Demasiado Perezosa para Ser una Villana - Capítulo 410

Capítulo 410: El día que nos convertimos en padres

[Punto de vista de Haldor—Palacio Imperial—Cámara de Lavinia—Noche]

No despertó.

Eso fue lo primero que comprendí.

No de inmediato. No de golpe. Se coló lentamente, como la escarcha sobre el cristal: fría, inevitable y cruel. Lavinia yacía inmóvil bajo las sábanas, su pecho subiendo y bajando. Respiraba, pero de forma extraña. Demasiado superficial. Demasiado silenciosa. Como si el mundo temiera tocarla de nuevo.

Me quedé donde estaba, justo al lado de la cama. No me había movido desde que se desplomó. Me dolían las rodillas. Tenía las manos entumecidas. No me importaba.

—Despierta —susurré de nuevo, por centésima vez—. Ya has asustado a todo el mundo lo suficiente. Ya has dejado clara tu postura.

No hubo respuesta; sus dedos estaban fríos en mi mano. No muerta, pero tampoco aquí. Detrás de mí, la habitación era un caos que intentaba fingir que no lo era.

Los gemelos lloraban.

Sonidos agudos, penetrantes… nuevos, furiosos, vivos. Cada llanto me apuñalaba directamente en las costillas, porque ella no estaba aquí para oírlos.

No los había visto.

No los había sostenido en brazos.

No había regañado al mundo por atreverse a existir con demasiada estridencia.

—Dijiste que no me dejarías —murmuré, apretando mi frente contra su mano—. Dijiste que los miraríamos juntos.

Se me cerró la garganta.

—Estoy esperando —añadí en voz baja—. No los miraré sin ti.

Entonces…

—¡¿DÓNDE ESTÁ EL SANADOR?! —La voz de Cassius resquebrajó la cámara como una cuchilla.

El antiguo emperador irrumpió en la habitación, la furia encarnada, con la capa medio desgarrada y la espada aún ceñida a la cintura, como si viniera directamente de un campo de batalla.

Los sanadores se estremecieron y los sacerdotes retrocedieron.

—Arrastradlos hasta aquí —gruñó Cassius, señalando con una mano temblorosa—. A TODOS. HASTA EL ÚLTIMO.

—Su Majestad… —intentó decir un sanador.

Cassius lo agarró por el cuello de la camisa y lo estampó contra la pared.

—Mi hija yace ahí —rugió, con los ojos encendidos—, Y VOSOTROS SEGUÍS RESPIRANDO, ASÍ QUE VAIS A ARREGLAR ESTO.

El hombre gimoteó.

Rey dio un paso al frente. —Emperador…

Demasiado lento.

Cassius se giró y tiró de Rey hacia él, clavándole el puño en la parte delantera de su túnica.

—Tú —masculló—. Mago Supremo. Genio divino. Bastardo inútil.

Rey no se resistió. Ni siquiera parpadeó.

—Si ella muere —susurró Cassius, con la voz quebrada de una forma que nunca antes había oído—, quemaré tu torre hasta convertirla en cenizas. Arrancaré la magia de este imperio con mis propias manos. Yo…

—No se está muriendo —le atajó Rey bruscamente.

Cassius se quedó helado.

La voz de Rey temblaba, pero se mantuvo firme.

—Está agotada —dijo—. Su cuerpo está vacío. Dos vidas le exigieron demasiado. Pero su alma… —se llevó una mano al pecho—. …sigue anclada. Sigue luchando.

El agarre de Cassius se aflojó ligeramente.

—…Entonces, ¿por qué no ha despertado? —exigió con voz ronca.

Rey tragó saliva. —Porque es testaruda.

Un sonido quebrado escapó de la garganta de Cassius. No una risa. No un sollozo. Detrás de nosotros, el llanto se hizo más fuerte. Sera estaba junto a los moisés, con las lágrimas corriéndole libremente por el rostro mientras mecía a un niño y el otro gemía en señal de protesta.

—La necesitan —susurró—. No paran de llorar por ella.

Eso fue la gota que colmó el vaso.

Algo dentro de mí se quebró por fin. Me levanté bruscamente, girándome hacia los moisés… y me detuve.

No.

No podía.

No sin ella.

En lugar de eso, volví a la cama y me incliné sobre Lavinia, con la voz temblándome sin disimulo.

—Son ruidosos —le dije—. Están enfadados. Creo que uno de ellos ya odia a tu Papá.

Cassius bufó débilmente a través de su furia. —He oído eso.

Le pasé el pulgar por los nudillos.

—Están esperando —susurré—. Yo también.

