Demasiado Peligroso Para Emparejarse - Capítulo 150

150: Capítulo 13 150: Capítulo 13 Aun así, no la subestimo.

No huele completamente humana, aunque estoy seguro de que ese segundo olor no necesariamente le pertenece a ella.

Es como si fuera el olor de alguien, alguien que no es exactamente humano…

¡Novio!

¡Ella mencionó un novio!

Sus palabras se repiten en mi cabeza mientras considero la posibilidad de que el olor sea de su novio.

Así debe ser como sabe de mí.

Su novio debe ser un lobo.

Un lobo con una manada en la zona.

O podría estar completamente equivocado y ella podría ser simplemente mestiza.

Ya sabes, mitad humana y hombre lobo.

¿Eso era siquiera posible?

Por supuesto que lo era.

Existía tal cosa como humanos y hombres lobo apareándose.

Aunque no estaba tan seguro de que los medio hombres lobo pudieran transformarse.

Por lo que he aprendido, nunca he oído de un medio hombre lobo que pudiera transformarse.

Solo poseen algunos rasgos de lobo.

Como lo de las uñas convirtiéndose en garras y las pupilas dilatándose y todo el asunto de los colmillos.

Básicamente, las cosas escalofriantes.

Es decir, no había otra posibilidad en la que pensar.

No tenía tiempo para pensar en otra posibilidad, ya sabes, todo el asunto de la pistola en mi cara estaba empezando a asustarme.

¿Mencioné que realmente necesito hacer pis?

—¡Te estoy hablando!

—sisea, acercándose más a mí donde puedo sentir el frío acero del cañón rozando mi nariz.

Mis ojos se cruzan mientras miro fijamente el cañón de la pistola.

Lentamente, levanto mis manos en el aire, en un gesto de “me rindo”.

Esta chica está loca.

—Creo que me confundes con alguien —digo lentamente, mirando la pistola con cautela mientras veo su dedo deslizarse contra el gatillo—.

No sé de qué estás hablando.

La loca rubia se burla, metiendo la mano en el bolsillo de su falda.

Oh, ¿las faldas tienen bolsillos?

Tal vez no son tan malas como pensaba.

Saca un papel arrugado y doblado, empujándolo hacia mí.

—Ábrelo —ordena.

Decido no provocarla y extiendo mi mano con vacilación, sacándolo de su agarre.

Desdoblo el papel lentamente y bajo la cabeza para verlo bien.

No me sorprende ver mi sonriente rostro mirándome directamente.

«Dios, esta es una foto horrible», pienso, «¿no podrían haber elegido una donde no pareciera estar estreñida?»
La foto es del año pasado, segundo año.

Es de mi anuario, evidentemente.

Reconozco el desvanecido fondo azul y la sonrisa incómoda que está plasmada en mi cara.

El fotógrafo no era muy bueno.

Era uno de esos viejos españoles que me pinchaba para que me sentara derecha y sonriera, y me posicionaba torpemente como él pensaba que me veía mejor.

Recuerdo momentos antes cuando una señora de la facultad había estado tratando de arreglar mi cabello, intentando soltarlo de mi habitual trenza.

Por supuesto, inmediatamente grité y le dije que dejara mi cabello en paz.

Ella frunció el ceño y dijo que debería verme bonita para la foto y para verme bonita, necesitaba soltar mi cabello.

Luego continuó divagando sobre lo bonito que era mi cabello mientras yo intentaba arreglar el desastre que había hecho.

He odiado el día de las fotos desde entonces.

Bueno, corrección.

Siempre he odiado el día de las fotos.

Simplemente no puedo sonreír cuando me lo piden.

Termino viéndome como en esta foto.

Recelosa, estreñida y descolorida por todas las luces que instalan.

Estudio mi postura rígida y mi sonrisa incómoda durante unos segundos más, luego deslizo mis ojos hacia la tinta negra que está impresa debajo de mi atroz foto.

Contiene las cosas normales que encontrarías debajo de una foto policial.

Mi nombre, mi género, el color de mi cabello y ojos, mi altura – lo cual, lo tienen mal.

El papel decía que medía 5’5, en realidad, mido 5’6.

O bueno, creo que es así.

¿Lo es?

– Aunque lo que realmente llamó mi atención fue la frase al final de la página.

Mis ojos se arrugaron con angustia mientras la leía.

Se busca por: Asesinato.

¿Asesinato?

¿Asesinato?

Mi mente gritaba.

Yo no había asesinado a nadie.

A nadie.

Es decir, claro, pensaba en asesinar gente mucho en mi mente, pero ahora que lo pensaba bien, no había matado a nadie.

¿Qué mentiras estaba diciendo el Alfa Beckett sobre mí?

—¿Dónde conseguiste esto?

—respiro, finalmente comprendiendo la seriedad de la situación.

Me estaban percibiendo como una asesina.

Y era creíble con todo eso de dejar la manada.

Ahora era una rogue.

Mi historia no importaría incluso si me oponía a toda esta mierda de la recompensa.

No me creerían.

Era una rogue, una rogue fugitiva y eso solo me hacía parecer aún más sospechosa.

—Todas las manadas los recibieron por correo.

Tus amiguitos también tienen recompensas sobre sus cabezas, ¿sabes?

Aunque tú y el otro asesino tienen un pago más alto —responde.

—Asesina —la palabra sabe amarga en mi boca—.

No soy una asesina.

—¿En serio?

El rumor dice que mataste a tu propio padre por tu pareja.

Dime, ¿Farley te convenció de matar a tu propio padre?

¿Eras su marioneta personal?

—dice lentamente.

Mi respiración se detiene—.

Apuesto a que solo tenía que tirar de cierta cuerda y eras su pequeña perra.

Ambos me enferman.

Mi pecho se tensa ante sus palabras.

Maté a mi propio padre.

La gente creía que maté a mi propio padre.

Mi mente está confusa mientras trato de procesar sus palabras.

La gente creía que Liam me había convertido en un monstruo.

Creían que él me estaba manipulando y a cambio, yo maté a mi propio padre.

Qué red tan enferma estaba tejiendo Beckett.

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