Capítulo 113: Lecciones de Legado (y Locura)

[Pov de Lavinia]

Bajé furiosa por el pasillo de mármol con la ira justa de una chica que huye de un campo de batalla hormonal en el que nunca aceptó ser protagonista.

Caelum y Osric.

Ambos irritantemente guapos. Ambos sospechosamente intensos. Ambos dándome un calambre cerebral y acidez estomacal antes del almuerzo.

—Una sonrisa burlona. Una sonrisa más de cualquiera de ellos —siseé en voz baja, agarrando mis faldas como si fueran tela de apoyo emocional—, y juro que me lanzaré por la ventana más cercana del palacio.

(No una alta. Soy dramática, no suicida).

—Marshi —murmuré, mirando hacia abajo a mi guardián peludo de la destrucción. Él parpadeó mirándome, sus ojos brillando con una inocente sed de sangre. Le di una palmadita tranquilizadora en su cabeza esponjosa y susurré oscuramente:

— Papá tenía razón. Debería mantenerme alejada de los chicos guapos con historias trágicas y pómulos perfectos. Son una amenaza para mi presión arterial.

Marshi emitió un gruñido bajo y solidario. Del tipo que significaba: ‘Los destrozaré educadamente, si así lo deseas’.

Entonces

—Princesa Lavinia.

Me giré, solo ligeramente, y era Ravick:

—La Profesora Evelyne ha llegado. ¿Vamos?

—Sí —dije dramáticamente—. Vamos. Llévame a la tierra del conocimiento donde los chicos no existen.

Él parpadeó.

—…Bien.

Llegamos a mi sala de estudio personal, toda llena de cálida luz solar, estanterías pulidas y suficientes cojines para albergar una rebelión de gatitos somnolientos. Y de pie junto a la gran pizarra del destino estaba

—¡Buenos días, Profesora! —gorjeé, entrando corriendo con el entusiasmo inmerecido de una estudiante que definitivamente no había ojeado superficialmente la tarea de anoche.

La Profesora Evelyne —alta, elegante, siempre oliendo ligeramente a pergamino viejo y canela— me sonrió como si no acabara de ser convocada para enseñar a un duende con tiara.

—Saludos a Su Alteza —dijo, haciendo una reverencia con gracia.

Me dejé caer en mi silla con toda la gracia de una reina y la columna vertebral de una medusa. Ravick se posicionó detrás de mí, con su modo de caballero perfecto activado.

Marshi se desplomó a mi lado como una hogaza de pan asesina con conciencia propia, su cola golpeando contra la alfombra.

La Profesora Evelyne se rio suavemente.

—¿Comenzamos, Princesa?

—Sí.

Ella abrió su libro.

—El tema de hoy es fascinante…

Me incliné hacia adelante.

—…el ascenso del Primer Emperador de Elorian, el fundador de este mismo imperio.

Todo mi cuerpo se animó como un cachorro que escucha la palabra golosina.

Por fin. La única persona sobre la que realmente quería aprender.

Mi ancestro real. El hombre que unió los reinos fracturados. La leyenda original de los Devereux, también conocido como el Rey del Drama de la Historia.

La Profesora Evelyne abrió un grueso tomo encuadernado en terciopelo y lo colocó suavemente sobre la mesa como si fuera una escritura sagrada —y honestamente, en este palacio, probablemente lo era. Ese libro era más antiguo que la mitad de las casas nobles del imperio. Posiblemente embrujado. Probablemente dramático.

Sonrió suavemente, como si estuviera a punto de comenzar un cuento para dormir para la realeza. Lo cual, técnicamente… lo era.

—Como ya sabes, el nombre del primer emperador era Hadrian Verelith Devereux —el hombre recordado en todo el continente como ‘La Corona de Hierro’.

Parpadeé. —¿La Corona de Hierro?

Porque por supuesto que tenía un título. Un nombre no era suficiente para este hombre. Él, que llevaba una capa carmesí hecha con los estandartes de los reinos conquistados.

Quien forjó la paz primero sometiendo a cada señor de la guerra.

Quien construyó el trono en el que ahora ocasionalmente como melocotones.

Qué legado.

Qué icono del drama.

La Profesora Evelyne continuó, su voz adoptando ese tono aéreo e histórico. —Nació durante el Año de las Estrellas Caídas

Por supuesto que sí.

Ese es el año de nacimiento más imaginable para un Personaje Principal.

—de una reina moribunda y un rey desaparecido. Fue criado en secreto, entrenado en siete artes, y a la edad de diecisiete años, recuperó su imperio con solo tres caballeros… y una espada forjada de hierro estelar.

Me quedé mirando.

Tres caballeros.

Diecisiete años.

Una espada hecha de metal celestial.

Estoy a punto de cumplir ocho años, y apenas puedo levantar una espada de práctica sin golpear accidentalmente la rodilla de Ravick como si me debiera el almuerzo.

Suena más genial que yo.

Como… mucho más genial.

Distraídamente curvé mis dedos contra el mantel de terciopelo, haciendo pucheros internamente.

La Profesora Evelyne pasó la página con una especie de silencio sagrado, y luego añadió suavemente:

—Y como ya sabes, Su Alteza… No estaba solo. Tenía consigo una bestia divina. Rakshar.

Parpadeé, luego sonreí.

Marshi.

Bueno. Eso es algo que aparentemente tengo en común con el legendario fundador del imperio.

—La historia cuenta —continuó la Profesora Evelyne—, que durante sus primeras campañas, el Emperador Hadrian encontró un tigre divino herido en lo profundo de las selvas de Nefirath. La bestia había sido atravesada por la lanza de un cazador… Y sin embargo, vivía. El Emperador Hadrian atendió sus heridas él mismo —y desde ese momento, Rakshar nunca dejó su lado.

