Capítulo 99: El Juego Real de la Pereza vs. La Crisis de Nombrar

[Pov de Lavinia]

Lady Evelyne, con su encantador cabello rosa y peligroso cerebro, había flotado fuera del jardín como un elegante susurro de fatalidad.

Mientras tanto, yo me desplomé en la silla de terciopelo junto a Papá como una flor marchita en una tragedia real, dejando caer dramáticamente mis brazos por los costados y suspirando como el fantasma de una duquesa cansada.

—No puedo creer que voy a estudiar de nuevo —murmuré sin dirigirme a nadie en particular, mirando al vacío como si el conocimiento mismo me hubiera traicionado en una vida pasada.

Luego volví mis grandes ojos esperanzados hacia la criada más cercana y dije, con la voz más dulce posible:

—¿Puedo tomar un té? ¿Por favor? Con miel. Y tal vez un pequeño pastelito al lado. O siete.

Antes de que la pobre criada pudiera siquiera parpadear…

—NO.

La voz de Papá retumbó desde su silla como el estruendo real de la fatalidad.

Me volví hacia él, escandalizada.

—¡¿Qué?! ¡¿Por qué no?! ¡Yo también quiero beber té! ¡Lo estás bebiendo como si fuera agua bendita!

Papá ni siquiera me miró. Simplemente pasó tranquilamente a otro artículo titulado “Arbustos de Camuflaje y Cómo Desaparecer Detrás de Ellos Durante Eventos Diplomáticos Incómodos.”

A la criada, le dijo simplemente:

—Dale un poco de leche.

—¡¿Leche?! Papá, ¡la leche es para bebés!

—Y tú eres —dijo, sin levantar la vista— demasiado joven para beber un té tan fuerte, Lavinia.

Jadeé como si hubiera sido personalmente traicionada.

—¡¿Demasiado joven?! ¡¿No acabas de decir que soy lo suficientemente mayor para comenzar mi educación?!

Papá levantó una ceja regia.

—Sí. Pero no lo suficientemente mayor para beber Earl Grey de lavanda de grado imperial y hacer combustión en tu pequeño corazón real.

Ughhhhhhhhhh.

Me dejé caer con más fuerza en la silla, casi deslizándome de ella como un pudín triste.

—Esta monarquía es injusta y claramente discrimina por edad.

Pero está bien.

Si no podía tener té, entonces tendría mi libertad.

Me giré hacia Marshi, que estaba recostado junto a los pilares como la enorme almohada de tigre divino que es, y declaré:

—¡Marshi! ¡Vamos! Es hora de jugar nuestro juego favorito.

Sus orejas se levantaron, su cola se balanceaba como si ya supiera qué hora era.

Salté al suelo de mármol con toda la gracia de una galleta medio derretida y marché fuera del salón imperial hacia el jardín, con mis pantuflas esponjosas chirriando dramáticamente con cada pisotón.

Detrás de mí, escuché a Papá murmurar a Ravick:

—¿Va a jugar otra vez a ese mismo juego de “ser perezosa”?

Ravick, siempre el traidor, respondió con un lento y preocupado asentimiento:

—Parece… parece que sí, Su Majestad.

Tch.

No entienden nada.

“Ser perezosa” no es un juego. Es una forma de arte. Un estilo de vida. Una rebelión filosófica contra el peso aplastante de las expectativas.

Marshi y yo llegamos a nuestro lugar bañado por el sol en el Jardín de Pétalos—un acogedor parche de hierba cubierto de pétalos bajo los cerezos. Marshi se dejó caer con un majestuoso resoplido, y yo inmediatamente me lancé sobre su suave y esponjoso vientre como una verdadera guerrera de las siestas.

—Ahhh… sí —susurré, estirándome como un gato de vacaciones—. Esto… esto es el pináculo de la civilización.

¿Sol? Listo.

¿Barriga de tigre calentita? Lista.

¿Suspiros dramáticos para preocupar a las criadas? Listo.

Verdaderamente, nada supera jugar a El Juego Real de la Pereza™ — el mayor pasatiempo de nuestro glorioso imperio. Honrado por generaciones. Perfeccionado por su servidora. Y mejor disfrutado mientras te horneas a medias bajo el sol sobre la divina esponjosidad de una barriga de tigre.

