Demasiado Peligroso Para Emparejarse - Capítulo 266

Capítulo 266: Capítulo 129

—No hay mucha gente —dice el hombre del día anterior. Sé que su nombre es Kieran; solo porque fui a buscarlo después de su breve enfrentamiento con Stella frente a las puertas del sótano—. Principalmente solo él en su gran casa y algunos otros solitarios. Nada que no podamos manejar.

—Mi padre siempre tiene algo bajo la manga. Tengan cuidado —advierte Adán.

—¿Qué sugieres, Adán? —pregunta Stella. Estoy sorprendida; es la peor vez que ella ha pedido la opinión de otra persona. Y parece que también es una primera vez para Adán, ya que se sonroja.

—Como antes, lo atraemos —responde simplemente. Mis labios se tuercen. No es horrible.

—¿En el mismo campo? —digo. Él asiente.

—¿Caos total otra vez? —añade Liam—. No. Temo que perderemos miembros. Necesitamos estar sincronizados, así como conscientes de dónde está el otro en lugar de una guerra total.

—Pero esto es guerra —dice Stella sin emoción, afirmando lo obvio.

—Sí, pero eso es imprudente —él responde.

—Lo imprudente fue usar a Adán como cebo la última vez —dice Jeremy—. No hagamos esa mierda de nuevo, ¿de acuerdo?

—Gracias Jeremy —Adán le muestra una sonrisa. Jeremy lo descarta con una sonrisa tonta. Algunos de los otros miembros de la manada ponen los ojos en blanco ante el extraño intercambio.

—La gente va a morir de cualquier forma que hagamos esto —dice Stella. Hago una mueca en voz baja. Es la dura realidad — una que no me agrada. Pero de nuevo, ¿cuándo nos agrada la realidad? Por eso leemos. Por eso vemos la televisión porque la realidad es desastrosa en algunos momentos.

Deja un sabor amargo en mi boca.

—¿Qué crees que tiene Beckett bajo la manga?

Adán se mueve, la sonrisa borrada de su rostro. En una palabra, dice:

—Cazadores.

Es mi corazón alojándose en mi garganta ante la admisión. Pienso en los artículos de periódico. Son los que parecían tomar gusto por lo que mi familia creó; el suero tranquilizante y potencialmente letal en dosis grandes.

Uno de los miembros se sobresalta:

—¿Cazadores? —chilla.

—Sí, mi papá hizo muchos enemigos y alianzas —se encoge de hombros.

—Pero, ¿por qué harían una alianza con un grupo de Hombres Lobo? —Las cejas de Stella están fruncidas. Imitan las mías.

—Porque él les daría lo que querían; ubicaciones y manadas.

Es una nueva variable. Una que me hace sentir como si fuera a enfermarme. Mis manos van a mi cabello y resisto la urgencia de tirar. Tengo que parecer calmada frente a la manada. Serena.

—¿Saben ellos sobre el Purgatorio?

—No esta ubicación. Está demasiado lejos. La mayoría no.

Me siento aliviada por este dato. Estamos lejos del condado habitual — por eso estoy agradecida.

—Necesitamos matarlo antes de que nos encuentre —digo—. No más ir al límite. Quiero que cubran sus huellas esta noche y no quiero que nadie de su manada los siga. Lo estamos cortando por ahora. Nadie va a ningún lado hasta que él esté muerto.

Todos estamos de acuerdo, pero todavía está indeciso qué va a pasar o cómo se va a desarrollar todo.

Estoy inquieta por el resto de la noche, ni siquiera cuando Liam me abraza cerca y susurra que todo estará bien puedo aliviar la tensión en mi cuerpo. Tengo demasiado miedo para sentir cualquier otra cosa.

Pienso en Anna, mi mamá, y mi papá esa noche. Y aunque el dolor me carcome, sé que tengo que hacer esto. Para vengarlos. Recuerdo sus palabras de, «No fue tu culpa», y el «Te amo» intercambiado entre nosotros. No puedo perder a nadie más.

