Capítulo 138: La Hija del Tirano

[POV de Lavinia]

[Palacio Imperial—Ala Alborecer—Cámara de Lavinia]

Acababa de cumplir catorce años.

Y con eso llegó la innegable e inquebrantable verdad: me estaba volviendo más hermosa a cada segundo.

Me incliné más cerca del espejo, con la barbilla inclinada en el ángulo perfecto, admirando la delicada curva de mis pómulos, el brillo de mi piel y la picardía que bailaba en mis ojos.

—Ah… dioses, soy tan hermosa —murmuré, sonriendo con plena confianza, como si el espejo pudiera discrepar.

Detrás de mí, Marella soltó una risita.

—Ahí va otra vez, alabándose como si fuera una diosa esculpida en mármol.

La Niñera también se rio, con las manos ocupadas doblando guantes recién planchados.

—Déjala ser.

Giré sobre mis talones, colocando mis manos firmemente en mis caderas como un general dirigiéndose a sus tropas.

—¿Qué? —exigí con indignación fingida—. ¿Acaso miento?

La Niñera me dio esa sonrisa indulgente que reservaba para cuando estaba siendo particularmente ridícula. Se acercó y comenzó a ajustar un rizo rebelde junto a mi sien.

—No, no, Princesa. No estás mintiendo. —Me dio una palmadita cariñosa en la mejilla—. Eres absolutamente hermosa. Después de todo, eres la hija del Emperador. Y tu padre era considerado todo un rompecorazones en su juventud.

No se equivoca.

Sonreí con suficiencia.

—Exactamente. Papá puede ser taciturno y gruñón y estar envejeciendo como un buen queso…

—¿A QUIÉN LLAMAS TACITURNO?

Oh no.

Maldito timing.

Me giré lentamente —como una criminal atrapada en pleno atraco— y ahí estaba.

Papá.

El mismísimo Emperador Cassius Devereux, de pie en la puerta con los brazos cruzados como una estatua ofendida de guerra. Una ceja levantada, un familiar ceño imperial afilando su ya de por sí afilado rostro.

Parecía que había estado acechando allí durante al menos unas cuantas líneas de diálogo. Aclaré mi garganta, sonriendo nerviosamente, alejándome del espejo como si me hubiera traicionado.

—Eh… bueno… lo que quería decir era… Papá, eres taciturno de una manera heroica y misteriosa…

Entrecerró los ojos.

—…¡Pero aún muuuuuyyy guapo! —añadí rápidamente, agitando mis manos como si eso pudiera disipar la incomodidad—. ¡Más guapo que los dioses! ¡En serio! Divino, incluso. Quiero decir, ¿has visto tus pómulos? Los heredé. ¡Por eso también soy hermosa! Es genética. ¡Gloriosa genética!

. . .

. . .

Suspiró como solo los padres con hijas dramáticas lo hacen. Largo. Sufrido. Y vagamente divertido.

—Prepárate —dijo—. Vendrás conmigo a conocer a un diplomático.

Me enderecé al instante, hombros cuadrados como un soldado que va a la batalla.

—¡Sí, señor! —dije alegremente, ya dirigiéndome a su lado con mi habitual salto confiado.

Me miró de reojo.

—No me llames “señor”. Suenas como ese idiota de Theon.

Sonreí.

—Bien. Mi soberano.

Me dio otro suspiro y se giró para caminar, pero deslicé mi mano en la suya e igualé su paso.

—Entonces… ¿Quién es este diplomático? ¿Es aburrido? ¿O escandaloso? Por favor, dime que es escandaloso. Necesito un poco de escándalo hoy.

—Solo uno de esos imperios idiotas del Valle Occidental —dijo, agitando una mano como si espantara una mosca molesta—. El nuevo rey quiere nuestro apoyo para librar una guerra contra su imperio enemigo vecino. Afirma que está limpiando el linaje o alguna tontería por el estilo.

Asentí sabiamente, como si entendiera la política de monarcas hambrientos de poder y antiguos rencores.

—Ah, ya veo. Uno de esos. Entonces… ¿vamos a ayudarlo?

Papá me lanzó una mirada fulminante de reojo.

—No. Es un idiota. No ganamos absolutamente nada.

Sonreí.

—Entonces, ¿lo estamos echando… de una manera encantadoramente elegante? ¿Harás el diplomático “consideraremos tu oferta” y luego lo ignorarás como al embajador de la temporada pasada?

Papá hizo una pausa por un segundo.

Luego dijo con seriedad:

—No. Lo dejaremos hablar durante cinco minutos, tal vez seis si trae una buena oferta… y luego personalmente lo escoltaré hasta la puerta.

Parpadeé.

—Eso… no es muy elegante.

—Y… —me miró, con rostro indescifrable—. Después de eso, vamos a un duelo.

Me congelé a mitad de paso.