Pero por supuesto… por supuesto… Mi papá, destructor de la paz, enemigo de las siestas, Emperador de las Interrupciones Innecesarias™… decidió que hoy era el día en que tenía demasiado tiempo libre.

Y así, exactamente cuarenta y dos segundos después de comenzar mi dichosa jubilación bañada por el sol, sentí su sombra imperial cernirse sobre mí como un eclipse solar de fatalidad.

—Tú… —dijo.

Entreabrí un ojo.

Suspiró, frotándose la frente como si fuera yo quien interrumpía su meditación.

—No sé dónde aprende todos estos juegos sin sentido.

¡¿ES QUE UNA CHICA REAL NO PUEDE FINGIR UNA SIESTA AL SOL EN PAZ?!

—Es el mejor juego, Papá —dije y dramáticamente volteé mi cara, con la nariz en alto.

—Levántate —añadió—. O tu frente se chamuscará como un bistec.

—¡Estoy bajo el árbol! —argumenté con la justa furia de una niña agraviada—. ¡Esto es sombra! ¡Estoy en la sombra! ¡Científicamente verificado!

Él miró hacia el árbol entrecerrando los ojos. Un pétalo revoloteó hacia abajo. Luego me miró.

No dijo nada.

Sonreí. Ja. Victoria.

Excepto que—¡NO!

Antes de que pudiera saborear mi triunfo real, whoosh—me recogió como si no fuera más que un cojín decorativo con opiniones. Ahora estaba colgando en el aire como un saco de patatas reales. Un saco muy lindo. Pero aun así.

Esta era mi vida ahora.

—Creo —murmuró Papá mientras ajustaba su agarre como un profesional padre-levantador de pesas—, que necesito asignarte un trabajo real. Algo para evitar que juegues a estos juegos ridículos.

—¡¿QUÉ?! PERO PAPÁ… ¡LO ESTOY DISFRUTANDO! —Pataleé en el aire como un mapache traicionado.

Antes de que pudiera lanzar una protesta formal o comenzar a componer una triste balada titulada “Injustamente Desarraigada,” me plantó en el suelo de nuevo como una pequeña zanahoria.

—Te estoy encargando una tarea muy importante —dijo, sacudiéndose el polvo inexistente de las mangas como si estuviera a punto de entrar en una reunión con el destino.

—Gracias. Pero no, gracias. —Me volví hacia Marshi, lista para dejarme caer dramáticamente sobre su barriga otra vez por despecho—pero Papá se abalanzó y me recogió de nuevo.

Esta vez, no como una delicada princesa.

—No.

Como un saco de patatas. Un saco de patatas ligeramente inquieto, muy gruñón, vestido con brillos.

Y así, sin más, nos movíamos. Dentro del palacio. Por el pasillo de mármol. Mi zapatilla casi salió volando y golpeó a Ravick en la rodilla, lo que habría sido una ventaja.

Marshi nos seguía con un lento contoneo de cola, pareciendo que él también estaba profundamente agotado por el drama.

—Tienes que decidir —dijo Papá en ese tono imperial que hacía llorar a los ministros del palacio y a los caballos inclinarse—, un nombre para tu nueva Ala Este.

Parpadeé.

—…Pero ya tiene un nombre —dije, asomándome desde mi posición de patata—. Se llama… Ala Este.

Ravick se rió, y Papá dejó escapar un suspiro tan largo y antiguo que creo que escuché a los fantasmas de emperadores pasados uniéndose.

—Es un ala hecha de diamantes y oro, Lavinia. Diamantes de verdad. El nombre ‘Ala Este’ no es suficiente. Necesita un nombre… un nombre que resuene a través de la historia. Algo audaz. Icónico, y tú vas a nombrarlo.

Fruncí el ceño. —¿Pero por qué tengo que hacerlo yo? Eso suena como un trabajo para… un arquitecto real. O el Departamento de Nombres. O alguien que quiera pensar.

Él se volvió, atravesando las grandes puertas hacia el salón de los pergaminos como si un viento dramático lo hubiera convocado. —¡AHORA ES TU ASUNTO!

