Capítulo 110: La Espada, los Suspiros y Mi Rápida Muerte Mañana

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[POV de Lavinia—Campos de Entrenamiento Real, Mañana de Mi Arrepentimiento Inmediato]

Hay algunos momentos en la vida en los que te das cuenta—con gran claridad y cero dignidad—de que has cometido un error terrible, horrible y profundamente lamentable.

Para mí, ese momento llegó exactamente cuatro segundos después de comenzar mi siguiente lección de espada.

—Princesa —dijo Ravick con la mayor seriedad—, esta es tu espada.

La presentó como si fuera Excalibur.

Yo, mientras tanto, la miré como si fuera un palo de asesinato recién afilado con traición escrita por todas partes.

—¿Estás seguro de que no está demasiado afilada? —pregunté con sospecha, entrecerrando los ojos ante la brillante hoja—. ¿Y si se resbala? ¿Y si le corta la oreja a alguien? ¿Y si ese alguien soy yo?!

—Es una espada de práctica —dijo Ravick pacientemente, aunque una vena en su sien palpitaba—. Está sin filo. Es más probable que golpees que sangres.

—Oh. —Asentí sabiamente, luego sostuve la espada al revés como un ramo.

Ravick me miró fijamente.

—Princesa… esa es la forma incorrecta.

—¿Lo es? —Miré hacia abajo—. Oh.

Le di la vuelta.

Y acto seguido la dejé caer.

Golpeó el suelo con un sólido golpe seco y casi se llevó mi dedo del pie.

—Fantasma —murmuré, saltando hacia atrás.

Ravick dejó escapar un largo suspiro que sonaba como si ya estuviera redactando una carta de renuncia.

—Comencemos entonces con la postura. Pies separados. Dobla las rodillas. Levanta los brazos. No—dobla los codos, no la muñeca—no estás invocando truenos…

—¿Estás seguro? —Sonreí, agitando dramáticamente la espada sobre mi cabeza—. Porque me siento muy diosa del trueno ahora mismo.

—Pareces a punto de aplastar una mosca del tamaño de un dragón.

Hice un puchero.

Osric, entrenando a unos metros de distancia, resopló ruidosamente y fingió toser.

Entrecerré los ojos hacia él.

—No te burles de mí. Soy muy peligrosa.

—Extremadamente —dijo Ravick, inexpresivo—. Casi te has eliminado a ti misma dos veces.

—La tercera es la vencida.

—A la tercera, te torcerás el bazo real.

Ajustó mi postura nuevamente, esta vez arrodillándose frente a mí con la paciencia de un monje y el visible agotamiento de un hombre que se arrepentía de todas sus decisiones de vida.

—Debes tratar la espada como una extensión de tu cuerpo —dijo solemnemente—. Debes respetarla. Sentirla. Volverte una con ella.

—Preferiría volverme una con un croissant —murmuré.

—¿Qué fue eso?

—Nada, Sir Ravick. Vivo para la espada.

Levanté la espada de práctica de madera nuevamente con un aire dramático — como una pequeña guerrera que acababa de jurar venganza por un pastelillo caído.

Ravick, siempre paciente y probablemente reevaluando sus decisiones de vida, exhaló por novena vez y se movió detrás de mí.

—Muy bien —dijo, empujando suavemente mis codos hacia algo que se parecía a una alineación—. Intentémoslo de nuevo. Primera posición — guardia alta. Ahora muévete hacia…

CLACK.

Mi espada golpeó su rodilla otra vez.

—Que los fantasmas nos protejan —murmuró Ravick bajo su aliento—. Tu espada está poseída.

—Es enérgica —corregí con orgullo, sosteniéndola como si fuera Excalibur renacida.

—Como quien la empuña —gritó Osric desde un lado, apenas ocultando una sonrisa.

Lo miré entrecerrando los ojos.

—¿No tenías tu propio entrenamiento hoy?

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Se encogió de hombros, recostándose en un banco como si hubiera nacido allí. —Sentí que el tuyo podría ser… educativo.

