De Villano a Amor Virtual: El Gran Plan del Heredero Falso (BL) - Capítulo 641

Capítulo 641: Cuando la Máquina Sintió Dolor (parte dos)

Silas había estado observando a Micah desde el momento en que el chico entró en la sala de subastas.

Desde el nivel superior, oculto tras una barandilla decorativa, Silas observaba todo con la calma paciencia de un depredador. Sus ojos seguían cada movimiento de Micah, registrando cada expresión, cada sonrisa despreocupada, cada pequeño gesto como si almacenara datos.

Micah parecía relajado en su disfraz. Se movía por la sala como si perteneciera a ella, riendo con los parientes, intercambiando palabras corteses con extraños, deslizándose fácilmente en cada conversación. Su voz era ligera, su sonrisa natural, su postura relajada. Nadie sospechaba nada extraño de él. Nadie adivinaba que la impresionante chica de cabello plateado escondía un cuerpo masculino bajo el disfraz.

Engañó a todos.

Silas no sentía admiración por esa habilidad. Sentía posesión. Micah era un secreto destinado solo para él.

Silas no se había acercado a él inmediatamente. Prefería el control. Siempre lo hacía. Había estado esperando el momento adecuado, observando, calculando. Imaginaba salir de las sombras y pararse directamente frente a Micah, viendo cómo la expresión del chico se derrumbaba en pánico.

Quería verlo. El miedo. La conmoción. La impotencia.

Planeaba usar ese secreto como una correa.

Una vez que Micah se diera cuenta de que había sido descubierto, Silas apretaría el agarre lentamente. Lo empujaría hacia reuniones privadas, hacia explicaciones, hacia la dependencia. No mediante la violencia, sino a través de la presión psicológica. Eso era más limpio. Más elegante. Más satisfactorio.

Silas también tenía otro motivo. Todavía quería probar su reacción al contacto de Micah. Incluso después de todo este tiempo, ese detalle le perturbaba.

Silas despreciaba el contacto físico. No era un simple disgusto… era una aversión patológica. La idea de la piel humana le revolvía el estómago. Sudor, calor, aliento… Cada persona era un recordatorio ambulante de su trauma.

Estructuraba su vida para evitarlo. Guantes. Desinfectante. Distancia. Control.

Solo dos personas habían superado esa barrera. Su madre. Y Micah.

Esa excepción era inaceptable. Necesitaba entenderla. Necesitaba probarla de nuevo.

Pero algo interfirió con su plan cuidadosamente preparado. Una plaga.

Algún hombre tonto en la subasta se había confundido con algo importante. Pensó que podía tocar a Micah. Pensó que tenía el derecho.

Cuando Silas se enteró, un destello de molestia cruzó sus ojos fríos. No eran celos en el sentido normal. Era irritación por la contaminación.

Micah ya era su anomalía. Que alguien más lo tocara era como manchar un experimento controlado.

Silas fue a la escena inmediatamente. No fue por preocupación, sino por posesión y control. Examinó el tobillo de Micah con su mano desnuda. La piel estaba cálida, suave, viva y, sin embargo, Silas no sintió nada. Ni náuseas. Ni impulso de retirarse. Ni alarma interna.

En cambio, había una tranquila satisfacción. Una sensación de corrección. Como si este contacto siguiera una regla que solo su cuerpo entendía.

Su estado de ánimo mejoró ligeramente, no hacia la felicidad, sino hacia la estabilidad.

Entonces todo se derrumbó.

Cuando Silas regresó al segundo piso, un dolor de cabeza violento lo golpeó sin previo aviso. El dolor era agudo y aplastante, como si algo dentro de su cráneo se estuviera desgarrando.

Su visión se nubló. Su equilibrio vaciló. Y entonces llegaron los recuerdos.

No eran impresiones vagas o sueños. Escenas completas y detalladas inundaron su mente. Diferentes lugares. Diferentes rostros. Diferentes vidas. Diferentes muertes.

No se sentían imaginados. Se sentían recordados.