Su voz resonó dramáticamente por las paredes doradas.

—¡DESDE. AHORA. MISMO!

Lo miré fijamente.

Parpadeé.

Me agité. —¡¿Quéééééé?! ¡Dije que no lo voy a hacer!

—Tú eres la dueña de esa ala —dijo, girándome para enfrentar el largo corredor dorado flanqueado por estatuas de Personas Muertas Importantes—. Tú eres la princesa de esa ala. Tú eres la encarnación viviente de ‘bienes raíces excesivamente brillantes’. Tú la nombras. Hoy.

Hice un puchero. —Pero mi creatividad está rota. Se fue de vacaciones. Con mi té.

Me ignoró. Ravick se aclaró la garganta detrás de nosotros, tratando con mucho esfuerzo de no reírse en voz alta.

—Necesitas decidir algo fuerte —continuó Papá, gesticulando como si estuviera revelando el próximo capítulo de la constitución.

Claramente no me está escuchando.

Y Papá continuó:

—Un nombre digno de una futura emperatriz. Un nombre que los eruditos susurrarán y sobre el que los poetas sollozarán.

Crucé los brazos. —Hmm… ¿Qué tal ‘El Trozo Brillante’?

—Rechazado.

—¿’La Zona Brillante de Diamantes’?

—No.

—¿’Ala Este Pero Mejor’?

Papá me miró. La elevación real de cejas de la fatalidad.

—Ughhhhhhhhhhhhhhh.

Este iba a ser un día largo.

Papá entró a zancadas en su enorme y excesivamente decorada oficina como un hombre con demasiada autoridad y no suficientes pasatiempos, y yo—su hija involuntaria, sobrecargada de trabajo y trágicamente adorable—fui dejada sin ceremonias sobre un sofá de terciopelo.

Y entonces

Lo vi.

Theon.

La pobre criatura sobrecargada de trabajo, perpetuamente exhausta. Estaba desplomado en la silla del rincón como una planta moribunda que había renunciado a la fotosíntesis. Todavía tenía la pluma en la mano. Sus gafas estaban torcidas. Y parecía, en todos los sentidos, muerto.

Señalé dramáticamente.

—¿Está… está muerto?

Papá ni siquiera lo miró.

—No te preocupes. Está bien.

—Ya… veo —murmuré, entrecerrando los ojos con sospecha—. Pero… ¿está respirando?

Papá me ignoró. En cambio, sacó la santa trinidad de la fatalidad — papel, tinta y pluma.

Los colocó frente a mí con la finalidad de un juez dictando una sentencia de por vida.

—Empieza a pensar —declaró—. Y decide un nombre.

Miré la pluma como si hubiera insultado personalmente a mi linaje.

Suspiro.

Bien.

¿Qué puedo hacer? No soy más que una princesa sin poder… retenida como rehén por un padre tirano muy alto y muy brillante. Privada de té. Robada de mi derecho a holgazanear al sol. Forzada a una vida de trabajo creativo al que no di mi consentimiento.

Pero si iba a ser arrastrada fuera de mi dichoso Juego Perezoso™, secuestrada a esta cámara de tortura imperial, y asignada a una tarea apta para diez poetas y tres comités reales

Entonces por la gloria de mis sandalias brillantes, lo iba a hacer con toda. la. insolencia. real.

Me levanté de un salto del sofá como una trágica bailarina a punto de realizar su solo final.

Agité mi vestido. Dos veces.

Me volví hacia Papá y dije:

—Bien. Pero si voy a nombrar esta ala… exijo galletas. Y jugo. Y poder de veto sobre todos los estatutos.

Papá ni siquiera pestañeó.

—Dos de tres.

—Hecho.

Ravick se rió y dijo:

—Le pediré a la criada que traiga el jugo.

—¡CON la sombrillita pequeña! —grité tras él.

Marshi se dejó caer junto a Theon, olfateando para ver si estaba vivo o no.

Y yo me senté con las piernas cruzadas sobre la alfombra gigante, hice girar la pluma entre mis dedos y miré el papel en blanco como si me hubiera pedido hacer matemáticas.

—Muy bien —murmuré para mí misma—, comencemos la ceremonia de nombramiento…

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