Capítulo 101: De Brillos a Escritorios de Estudio

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[Pov de Lavinia]

[Jardín de Pétalos, Después de una Semana]

Tal como dije antes…

¿Mi reino, mi gente?

Más dramáticos que un villano de telenovela en su séptimo arco de resurrección.

¿Y las compañías de periódicos?

Oh-jo-jo.

No son solo periodistas. Son escritores de fantasía frustrados con sed de venganza, empuñando metáforas como dagas bañadas en purpurina. Juro que tienen reuniones semanales tituladas «Cómo hacer que todo lo que hace la Princesa suene como el fin del mundo—Con notas al pie».

Ahora, ¿por qué volvería a mencionar esto?

Suspiro…

Porque aparentemente, el hecho de que yo nombrara el Ala Este 2.0 no fue solo un lindo momento de renovación arquitectónica.

NO.

Fue una «REVELACIÓN MONUMENTAL QUE SACUDIÓ EL IMPERIO».

Como si hubiera declarado la guerra al aburrimiento. O a la gravedad.

Vamos—es mi casa. Mi ala. Mis brillantes pisos. Debería poder darle un lindo nombrecito, ¿verdad?

Aparentemente no.

¿El palacio? Zumbando como una colmena con doble dosis de espresso.

Los sirvientes susurraban detrás de los jarrones de flores como si hubiera invocado a un fantasma. Los lacayos se desmayaban dramáticamente en los pasillos (probablemente solo necesitaban un bocadillo, pero aun así). En algún lugar, muy lejos en el Reino del Sentido Común, alguien lloraba en silencio.

Pero oh no. El drama no terminó ahí.

Cada mañana, me despertaba no por el canto de los pájaros ni por el suave repique de las campanas del palacio, sino por el agudo chillido de mi siempre excitable doncella, Marella, entrando a mi jardín de pétalos con una pila de

Periódicos. Docenas. Tal vez cientos. Probablemente millones. (Bueno, está bien, cinco. Pero aun así).

Cada uno salpicado con titulares tan sutiles como un pavo real escupe-fuego con vestido de gala:

EL SUSURRO REAL:

«LA PRINCESA LAVINIA NOMBRA EL ALA ESTE 2.0 — ¡NACE LA AGUJA DEL ALBA!»

Subtítulo: «Nuestra Pequeña Angelita Brillante Ataca de Nuevo—¿Planea Nombrar el Cielo a Continuación?»

¿Disculpa?

No, no planeo nombrar el cielo.

(… A menos que «El Gran Azul de Arriba del Humor Cambiante» suene genial. Podría considerarlo).

Luego vino el verdadero escándalo:

EL CHISMOSO DE LA CORTE:

ÚLTIMA HORA: «PRINCESA NOMBRA ALA DE ORO Y DIAMANTES. EL IMPERIO TIEMBLA. PÁJAROS SE DESMAYAN. PAVOS REALES ESTÁN CELOSOS».

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—¡¿Pájaros se desmayan?!

—¡¿PÁJAROS?!

—¿Quién es su fuente, el Señor Picoplumeado Tercero?

La Niñera y Marella prácticamente se reían y soltaban risitas.

—¡Mire este, Su Alteza! —Marella soltó una risita, pasando a El Chismoso de la Corte como si estuviera revelando un pergamino maldito.

EL CHISMORREO IMPERIAL:

«¿ES ESTE EL COMIENZO DEL RÉGIMEN DEL BRILLO? Expertos Opinan. Analistas de Alfombras Imperiales Preocupados».

También: «¿Ha Ganado Altura y Peso la Princesa? Nuestros paparazzi la miden en secreto».

Me quedé mirando.

Parpadeé.

—¡¿ESTÁN DICIENDO QUE ESTOY GORDA?!

Es decir. Bueno. Tal vez gané un poco… Pero eso fue estrictamente una expansión relacionada con galletas. Completamente natural. Muy real.

Además—«¿Analistas de Alfombras Imperiales?»

—¿¡QUIÉNES SON ESTAS PERSONAS!?

¿Se sientan en habitaciones oliendo alfombras y decidiendo cuáles están emocionalmente angustiadas? ¿Hay un examen de certificación? ¿Un código de vestimenta?

