Demasiado tarde para pedir perdón, señor multimillonario - Capítulo 74

74: CAPÍTULO 74 74: CAPÍTULO 74 LA habitación del hospital olía ligeramente a antiséptico y limón; paredes de un azul pálido, una única ventana con las persianas a medio bajar, una bandeja de metal sobre un carrito y el suave pitido de los monitores en algún lugar del pasillo.

Una silla de plástico estaba frente a la cama y, en ella, estaba sentado Adrián.

Las luces del techo hacían que todo fuera demasiado nítido, demasiado clínico.

Vivian estaba en la cama, despojada de perfume y maquillaje, con el pelo enmarañado y alborotado por la convulsión y la carrera a Urgencias.

El camisón del hospital se le había subido por donde su mano presionaba inútilmente su vientre; su rostro estaba demacrado y vacío, la bravuconería borrada.

Frente a ella, Adrián permanecía muy quieto, desaparecida la tranquilidad informal del día.

La miraba fijamente como si intentara memorizar a la mujer que tenía delante y decidir si la reconocía en absoluto.

El silencio entre ellos se hizo más denso, tenso y tirante, hasta que empezó a convertirse en algo horrible.

Vivian no podía mirarlo a los ojos.

Cuando le echaba un vistazo, apartaba la mirada a la fuerza; la vergüenza y el miedo le mantenían la barbilla gacha.

Había hecho lo impensable; el peso de aquello se asentaba en su interior como una piedra.

Adrián rompió finalmente el silencio.

Soltó una risa corta y amarga y se miró las manos, avergonzado de ella incluso antes de que el sonido escapara.

Forzó una sonrisa que no le llegó a los ojos y entonces, como si desenvainara un cuchillo, preguntó: —¿De verdad intentaste matarme?

¿Estaba preguntando o acusando?

La pregunta quedó suspendida en la luz blanca.

Ella negó con la cabeza violentamente, luego reunió el aliento suficiente para hablar, con una voz débil e inusual.

—No era mi intención —dijo—.

Yo… tenía miedo.

Estabas cambiando.

Sentía que todo se desmoronaba… Pensé que si le ponía fin a todo, todo acabaría de una vez.

Yo… solo quería acabar con todo.

Él se burló y luego se rio.

—Dijeron que… si no lo sacaban de inmediato, estarías muerta sobre la losa de la morgue —dijo él, mientras los ojos saltones y vidriosos de ella buscaban claridad en su rostro, y entonces lo soltó.

—Perdiste al bebé —se burló.

Sus ojos se abrieron de par en par mientras su mano izquierda iba a su vientre y su mirada se clavaba en él.

—El mismo bebé del que solías presumir —continuó—, ahora lo has perdido.

¿Exactamente por qué?

—cuestionó él.

—Yo… no sabía qué hacer, Adrián.

Te me estabas escapando de las manos y no quería perderte.

Así que quise… quise que dejáramos este mundo juntos —susurró.

—¿Estás loca?

—preguntó en voz baja.

Ella volvió a negar con la cabeza.

Un suspiro diminuto.

—No.

—¿Eres estúpida?

—Su tono era inexpresivo ahora, la incredulidad transformándose en algo más duro.

Ella solo negó con la cabeza, mientras su valor se evaporaba.

—¿Dejar qué mundo juntos?

—insistió él—.

¿A qué te referías con «acabar con todo»?

Ella no pudo responder, solo lo miró fijamente.

La crudeza de su confesión hizo que la habitación diera vueltas.

Él avanzó un paso, empujando su asiento hacia adelante, con la furia encendida; ella retrocedió instintivamente contra las almohadas.

—¿Y pensaste que envenenar la bebida, planear ese estúpido brindis, matarme, matarte, matar al niño… era un plan maestro brillante?

—Su voz se quebró y se elevó.

Se burló, se pasó una mano por la cara, caminó de un lado a otro una vez y luego se rio, un ladrido corto y sin humor.

—¿Y si me la hubiera bebido?

¿Y si Hazel no me hubiera llamado por FaceTime?

¿Y si hubiera cogido ese vaso y…?

—se detuvo, con la respiración entrecortada—.

Así es como la habrías dejado huérfana de padre.

Porque estabas celosa.

Sus labios temblaron, como si alguna palabra se hubiera atascado en su garganta, pero no salió nada.

Adrián no le dio espacio para encontrarla; se inclinó hacia adelante, con la voz dura como el pedernal.

—Habría muerto —dijo, midiendo cada palabra—, porque estabas celosa.

Ella lo intentó de nuevo, con las sílabas apenas audibles.

—Yo… no era mi intención.

Estaba dolida.

La mirada de Adrián se endureció.

—Entonces podrías haberte matado tú sola —espetó, y su voz cortó la pequeña habitación como el hielo.

