Capítulo 127: La Santa de las Fiestas Nacionales

[POV de Lavinia]

[Palacio Imperial—Cámara Imperial, Después de la Noche del Desfile]

Ahora que lo pienso… ¿No tiene la protagonista de esta novela cabello negro y brillantes ojos negros?

Justo como esa chica entre la multitud hoy. La que se agarraba el pecho como si su corazón intentara hacer volteretas…

La que no me miraba a mí ni a Papá…

Sino que miraba—completamente hipnotizada—a Osric.

…

….

…

—Probablemente hay miles de personas con esas características —murmuré sin emoción, lanzándome de vuelta a mi cama como una heroína en un romance muy trágico—. Totalmente normal. Completamente sin relación. Definitivamente no es el comienzo de alguna historia de amor lenta y cruzada por espadas. No. Para nada.

Enterré mi cara en la almohada. Con fuerza.

¿La verdad?

La historia probablemente ni siquiera comenzaría apropiadamente hasta que cumpliera quince años.

Lo que significaba que todavía me quedaban cinco largos años por delante. Cinco años de clases de etiqueta real, pergaminos de historia más largos que las mesas de banquete, y tener que comportarme como un “refinado símbolo de orgullo nacional” incluso cuando desesperadamente quería patear cosas y comer galletas del suelo como una persona real.

Pero aun así…

Hoy había sido increíble.

El desfile. Los vítores. La explosión de cometas fénix. El aroma de flores, azúcar y sol en cada brisa. El chico que se desmayó al ver a Marshi. Papá fingiendo que no le gustaba la atención, aunque su ceño imperial se suavizaba cada vez que yo saludaba.

Sonreí hacia el techo, con las extremidades extendidas como algas perezosas. —Espero poder visitar mis ciudades más a menudo —susurré, mitad a la luna, mitad a mí misma—. Quiero verlo todo de nuevo. La gente. Las luces. Todo.

—¿Qué estás murmurando sola ahora? —vino una voz desde la puerta.

Di un grito y me senté de golpe como si el techo me hubiera gritado.

—¡Papá! —Parpadeé—. ¿Cuánto tiempo has estado ahí parado?

Ignoró la pregunta, entró con un libro como una nube de tormenta real envuelta en terciopelo, y se sentó a mi lado en la cama.

—Papá —dije dulcemente, cambiando de táctica inmediatamente, porque la sutileza es para la política de la corte y no para las negociaciones a la hora de dormir—. ¿Puedo visitar las ciudades más a menudo? Tal vez… ¿una vez por semana?

Papá levantó una ceja. —Claro.

Mis ojos se iluminaron como linternas de festival.

—Pero no ahora —añadió.

Boom. Parpadeo. Linternas apagadas.

—¿Entonces cuándo? —hice un puchero.

Él tarareó—un sonido peligroso, generalmente reservado para momentos antes de pronunciar un juicio o decidir sobre el postre.

—Tal vez… cuando cumplas quince años.

Lo miré fijamente.

—Por un segundo —dije lentamente—, pensé que ibas a decir, “cuando haya un festival”.

No respondió. Lo que significaba que iba a decir eso. Pero cambió de rumbo a mitad de camino.

Sospechoso.

—Papá… —Entrecerré los ojos—. ¿Qué tipo de festivales celebramos siquiera en nuestro reino?

Se reclinó ligeramente, cruzando los brazos como si estuviera a punto de dar una conferencia con una seriedad devastadora. —Muchos.

Esperé.

Se aclaró la garganta como si se preparara para recitar antiguos pergaminos.

—Está el Festival de las Linternas —comenzó—. Tu Festival de la Primera Palabra. Tu Festival del Primer Paso. Tu Festival del Primer Diente. Tu Festival del Primer Decreto Real. Tu Festival de Cumpleaños, por supuesto. Tu Festival de la Primera Vez Sosteniendo un Tenedor Correctamente. El Festival del Día Que No Lloraste Durante el Baño…

—¡¿QUÉ?! —Me senté tan rápido que mi corona casi atraviesa el cabecero.

—El Festival del Día Que No Tuviste Miedo de la Recreación de la Ejecución de Rodar Cabezas —continuó Papá suavemente, como si estuviera leyendo un informe del clima.

Parpadeé. —¿Realmente… realmente celebramos eso?

Me dio un asentimiento muy regio, muy serio—sus ojos brillando con evidente diversión.

—En efecto. Un orgulloso hito nacional. No lloraste. No te desmayaste —dijo, bebiendo vino inexistente como si estuviera reviviendo el recuerdo—. Los ciudadanos arrojaron pétalos. Una banda marchó. Fuiste valiente. El Imperio se regocijó.

Lo miré boquiabierta. —Entonces lo que estás diciendo es…

—Estos son días festivos nacionales —confirmó solemnemente—. Con desfiles. Fuegos artificiales. Interrupción económica. Vendedores de globos con egos inflados.

Quedé total, completa, cósmicamente estupefacta.

—Ya… ya veo… —susurré, con los ojos muy abiertos—. Entonces… básicamente… ¿Soy la razón por la que la economía del reino llora hasta quedarse dormida?

Papá me miró. —Solo levemente.

—¿La gente sabe cuántos días libres tienen por mi culpa?

—Lo saben. Te llaman la Santa de las Fiestas Nacionales.

Me dejé caer de nuevo en la cama con el suspiro más dramático que una niña de diez años haya suspirado jamás. —Soy una amenaza en encaje lunar.

—Eres nuestra Emperatriz —corrigió Papá suavemente, acariciando mi cabeza.

—Soy una Emperatriz cara.