—¿Y QUIÉN APRUEBA ESTOS TRABAJOS?

¿Papá?

Papá definitivamente aprueba estos trabajos.

Porque se sienta ahí en la mesa de té, sorbiendo su té ancestral como si no acabara de desatar una tormenta de propaganda. Ojos brillantes. Tan presumido como un dragón sobre su tesoro de oro.

—Buena prensa —murmura, ocultando una sonrisa detrás de su taza, y Ravick asintió en acuerdo.

—¿BUENA PRENSA?

Papá, el imperio piensa que los pájaros se desmayaron.

¿Pero le importa?

Por supuesto que no.

Porque en su retorcida mentecita de emperador, todo esto es parte de algún plan maestro. «Construir su imagen», dice. «Hacer que la gente vea su poder».

Quiero decir… nombré una propiedad. No la luna.

Honestamente, si alguna vez nombrara la luna, la llamaría Brillitas CaraLuna, solo para ver a El Susurro Real perder la cabeza colectivamente.

Pero ay. Esta es mi vida. Así es como funcionan las cosas aquí. El caos es nuestro himno real, y yo soy su cantante principal involuntaria.

Justo cuando estaba contemplando si organizar o no una ceremonia de nombramiento para mis tazas de té (¿por qué no?), una de las doncellas del palacio se deslizó como una brisa muy sin aliento, muy nerviosa.

Hizo una reverencia tan profunda que pensé que podría fusionarse con el mármol.

—S-Su Majestad… Lady Evelyne ha llegado.

—Cierto —Hoy era mi primer día de estudio oficial.

Me bajé de la silla, lista para irme, y mientras tanto Papá dobló el periódico en el que había estado fingiendo no sonreír y se puso de pie, todo regio y compuesto como el emperador que es. —Lavinia, vamos.

¿Eh??

¿¡Qué ahora!?

Lo miré parpadeando como una araña de luces aturdida. —Espera… ¿qué? Pero Papá… puedo ir con Ravick. No tienes que…

—No —dijo, ya moviéndose hacia el Palacio Imperial como un árbol muy serio en movimiento—. Estaré contigo en la sala de estudio.

Casi tropecé con mis propios pies. —¡¿Q-qué?! ¡¿Pero por qué?!

Se volvió hacia mí con esa expresión que generalmente significa: «Porque yo lo digo, y soy el emperador y también tu padre y también tengo razón, obviamente».

—Es tu primer día —dijo suavemente—. Necesito ver cómo enseña la Dama.

Ah.

Sí.

Por supuesto.

No se equivoca. Como padre —y Emperador— tiene todo el derecho de comprobar si ha contratado a una erudita lo suficientemente digna para enseñar a su única hija, que se supone que gobernará un imperio algún día y no solo nombrará alas inspiradas en poesía celestial y metáforas brillantes.

—Está bien entonces —suspiré, deslizando mis pequeños dedos reales en los suyos más grandes y firmes.

Y así nos fuimos, los dos caminando por los pasillos del palacio como un dúo cómico real. Excepto que uno de nosotros estaba preocupado por las lecciones de elocución, y el otro probablemente solo quería aterrorizar a una respetada erudita por diversión.

En cuanto a Marshi…

El pobre, majestuoso y esponjoso Marshi se quedó atrás —haciendo pucheros junto a Ravick, su gloriosa cola moviéndose en protesta a cámara lenta, como si estuviera presentando una queja real formal ante el Ministerio de Injusticias Escandalosas.

Le di el saludo más triste y trágico en la historia de los saludos. Como si estuviera abordando un barco de guerra. O siendo enviada a una tierra extranjera donde los abrazos estaban prohibidos y el té se servía frío.

—Adiós, Marshi —susurré, heroicamente.

Él estornudó en respuesta.

Ravick me dio un pulgar arriba como si estuviera a punto de hacer algo legendario. Marella, todavía aferrándose al periódico matutino.

¿Y la Niñera?

Oh dioses de arriba, la Niñera estaba llorando.

—No… no puedo creer que haya crecido tanto —sollozó en su pañuelo de encaje como si yo fuera a matar dragones y casarme con un príncipe llamado Reginaldo el Aburrido.

