Demasiado tarde para pedir perdón, señor multimillonario - Capítulo 78

78: CAPÍTULO 78 78: CAPÍTULO 78 …Flashback…

Claire subió a la acacia mientras la luz se tornaba dorada, con la correa de la cámara ajustada sobre el hombro.

La reserva a sus pies era un lento palpitar de vida: bramidos lejanos, un tropel de pezuñas, la tos hueca de los pájaros.

Le habían dado permiso para subir; el guardabosques le había guiñado un ojo, le había señalado las ramas que aguantarían su peso y le había indicado los ángulos que los camiones nunca muestran.

La fotografía era su refugio, un lugar donde podía dar sentido a las cosas congelándolas en fotogramas.

Se movió con cuidado, calculando cada punto de apoyo, y dejó que el obturador cantara.

Leones, una jirafa larguirucha, una asustadiza manada de impalas; los capturó a todos, cazando luces y sombras.

Entre aquellas bestias salvajes encontró gente: turistas en camiones de safari, con los rostros ladeados y las manos señalando.

Le gustaba el contraste, la pequeñez humana encajonada contra un horizonte salvaje e indiferente.

De vuelta en su estudio, las fotos florecían en el monitor como un derrame de momentos embotellados.

Las fue revisando, extrayendo detalles de crines y polvo, y luego, ociosamente, se desplazó hasta las series que había tomado de los camiones.

Mientras trabajaba, un fotograma detuvo su pulgar, un fotograma en particular.

Era una pareja, e hizo zoom.

El dedo de la mujer apuntaba a un ciervo que corría; el brazo izquierdo del hombre la rodeaba por la cintura de forma posesiva.

Se le cortó la respiración cuando el rostro se enfocó.

No era otro que Adrián.

El marido de su hermana.

El reconocimiento fue inmediato, ardiente y ácido.

Rápidamente, rebuscó en la carpeta hasta que encontró un segundo fotograma, el mismo camión pero desde un ángulo diferente.

Era Adrián de nuevo, inconfundible.

Pero había algo chocante: la mujer a su lado no era Amelia.

No era su esposa.

Tenía pómulos diferentes, una sonrisa diferente.

Era claramente la intimidad de una desconocida pegada a su cuñado.

Claire palideció; por un segundo sintió que la habitación se inclinaba.

Luego, algo más frío se apoderó de sus facciones: una sonrisa fea y pequeña, con su desprecio avivado por un resentimiento guardado durante mucho tiempo.

—Mmm…

—murmuró, sin apartar los ojos de la pantalla—.

Así que el Sr.

Perfecto no es tan perfecto, después de todo.

Lo que hizo a continuación tuvo una precisión constante, casi clínica.

Rápidamente recortó, amplió y enfocó el rostro de la desconocida hasta que estuvo en una carpeta etiquetada con una fecha.

Luego nombró los archivos con un código, los duplicó y los ocultó en subcarpetas.

Durante días, la imagen danzaba en el borde de su campo visual: el brazo de Adrián, esa otra mujer inclinada hacia él como si fuera la dueña de su atención.

Una semana después, Claire organizó la reunión con calma y meticulosidad, en terreno neutral, en un restaurante que vestía bien el anonimato, con iluminación tenue y reservados que se tragaban las palabras ajenas.

Quería un lugar sin testigos, donde una conversación pudiera ser un ecosistema cerrado.

Vivian llegó con la compostura cautelosa de alguien acostumbrada a ser útil por accidente y peligrosa por diseño.

Analizó a Claire en el momento en que se sentaron, la hermana de la mujer que definía a Adrián en salones y salas de juntas.

Vivian no vino por curiosidad; vino porque Claire hizo que valiera la pena, con la amenaza cuidadosamente envuelta en una oferta.

Al principio, rodearon el tema con una charla trivial: quién conocía a quién, quién ocupaba qué lugar en la órbita social.

La desconfianza de Vivian era tensa como un alambre.

—¿Así que quieres exponerme ante tu hermana?

—preguntó Vivian al fin, con la acusación deslizándose bajo la superficie de su tono—.

¿Quieres que Amelia se entere?

Pues déjame decirte una cosa: la culpa es de Adrián.

Él vino a mí.

Él me invitó a salir.

Él me consideró digna y…

La interrupción de Claire fue como una cuchilla envuelta en terciopelo.

—No he venido aquí a hablar de quién empezó qué —dijo, con voz baja y firme—.

Estoy aquí por otra cosa.

Vivian se inclinó hacia adelante, con la curiosidad parpadeando en su rostro.

—Vale, adelante.

¿Qué es?

—Verás…

—dijo Claire, y habló como alguien que abre una trampilla—, Amelia y yo nunca hemos sido simplemente hermanas.

Hemos tenido comienzos difíciles, muy difíciles.

No siempre la veo como una hermana, a menudo la veo como una competidora.

Tengo una tarea sencilla para ti.

—¿Y qué es?

—preguntó Vivian, con la sospecha y el interés chocando en su mirada.

—Mantén a Adrián ocupado en tu regazo.

Mantenlo ocupado lejos de su familia, lejos de su hogar.

Sé la razón por la que flaquee, sé la razón por la que se pierda las cenas, sé la razón por la que llegue tarde por las noches.

Haz que te necesite hasta que se olvide de ser todo lo demás.

Los ojos de Vivian se agrandaron.

La audacia de la petición le cayó como una bofetada.

—Quiero ganarle al menos en una cosa —dijo Claire, con la voz fría de anhelo—.

Quiero que su madre sepa que Amelia no tiene esa vida perfecta de la que siempre habla.

Haz esto, y nunca, jamás, me iré de la lengua.

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