De Villano a Amor Virtual: El Gran Plan del Heredero Falso (BL) - Capítulo 517

Capítulo 517: Antes de que la máscara se cayera (parte dos)

Después de recibir la dirección del hotel, Silas se quedó junto a la ventana por un momento, con los ojos siguiendo el reflejo de la pantalla del teléfono móvil entre sus dedos enguantados. La luz del sol otoñal que se filtraba a través del cristal no podía calentar el frío que persistía en la habitación. El apartamento estaba demasiado limpio, demasiado pulido, y congelado como un fotograma en una imagen.

El único sonido era el zumbido del purificador de aire en la esquina de la habitación.

La expresión de Silas no cambió. Con un movimiento lento y preciso, bloqueó la pantalla, deslizó el teléfono móvil en el bolsillo de su abrigo y recogió sus llaves de la bandeja desinfectada junto a la puerta.

Luego salió de su apartamento.

En los últimos días, había estado ocupado, gestionando al difícil paciente mientras realizaba una exhaustiva investigación sobre aquel joven de cabello plateado, utilizando las conexiones de la familia de Francis para obtener datos a los que otros ni siquiera podían acceder.

Cuando mencionó que la familia Du Pont estaba de alguna manera vinculada a Micah Ramsy, su tía se había animado instantáneamente, con curiosidad llenando sus ojos. Ella había estado más que feliz de encargarse del trabajo. Incluso ofreció proporcionar un servicio de échantillon adicional. Silas había aceptado, entregando el trabajo a su tía, utilizando su oferta para profundizar en la aplicación Apha Dominus y el nombre de usuario que preguntaba por él.

Desafortunadamente, la cuenta BashfulWallFlower estaba protegida por un escudo anti-rastreo profesional. No era algo de aficionados. Encriptación de grado militar que la hacía imposible de rastrear. Había motivos para suponer que no eran personas comunes.

Silas los había marcado como sus objetivos de máxima prioridad que debía abordar primero.

Pero la aplicación en sí era interesante, conectada a fuerzas del submundo.

Su tía había sugerido algo simple. «Usa lo que tienes —le había dicho por teléfono—. Influencia. Amenazas. Haz que trabajen para ti».

Pero a Silas no le gustaba ese tipo de método directo. Presionar, acorralar al oponente demasiado pronto, solo rompía las cosas fácilmente.

Le gustaba jugar con su presa. Dejar que la presa caminara voluntariamente hacia la trampa, pensando que eran ellos quienes tenían el control, pensando que eran el depredador. Dejarlos sonreír, regodearse, o incluso compadecerse de él hasta que se dieran cuenta demasiado tarde de que cada elección que habían tomado ya era parte de su diseño. En ese momento, cuando su expresión cambiaba, su confianza se convertía en terror, justo antes de ser devorados por él; eso era lo que Silas coleccionaba.

Le hacía sentir algo cercano a la alegría.

Silas se sentó detrás del volante y condujo hasta el hotel en silencio.

Cuando llegó cerca del hotel, miró el reloj. Veinte minutos antes. Bien. Odiaba llegar tarde. Odiaba llegar temprano aún más.

Aparcó en un rincón sombreado del estacionamiento. Esperar en el vestíbulo estaba fuera de cuestión. Las multitudes significaban sudor, ruido y respiraciones demasiado cercanas. A través del parabrisas, observó la calle. Los peatones estaban apretujados, moviéndose como un enjambre inquieto. Una pancarta en la distancia se agitaba con el viento, probablemente algún festival local. Música, charlas, ruido. Cosas que a Silas no le interesaban.

Su mente volvió a aquella noche en que se vio obligado a salir con sus dos primos. La noche en que Micah apareció. Su tía aún no había enviado la información sobre aquel joven de cabello plateado. ¿Qué tipo de esqueletos podrían estar ocultos en el armario de Micah para que a su tía le llevara tanto tiempo descubrirlos?

Sus dedos enguantados tamborilearon sobre el volante, pensativo.

Entonces, por el rabillo del ojo, vio un destello de cabello plateado. La cabeza de Silas giró bruscamente hacia la derecha. Allí, al otro lado de la calle, un coche chirrió. Un niño había sido arrojado a la carretera, y antes de que llegara el impacto, una figura se lanzó hacia adelante, agarrando al niño y tirando de él de vuelta a la acera. El coche pasó desviándose, con las bocinas sonando y los neumáticos chirriando.

La multitud jadeó y se acercó, pero Silas apenas lo registró. Sus ojos estaban fijos en aquella figura. Una chica con largo cabello plateado… ¿Era tan común? ¿O había captado su atención por aquel joven?

Silas observó cómo la chica alta se sentaba allí, sin aliento, abrazando al niño, consolando al niño que lloraba, con movimientos naturales. No torpes. No frenéticos.

Cuando la gente corrió hacia ella, se estremeció. Agachó la cabeza, ocultando rápidamente su rostro con una mascarilla y un sombrero, ansiosa por huir.

Viéndolo objetivamente, esta chica era sospechosa. Se comportaba como si estuviera ocultando algo.

Si fuera socialmente torpe, ¿por qué se lanzaría para rescatar al niño?

Este tipo de personalidad, personas con ansiedad social, evitaban lugares concurridos en primer lugar, y si inevitablemente ocurría así, cuando se encontraban aquí en una multitud, se congelarían, se quedarían atascadas, inmóviles, mientras su mente les gritaba que corrieran. No se preocuparían por lo que estaba sucediendo a su alrededor porque estarían demasiado ocupadas calmándose.

Y si por algún milagro actuaran, sus movimientos serían temblorosos, descoordinados y pobres que fracasarían antes incluso de intentarlo. Y si por pura suerte pudieran rescatar al niño, experimentarían un grave contragolpe después debido al estrés. Colapsarían, se derrumbarían, llorarían, temblarían y todo eso.

No como esta chica. Era ágil, sus reflejos rápidos y precisos, protegiéndose a sí misma y al niño como si lo hubiera hecho mil veces.

No era tímida. Estaba entrenada.

El tipo que quería ser un héroe, incluso a costa propia. Un complejo de Salvador. Tendencias de caballero blanco.

Esas usualmente venían con personalidades extrovertidas, personas que querían ser vistas, que necesitaban aprobación, y no necesariamente eran asustadizas.

Y sin embargo, la chica se comportaba como si estuviera incómoda con el elogio, con la atención.

Contradictorio.

¿Estaba delirando? ¿Bipolar? ¿Esquizofrénica? ¿Jugando un rol? ¿Trastorno de identidad disociativo? Una lista de diagnósticos médicos pasó por la cabeza de Silas.

Observó cómo alguien trataba torpemente su mano herida, y luego ella desapareció.

Silas miró su reloj. Bueno, era hora de irse.

Entró en el hotel y se reunió con la abogada, una mujer de mediana edad.

Ella le entregó la carpeta del contrato. Él la aceptó por el borde del archivo, con cuidado de no tocar sus dedos. Siempre notaba primero las manos de las personas, la suciedad bajo las uñas, la pequeña escama de piel seca, el brillo pulido y falso de las uñas con manicura.

Sacó un bolígrafo de su bolsillo y hojeó los papeles. Todo parecía exactamente como lo había visto antes.

Firmó el contrato sin hacer preguntas. No había necesidad. Ya conocía el funcionamiento de la aplicación de arriba a abajo.

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