Marella asintió solemnemente a su lado, con los ojos llorosos. —Estoy de acuerdo. Ayer era solo un cacahuete con tiara…

—¡Nunca fui un cacahuete! —grité, ligeramente ofendida—. Tal vez un pistacho. Algo más lindo.

Me ignoraron, por supuesto —demasiado ocupadas ahogándose en su propio melodrama sentimental como si me estuvieran exiliando en lugar de educarme.

***

[Sala de Estudio, Más tarde…]

Las puertas dobles de la sala de estudio real chirriaron al abrirse.

Y entonces… ahí estaba ella.

Lady Evelyne Verisette. La Tutora Real.

Muy joven. Probablemente no más de veintitantos años. Sus mejillas estaban sonrosadas, su postura perfecta, y su largo cabello estaba recogido en un moño alto teñido del más suave tono rosa chicle, como si alguien hubiera sumergido a la realeza en un batido de fresa.

Y en el momento en que lo vio —al Emperador, mi padre— toda su cara hizo esa cosa. Ya sabes. Esa cosa.

La cosa de suspiro-tímido-brillo-sonrojo.

Sus rodillas hicieron una reverencia, sus manos se entrelazaron como si acabara de ser nombrada caballero por el mismísimo Cupido. Y su voz salió suave y dulce, como miel derritiéndose bajo el sol.

—Su Majestad —suspiró, inclinándose profundamente—. Es un honor absoluto.

Jojoho… Mírala. Toda sonrojada y con ojos revoloteantes. Como un soufflé de melocotón a punto de colapsar. Qué adorable.

Pero entonces mis ojos se desviaron hacia un lado —hacia la fuente de todo este problema.

Mi grandioso Papá. El Emperador. Alto. Imposiblemente alto. Todavía sosteniendo mi mano pero luciendo tan emocionalmente disponible como una estatua de mármol bañada en escarcha.

Ni siquiera se inmutó. Ni un parpadeo. Ni una mirada. Ni una sola bendita migaja de atención lanzada en su dirección.

Solo un asentimiento tranquilo y frío. —Lady Evelyne.

…

Bueno… ni siquiera la mirará. Este hombre podría pasar junto a un volcán confesando su amor y decirle que baje sus llamas.

Lady Evelyne se enderezó, el rosa aún floreciendo en sus mejillas. Pobrecita. Apuesto a que tenía toda una ópera interna: «¡Mi corazón, mi destino, mi único y verdadero amor imperial!»

Pero en algún lugar bajo el descaro y el satén, sentí… una pequeña punzada de tristeza.

Porque lo sabía.

Sabía que Papá nunca la miraría como ella esperaba que lo hiciera.

No ahora. Nunca.

Ja… Supongo que Papá va a estar soltero de por vida.

Y justo entonces, Lady Evelyne se volvió hacia mí con la sonrisa más cálida —tan amable, tan llena de esperanza, probablemente sin darse cuenta de que ahora estaba extraoficialmente con el corazón roto.

—Saludos, Princesa —dijo, haciendo una reverencia educada.

Sonreí radiante como el sol. —Saludos, Lady Evelyne… ¡te ves tan hermosa hoy!

Ella parpadeó.

Luego se sonrojó de nuevo.

Sus orejas se pusieron rosadas. Su cuello se puso rosado. Incluso su portapapeles parecía estar sonrojado.

Ups.

—G-Gracias, Su Alteza —tartamudeó, alisando sus faldas.

Luego, recuperando su compostura, aclaró su garganta. —Entonces… ¿comenzamos?

Asentí, preparándome para los horrores de la historia y la caligrafía.

Papá sacó la silla a mi lado y se sentó, silencioso y compuesto como siempre, como si estuviera hecho de mármol frío y secretos misteriosos. Probablemente aquí para supervisar. O intimidar. O ambos.

Y así, comenzó.

Mi entrenamiento real. Mi condena académica. Mi lento y espiral descenso al aterrador mundo de los números, la ética, los tratados antiguos y las cucharas de etiqueta.

El camino para convertirme en Emperatriz había comenzado oficialmente.

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