No podré vivir conmigo misma.

Un día después, Kieran regresa con una caja en respuesta a las cenizas de Tate. Se ha asegurado de que no hay un bicho en ella que pueda llevar a Beckett aquí — eso es reconfortante. Pero cuando descubro, mi mundo se inclina sobre sus ejes una vez más.

El mensaje es claro mientras reviso mis viejos dibujos que había guardado debajo de mi cama. Se forma un nudo en mi estómago ante la idea de Beckett revisando mis objetos personales, especialmente los dibujos de seres queridos y el lago que Adán y yo visitábamos religiosamente cuando éramos más jóvenes. Incluso una pintura en acuarela de Liam ha sido rayada con carbón negro, X formadas sobre sus ojos.

Otra de mi madre ha sido quemada, dejada para mostrar solo una parte de sus labios y ojos. Una de Anna también ha sido salpicada con pintura roja. Mis dedos se aprietan alrededor del papel, pero me consuela el pensamiento de que este no es el único retrato de Anna que existe. Después de su muerte, había hecho una réplica exacta para sus padres, mientras que había guardado la otra para mí. Estos retratos eran más que solo práctica, eran mi versión de fotografías. Y desde anoche, apenas he podido digerir nada. Me sacude hasta los huesos.

Pero para mi horror, enterrado bajo mis pinturas y dibujos está el anillo de boda de mi padre mirándome fijamente. Recojo la banda de plata con vacilación, dándole la vuelta para leer el grabado. Porque el amor es Inmortalidad.

Emily Dickson, me doy cuenta. Pienso en los libros que mi madre tenía esparcidos por la casa, junto con su bloc de dibujo en el que me animaba a dibujar. Horas y horas podía pasar en el lago conmigo, leyendo sus libros mientras yo chapoteaba con Adán. Solo en noches inquietas mi madre aprovechaba la oportunidad para leerme. A esa edad, no había entendido ni una pizca de los temas detrás de esos poemas que ella había leído — solo si era Shel Silverstein, usualmente pasaba mi tiempo riéndome de mi poema favorito suyo, «Bola de Nieve» — y una vez al mes, ella volvía a casa con un lienzo en el que yo me tomaba mi tiempo para manchar con pintura.

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Uno de ellos está en la caja, una pequeña de 10×10 que está perforada sobre dibujos caricaturescos de los rostros de mi madre, mi padre y el mío. Beckett incluso se había tomado el tiempo de destruir también este.

Más recuerdos reprimidos emergen al frente de mi mente. Había pasado tanto tiempo recordando lo malo que casi había olvidado estos pequeños y simples fragmentos que nunca pensé que me afectarían tanto hasta ahora.

Mis ojos arden mientras pateo la caja de madera. Inclinada, maldigo el nombre de Beckett mientras la destrozo. No me importan los malditos dibujos. Me importan las personas que él me ha arrebatado y el hecho de que nunca pude al menos decirle a mi padre que lo sentía. Que fui una niña estúpida e ingrata y que debería haber sido más comprensiva. Que debería haberme esforzado más en ayudarlo a sanar.

«Esa Ronnie ya no existe», susurra mi conciencia. Caigo de rodillas frente a la caja destrozada, inclinada en derrota con mi cabello actuando como cortina mientras aprieto su anillo de bodas contra mi pecho. Me sirve de ancla. «Ya no eres esa niña pequeña».

No. Ya no lo era. Pero el hecho de haberlo sido alguna vez era igual de doloroso. Es peor mirar hacia el pasado, cuando has llegado a cambiar y finalmente te das cuenta de lo que has perdido. Lo que has hecho y cómo las cosas podrían haber resultado tan diferentes si hubieras dado un paso atrás y hecho una pausa.