Los ojos de Vivian se abrieron de par en par, donde se mezclaban el dolor y el miedo.

Él continuó, despiadado.

—La próxima vez que quieras morir, elige el puente que quieras, el Puente de Londres, el Third Mainland, el que sea.

Salta.

Si esa es la clase de persona que eres, o el tipo de matrimonio al que te forzaste a entrar, adelante.

Salta del puente.

Habló despacio, asegurándose de que cada sílaba impactara.

Ella se encogió contra las almohadas del hospital como si la hubieran golpeado físicamente.

Las palabras no eran una súplica; eran un castigo.

Adrián se burló y se pasó los dedos por la cara, escapándosele una risa corta y amarga.

—Estuviste cinco meses en mi casa… cinco meses y ya la convertiste en la escena de un crimen —escupió.

Vivian no tuvo respuesta.

Se quedó mirándolo, sin palabras.

Él insistió, con el recuerdo de Amelia como una dura piedra en la boca.

—Viví con Amelia más de una década.

Me perdonó incontables veces.

Cuidó de nuestra hija.

Siempre estuvo ahí para mí y ni una sola vez intentó matarme.

El rostro de Vivian se suavizó, adoptando un puchero habitual que había usado en tiempos más amables.

Su voz, cuando la encontró, era algo débil y frenético.

—Cariño… lo siento.

Por favor, solo perdóname.

Dame una última oportunidad.

Te prometo que no volveré a hacerlo.

No lo haré.

De verdad.

Adrián cerró los ojos y negó con la cabeza, de forma lenta y definitiva.

—No.

No, no, no.

—extendió la mano y, para sorpresa de ella, su mano llegó a su mejilla.

El gesto fue casi tierno; estaba cuidadosamente controlado, como para demostrar que podía tocarla sin romperse.

—No vas a tener otra oportunidad.

—su voz era ahora tranquila, un veredicto en el silencio de la habitación.

—Por favor —suplicó ella.

La única sílaba sonó hueca y débil.

Por un instante pareció que podría ceder, como si la antigua intimidad pudiera ablandarlo.

Se inclinó, con la cabeza cerca de la de ella, y por un segundo desconcertante ella pensó que la besaría.

En cambio, se apartó, con un movimiento seco, clínico.

—Tienes suerte de que no presente cargos —dijo, con cada palabra deliberada—.

Pero escúchame, y escúchame bien.

—Su tono se agudizó de nuevo—.

La próxima vez que te vea, o a tu sombra, cerca de mí, moveré todos mis hilos para asegurarme de que duermas en una celda por un tiempo muy, muy largo.

El cuerpo de Vivian tembló.

Las palabras cayeron como agua fría.

La realidad, dura e implacable, se apoderó de ella.

Él observó ese temblor en ella, y luego, sin más teatralidad, añadió con una voz que hizo que la enfermera en la puerta se estremeciera en el pasillo: —Y si eso no funciona…
Él ladeó la cabeza, con los ojos afilados como cuchillos.

—Apretaré el gatillo yo mismo.

Sin un disparo de advertencia.

No fue una amenaza hecha a la ligera; fue una promesa que dejó reposar y macerar en el aire.

El sollozo de Vivian comenzó con un pequeño suspiro incrédulo y pronto creció, crudo e impotente.

Se aferró a la sábana, a la delgada seguridad de la ropa de cama del hospital, al débil subir y bajar de su propio pecho.

Adrián se quedó de pie un largo momento, asimilándola: sus lágrimas, su ruina, el desastre absoluto de lo que había sido una vida juntos y, entonces, como si cerrara un libro que ya no deseaba leer, se dio la vuelta.

Salió de la habitación del hospital con los mismos pasos firmes con los que siempre se había movido por el mundo: sereno, impávido, un hombre que creía que el mundo se doblegaría a su voluntad.

Tras él, la puerta se cerró con un suave clic.

Los sollozos de Vivian llenaron el pequeño y antiséptico espacio; las máquinas emitían sus pitidos constantes e indiferentes.

Se quedó sola con el eco de sus últimas palabras y el pequeño y obstinado pulso de una vida en su interior que no tenía nada que ver con sus veredictos o promesas.

La habitación olía ligeramente a limón y desinfectante; la luz a través de las persianas proyectaba barrotes sobre la cama.

Afuera, un pasillo susurraba con los pasos de las enfermeras y el lejano lamento de una ambulancia.

Dentro, Vivian se llevó las manos temblorosas al vientre y susurró, con voz ronca y hueca: —Lo siento —aunque la disculpa se había dicho y redicho hasta que no significó nada en absoluto.

El hospital mantenía su vigilancia tranquila y clínica.

El mundo más allá de la puerta continuaba.

Había sobrevivido a la noche.

Ahora tenía que vivir con lo que había hecho y con lo que vendría después.

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