Capítulo 89: No soy un balón de fútbol real

[Punto de vista de Lavinia]

—¿Estás bien?

Le di mi mejor asentimiento regio, como una reina que acababa de dejar caer su corona y fingía que lo había hecho a propósito.

—Perfectamente bien. Solo… reevaluando mis decisiones de vida.

Osric parpadeó.

—¿A los cinco años?

—Te sorprenderías.

Me miró con esa expresión de necesitas-supervisión-constante-o-incendiarás-el-palacio, con los brazos cruzados como una niñera real desaprobadora. Honestamente, si tuviera una tabla de apuntes, yo estaría en una lista de vigilancia gubernamental.

Y entonces —¡BUM!— una sombra se cernió sobre nosotros como la entrada dramática de un villano en una telenovela.

Antes de que pudiera parpadear, fui lanzada del suelo como un nabo demasiado maduro.

—¡¿EH?!

Parpadeé, con las extremidades agitándose como un gato molesto, de repente acunada en brazos que eran demasiado cuidadosos, demasiado apretados y, honestamente, demasiado exagerados.

Levanté la cabeza.

Lysandre.

Luciendo como si una tormenta hubiera robado el guardarropa de un noble élfico y decidido hacer una declaración de moda. Volantes, botas altas y la expresión de alguien que acaba de atrapar un mosquito revoloteando cerca de un huevo Fabergé.

Me sostenía como si acabara de ser maldecida por un malvado hechicero o convertida en rana por un duque envidioso.

—Lavinia. ¿Quién. Es. Él? —gruñó, con los ojos fijos en Osric como si ya estuviera planeando su lista de reproducción para el funeral.

Osric levantó una ceja.

—¿Y… quién. eres. tú? ¿Y cómo te atreves a sostener a la princesa como si fuera tu peluche de apoyo emocional?

Ahora se miran fijamente como dos dioses enemigos atrapados en una antigua batalla tácita de superioridad.

¿Y yo?

Sí, solo colgando en los brazos de Lysandre como un gato molesto en un bolso de diseñador, mirando hacia arriba a Lysandre, hacia abajo a Osric, y seriamente preguntándome por quién debería apostar dinero.

¿Lysandre u Osric? Este duelo de miradas se estaba calentando más rápido que mi agua del baño cuando Marella olvidaba comprobar la temperatura.

No podía elegir. Esto era drama de alto riesgo, y lo estaba disfrutando.

Entonces, Lysandre hinchó el pecho como un cisne muy insultado en armadura de batalla.

—Soy su segundo hermano mayor. —Hizo una pausa para lograr un efecto dramático, con los ojos ardiendo—. SU. FAMILIA.

Osric retrocedió como si alguien hubiera lanzado una cebolla cruda directamente a su orgullo.

—¿Familia? —repitió, como si fuera un insulto personal. Entonces su labio se curvó en una sonrisa lenta y peligrosa, de esas lo suficientemente frías como para refrigerar sopa con solo una mirada.

—…Soy su primer y ÚNICO amigo cercano. Desde que ni siquiera sabía hablar. Yo estaba allí. Interpretando sus gruñidos de bebé.

Parpadeé lentamente. ¿Cuándo él… Espera… están realmente presumiendo sus títulos sobre mí? ¿Como si fuera un trofeo brillante en un juego muy dramático de “¿Quién Consigue Sostener a la Princesa?”

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Antes de que pudiera abrir la boca, Lysandre bajó la mirada hacia mí y ladró:

—Lavinia. Dile que solo me perteneces a mí.

Me atraganté con el aire.

—¡¿Qué?!

¡Eso salió de la nada! O sea, hermano, ¿parezco un artículo de colección de edición limitada?

Pero giro inesperado: antes de que pudiera procesar lo que fuera que Lysandre estaba diciendo, ¡BAM!, de repente fui arrebatada de sus brazos como un saco de azúcar con demasiadas opiniones.

—¡¿EH… OTRA VEZ?! —grité.

Ahora estaba sofocada —abrazada, quiero decir abrazada, definitivamente abrazada— en un abrazo muy cálido y firme. Incliné la cabeza, y ahí estaba:

PAPÁ.

De pie, alto y aterrador, con la capa ondeando, expresión tallada en piedra y tormentas. Sus ojos: celosos. Su agarre: posesivo. ¿Su tono?

Tirano frío como el hielo, servido fresco desde el inframundo.

—Mi hija —gruñó, lanzando miradas asesinas tanto a Lysandre como a Osric— es solo. Mía.

. . .

. . .

. . .

El silencio era ensordecedor. Incluso el viento hizo una pausa para ver cómo se desarrollaría esto.

Parpadeé. Luego parpadeé de nuevo. Bien, ¿podemos todos tomarnos un momento para DEJAR DE AGARRARME COMO UN BALÓN DE FÚTBOL REAL?

Siguen agarrándome como si fuera el último trozo de pastel en una boda.

Miré a Papá y capté esas pequeñas chispas celosas que aún crepitaban en sus ojos, y honestamente…

Oh. Estaba haciendo pucheros.

Adorablemente.

Y justo así, mi pequeño corazón real se derritió. Me incliné, le di un beso en la mejilla y susurré con toda la dulzura que pude reunir:

—Sí. Solo pertenezco a Papá.

Boom.

Lysandre parecía como si le hubieran apuñalado el corazón con un cepillo para el pelo. Osric físicamente se estremeció.

Y desde algún lugar detrás de ellos, la voz de Theon flotó como una brisa encantada:

—Ohoho, esto es mejor que los dramas de la corte.