—Las cosas buenas cuestan dinero.

Parpadeé. —¿Entonces soy un… artículo de lujo?

—Precisamente.

Gemí dramáticamente en mi almohada. —¡No puedo creer que haya tantos días festivos nacionales dedicados a… mí! —Me retorcí como un pez moribundo—. ¡Soy la única responsable de la mitad de los días de trabajo perdidos y la escasez de azúcar del Imperio!

—Me voy a dormir antes de enterarme de que también tengo una Celebración Nacional del Primer Corte de Pelo —declaré, dándome la vuelta como si hubiera terminado con esta tontería de la monarquía.

Él hizo una pausa.

Eché un vistazo desde debajo de la manta, mi voz pequeña y sospechosa. —¿Papá?

Ni siquiera se inmutó. —…Ese es la próxima primavera.

Me senté como si un fantasma me hubiera tirado. —¡¿POR QUÉ— Por qué harías eso, Papá?!

Me miró directamente a los ojos. Imperturbable. Completamente sin arrepentimiento.

—Porque —dijo secamente—, soy el Emperador.

…

…

…

Me dejé caer de nuevo con el peso de todas las cargas reales. —No tengo palabras. Ninguna. Me voy a dormir antes de descubrir que hay un Día Nacional del Primer Desenredo de Enredo de Pelo.

Hubo una pausa.

Luego su voz, demasiado casual para ser inocente, flotó hacia mí.

—¿No quieres el libro?

Eché un vistazo desde debajo de mi manta. —¿Libro? ¿Qué libro?

Metió la mano en los pliegues de su capa como algún hechicero presuntuoso de la hora de dormir y sacó un gran tomo polvoriento, colocándolo dramáticamente frente a mí.

—Aquí. Esto fue escrito por el asistente del Primer Emperador durante su reinado sobre Rakshar. Podrías encontrar lo que estás buscando… Eso espero.

Parpadeé. —Oh… cierto. —Tenía preguntas. Tantas preguntas. Sobre Marshi. Sus orígenes. Sus poderes. Su ocasional gruñido crítico—. ¿Realmente obtendré respuestas de aquí, Papá?

Papá se encogió de hombros, deslizándose en la cama a mi lado como si todo esto fuera parte de su rutina real para dormir. —Los dioses lo saben —dijo perezosamente—. Nunca lo leí. Nadie lo hizo. Mayormente lo usamos para aplanar pergaminos.

Me senté y miré el libro. La cubierta era de cuero agrietado, antigua y ominosa, y grabada con el título en oro desvanecido:

—Registros de los Compañeros Divinos.

Parecía lo suficientemente viejo como para desmoronarse si respiraba demasiado fuerte sobre él. El tipo de libro que probablemente no había sido abierto en siglos, lleno de secretos que el polvo olvidó que existían.

Lo alcancé con cuidado, con el corazón saltando. Entonces la mano de Papá salió disparada como una víbora. ¡Snap!

Cerró el libro de golpe.

—A dormir —dijo firmemente, ya poniendo el libro en la mesa lateral como si yo fuera un gato demasiado curioso en quien no se podía confiar.

—¡Papá!

—Mañana —dijo, con voz definitiva—. Si te quedas despierta ahora, serás una desgracia real bostezando en el desayuno.

Gemí, dejándome caer hacia atrás. —¡Bien, bien! Leeré sobre el destino inmortal secreto y el derecho divino de nacimiento de Marshi mañana.

Él sonrió con suficiencia.

Resoplé.

Luego me deslicé más cerca de él con un puchero, escondiéndome bajo las mantas. —Pero si el Imperio cae durante la noche porque no leí ese libro a tiempo…

—Aún tendrás que comer tus vegetales en el desayuno —dijo suavemente.

Gemí de nuevo, dejándome caer sobre las almohadas como una guerrera derrotada. —Ser una futura emperatriz es agotador.

Papá se rió—una de esas raras y profundas que lo hacían sonar casi humano. —Sobrevivirás —dijo, tirando de las mantas sobre ambos con eficiencia regia.

—Apenas —murmuré, acurrucándome en las cálidas mantas de la inevitable perdición.

Entonces, con el tipo de crueldad casual que solo un padre podría ejercer, extendió la mano y acarició mi cabeza como a un aprendiz particularmente lento. —Tendremos un duelo mañana.

Me estremecí como si alguien acabara de arrojarme agua helada por la espalda. —Papá—Papá, espera—¿no crees que estás… ya sabes… probando las habilidades con la espada de tu querida hija un poco demasiado pronto después de su debut público emocionalmente agotador como la esperanza resplandeciente del imperio?

—NO. —Su voz era plana. Final. Como una puerta cerrada de golpe o una guillotina cayendo—. Ya es tarde.

—¿Tarde? —repetí, horrorizada—. ¡Tengo diez años. Acabo de cumplir diez años hoy! Tu más querida y adorable hija cumplió diez, no veinte.

—¿Y? —respondió, impasible—. Algunas emperatrices van a la guerra a los doce.

Me dejé caer de nuevo, gimiendo dramáticamente en la almohada. —Mañana va a ser un día muy duro.

Papá no lo negó. Solo sonrió de esa manera que tiene—como si supiera algo que el resto del mundo no—y continuó acariciando mi cabeza como si yo fuera algún gatito de batalla soñoliento en seda real.

Y así terminó el día.

Con una corona en la mesita de noche, un libro lleno de leyendas olvidadas a mi lado, y la promesa de un duelo de espadas antes del desayuno.

Porque aparentemente… ser la Emperatriz en entrenamiento significa que no tienes días libres.

Ni siquiera después de un desfile.

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