De Villano a Amor Virtual: El Gran Plan del Heredero Falso (BL) - Capítulo 599

Capítulo 599: Más Cerca Que Antes (parte uno)

Micah se apoyó en la barandilla del balcón, con ambos antebrazos descansando sobre el frío metal mientras observaba el cielo. Densas nubes aún se cernían bajas sobre la ciudad, superpuestas y pesadas, como si la lluvia simplemente hubiera hecho una pausa para recuperar el aliento. La tormenta había pasado, pero dejó rastros por todas partes: pavimento oscurecido, aleros goteando y charcos poco profundos que reflejaban la opaca luz gris. El aroma de tierra mojada surgía desde abajo, terroso y penetrante, aferrándose al aire. Le recordaba al lodo en los zapatos, a la ropa empapada por la lluvia, a cosas que se negaban a secarse por completo.

Un viento otoñal y frío barrió el balcón, rozando sus mejillas y deslizándose bajo el cuello de su ropa. Micah apenas reaccionó. El frío entumecía más que solo su piel; amortiguaba el constante dolor que presionaba contra su pecho. Aunque era mediodía, el mundo parecía estar hundiéndose hacia el atardecer. Las nubes robaban la luz solar, dejando las calles tenues y sin color. Normalmente, un sábado estaría lleno de movimiento, coches, charlas y risas que subían desde las aceras. Hoy, la ciudad se sentía extrañamente vacía, como si todos se hubieran refugiado en el interior para esperar a que pasara la persistente penumbra.

Le venía demasiado bien.

Micah dejó escapar un suspiro silencioso y miró a ningún lugar en particular. Había vivido demasiadas vidas. Incluso ahora, incluso después de vivir en este mundo con calidez a su alrededor, con una familia que reía, discutía y se preocupaba por él, el peso de todo lo anterior seguía asentado en sus huesos. Había bromeado con sus padres, molestado a sus hermanos y actuado como si perteneciera fácilmente entre ellos. Y en muchos aspectos, así era. Pero los recuerdos no desaparecían solo porque sonriera en este mundo, porque todo estuviera bien ahora.

Traición. Abandono. Soledad que se extendía a lo largo de años y vidas.

Esos sentimientos se aferraban a él como ropa húmeda que se negaba a secarse. Sabía de dónde venían. Entendía las reglas de este mundo, la cruel atracción de la trama, el momento en que perdió la llamada aura de protagonista. Podía nombrar la razón, analizarla y explicársela a sí mismo con palabras tranquilas y racionales.

Eso no hacía que doliera menos.

Micah bajó la mirada hacia la calle. Su reflejo le devolvía la mirada débilmente desde la puerta de cristal, ojos viejos en un rostro joven. Ojos avellana, antes brillantes y despreocupados, ahora cargados con cosas que ningún joven de diecinueve años debería llevar. Apretó los dedos contra la barandilla hasta que el frío mordió sus palmas.

A través de todo, solo había habido una constante.

Clyde.

“””

Clyde nunca había cambiado. No a través de líneas temporales, no bajo la presión de la trama, no cuando el mundo transformaba a las personas en versiones de sí mismas que Micah apenas reconocía. Clyde nunca había dejado de amarlo. Nunca dudó. Nunca se alejó.

Y Darcy.

Darcy tampoco lo había lastimado nunca. Ni una sola vez. Como si algún instinto profundo dentro de él supiera que Micah tampoco levantaría una mano contra él. Que su vínculo existía fuera de las crueles reglas que gobernaban a todos los demás.

Aparte de ellos…

Los pensamientos de Micah derivaron, más lentos ahora.

Estaba su abuela, Zhou Ruyan. Amable, de mirada penetrante, cálida. Siempre había muerto antes de que la historia siquiera comenzara, como un punto fijo que el mundo se negaba a cambiar. Nunca tuvo tiempo suficiente con ella. Nunca suficientes palabras.

Y su abuelo, Albert Ramsy.

Él no había abandonado a Micah, no realmente. Pero el dolor lo había dejado vacío. Después de perder a su esposa, Albert se retiró de todo y de todos, refugiándose en el silencio y la distancia. Había observado desde lejos, incapaz o sin voluntad de intervenir.

Antes, Micah podría haber tenido un leve resentimiento hacia él.

Ahora, entendiendo el amor como lo hacía, Micah descubrió que ya no podía guardar rencor al anciano. La pérdida cambiaba a las personas. Los rompía de maneras silenciosas que los extraños nunca veían.

Si un día perdiera a Clyde…

“””

El pecho de Micah se tensó bruscamente.

Sacudió la cabeza, como si el movimiento por sí solo pudiera dispersar el pensamiento antes de que echara raíces. Se negó a seguirlo más allá. Algunos futuros eran demasiado dolorosos incluso para imaginarlos.

El suave sonido de la puerta del balcón deslizándose rompió la quietud. La calidez rozó sus hombros cuando una manta fue colocada sobre él, con cuidado y lentitud. La tela se asentó alrededor de su figura, lo suficientemente pesada para anclarlo.

Micah giró ligeramente la cabeza.

Clyde estaba de pie cerca de él, con una mano aún flotando como para asegurarse de que la manta permaneciera en su lugar. Su cabello rubio estaba un poco húmedo por la persistente humedad, su expresión tranquila en la superficie, pero Micah lo conocía demasiado bien para no notar la tensión en sus ojos.

—¿No tienes frío? —preguntó Clyde en voz baja.

Micah enroscó los dedos en la manta, acercándosela más. El calor se filtraba gradualmente. Asintió una vez.

—Sí —dijo suavemente—. Gracias.

Clyde se colocó junto a Micah, apoyando también sus manos en la barandilla, su mirada siguiendo el horizonte. La ciudad se extendía infinitamente ante ellos, silenciosa y gris. Por un momento, ninguno de los dos habló.

Entonces Clyde dijo:

—Lo recuerdas, ¿verdad?

Su voz era firme, casi casual. Demasiado firme. Era el tono que usaba cuando estaba conteniendo algo con todas sus fuerzas.

Micah dejó escapar un breve suspiro que casi fue una risa. Clyde había preguntado con naturalidad, como si no hubiera duda al respecto.

Miró a Clyde por el rabillo del ojo. El hombre no lo miró, pero sus dedos se habían aferrado con fuerza al riel metálico.

—¿Tan obvio? —preguntó Micah, con voz más ligera de lo que sentía.

La mandíbula de Clyde se tensó.

—No intentaste exactamente ocultarlo.

Desde el momento en que Micah había abierto los ojos después de perder el conocimiento, Clyde lo había percibido. El cambio había sido sutil, pero inconfundible. La forma en que Micah lo miraba, llena de emociones no expresadas, mucho más allá de la profundidad de un joven…

Y sus ojos… Clyde tragó saliva.

Esos ojos avellana contenían demasiado. Emociones superpuestas y estrictamente contenidas, nada parecido a la mirada directa de un despreocupado joven de diecinueve años. Había madurez en él ahora, incluso cuando sonreía.

Desde anoche, Micah había intentado mantener la distancia entre ellos, y Clyde lo había notado. Y sin embargo, cada pequeño movimiento inconsciente revelaba lo cerca que quería estar, cómo su cuerpo se inclinaba con solo un empujón.

Y la forma en que había hablado con su padre antes. Calmado. Controlado. Incluso con un toque de desapego. Comprensivo de una manera que se sentía dolorosamente adulta.

Era demasiado obvio. Micah ya no era el mismo.

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