Claro. Educativo. Quería decir hilarante. Me di la vuelta, balanceando mi espada con cada onza de entusiasmo y precisamente cero precisión.

Y entonces… la atmósfera cambió.

¿Sabes ese momento en las novelas de terror —donde el bosque queda en silencio, los pájaros huyen de los árboles y una campana distante toca por la perdición de alguien?

Sí.

Ese momento.

La temperatura bajó diez grados. La brisa se endureció —luego se detuvo por completo. Incluso el sol parecía haberse esfumado del cielo.

Ravick se puso rígido a medio paso. Osric se sentó derecho como un gato que acaba de ver un fantasma. Un sirviente dejó caer su escoba y salió corriendo.

¿Y yo?

Lo sentí.

Ese aura profundamente maldita.

Esa marca muy específica de fatalidad imperial.

Y luego, con la precisión de mil pesadillas y el drama de mil más

Él llegó.

Papá.

El Emperador de Elorian.

El Azote de la Campaña del Sur.

Y, por cierto, mi narrador de cuentos para dormir.

Atravesó el campo de entrenamiento con túnicas de obsidiana fluidas ribeteadas en oro, pareciendo el jefe final en la historia de origen de un villano.

Parpadeé. —¿Papá?

—¿Por qué estás aquí? —pregunté, más curiosa que sorprendida. (El hombre tenía un don para las entradas dramáticas).

—Me informaron —dijo, con voz suave como la seda y dos veces más peligrosa—, que mi querida hija ha tomado la espada.

—…Pero es una espada de madera.

Sus ojos brillaron —el tipo de brillo que hacía sudar a los ministros y a los embajadores cuestionar su ciudadanía— y supe que este hombre melancólico y excesivamente dramático había abandonado absolutamente todos los asuntos de estado, probablemente los había dejado en el escritorio del pobre Theon, solo para venir aquí y supervisar mi práctica de espada como si fuera una crisis nacional.

—Una espada —dijo—, sigue siendo una espada cuando es empuñada por una princesa. Eso la hace peligrosa.

Oh no.

Oh no.

¿Por qué siento un escalofrío a mi alrededor?

Ravick hizo una profunda reverencia. —Su Majestad… estaba guiando a la Princesa a través de los conceptos básicos…

Papá se volvió hacia él.

Luego se volvió hacia mí.

Luego de nuevo hacia Ravick.

—Yo me haré cargo.

Y el mundo se detuvo.

Aparecen las letras rojas flotantes en mi cerebro: ABORTAR MISIÓN. AHORA.

—Ajajá —Papá, ¡está bien! ¡De verdad! ¡Ravick lo está haciendo genial! ¡Apenas estoy sangrando!

Papá me ignoró. Ya estaba desabrochando su capa con la misma elegancia mortal de alguien preparándose para un duelo por impuestos territoriales. —Déjame ver qué ha aprendido mi hija y de qué es capaz.

—PERO PAPÁ, AÚN NO HE APRENDIDO NADA —prácticamente rebotaba de pánico.

No respondió.

Por supuesto que no.

Ravick retrocedió como si le acabaran de entregar un artefacto maldito. Osric me dio un lento y increíblemente inútil pulgar hacia arriba desde el banco.

¿Y yo?

Ahora estaba en el campo de entrenamiento… Con una espada en la mano… Frente al Emperador real… no mi papá.

Sin presión.

No me facilitó las cosas con una demostración o instrucciones.

No.

Levantó su propia espada—larga, con bordes plateados, forjada en los fuegos de la guerra, probablemente susurrando en latín—y dijo simplemente:

—Ataca.

Lo miré fijamente.

—…Papá, ¿qué pasó con los ejercicios de calentamiento? Tal vez… ¿estiramientos? ¿Tal vez respiramos juntos primero?

—Ya has calentado —dijo secamente—. Golpeando la rodilla de tu Sir Ravick doce veces.

Justo.

Aún grosero.