No. No no no. Conocía ese tono.

Toda mi alma hizo cortocircuito.

—¡¿Quééééé?! ¡Papá! —casi tropecé con mis zapatillas al alcanzarlo—. ¡Acabamos de tener un duelo la semana pasada! ¡Mis brazos aún se están recuperando! ¿Sabes cuánto tiempo tomó que mis callos de espada se desvanecieran en dedos elegantes dignos de una modelo de manos?!

—Sí —dijo con calma, sin romper el paso—. Y ahora lo hacemos de nuevo.

—¡¿Por quééé?! —gemí, siguiéndolo como una sombra de fatalidad—. ¿No estás siendo un poco cruel con tu hermosa, deslumbrante, única en su tipo, emocionalmente frágil hija?

Ni siquiera pestañeó.

—NO.

—¡Papááá! —lancé mis brazos al aire—. Esto es abuso dirigido.

—No seas dramática.

—¡Soy dramática! ¡Esa es toda mi personalidad!

Suspiró. El tipo de suspiro largo y cansado que solo un padre de una princesa desastre podría emitir.

—Necesitas práctica.

—¡¿Práctica para qué?! —jadeé, agitando los brazos—. ¿La próxima guerra imperial? ¿Asesinos?

Papá se detuvo en la entrada de la cámara diplomática, con una mano en el picaporte grabado en oro.

Su voz bajó un tono—tranquila. Silenciosa. Firme.

—Para todo, Lavinia.

Ugh.

¿Qué significa eso siquiera?

¿Todo?

¿Por qué siempre habla en acertijos dramáticos como un héroe retirado de alguna obra trágica?

Resoplé y crucé los brazos, viéndolo empujar la puerta para abrirla. Y mientras él pasaba como un imponente dios de la guerra, me quedé atrás por un segundo—solo un pequeño segundo—para ordenar mis pensamientos.

Porque… ¿honestamente?

Desde la ceremonia de mayoría de edad de Osric, parece que alguien tomó el guion de mi vida—la novela original—y le prendió fuego.

Luego lo reescribió. En sangre. Y sarcasmo.

Según el libro, Osric ya debería haberse ido a la guerra. Luchado valientemente. Volverse todo misterioso y taciturno con cicatrices y combates de espada y flashbacks trágicos.

Luego, un año después, conocería a la protagonista femenina de la historia—alguna belleza deslumbrante con un destino bendecido por las estrellas y la mandíbula perfecta—y se enamoraría, o sufriría, o lo que la trama exigiera.

Pero nooooooo.

Él hizo el juramento.

Y ahora está atrapado conmigo.

¿Sorprendentemente?

No parece importarle.

De alguna manera, Osric logra ser tanto el heredero de la Casa Everheart como mi caballero sombra, el guardaespaldas glorificado de la Princesa Heredera, compañero de estudios, a veces tutor no oficial y ocasional compañero de té—todo sin combustionar.

Es tranquilo. Es sereno. Es… relajado.

Lo cual es extraño.

¿Más extraño aún?

Papá lo vigila con ojo muy agudo.

Como agudo nivel halcón.

Cada vez que Osric tan solo sonríe en mi dirección, Papá se tensa como si alguien acabara de insultar al Imperio. Es casi cómico.

Tengo una teoría. Una teoría muy sólida y científica:

Papá teme que pueda enamorarme de él.

Odia la idea de que cualquier hombre esté cerca de mí. ¿Guardias? Deben ser ciegos, casados o eunucos. ¿Caballeros? Permitidos solo a distancia de duelo. ¿Hijos de nobles visitantes? Sumariamente ejecutados solo con la mirada.

¿Pero el mayor giro en todo esto?

No es Osric.

Soy yo.

Sí, he crecido. Mi figura finalmente ha dejado de ser ‘adorablemente incómoda’ y ha comenzado a volverse ‘elegantemente letal’.

Y sí, soy absoluta e innegablemente hermosa.

(Lo digo con objetividad científica).

¿Pero más que eso?

Soy más fuerte.

Como, realmente más fuerte.

Más fuerte que Caelum. Y Caelum es quien está destinado a convertirse en la mejor espada del Imperio en el futuro.

Palabra clave: estaba.

Porque ahora?

Ahora duelo mejor. Me muevo con más precisión. Gano más.

Papá se aseguró de eso.

Después, fui trasladada oficialmente a mi propia residencia—el Ala Alborecer. Pensé que nos veríamos menos, porque él es el emperador, y los emperadores están ocupados.

Pero no.

Veo a Papá más ahora que cuando compartíamos una cámara.

Me arrastra a reuniones. Me lleva a negociaciones diplomáticas. Me hace duelo tres veces por semana.

A veces cuatro si se siente dramático.

Me entrena.

Se burla de mí.

Me empuja.

