Capítulo 109: De Sueños Envenenados y Cuentos Imperiales para Dormir

[Fin del Capítulo—Una Escena de la Novela en la que Lavinia Transmigró]

[POV Desconocido—La “Lavinia” Original]

El jardín estaba silencioso.

Demasiado silencioso.

El crepúsculo se había derramado por el palacio en sombras violetas, pintando las estatuas de mármol en tonos de luto. La luna colgaba baja, hinchada de secretos, observando como un testigo silencioso. Una brisa fría bailaba entre los arbustos de lavanda, sus hojas con puntas plateadas susurrando como advertencias murmuradas.

¿Y Lavinia?

Estaba muriendo.

Yacía tendida sobre la hierba húmeda, sus labios antes rosados ahora temblando con cada respiración superficial, el carmesí floreciendo en la comisura de su boca como una flor cruel. Sus dedos arañaban débilmente la tierra debajo de ella, intentando—fallando—aferrarse.

—¿Por qué…? —susurró con voz ronca, apenas un hilo quebrado.

Frente a ella, Caelum permanecía inmóvil.

Su rostro—siempre ilegible, siempre compuesto—ahora parecía tallado en mármol, pero no del tipo sereno. Del tipo agrietado. Del tipo que está a punto de hacerse añicos.

Su mano—la que había sostenido el frasco—temblaba mientras lo dejaba caer. El vidrio golpeó el sendero de piedra y explotó en mil fragmentos brillantes.

Lavinia se estremeció ante el sonido. Sus ojos encontraron los de él.

—Tú… —se ahogó, tosiendo violentamente. La sangre manchó su barbilla—. ¿Tú me hiciste esto…?

Intentó levantar una mano hacia él, sus dedos manchados de rojo, temblando violentamente.

—Confié en ti… Caelum… Eras el único que me quedaba. Después de todos los demás… ¡eras lo único que me quedaba! ¿Por qué?

Caelum dio un paso atrás.

Sus labios se separaron. Luego se cerraron. Luego se separaron de nuevo.

No se movió hacia ella. No se arrodilló. No lloró.

Solo susurró, con voz tensa de culpa y acero:

—Lo siento, Princesa. Pero no mereces vivir… Tu muerte es la única forma en que ella—la Gran Duquesa—puede tener paz.

Por un momento, silencio.

Entonces—Lavinia se rió.

Fue suave. Amargo. Y quebrado.

—Así que… es ella otra vez… Siempre ella…

Su risa se quebró en una tos. Su cuerpo se retorció de dolor.

Caelum parecía a punto de quebrarse.

Pero no dijo nada.

No hizo nada.

Su visión se nubló. Las estrellas arriba vacilaron como vidrio derretido. Su latido se ralentizó—pum… pum… pum…

Y entonces

Un grito.

—¡¡LAVINIA!!

Su cabeza giró, apenas.

Desde las sombras, un hombre irrumpió en el jardín —largo cabello dorado captando la luz de la luna, ojos carmesí ardiendo como la ira encarnada.

—¡¡ARRÉSTENLO!! —rugió, señalando a Caelum.

Los guardias surgieron desde atrás.

Caelum no huyó.

No luchó.

Simplemente cayó de rodillas, como si el peso de lo que había hecho finalmente lo hubiera aplastado.

Lavinia parpadeó lentamente. Su mirada vagó… y se fijó en la figura que cargaba hacia ella a continuación

Un hombre alto con túnicas negras. Una corona brillando sobre su cabeza. Un rostro retorcido en pánico.

—¿Padre…? —susurró.

Era el Emperador.

El hombre frío y distante que nunca la había mirado ni una vez en toda su vida —ahora corría hacia ella. Sus ojos estaban desenfrenados. Su voz quebrándose.

Era la primera vez que Lavinia había visto a su padre correr desde que nació.

Sonrió, débilmente.

Una lágrima se deslizó por su mejilla.

Y entonces

Negro.

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[POV de Lavinia—Tiempo Presente, La Cámara Real—Noche]

—¡UGH!

Me incorporé de golpe, jadeando como si me hubiera ahogado y vuelto de entre los muertos.

El sudor empapaba mi camisón. Mi corazón retumbaba como un tambor de guerra, y mis manos agarraban las sábanas de seda como si fueran lo único que me impedía caer al abismo.

Ese jardín. Esa sangre. Esa traición.

