula se flexionó mientras tragaba la furia, obligándose a respirar.

Mientras tanto, Silas ni había pestañeado.

Permaneció inmóvil, enraizado, su expresión tallada en piedra.

Su mirada, indescifrable, permanecía fija en Darcy.

Todo su cuerpo irradiaba una calma desdeñosa, como si desafiara al joven a seguir adelante y golpearlo.

El silencio se prolongó.

Los hombros de Darcy temblaban con el esfuerzo de controlarse.

Finalmente, apartó su mirada fulminante de Silas y corrió al lado de Micah.

Se sentó junto a la cama, con los ojos abiertos de miedo.

—¿Estás bien?

¿Qué te pasó?

La garganta de Micah trabajó.

Su mano temblaba mientras se estiraba, sus dedos aferrándose a los de Darcy con fuerza desesperada.

Necesitaba algo, cualquier cosa, para no perder la cordura.

La mirada de Silas se desvió entonces, el primer destello de atención que había dedicado a Micah desde que entró.

Sus ojos oscuros y distantes se posaron donde sus manos se unían, y luego en el rostro de Micah.

La mirada no era de ira.

Tampoco era de celos.

Era peor.

Una fría evaluación, como la de un emperador mirando a un campesino que había olvidado su lugar.

La piel se le erizó, cada pelo de su cuerpo poniéndose de punta.

¡Mierda!

¿Por qué lo estaba mirando así?

¿Por haber tomado la mano de Darcy?

Tragó saliva ruidosamente, apartando la mirada de ese escrutinio sofocante, dirigiéndola en cambio hacia la preocupada oscuridad de los ojos de Darcy.

—Me peleé con unos desconocidos…

—susurró, con voz ronca.

Darcy asintió, reprimiendo una serie de preguntas.

Su mano libre se extendió hacia arriba, apartando el cabello blanco plateado de Micah.

—Vale.

Descansa.

¿Necesitas algo?

¿Agua?

¿Analgésicos?

—su tono era frenético, su voz temblaba a pesar de sus esfuerzos.

—Agua…

—murmuró Micah.

Darcy miró a Silas de manera significativa.

Su significado era claro: es tu casa, ve a traer agua.

Silas no se movió.

Su expresión no cambió ni un ápice.

Los labios de Darcy se apretaron formando una línea delgada.

Miró a Silas un momento más, luego dejó escapar un fuerte suspiro de frustración.

—Bien —murmuró, levantándose.

Con un último apretón en la mano de Micah, se dio la vuelta y salió de la habitación a buscar agua.

La puerta se cerró detrás de él.

Y entonces quedaron solo Micah y Silas.

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