El silencio cayó de nuevo. Pesado. Sofocante. Entonces…, sus dedos se movieron.

Apenas.

Tan leve que casi no me di cuenta.

Contuve el aliento bruscamente. —Rey.

Él ya estaba allí. La magia brilló suavemente, cálida y controlada, no violenta esta vez.

—Lavinia —dijo Rey en voz baja—. Ya has hecho suficiente.

Sus pestañas se agitaron.

Una vez.

Dos veces.

Cassius dejó de respirar. Me incliné más, con el corazón en la garganta.

—Lavi —susurré desesperadamente—. Por favor.

Sus labios se entreabrieron.

—…Demasiado… ruidoso —murmuró débilmente.

La habitación se hizo añicos.

—Ha hablado —jadeó alguien.

Cassius se tambaleó hacia delante. —¿Hija mía…?

Sus ojos se abrieron. Lentos. Pesados. Furiosos. Parpadeó hacia el techo.

—…¿Por qué —graznó débilmente— está todo el mundo gritando en mi dormitorio?

Me reí.

Sollocé.

Caí de rodillas al lado de su cama y apreté mi frente contra la suya, temblando.

—Has vuelto —susurré—. Has vuelto.

Ella frunció el ceño débilmente. —¿…Me he… perdido algo?

Cassius se rio —un sonido quebrado y desquiciado— y se hundió en la silla más cercana, con las manos en el rostro. Rey exhaló como si hubiera estado sosteniendo el mundo solo con su aliento.

Los gemelos lloraron de nuevo.

Lavinia se estremeció. —¿…Qué… es eso?

Sonreí entre lágrimas. —Tus hijos.

La mirada de Lavinia se agudizó a pesar del agotamiento que pesaba sobre ella.

—Mis hijos —repitió, con la voz aún ronca pero inequívocamente autoritaria—. Traedlos. Ahora.

Nadie dudó.

Sera se movió primero, con las manos temblorosas mientras levantaba el bulto más pequeño, el que estaba envuelto en seda color crema bordada con hilo de oro. Rey tomó con cuidado el otro, con una expresión reverente que nunca le había visto antes.

Me quedé cerca, con un brazo apoyado detrás de Lavinia mientras le ajustaban las almohadas, como si el mundo entero pudiera derrumbarse si se inclinaba de forma incorrecta.

Sera colocó suavemente al primer bebé en los brazos de Lavinia.

El llanto cesó.

No lentamente.

Al instante.

Lavinia contuvo el aliento bruscamente. —Oh…

El sonido la quebró.

Miró fijamente el diminuto rostro acurrucado contra su pecho: un suave cabello dorado que atrapaba la luz de la lámpara como la luz del sol hilada, increíblemente fino. Los ojos de la niña se abrieron, azules como el cielo de verano sobre Eloria, desenfocados pero inquisitivos.

Y entonces… se fijaron.

En su madre.

Un puño diminuto se cerró alrededor del dedo de Lavinia.

La respiración de Lavinia se entrecortó violentamente. —Ella… ella se parece…

—A ti —terminé en voz baja.

Sus labios temblaron.

—Tiene tu misma mirada —dijo Cassius detrás de nosotros, con la voz áspera, despojada de toda tiranía—. Te veías así de adorable cuando te sostenía en brazos.

—Bueno… —dijo Lavinia con una risita—, yo era mona, pero ella es demasiado adorable.

Las lágrimas corrían libremente ahora, deslizándose por sus sienes mientras inclinaba ligeramente la cabeza, presionando sus labios contra el cabello del bebé.

—Estoy aquí —susurró, con la voz quebrada—. Estoy aquí… Siento haber llegado tarde.

La niña emitió un pequeño sonido de satisfacción y se acurrucó más, completamente en calma, como si el mundo por fin se hubiera alineado como debía.

Rey se acercó y colocó con cuidado el segundo bulto en el otro brazo de Lavinia. Este lloró una vez: un llanto fuerte, indignado y furioso con la existencia misma.

Me reí con voz temblorosa a través de mis lágrimas. —Ese es mío.

Lavinia soltó una risa entrecortada y sin aliento y bajó la mirada.

Cabello negro.

Espeso, oscuro y ya rebelde. Y cuando abrió los ojos —de un rojo intenso y ardiente, como brasas bajo las cenizas—, sentí que mi pecho se oprimía dolorosamente.

Miraba fijamente.

No confundido.

No asustado.

Solo… observando.

—Dioses —susurró Lavinia—. Se parece a ti.

El niño se retorció, con los puños apretados y el rostro arrugado por la indignación… hasta que me incliné más. Hasta que me vio. El llanto se desvaneció en un sonido bajo y curioso. Su diminuto ceño se frunció y luego se relajó.