Ya podía imaginarlo recostado con una sonrisa presumida, masticando nueces tostadas, usando gafas 3D imaginarias y viendo el caos desarrollarse como si tuviera un asiento en primera fila para un reality show real: edición limitada, drama de lujo.

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Entonces Papá me miró con esa sonrisa suave y rara que solo usaba conmigo, y solo cuando nadie estaba mirando.

Mientras tanto, los chicos parecían estar reevaluando sus identidades completas.

¿Y yo?

Simplemente me acomodé en los brazos de Papá, suspiré y apoyé mi cabeza real en su hombro.

Papá ni siquiera miró hacia atrás. Solo apretó su agarre como un hombre reclamando su premio y murmuró:

—Vámonos.

Y nos fuimos: yo, Papá y la nube de tormenta de tensión no resuelta que nos seguía.

Theon, por supuesto, recogió a Marshi como si estuviera rescatando a un civil del caos y tranquilamente nos siguió, tarareando como si esto fuera su telenovela favorita.

Les di a los dos gladiadores abandonados detrás de nosotros un pequeño saludo soleado por encima del hombro de Papá.

—¡Nos vemos luego!

Gran sonrisa. Cero arrepentimientos. Que resuelvan su orgullo.

***

[Sala del Trono, más tarde…]

Estaba sentada en el regazo de Papá como una muñeca real perfectamente arreglada.

No por elección, entiéndase. Pensé que estaba a punto de tener uno de esos raros y dorados “momentos de calidad para estrechar lazos” con mi famosamente aterrador y emocionalmente desafiado padre.

Pero no.

Aparentemente, tiempo de calidad en este palacio significa sentarse en el regazo de Papá mientras él discute traición, secuestro y baños de sangre políticos como si estuviera pidiendo té.

Al otro lado del gran salón, Theon estaba tranquilo —brazos cruzados, postura relajada— irradiando su habitual energía de “solo dormí tres horas pero sigo pareciendo un dios de la guerra”. Estaba en medio de un informe sobre el caso de tráfico de niños élficos.

—Así que… —dijo Papá, con voz fría y mortal—, la familia Verllon huyó del imperio antes del amanecer.

Parpadeé, pateando mis pequeños pies en el aire. Los traidores siempre huyen. Muy original.

Había planeado jugar afuera con Marshi o escabullirme a los campos de entrenamiento para ver a Osric balancear una espada contra algún pobre muñeco.

Pero nooooo. Fui recogida por Papá como un pastel robado y depositada en su regazo, justo frente al trono, con la misma expresión que usa cuando está a punto de sentenciar a un noble a muerte.

Excepto que esta vez, la víctima era mi capacidad de atención.

Los dedos de Papá peinaban suavemente mi cabello como si no estuviera irradiando vibras asesinas mientras acariciaba los rizos de su hija de cinco años.

—Parece que fueron informados —murmuró.

Theon asintió.

—Sí, Su Majestad. Fueron informados de que los espías que plantaron en Nivale fueron asesinados por Lord Soren. Así que anticiparon nuestra respuesta.

La mirada de Papá se afiló como una hoja.

—Eso significa que esta fue una operación a largo plazo. Silenciosa. Paciente. Profundamente planeada. Y… inquietantemente efectiva.

—Fueron inteligentes —admitió Theon—. Todos sabíamos que el jefe de la Casa Verllon no era un idiota.

Los ojos de Papá se estrecharon.

—Estoy de acuerdo. Pero su inteligencia fue desperdiciada. Como pulir una espada solo para usarla para untar mantequilla en el pan.

Parpadeé mirándolos a ambos.

Ahora, me pregunto… ¿qué hay para el almuerzo?

Mientras yo mentalmente flotaba en un campo de pasteles y pollo asado, el ambiente en la sala del trono se espesó como una sopa mala.

Theon, claramente imperturbable por el hecho de que había una niña de cinco años aburrida en medio de esta sesión de planificación de asesinatos, continuó:

—Han desaparecido. No hay señales en las rutas de escape habituales. Pero…

Sonrió con suficiencia. Uh-oh.

—…El Gran Duque Regis está tras su pista.

Eso sí que provocó una reacción.

Los labios de Papá se curvaron en una sonrisa diabólica tan siniestra que podría hacer llorar a reinos enteros sobre sus tratados.

—Bien —dijo, oscuramente complacido—. Ahora veamos hasta dónde pueden correr. Si Regis los persigue, tendrán suerte si cruzan una frontera con sus extremidades intactas.

Vaya. Tan casual. Tan tranquilo. Tan lleno de asesinato implícito.

¿Y Theon? Él también sonrió con suficiencia.

—Ha estado deseando hacer algo de trabajo de campo. No me gustaría estar en su lugar.

Solo los miré fijamente.

A ambos.

Ahora, siempre me hacen darme cuenta —con alarmante claridad— de que definitivamente estoy rodeada de maníacos.

Suspiré dramáticamente y me recosté contra el pecho de Papá, resignada a mi destino.

A estas alturas, nada me sorprendía ya. Ni la traición. Ni los secuestros. Ni el hecho de que aparentemente teníamos un gran duque con una licencia de venganza personal y un recuento de cuerpos más alto que la cuota diaria de bollos de la panadería imperial.

No.

Esta era mi vida ahora.

Planes de asesinato. Redes de tráfico de elfos. Tíos presumidos. Y un padre que me abrazaba como si estuviera hecha de vidrio de azúcar y amenazaba a la gente como si fuera un pasatiempo casual.

¿Mi único consuelo?

Al menos su regazo estaba cálido.

Y estaba bastante segura de que los pasteles del Chef Elowen me curarían.

Prioridades.

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