Pero la sabiduría aparece con la edad, como debe ser. Nunca volveré a ser tan unidimensional. Nunca presumiré porque si no lo hubiera hecho, habría conocido la verdad en la historia de Adán, el dolor en Anna por mi falta de honestidad, el sufrimiento que mi padre padecía cada noche después de la muerte de mi madre, o simplemente el amor que Liam quería proyectarme mientras yo huía de todo.

Había pensado hace mucho tiempo que la muerte de mi madre me había despertado a la vida, que conocía el sufrimiento y lo que era tocar fondo. Si solo hubiera sabido que era la punta del iceberg. Ojalá hubiera aprendido a ser un poco más amable. Ojalá hubiera podido ser un poco más paciente. Y ojalá hubiera aprendido a ser un poco más fuerte que cobarde, como mostré cuando alguien se atrevía a acercarse a mí. Un poco más de confianza en los demás y dejar de cuestionar la fidelidad de quien se atrevía a mostrar un poco de compasión por mí.

Es una locura cómo puedes evolucionar en un lapso de meses —8 meses para ser exacta. ¿Diecisiete yendo a setenta, verdad?

La risa que sale de mis labios es agridulce. Aun así, aparto la madera astillada y miro los dibujos nuevamente. Una lágrima salpica en la esquina del dibujo de mi madre, justo sobre uno de sus ojos. Es demasiado. Demasiado.

En un arrebato de furia, recojo el montón de papeles dañados y madera astillada. Busco por la habitación en la que estoy actualmente —la habitación en la que originalmente me retuvieron por culpa de Tate— buscando en los armarios y deteniéndome cuando veo una botella de Grey Goose.

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La arranco del estante mientras me meto un encendedor en el bolsillo trasero, saliendo furiosa de la habitación. Algunos de los miembros se giran para verme pasar, pero probablemente perciben que no deben preguntar qué está pasando mientras me niego a encontrarme con cualquier mirada. Alcanzando la manija de la puerta trasera, la abro de golpe y la dejo cerrar con un golpe seco.

Alarmados, las personas en el patio se sobresaltan y se vuelven para mirarme. Son más de los miembros originales del Purgatorio. Liam está entre ellos. Se detiene en medio de su discurso —pero por su expresión facial, puedo decir que la conversación estaba lejos de ser casual— y me observa pasar.

Es plena noche. El suelo todavía está húmedo por la tormenta de antes y aunque el hormigón está resbaladizo, arrojo los papeles a la hoguera. La misma donde se quemaron los cuerpos de Tate y los otros, y como los papeles y mi identidad pasada, arderá con ellos.

—¿Ronnie? —llama Liam, abandonando al grupo de miembros de la manada. Me limpio una patética lágrima que se escapa con rabia. No dejaré que Beckett pueda conmigo, pero parece que ya lo ha conseguido debido a mi ataque de ira.

No me giro hacia él cuando envuelve una mano alrededor de mi bíceps, en su lugar arrojo los papeles y la madera en el centro. Destapando la botella, Liam detiene mis acciones arrebatándomela. —¿Qué estás haciendo? —respira tan débilmente bajo su aliento que es casi inaudible.

Con ojos llorosos, miro por encima de su hombro solo para ver que los demás han abandonado la escena. Por eso, estoy agradecida.

Mientras se asegura de mantener la botella fuera de mi alcance, se inclina para recoger una de las pinturas. Quiero exigirle que la devuelva porque es la de él, toda rayada, y nunca quiero ver a Liam de esa manera. Beckett había dejado claro su mensaje.

—Beckett. —Es una afirmación. Escuchar su nombre hace que mi sangre hierva.

—También envió esto —levanto el anillo en su línea de visión. Sus ojos se apagan al verlo—. Me sorprende que no lo haya guardado como recuerdo —escupo, más lágrimas de rabia se deslizan por mis mejillas. Ese sigue siendo un rasgo del que nunca me libraré.

Los ojos de Liam parpadean hacia la pintura en sus manos antes de devolverla al resto. No mira las otras, en cambio, repite mi idea original de verter el alcohol sobre todo. Me hace un gesto para que continúe.

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