Demasiado Peligroso Para Emparejarse - Capítulo 3

3: Capítulo 3 3: Capítulo 3 —¿Arte?

Tal vez.

No soy profesional cuando se trata de eso, aunque parece ser un pasatiempo mío.

La gente me dice que no soy mala.

¿A quién engaño, sin embargo?

Ser artista en el mundo real debe ser difícil, solo puedo imaginarlo.

Me muerdo las uñas mientras pienso en esto, entrando al claro.

Mis pensamientos parecen desvanecerse una vez que veo a Adán hablando con su padre.

Ambos parecen lanzarme miradas ocasionales.

Esto hace que acelere el paso y dirija mis ojos hacia mi casa, o mejor dicho, mi choza.

Espero que entiendan que no estoy de humor para detenerme a charlar.

No lo entienden.

—¡Ronnie!

—es Adán.

No me detengo.

Busco rápidamente en mi bolso, agarrando mis auriculares y metiéndolos en mis oídos.

Al menos si me alcanza, tendré la excusa de que estaba escuchando música.

Aun así, él corre hacia mí.

—¡Ronnie!

—llama de nuevo.

Lo ignoro lo mejor que puedo y llego a mi casa.

Mentalmente, estoy celebrando y pensando, «¡sí!

¡Lo logré!»
La felicidad que sentía se desvanece cuando siento la mano de Adán haciendo contacto con mi hombro y me hace girar para mirarlo.

Me tambaleo hacia atrás, poniendo algo de distancia entre nosotros cuando noto lo cerca que está parado.

—¿No podías oírme o…

—comienza, pero yo sacudo la cabeza rápidamente y señalo mis oídos, enfatizando el hecho de que tengo auriculares puestos.

—¿Qué?

Lo siento, no puedo oírte.

Tengo prisa.

Tengo que…

alimentar a mi gato.

¡Nos vemos luego!

—hago un intento de escapar cuando él tira de mis auriculares.

Se deslizan de mi cabeza y caen en sus manos.

Los balancea entre sus dedos, mirando el hecho de que no tengo ningún iPod conectado a ellos.

Maldigo en voz baja.

¿Cómo no se me ocurrió conectarlos?

—Tanto para estar escuchando música —murmura—.

¿Y tienes un gato?

Jugueteo con mis dedos, mordiéndome el labio.

—Um, sí.

Regalo de cumpleaños —es una mentira.

Y él puede notarlo.

No tengo un gato.

Pensándolo bien, ni siquiera me gustan los gatos.

No es que no sean lindos ni nada, pero soy más de perros.

¿Qué irónico es eso?

—Bueno, ese debe ser un mal regalo de cumpleaños ya que no te gustan los gatos —dice y empuja los auriculares de vuelta a mi alcance.

Asiento mecánicamente y los tomo de él.

—Sí —estoy de acuerdo—, totalmente.

Buena charla.

Pero tengo que…

—esta vez, no soy yo quien se apresura a hablar.

—¿Vendrás a la fogata mensual esta noche?

—pregunta—.

¿O también tienes que alimentar a tu gato entonces?

Me sonrojo, mi cara probablemente poniéndose roja como un tomate antes de mirarlo con enfado.

Dios, soy tan estúpida por inventar esa excusa.

—Eh, probablemente.

Es obligatorio, ¿no?

—Lo es esta noche —responde con un asentimiento—.

Realmente te necesitamos allí esta noche.

Has estado faltando a las últimas.

Así que por eso vine a hablar contigo.

Mis cejas se disparan hacia arriba.

Por dos razones.

1.

La parte de “Realmente te necesitamos allí esta noche”.

Y, 2.

Cómo nota que he faltado a las otras fogatas mensuales.

Nunca supe que se había dado cuenta de que no estaba en esas.

Supongo que simplemente pensé que mi presencia no era necesaria, ni les importaba.

—¿Por qué me necesitan allí?

—logro preguntar.

Él solo me mira, con un brillo ominoso en sus ojos que me lleva a creer que para lo que sea que me necesiten no va a ser algo que me guste.

—Simplemente te necesitamos —dice con indiferencia y se encoge de hombros.

Se gira sobre sus talones, alejándose con paso decidido—.

Nos vemos luego, Ronnie.

Lo miro confundida.

Atónita, incluso.

Aparentemente, no soy la única que lo ve alejarse.

Noto que otras chicas de la manada lo miran también.

Pero todas por las razones equivocadas.

Ellas miran porque lo desean.

Yo miro porque estoy entre correr tras él y exigir una respuesta, o tal vez golpear al bastardo que no me ha hablado en años.

Sacudo la cabeza.

No vale la pena.

Nunca la valió.

Me alejo de él y marcho hacia mi casa.

Dejando caer mi bolso junto a la puerta.

Sé que mi padre está consciente de que estoy en casa ya que escucho el arrastre de sus pies, su respiración errática y el sonido de cajones cerrándose.

Me apoyo contra el mostrador, cerrando los ojos.

Sé lo que está tratando de hacer.

Disimular el hecho de que ha estado sentado en el sofá, mirando las fotos de ella.

Me pregunto cuándo lo superará y seguirá adelante con su vida.

Yo lo he hecho.

He llegado a aceptar el hecho de que ella no va a volver.

Él no lo ha hecho.

Le compadezco porque es patético.

No porque me importe.

Aunque una parte de mí se niega a estar de acuerdo.

Dejé de intentar ayudarlo hace mucho tiempo.

Se niega incluso a hablar del tema.

O de ella, para el caso.

Entonces, ¿cómo puedo ayudar, cuando él claramente no quiere ayudarse a sí mismo?

Ni siquiera puedo recordar la última vez que tuvimos una conversación apropiada.

No puedo recordar la última vez que me dijo que me quiere.

Pero no es como si lo necesitara.

Estoy bien por mi cuenta.

Con ese pensamiento, abandono el apoyo del mostrador y coloco los platos sucios en el fregadero, luego abro el agua y comienzo a restregarlos.

—¿Ronnie?

—llama—.

¿Eres tú?

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