¿Por qué…? ¿Por qué demonios recordé esa parte de la novela de la nada?

Y no solo recordarla —vivirla.

No se sintió como un sueño. Se sintió como si hubiera estado allí. Como si fuera mi cuerpo tendido en la hierba fría, mi boca derramando sangre, y mi corazón rompiéndose mientras la única persona en quien confiaba me dejaba morir.

Se me cortó la respiración. No podía moverme.

Entonces

—¿Qué sucede?

La voz era suave. Ronca por el sueño. Preocupada.

Me volví, sobresaltada —y lo vi.

Papá.

Se sentó a mi lado, parpadeando con ojos soñolientos, el cabello despeinado por el sueño. La luz de la luna proyectaba un suave resplandor sobre sus facciones, iluminando la arruga de preocupación entre sus cejas.

Sin pensar, me lancé a sus brazos. —Papá… —Mi voz se quebró, tan frágil como el cristal a punto de romperse.

Él no dudó. Sus brazos me rodearon al instante, cálidos y firmes, anclándome. Me sostuvo fuerte como si pudiera sentir la tormenta que apenas contenía.

Su mano acarició suavemente mi cabello, una y otra vez. —Shh… está bien, cariño —murmuró—. Está bien. Te tengo.

Enterré mi rostro contra su pecho, cerrando los ojos con fuerza. Su latido era constante, tranquilo—real. Y sin embargo, mi mente no dejaba de dar vueltas, persiguiendo esa pesadilla que se sentía menos como un sueño y más como… un recuerdo.

Él susurró de nuevo:

—¿Tuviste una pesadilla?

Asentí lentamente, sin confiar en mi voz. —Sí… Papá —finalmente logré decir, con voz pequeña—. Pero… no se sintió como un sueño normal. Se sintió… demasiado real.

Se inclinó ligeramente hacia atrás para mirarme, apartando el cabello de mi frente húmeda. —¿De qué se trataba? —preguntó suavemente.

Dudé. ¿Cómo podía decírselo? ¿Que me vi morir? ¿Que recordaba ser alguien completamente diferente? ¿Que el dolor de la traición aún persistía en mi pecho como una herida fresca?

—Yo… no lo sé —mentí—. Todo está confuso… pero yo—sentí como si realmente estuviera allí. Como si fuera otra persona… y estuviera muriendo.

La expresión de Papá vaciló. Solo por un segundo. Luego besó la parte superior de mi cabeza.

—Las pesadillas se sienten así a veces —dijo suavemente, aunque su voz estaba más tensa que antes—. La mente puede jugarnos trucos crueles cuando dormimos.

No respondí. Solo me aferré a él con más fuerza, apretándome contra su calidez como si pudiera escapar del frío de ese jardín y de la sensación de muerte en mi piel.

No sabía por qué, pero algo muy dentro de mí susurraba

Eso no fue solo una pesadilla.

Entonces, Papá alisó suavemente la manta sobre mí, su expresión tallada con preocupación.

—¿Te cuento un cuento, mi pequeña? —preguntó con esa voz profunda e imperial.

—¿Un cuento? —susurré, insegura de si había oído correctamente.

—Un cuento para dormir —aclaró, con el aire digno de un hombre otorgando favores reales—. Un cuento antiguo. Uno del que rara vez hablo.

Parpadeé.

—¿Tú… conoces cuentos para dormir, Papá?

—Soy el Emperador —respondió gravemente—. Lo sé todo.

Por supuesto.

Se aclaró la garganta y comenzó—como si estuviera emitiendo una proclamación oficial.

—Érase una vez —comenzó Papá, con voz tan profunda y seria como un decreto real—, en un reino—uno no tan grande como el mío—vivía una doncella radiante. Su cabello brillaba como oro hilado, sus ojos resplandecían como estrellas del crepúsculo, y su corazón era más puro que la primera nieve del invierno.

Parpadeé.

Eso sonaba sospechosamente familiar.

—Pero ay —continuó Papá, su tono ahora sombrío—, su destino era cruel. La obligaron a vivir entre cenizas, vestida de hollín, rodeada de hermanastras más feas que tratados rotos y más ruidosas que bufones de corte con azúcar.

Espera.

Entrecerré los ojos. ¿Por qué esto suena como Cenicienta… pero en la versión de Papá?

