De Villano a Amor Virtual: El Gran Plan del Heredero Falso (BL) - Capítulo 495

Capítulo 495: Lo Que Nunca Debería Ser Recordado (parte tres)

Clyde caminó hacia la otra habitación, colocando a Micah en la cama que habían compartido la noche anterior.

Sus movimientos eran cuidadosos y lentos.

Pasó su pulgar por la mejilla de Micah. La piel húmeda le recordó las lágrimas de Micah, retorciendo algo dentro de su pecho.

Se acostó junto a Micah, abrazándolo con fuerza. Deseaba poder borrar todo lo relacionado con aquellos recuerdos del pasado.

No tenía idea de cuánto recordaba Micah o qué exactamente, pero nada podía ser bueno. Los recuerdos de sus vidas pasadas, esos momentos de tormentos, traición y pérdida, eran cosas que era mejor mantener enterradas.

Tal vez la primera vida había sido diferente, tal vez hubo algo hermoso una vez, antes de que todo se derrumbara. Pero Clyde ya no podía recordar mucho de eso. Lo que quedaban eran destellos: Micah atado, las manos temblorosas de Darcy sujetando una pistola, y sangre interminable.

Cerró los ojos. —Por favor —susurró, casi como una plegaria—, olvídalo todo.

La idea de que Micah recordara todo hacía sangrar su corazón. ¿Por qué el destino tenía que ser tan despiadado con Micah? Solo era un chico ingenuo, de buen corazón y temerario.

Claro, a veces decía cosas que te daban ganas de golpearlo, o hacía cosas que nadie podía entender del todo, incluso poniéndose en peligro. Pero Micah nunca lastimaba a nadie intencionalmente, ¿verdad? Entonces, ¿por qué esta tortura sin fin?

Los recuerdos de Clyde sobre Micah siempre comenzaban cuando todo había sido revelado. Micah había sido abandonado por la familia Ramsy; su relación con todos estaba tensa. Todos lo llamaban el falso joven maestro, el fraude que robó la vida de otro.

Técnicamente, Micah lo había perdido todo.

Pero para Clyde, él no era nada de eso. Era solo un joven detrás de la barra, con ojos cansados y una sonrisa torcida, tratando de sobrevivir otra noche.

Clyde no podía adivinar exactamente por lo que Micah había pasado antes de conocerlo. Pero siempre había apreciado a su hermano pequeño, hablando de lo grandioso que era Darcy.

Clyde se dijo a sí mismo: «No debería acercarse a Micah; el joven ni siquiera era parte de la historia». Pero en el fondo, siempre se había sentido atraído por él. Siempre había querido protegerlo.

Y sin embargo… nunca hizo lo suficiente. Siempre se acobardaba, nunca se confesaba al chico y terminaba encontrándolo solo después, como un fantasma de sí mismo, magullado y roto, en ese apartamento destartalado… y ya era demasiado tarde, como siempre.

¿Por qué había pasado Micah antes de eso? ¿Qué pasaría si recordara y se derrumbara bajo la presión? ¿Lo destruiría?

¿Por qué Dios tenía que ser tan cruel con él?

El corazón de Clyde dolía. Atrajo al chico con más fuerza entre sus brazos. No deseaba nada más que mantener a Micah en este momento para siempre, seguro, cálido, intacto por los recuerdos o el miedo. Quería verlo reír de nuevo, como solía hacerlo, brillante y libre.

Pero el pensamiento lo atormentaba… ¿qué pasaría si Micah recordaba? ¿Qué debería hacer Clyde entonces? ¿Y si Micah lo odiara por llegar tarde? ¿Por su indecisión en sus vidas pasadas? ¿Exigiendo por qué nunca fue tras él? ¿Ayudarlo?

No tenía respuesta para eso. Clyde sabía que él era el culpable por siempre fallarle a Micah.

*****

Darcy sintió que su mente flotaba entrando y saliendo de la consciencia, flotando en algún lugar entre el sueño y la bruma febril. Las voces resonaban débilmente a su alrededor, distorsionadas y distantes como sonidos bajo el agua.

Podía reconocer la voz de Micah, quebrada, temblorosa, llorando y suplicando. Pero sonaba lejana, como si viniera de otro mundo.

Su propio cuerpo se sentía insoportablemente caliente, su piel ardiendo, los huesos doloridos, sus pensamientos dispersos y lentos.

Comprendió vagamente que debía haberse enfermado. Anoche, su garganta había comenzado a raspar, sus músculos palpitaban y su cabeza se sentía demasiado pesada para levantarla. Pero nunca imaginó que fuera tan grave. Quizás era algo que ya se veía venir. Su cuerpo había estado constantemente bajo demasiada presión últimamente. Tal vez este era simplemente el punto en el que se rindió.

Cuando finalmente despertó, la habitación cobró nitidez. Algo húmedo y refrescante descansaba en su frente. Una toalla. Giró la cabeza, parpadeando rápidamente antes de que sus ojos se adaptaran a la luz tenue.

Junto a él, medio desplomada sobre la cama, había una figura de cabello plateado. La cabeza de Micah descansaba en el borde del colchón, un brazo metido debajo, el otro agarrando flojamente la manta. Se había quedado dormido sentado en el suelo, envuelto en otra manta que se había deslizado hasta la mitad de su hombro.

Darcy se movió en la cama, haciendo una mueca por el dolor sordo en su cuerpo. Cuando movió su brazo, algo tiró bruscamente. Frunció el ceño e inclinó la cabeza. Una línea de IV estaba pegada a su mano, el tubo conectado a un soporte de infusión transparente junto a la cama.

Suspiró suavemente. Por supuesto. Gente rica. Siempre traen el hospital a casa. Había uno en la villa y ahora aquí, llamando a médicos para una visita domiciliaria…

El pensamiento le hizo sonreír amargamente. En su última vida, incluso cuando había sido reconocido como el joven maestro de la familia Ramsy, nunca había recibido este tipo de tratamiento. No había médicos apresurándose a revisarlo, ni preocupación por su bienestar. En aquel entonces, la enfermedad era solo otra debilidad que ignorar.

La ironía no le pasaba desapercibida ahora.

Darcy tragó, pero su garganta ardía como si tuviera arena fina raspándola. Miró alrededor, buscando agua. En la mesita de noche había un vaso. Se movió ligeramente, tratando de incorporarse con su brazo libre, pero descubrió que su otra mano estaba atrapada. La cabeza de Micah descansaba sobre ella.

Darcy dudó. No quería despertarlo. Pero la sed pudo más. Con cuidado liberó su mano, tratando de no perturbarlo.

Sin embargo, Micah despertó inmediatamente. Sus ojos se abrieron de golpe, desenfocados al principio, moviéndose salvajemente hasta encontrar el rostro de Darcy. Al segundo siguiente, el alivio inundó sus facciones.

Micah agarró su mano.

—¡Gracias a Dios! —exhaló, con voz ronca y temblorosa—. ¡Nos diste un susto de muerte!

Darcy parpadeó, desconcertado. No recordaba haberle dado un susto a nadie. Solo había estado enfermo. Apretó los labios. Tal vez este falso joven maestro era demasiado protegido, pensando que una simple fiebre era una especie de desastre.

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