Asentí lentamente.

Sí. Conocía esta parte.

Había escuchado los rumores cuando Marshi eclosionó —cómo el Templo Sagrado casi se desmayó. Cómo el cuidador real de bestias se encerró en un armario de oración durante tres días. Cómo los nobles susurraban sobre presagios, destino y reencarnación como si todos estuviéramos en algún tipo de telenovela cósmica profética.

Rakshar… no era una bestia ordinaria. Era divino. Bendecido por los dioses. Conectado a algo más grande —algo más antiguo que tronos, imperios y presupuestos para bocadillos.

Decían que permaneció junto al emperador hasta su último aliento.

Y luego… desapareció. Sin tumba. Sin restos. Simplemente se fue —como si el viento lo hubiera llevado de vuelta a cualquier rincón divino del mundo del que vino.

Me volví hacia la Profesora Evelyne, frunciendo ligeramente el ceño.

—¿Qué le pasó a Rakshar? —pregunté, aunque ya lo sabía más o menos.

Ella dio una pequeña sonrisa. El tipo de sonrisa que los adultos dan justo antes de soltar un acertijo críptico y arruinar tu tranquilidad mental.

—Después de la muerte del emperador… algunos dicen que Rakshar regresó a la selva de la que vino. Otros creen que yace enterrado bajo el mismo palacio —profundamente bajo la piedra y el mármol— protegiendo al imperio incluso en la muerte.

Protegiendo al imperio…

¿Incluso en la muerte?

Miré a Marshi, extendido a mi lado como un charco peludo de realeza crítica. Mi tigre divino. Mi majestuoso compañero. Mi… extremadamente mimado, altamente dramático, eternamente hambriento compañero de habitación celestial.

Estornudó.

Y luego bostezó.

Vaya. Feroz.

La Profesora Evelyne juntó sus manos con gracia.

—Cuando apareció tu Marshi —dijo suavemente—, muchos creyeron que el Emperador Hadrian había enviado de vuelta el espíritu de su compañero divino… para vigilar el imperio una vez más.

Sonreí ante eso. Es decir —vamos— sonaba genial. Como algo salido de una leyenda o una profecía para dormir.

Pero en lo profundo… Las preguntas se agitaban.

Si eso era cierto —si esta bola de pelo perezosa era la segunda venida de Rakshar— entonces…

¿Por qué no estaba en la novela original?

Es decir, la he leído. Dos veces. De principio a traicionero final. Y recuerdo todo.

No había bestias divinas. No había tigres brillantes. No había guardianes reencarnados enviados por emperadores muertos hace mucho tiempo.

Ni una vez. Sin pergaminos proféticos. Sin giros argumentales de “Oh mira, una criatura mística está aquí para proteger al heredero”.

Nada.

Entonces, ¿por qué vino Marshi a mí?

¿Por qué ahora?

¿Y qué tipo de poder posee realmente?

Porque hasta ahora, solo lo he visto comer fruta, dormir en posiciones cada vez más ridículas, y una vez —solo una vez— gruñir a un noble que intentó mirarme mal.

Lo cual, está bien, fue apreciado.

Pero eso difícilmente grita arma divina de los dioses. A menos que los dioses estuvieran muy interesados en siestas dramáticas y ciruelas demasiado maduras.

Me recosté en mi silla, frunciendo el ceño mientras Marshi pateaba suavemente en sueños como si estuviera persiguiendo mariposas divinas o palomas celestiales en un sueño.

Estaba sumida en mis pensamientos —a medio camino de la madriguera de “¿y si en realidad soy parte de alguna profecía divina reescrita y la novela olvidó informarme— cuando

—¡SIR RAVICK! —El grito atravesó el estudio como una espada a través del silencio.

Un joven caballero irrumpió en la habitación, sin aliento, su armadura tintineando, el pánico claro en su rostro.

—¡Es una emergencia! —resopló.

Parpadeé, mi corazón ya cayendo como una piedra.

Ravick dio un paso adelante instantáneamente, toda su postura cambiando de modo caballero tranquilo a comandante listo para la batalla en menos de un segundo.

—¿Qué ha pasado? —espetó.

El caballero tragó saliva. —Acaba de llegar un explorador. Ha habido un ataque en el puesto fronterizo del norte. Una gran fuerza. Entrenada. Armada. Posiblemente de más allá de los Bosques de Hierro. Ellos

Ravick no esperó.

—Quédate con la princesa —ordenó secamente, ya a medio camino de la puerta.

Me levanté tan rápido que mi silla casi se volcó.

—Espera—¿qué? ¿Qué quieres decir con ataque?

El caballero me miró, claramente dividido entre el protocolo y el pánico. —Perdóneme, Su Alteza. El emperador será informado en breve… Pero si esto es lo que parece —puede que parta al anochecer.

Me quedé mirando.

Las palabras apenas tenían sentido en mi cabeza.

Papá. Yendo a la guerra.

Quería correr hacia él —agarrar su capa, aferrarme a su brazo y suplicarle que no se fuera. Pero no podía. Sabía que no podía.

Mi corazón latía con fuerza. Un eco silencioso y doloroso en el vasto silencio de la habitación. Presioné una mano contra mi pecho, deseando —suplicando— que esto no fuera nada.

Solo una escaramuza fronteriza. Solo ejercicios. Solo fanfarronería.

Solo… nada.

Por favor.

Que no sea nada.

Pero en el fondo —en esa extraña parte temblorosa de mí que siempre sabía cuándo las cosas estaban a punto de cambiar— lo sentí.

Esto no era un simulacro. No era nada. Era enorme.

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