Capítulo 123: Arrullada por el amor, agitada por el silencio

[Punto de vista de Lavinia]

Todavía no podía creerlo.

Papá realmente —realmente— me prohibió ir al Templo Sagrado.

A mí. Su única hija. La heredera del imperio. Futura Emperatriz. Domadora de una bestia divina. La razón por la que la mitad del personal del palacio no duerme por las noches.

Y me dijo que no.

A mí.

Por una biblioteca.

—Solo quería saber más sobre Rakshar —refunfuñé, sumergiendo mi cara bajo el agua tibia y soplando burbujas como una carpa ofendida—. Eso es todo. Ni siquiera iba a prender fuego a nada esta vez.

—¿Está caliente el agua, Princesa?

La voz de Marella flotó en la habitación, suave y soleada como una canasta de ropa recién lavada.

La miré desde el borde de la bañera, con las mejillas infladas.

—Sí… está tibia. Está bien, Marella.

Ella sonrió de esa manera en que los adultos lo hacen cuando definitivamente traman algo.

—Bien. Ahora, cierra los ojos, por favor.

Suspiré con dramático pesar —porque aparentemente, incluso en mi propio baño real, no se me permitía tener paz— y me cubrí la cara con ambas manos.

Un momento después, vertió una cascada de agua tibia sobre mi cabello. Se deslizó por mi espalda en riachuelos sedosos. Ella tarareaba mientras lo hacía, como si yo fuera una planta de interior que estaba regando.

—Ahí —gorjeó—. Estamos todas limpias y bonitas. Como una gema brillante.

—Ella es más como una piedra de lava —murmuró la Niñera desde algún lugar cerca de la torre de toallas.

—¡Te oí! —grité a través del agua.

—Por supuesto que sí —dijo la Niñera con cariño—. Oídos más agudos que los de un halcón.

Marella se rió, luego se volvió hacia su cómplice.

—Creo que es hora, ¿verdad?

Me detuve.

¿Hora? ¿Hora de qué?

Entrecerré un ojo, todavía cubierta de burbujas.

—¿Hora de qué?

La Niñera sonrió como alguien a punto de dejar caer un decreto real sobre mi cabeza.

—Hora de que te mudes, cariño.

Parpadeé.

—¿Mudarme? ¿Mudarme adónde? ¿A los establos? Porque te lo advierto —Marshi ronca, y yo no comparto mantas.

Ambas se rieron como si fuera hilarante.

—No, no, Princesa —dijo Marella, envolviéndome con una toalla como si fuera un rollo de canela recién salido del horno—. Te vas a mudar a tu propia ala.

Me quedé congelada a medio paso sobre la alfombra del baño.

—…¿Mi qué?

—Tu ala, Princesa. El Ala Alborecer —repitió la Niñera pacientemente, alisando la esquina de la toalla como si estuviera esponjando a la realeza misma—. Tus propias cámaras privadas. Con personal. Y guardias. Y salas de estudio. Y cubículos para pergaminos. Y tu propia sala de lectura con techo de cristal y plumas encantadas que se rellenan solas.

Parpadeé.

—Eso suena como… una trampa.

Marella se rió. La Niñera no lo hizo.

—Deberías haberte mudado el día que Su Majestad terminó de reconstruirla —añadió, con los brazos cruzados ahora como si estuviera regañando al tiempo mismo—. Convirtió todo el cuarto oriental en un ala hecha de oro y polvo de diamante, solo para ti.

—¿Pero permitirá su majestad que la princesa se mude? —preguntó Marella.

—Porque Su Majestad —hizo una pausa, lanzándome una mirada significativa— no podía soportar estar separado de su hija.

Ah.

Claro.

Eso tiene sentido.

Resoplé, echando mi cabello mojado sobre mi hombro con el tipo de gracia que debería haber venido acompañada de una fanfarria real.

—¿Qué puedo decir? Soy el corazón y alma de Papá. Su mayor y única alegría.

La Niñera se rió por lo bajo.

—No te equivocas, Princesa.

Luego hizo una pausa, su sonrisa desvaneciéndose en algo… pensativo.

—Pero aún me pregunto… —murmuró, doblando una toalla con el ceño fruncido—, ¿realmente Su Majestad te dejará ir esta vez?

Me quedé quieta.

Hmm.

La Niñera tenía razón.

¿Realmente Papá me dejaría mudarme? ¿A un ala entera para mí sola? ¿Con puertas por las que no podría irrumpir cuando me extrañara? ¿Finalmente me dejaría crecer… aunque sea un poco?

Me mordí el labio.

Y más importante—¿quería irme?

La habitación quedó en silencio por un momento. Pacífica. Envuelta en vapor cálido y el aroma de aceites de lavanda.

Me puse mi ropa de dormir limpia, abrazando el calor persistente cerca de mi piel, y di un pequeño encogimiento de hombros satisfecho.

—Bueno… solo tengo diez años —murmuré—. No doce. Creo que es demasiado pronto para mudarme. Quiero decir, ¿qué pasa si me secuestran en medio de la noche los fantasmas de la biblioteca? ¿Quién me protegerá entonces?

La Niñera y Marella intercambiaron una mirada. La ignoré.

Recién bañada y envuelta en mi conjunto favorito de ropa de dormir de terciopelo—carmesí oscuro con pequeños dragones dorados bordados a lo largo de las mangas—salí de la cámara de baño…

Y ahí estaba él.

Papá.

Ya en la cama, reclinado como un tirano aburrido, un brazo sobre sus ojos como si el peso del imperio lo estuviera molestando esta noche.

Sonreí.

Luego corrí.