Corrige mi postura durante el desayuno. Me da conferencias sobre estrategia de batalla durante el té.

Y siempre—siempre—termina con:

—Debes ser la mejor.

Y quiero gritar, SÍ, LO SÉ, ESTOY INTENTÁNDOLO

¿Pero también?

¿También?

No se equivoca.

Aun así… eso NO significa que pueda torturarme.

¡¿Duelos con el estómago lleno?! ¡¿Al amanecer?! ¡¿En vestidos formales?! ¿Quién crió a este hombre?

Ah, cierto.

Un dios de la guerra.

Suspiré.

Y sin embargo, mientras estaba sentada allí observándolo—brazos cruzados, mirada lo suficientemente afilada como para cortar acero, fulminando absolutamente al diplomático balbuceante al otro lado de la mesa de mármol—no pude evitar sentirlo.

Amor. Puro, violento, irrazonable amor.

Sí, era un tirano taciturno. Sí, me arrastraba por el infierno de la esgrima tres veces por semana.

Pero era mío. Mi Papá.

Y nadie—ni un solo noble, ni un general, ni siquiera los dioses—se erguía más alto en mi mundo que él.

Incluso ahora, no había dicho una palabra. Solo… miraba. Pero de alguna manera esa mirada decía «Borraré todo tu linaje si dices una cosa más estúpida».

Desafortunadamente, el idiota diplomático seguía hablando. Dioses, cómo seguía hablando.

—…y creo, Su Majestad, que una alianza entre nuestros grandes imperios resultaría beneficiosa para el desarrollo comercial a largo plazo, y por supuesto, en la futura cooperación militar…

Sentí que parpadeaba con lenta agonía.

Él seguía hablando monótonamente.

Y seguía.

—…Estoy seguro de que su Imperio de Elarion encontrará muy lucrativo…

Papá finalmente me miró. Fue sutil—apenas más que un movimiento del ojo.

Pero sabía lo que significaba.

Di algo.

El diplomático se volvió hacia mí con una sonrisa grasienta. —¿Y qué piensa la Princesa Heredera de esta propuesta? Seguramente tal sabiduría debe correr en la familia.

Lo miré.

Luego a Papá.

Luego de nuevo a él.

Con toda la elegancia de una futura Emperatriz, crucé una pierna sobre la otra, me recliné, apoyé mi codo en el brazo tallado de la silla…

…y bajé mi voz a una calma lenta y mortal.

—¿Cómo puedes ser tan aburrido?

El diplomático parpadeó. —¿Perdón?

No parpadeé.

No me suavicé.

Seguí adelante.

—Con todo el debido respeto—que es ninguno—¿realmente crees que nos aliaríamos con un pequeño parche de tierra desmoronándose que ha estado en tres guerras civiles en cinco años?

Sus ojos se agrandaron.

Papá sonrió con suficiencia. Lo que significaba que estaba complacido.

Me incliné hacia adelante, con una sonrisa fina como una daga. —Permíteme ser directa. Tu imperio no tiene nada que ofrecernos. Ninguna tierra que valga la pena reclamar, ningún ejército que valga la pena mencionar, ninguna moneda que valga la pena contar. Tu gente está muriendo de hambre, tus nobles son traidores, y tu comandante militar fue sorprendido vendiendo caballos de batalla por repollo.

El hombre se estremeció.

Suspiré profundamente.

—Vine aquí hoy esperando conocer a un hombre que valiera la pena escuchar. En cambio, conseguí a un pequeño títere sudoroso de la corona tratando de venderme amistad como si fuera algún tipo de fruta en oferta.

El silencio fue atronador.

—¿Quieres nuestro apoyo? —dije dulcemente—. Gánatelo. Reconstruye tu imperio. Deja de ser patético. Entonces tal vez—tal vez—te enviaremos una invitación a cenar. Pero hasta entonces?

Me coloqué junto a Papá, doblando mis manos pulcramente. —Agradece que mi padre no te haya echado ya.

Papá finalmente se volvió hacia el hombre, inclinando ligeramente la cabeza.

—…Eso fue ella siendo educada.

El diplomático parecía como si acabara de tragarse una anguila viva.

Papá se puso de pie y dijo:

—Reunión terminada.

Salimos de la cámara, lado a lado, nuestras botas resonando en el suelo pulido. No habló durante un rato. Luego, finalmente, su voz—baja, divertida, orgullosa—rompió el silencio.

—Sonabas exactamente como yo.

Sonreí con suficiencia. —Es porque soy tu hija.

Me revolvió el pelo con una mano enguantada. Y aunque nunca lo diría en voz alta—estaba orgulloso.

Podía sentirlo.

Y mientras caminábamos por los pasillos bañados de sol del palacio, ya no me sentía como una niña pequeña siguiendo a una leyenda.

Sentía que me estaba convirtiendo en una.

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