Tragué saliva. Las palmas de mis manos sudaban como si les debiera dinero. Pero levanté mi espada de madera con toda la compostura que pude reunir y me lancé.

Fue dramático.

Fue audaz.

Fue… catastrófico.

Mi pie se enganchó en el dobladillo de mi camisa.

Me tambaleé hacia adelante como un abanico de papel en una tormenta.

Papá se hizo a un lado con la elegancia de un fantasma de salón de baile evitando la tos de un campesino.

—Equilibrio —dijo secamente—. Inténtalo de nuevo.

Lo intenté.

Y otra vez.

Y otra vez.

Cada intento terminaba conmigo tropezando, jadeando y balanceándome como un pato enojado con vértigo. A estas alturas, la gente se asomaba desde detrás de arbustos, árboles y pilares de piedra como curiosas criaturas del bosque. Un pequeño grupo de caballeros se había reunido, observando con el asombro silencioso de hombres presenciando un milagro en progreso… o un desastre público con excelente forma.

—Tu trabajo de pies es… expresivo —comentó, lo cual no era alentador.

—Gracias —resoplé.

—No fue un cumplido.

Grosero.

Pero entonces—intento número seis.

Lo sentí.

Un impulso. Una chispa.

La sangre de los guerreros.

Rugí. Giré. Desaté cada onza de furia de princesa en un glorioso arco de destino—Y

¡THWACK!

Mi espada salió volando de mis manos con gloriosa fuerza y golpeó a Papá en la pierna.

El Emperador. De Elorian.

EN. LA. PIERNA.

Silencio.

Silencio aplastante, cósmico.

Incluso el viento dijo:

—…DEMONIOOOOOS.

Osric jadeó. Ravick se puso blanco como el pergamino. Un mozo de cuadra cayó de rodillas y rezó por la salvación.

¿Y yo?

Me quedé congelada.

Con los ojos muy abiertos.

Pequeña.

Muy, muy pequeña.

—…Ups, Papá —dije, mostrando la sonrisa más inocente que pude reunir—. ¿Mi culpa?

Papá miró hacia abajo. A la pierna que acababa de ser asaltada por un palo convertido en arma.

Luego miró hacia arriba.

A mí.

—…¿Fue eso un intento de asesinato? —preguntó lentamente, como si genuinamente no hubiera decidido si estar divertido u ofendido.

—¡No a menos que haya funcionado! —solté—. Espera—¡NO! ¡No! Quiero decir—Yo nunca

Dio un paso adelante.

Retrocedí como una cabra asustada. —¡Papá! ¡Te quiero! ¡Soy tu querida hija! ¡El sol de tu sala del trono y… supongo que de tu vida también!

Se agachó lentamente, recogió la espada caída y la examinó como si acabara de declarar la guerra.

—Haré que la ejecuten —murmuró.

—¡¿La espada?!

Se volvió hacia mí, una lenta y peligrosa sonrisa tirando de las comisuras de su boca.

—…Mañana —dijo, su voz suave como la seda pero impregnada del tipo de amenaza que hacía que los hombres adultos se estremecieran—, comenzaremos con el trabajo de pies. Y personalmente me aseguraré de que lo hagas bien.

La brisa murió.

En algún lugar, un pájaro se rindió en pleno vuelo y cayó en un arbusto.

Una ardilla se asomó desde un árbol, vio la expresión del emperador y volvió a meterse en su agujero.

Los caballeros que estaban cerca tomaron un respiro colectivo.

Osric se santiguó en silencio.

¿Y yo?

Me quedé allí, pequeña espada de madera en mano, con el alma ya medio empacada y lista para huir del imperio.

Justo en ese momento—lo supe.

Había cometido un grave.

Un real.

Un espada-en-la-pierna, el-emperador-estaba-mirando, absolutamente-sin-reembolso, sin-devoluciones error.

¿Mi funeral? Reservado.

¿Mis arrepentimientos? Infinitos.

¿Mi tasa de supervivencia?

Incierta.

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