—¡JAJAJA—¡Ha pasado una eternidad desde que te abracé así! —chillé mientras saltaba sobre el colchón, aterrizando con un golpe sordo a su lado e inmediatamente acurrucándome contra él como un koala.

Papá parpadeó—claramente emboscado—y me miró como si fuera algún enigma irresoluble que acababa de taclearlo.

—Mi calentador personal ha vuelto —gorjeé con suficiencia.

Él murmuró:

—Me pregunto cuándo aprendiste a decir cosas así.

Sonreí y me metí bajo su brazo.

—Obviamente de ti —dije dulcemente.

Se rió por lo bajo—una de esas raras risas suaves que solo ocurrían cuando no había nadie más alrededor—y me dio palmaditas en la cabeza con un suspiro cariñoso.

—Entonces… —preguntó, su voz más baja ahora—. ¿Te sientes bien? ¿Descansada?

Asentí.

—Me siento bendecida.

Eso lo hizo pausar.

Luego sonreír.

Apartó un mechón de cabello húmedo de mi frente.

—¿Todavía quieres ese libro sobre Rakshar?

Mis ojos brillaron.

—Sí… Pero no me dejarás ir al templo —dije con sospecha exagerada, entrecerrando los ojos como si lo hubiera atrapado en una mentira—. Es como si estuvieras ocultando algo, Papá…

Él se estremeció.

Fue sutil—parpadea y te lo pierdes—pero lo vi.

—Ese lugar —dijo lentamente—, no es… no es bueno para ti. Todavía no.

Apartó la mirada, un poco demasiado rápido.

—Haré que alguien te traiga un libro —añadió—. De los archivos del Templo. Tendrás lo que necesitas.

Asentí. Pero algo seguía picándome en el fondo de mi mente. Algo no encajaba bien.

Estaba ocultando algo.

Podía sentirlo.

—Papá…

Él murmuró, todavía acariciando mi cabeza suavemente.

Lo miré con la cara más seria que pude hacer.

—Quiero tomar el trono.

Hubo un momento de silencio.

Y luego

—¿QUÉ? —se estremeció, como si acabara de decirle que planeaba casarme con un pirata.

—¡Hablo en serio! —dije, inflándome como una gallina noble—. Dijiste que solo el gobernante puede entrar en la Biblioteca del Templo Sagrado. Bueno—si me convierto en emperatriz ahora—entonces puedo ir.

Me miró como si me hubiera crecido una segunda cabeza.

Luego extendió la mano…

¡Chasquido!

—¡AYYYY! —grité, agarrándome la frente—. ¡Eso duele!

—Bien —murmuró—. Ese era el punto.

Gemí, haciendo pucheros como si mi futuro imperio acabara de derrumbarse.

—Podrías haber usado palabras, sabes…

Sonrió con suficiencia.

—Como si fueras a escuchar.

—¡Podría haberlo hecho!

Levantó una ceja real.

—…Está bien, probablemente no lo habría hecho.

—Exactamente.

Me revolvió el pelo otra vez—porque sabía que lo odiaba—y dijo:

—No heredarás el trono hasta que te encuentre… apta para gobernar.

—¿Y si lo estoy? —lo desafié, picándole las costillas—. ¿Y si soy una brillante futura emperatriz y solo tienes miedo de que te eclipse?

—Oh, estoy seguro de que lo harás —dijo secamente—. Por eso planeo retirarme a las montañas sin cartas, sin consejeros y sin niños gritando.

—¿Puedo ir?

—Absolutamente no.

Parpadeé. —Grosero.

Sin esperar permiso, me acerqué más y lo rodeé con mis brazos como una enredadera somnolienta. —No se te permite dejarme, Papá. Va contra la ley real.

Se rió, suave y cálido, luego besó la parte superior de mi cabeza. —Entonces supongo que estoy obligado por tu decreto, Su Alteza Real.

—Así es —murmuré, mi voz amortiguada contra su pecho, ya derritiéndome en su comodidad.

Siguió el silencio. El tipo de silencio que no necesitaba ser llenado—suave y pesado, como una manta tejida de aliento y latidos.

La mano de Papá acariciaba suavemente mi cabello, su calor penetrando en mi piel como la luz del sol a través de una ventana cubierta de escarcha. Exhaló lentamente—uno de esos suspiros largos y silenciosos que me decían que yo era todo su mundo, aunque nunca lo dijera en voz alta.

Entonces, lo escuché.

Un murmullo, casi demasiado suave para captarlo.

—Te protegeré… sin importar lo que venga.

Y luego…

Otro susurro.

Más débil. Más silencioso.

Un secreto destinado a nadie.

—…No repetiré el mismo error dos veces.

Mis párpados estaban demasiado pesados para levantarlos. Mis pensamientos demasiado enredados en el sueño para perseguir el significado.

Pero lo escuché.

Lo escuché.

Y en lo profundo de mi pecho, se enroscó y pulsó como una pregunta sin respuesta.

¿Qué error?

¿Qué error, Papá?

El sueño me reclamó antes de que pudiera preguntar. Pero en algún lugar dentro de mí, una voz silenciosa se agitó—un susurro no muy diferente al suyo.

Un día, encontraré las respuestas.

Y tal vez… tal vez por eso no pregunté.

No esta noche.

Porque si Papá no quería que entrara en la Biblioteca del Templo Sagrado, entonces no lo haría. Esperaría. Honraría su silencio.

No por miedo. Sino porque confío en él.

Porque las cosas que está ocultando—las verdades enterradas en pasillos dorados y estanterías sagradas—no permanecerán ocultas para siempre.

Un día, vendrán a mí.

Como polvo agitado por el viento.

Como puertas cerradas que recuerdan cómo abrirse.

Y cuando lo hagan… estaré lista.

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