Ambos niños estaban ahora en silencio.

Respirando.

Escuchando.

Vivos.

Lavinia se derrumbó por completo. Sus hombros se sacudían mientras sollozos silenciosos la desgarraban, y las lágrimas goteaban sobre las mantas, sobre sus diminutas ropas y sobre mis manos mientras yo la sujetaba.

—Lo hice —susurró con incredulidad—. Realmente lo hice.

Apreté mi frente contra la suya, con la voz destrozada sin remedio. —Sobreviviste. Los trajiste aquí. Fuiste más fuerte que todos nosotros.

Ella negó con la cabeza débilmente. —No… estaba aterrorizada.

Sonreí entre lágrimas. —Yo también lo estaba.

Volvió a bajar la vista hacia las dos vidas increíblemente pequeñas acunadas contra su corazón.

—Mis monstruos —murmuró suavemente—. Ya acalláis al mundo con solo respirar.

La niña bostezó, lenta y delicadamente. El niño agarró la manga de Lavinia como si planeara no soltarla jamás. Cassius se acercó, más despacio de lo que nunca le había visto moverse, como si temiera que el momento pudiera hacerse añicos.

—Te conocen —dijo en voz baja—. Te sintieron antes de vernos a nosotros.

Lavinia por fin me miró.

Tenía los ojos hinchados, rojos y brillantes, pero feroces. Vivos.

—Te quedaste —dijo suavemente—. Esperaste.

—Siempre —respondí sin dudar.

Recostó la cabeza en las almohadas, abrazándolos con más fuerza, como si desafiara al propio destino a intentarlo de nuevo.

—Que conste —masculló débilmente—, que si alguno de los dos hereda tu terquedad…

—La heredarán —dije.

Ella bufó. —Entonces Eloria está condenada.

Me reí, depositando un beso en su sien, luego en la coronilla de nuestra hija y después en la de nuestro hijo.

—Se han calmado —susurró Sera con asombro.

Lavinia sonrió débilmente, agotada y radiante a la vez.

—Por supuesto que lo han hecho —dijo—. Solo nos estaban esperando.

Y en aquella tranquila cámara —con una Emperatriz medio rota pero indomable, un padre que sostenía el peso del mundo con manos temblorosas y dos almas recién nacidas que respiraban suavemente entre nosotros—,

el imperio no se sentía pesado.

Se sentía completo.

Por primera vez en mi vida, comprendí lo que esa palabra significaba realmente.

Familia.

No el título grabado en piedra. No el linaje escrito en los libros de contabilidad. No la corona que pesaba sobre su cabeza.

Sino esto.

Este calor presionado contra mi pecho. Este ritmo silencioso de dos corazones diminutos. Esta mujer —mi esposa— que había sangrado, gritado, luchado contra los mismísimos Dioses, y aun así abría los brazos sin dudarlo.

Los miré: nuestra hija, toda oro y cielo, tan tranquila que parecía llevar el alba en su interior; nuestro hijo, de pelo oscuro y fiero, con los ojos ardiendo aún ahora, aferrándose al mundo como si lo desafiara a ponerlo a prueba.

Y algo dentro de mí por fin se asentó.

Todos los años de vacío. La infancia pasada sobreviviendo en lugar de siendo abrazado. El anhelo al que nunca supe ponerle nombre.

Se lo daría todo a ellos.

Cada risa que nunca tuve. Cada seguridad que nunca conocí. Cada amor que una vez busqué en las sombras.

Estaría ahí, siempre. No como un príncipe heredero. No como un arma. Sino como su padre. Y supe —sin duda alguna— que la mujer a mi lado les daría algo igual de poderoso.

Ella había sido criada con el amor feroz e inflexible de su padre; con una protección afilada hasta convertirla en acero. Y ahora, ella les daría algo más suave, más profundo, igual de inquebrantable.

El amor de una madre.

El tipo de amor que no se arrodilla. El que no se desvanece. El que enseña a los niños que son deseados, no por el destino, no por las coronas…

Sino porque existen. Lavinia se movió ligeramente, con cuidado a pesar de su agotamiento, abrazándolos con más fuerza, como si desafiara al mundo a tomar siquiera un aliento demasiado cerca.

Sus ojos se encontraron con los míos… simplemente como mi esposa.

Simplemente como la madre de mis hijos. Y en ese momento, lo supe: ningún trono podría rivalizar jamás con esto. Ningún imperio podría exigir más de lo que esto daba a cambio.

El mundo podía temblar si así lo deseaba.

Nosotros ya habíamos ganado.

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