Silas había pasado toda su vida creyendo solo en la ciencia. Todo tenía una explicación. Cada fenómeno seguía leyes. Sin embargo, ahora enfrentaba un problema que existía fuera de su sistema. Un problema no científico. Uno que no podía probar ni descartar. Era como un físico obligado a aceptar la existencia de fantasmas, a quien le dijeran que el alma podía viajar a través del tiempo.

Absurdo. Imposible. Y, sin embargo, los recuerdos estaban ahí. Eran claros, consistentes, lógicos en su terrible manera. Formaban un patrón que no podía ignorar.

Vidas pasadas. Un rol repetido. Una historia que se reiniciaba.

La posibilidad de que él no fuera una existencia independiente, sino un personaje atrapado en una narrativa. Manipulado por una trama.

La ironía era insoportable.

Silas siempre había creído que él era el manipulador. El observador. El que jalaba los hilos.

Ahora se veía obligado a considerar que él mismo no era más que un peón. Los recuerdos lo humillaban. Quería rechazarlos. Intentó etiquetarlos como alucinaciones. Un trastorno neurológico. Psicosis inducida por estrés. Delirio. Pero algo dentro de él se resistía.

Una profunda certeza instintiva le decía que eran reales. Esa certeza destrozó los cimientos de su identidad. Por primera vez, Silas sintió verdadero miedo. No miedo al peligro. Miedo a la falta de sentido.

Necesitaba más pruebas. Necesitaba evidencia. Fue a la comisaría con un propósito.

Ver a Micah. Confirmar si la realidad misma lo había traicionado. Pero en cambio, se encontró con Clyde.

En el momento en que sus ojos se encontraron, los pensamientos de Silas se detuvieron. Se detuvieron por completo. Era como si todo el ruido interno hubiera sido cortado.

La mirada de Clyde era tranquila, conocedora y sin sorpresa.

Silas entendió al instante. Este hombre sabía. Con el pavor arrastrándose por su mente, Silas preguntó:

—¿Dónde está él?

Clyde no parecía confundido. No dudó. No. Incluso lo había esperado. Eso solo destruyó la mitad de las defensas restantes de Silas. Un extraño, incluso un enemigo, no debería haber entendido la pregunta tan fácilmente.

Entonces Clyde habló:

—Qué irónico. Sigues siendo el primero. Pero, ¿importa? Ya no tienes derecho a preguntar.

Esas palabras destrozaron lo que quedaba de la racionalidad de Silas. Confirmaron todo. No solo la verdad era real. También era demasiado tarde.

La realización lo golpeó con brutal claridad. Había perdido su oportunidad. No solo en esta vida. En todas ellas.

Había estado demasiado centrado en la lógica. Demasiado obsesionado con explicaciones racionales. Había ignorado cada contradicción emocional.

Por qué el contacto de Darcy siempre lo había hecho sentir incómodo. Por qué ver a otros hombres lastimar a Darcy lo había excitado. Por qué la intimidad con Darcy se había sentido como un castigo en lugar de amor. Por qué la persona que afirmaba querer más siempre había sido tratada como un objeto.

Y por qué, cuando extrajo células madre de Micah, el falso joven maestro, no había repulsión en absoluto?

Había ignorado todas estas señales porque no encajaban con sus teorías. Había elegido la lógica sobre la verdad.

Fue la decisión más estúpida de su existencia.

Ahora, de pie en la comisaría, Silas no sintió nada explotar hacia afuera. No gritó. No lloró. No colapsó. Su psique era demasiado rígida para eso.

No se rompió ruidosamente. Se rompió en silencio.

Con su personalidad desapegada, simplemente quedó vacío. Como una máquina a la que le habían quitado el núcleo. Se quedó parado como una estatua, mirando a la nada. El golpe destruyó su capacidad para pensar con claridad. Su mente ya no podía funcionar correctamente.

Por fin, se volvió hacia Luna Francis.

—Sí —dijo sin emoción—. Vine a llevarte de regreso.

Las palabras deberían haber sonado amables. Pero estaban huecas. Más mecánicas que humanas. Como si fueran pronunciadas por algo que llevaba una cara humana en lugar de ser realmente humano.

Y Luna, escuchando la voz de su hijo, sintió un escalofrío que no podía explicar.

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