Papá continuó, completamente ajeno a mi creciente sospecha. O ignorándola.

—Esta pobre niña, a quien llamaremos… Dama Flordecentiza—para preservar su dignidad—era maltratada, explotada y, lo más grave, subalimentada. Y lo soportaba porque era bondadosa.

Su voz se enroscó alrededor de la palabra bondadosa como si fuera una maldición.

—Un día, un baile real fue anunciado por un príncipe —prácticamente escupió la palabra—. Un tonto de manos suaves que creía que el amor verdadero podía encontrarse mirando a alguien durante tres minutos y bailando mal un vals.

—…Papá.

—Silencio —ordenó suavemente, acariciando mi cabeza como si fuera un gatito interrumpiendo un consejo de guerra—. Este príncipe, que claramente no tenía consejeros, declaró que cualquier doncella que captara su mirada se convertiría en su novia. Envió invitaciones sin verificar antecedentes. Sin linajes, sin alianzas políticas—solo quién se ve más bonita a la luz de las velas.

Exhaló. Frío. Imperial. Juzgando al príncipe a través de reinos.

—La Dama Flordecentiza—nuestra desafortunada doncella—fue visitada por una hechicera. Anciana. Vestida como una maldición. Pero le dio a la chica un vestido, unos zapatos poco prácticos hechos de cristal, y un carruaje creado de un vegetal.

Su ceja se crispó. —Un vegetal. Esperaban que entrara a una corte real en un producto agrícola.

No me atreví a reír. Parecía genuinamente ofendido en su nombre.

—Fue al palacio. El príncipe la vio. Y, como era de esperar de un hombre guiado más por sus hormonas que por sus consejeros, la declaró la elegida. Sin aprender su nombre.

Papá se volvió hacia mí, con voz baja y peligrosa. —Nunca confíes en un hombre que te ame sin saber lo que has sobrevivido.

Tragué saliva. —Sí, Papá.

—A medianoche ella huyó. Chica lista. Pero en su prisa, dejó atrás un zapato. ¿Y qué hizo el príncipe? —su expresión era tormentosa—. Envió hombres para meter ese zapato en el pie de cada mujer del reino. Sin seguridad. Sin preguntas. Solo—pruébate esto. Como si el reino fuera una zapatería y él hubiera extraviado su par favorito.

—…Papá…

—Eventualmente —continuó Papá—, encontraron a la Dama Flordecentiza. Pero cuando el príncipe le propuso matrimonio, ella lo miró directamente a los ojos y dijo —se inclinó hacia adelante, con voz profunda como un trueno:

— “Te enamoraste de un zapato. No me casaré con un hombre que me ve como un accesorio.” Luego se dio la vuelta y se alejó, descalza, como una soberana.

—…Así no es como va la historia —susurré.

—Ahora sí —respondió Papá fríamente—. Yo soy el Emperador.

Parpadeé.

—¿Y qué pasó con su familia política?

—Juzgados y condenados. Sentenciados a diez años de trabajos forzados y lecciones obligatorias de etiqueta.

—¿Y el príncipe?

—Fue visto por última vez llorando en una cortina de encaje y componiendo poesía sobre pies. Prohibí que entrara en nuestras bibliotecas.

Parpadeé de nuevo.

—¿No hubo… romance en absoluto?

Papá me miró fijamente, sin parpadear.

—El único amor en que una mujer debe confiar es el de su padre. Todo lo demás debe ser interrogado.

—Papá, ¿estás reescribiendo cuentos de hadas?

—Fin —concluyó Papá grandiosamente, sonrió orgullosamente como si acabara de pronunciar un discurso nacional.

—Vaya —susurré—. Realmente torciste todo el cuento de hadas, papá.

Papá asintió con orgullo.

—Lo mejoré.

Lo miré fijamente. Sin palabras.

—Duerme ahora —susurró, con voz como terciopelo envuelto en acero—. No sueñes con príncipes tontos, sino con el reino de tu padre — donde nadie te hará daño, y ningún hombre se acercará a menos de tres metros sin una petición escrita… y tres verificaciones de antecedentes.

Cerré los ojos, con una sonrisa tirando de mis labios. Puede que Papá no fuera el mejor narrador de cuentos… Pero en ese momento, envuelta en sus brazos, protegida por sus reglas imposibles y su afecto tiránico

Nunca me había sentido más segura.

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