Dentro de la Verdadera Heredera - Capítulo 113

113: Tienes un deseo de muerte 113: Tienes un deseo de muerte Entonces Eric se dio la vuelta y se subió al coche.

El motor rugió.

El coche arrancó bruscamente, con los neumáticos chirriando contra el asfalto, y entonces desapareció.

Cyril se quedó allí mucho después de que el sonido se desvaneciera.

Exhaló lentamente y sacó su teléfono.

Se volvió hacia la casa.

Las luces estaban tenues.

Las ventanas, oscuras.

—Ella no se merece nada de esto —dijo Cyril a la nada—.

En absoluto.

Un alma demasiado buena.

Demasiado amable.

Hermosa.

Graciosa.

Brillante.

Gimió y se dio una palmada en la frente.

—Tienes ganas de morir, idiota.

*****
La finca Blackwood se sentía abarrotada y vacía al mismo tiempo.

Había coches aparcados a lo largo del extenso camino de grava.

Los miembros de la manada llenaban la casa, hablando en murmullos y caminando con cuidado.

Todos tenían algo que decirle a Claudia.

Llegaban en oleadas.

Mujeres, hombres, lobos más jóvenes.

Cada uno repetía las mismas condolencias con diferentes palabras.

Era leal.

Era amable.

Era callado, pero siempre estaba atento.

Siempre presente.

La sombra de Benedict era más imponente en la muerte de lo que jamás lo fue en vida.

Su título era el de mayordomo, pero esa palabra nunca le encajó del todo.

Benedict había sido un pilar.

Una constante.

Sirvió a Ronald Blackwood con una devoción que rozaba lo sagrado, y cuando Ronald murió, Benedict transfirió esa lealtad a su hijo sin la menor fisura.

Había educado a Eric en lo que de verdad importaba: honor, disciplina, compasión.

Le enseñó a mantenerse erguido incluso cuando el mundo intentaba doblegarlo.

Claudia estaba en el centro de todo, recibiendo el pésame.

Tenía la espalda recta y la barbilla alta, pero su mirada estaba vacía.

Cualquiera que la conociera bien podía ver las grietas en su entereza.

Escuchaba, asentía, daba las gracias a la gente, pero su corazón estaba en un lugar completamente distinto.

Probablemente en una época más tranquila, cuando Benedict le traía el té sin que tuviera que pedírselo y se aseguraba de que no se saltara ninguna comida.

No se había sabido nada de Eric.

Su ausencia era ensordecedora.

Cyril estaba en el patio, con la mandíbula tensa y el móvil pesando en su bolsillo.

Había intentado usar el vínculo mental una y otra vez, presionando con cuidado, con respeto y, finalmente, con desesperación.

Nada.

Solo un muro.

Una puerta cerrada de un portazo en la mente de Eric que se negaba a abrirse.

Eso lo asustaba.

Sera estaba peor.

Se había derrumbado en cuanto recibió la noticia.

En un segundo estaba allí de pie, intentando comprender lo que le decían, y al siguiente temblaba, jadeaba y se le saltaban las lágrimas.

Cyril a duras penas consiguió llevarla de vuelta a la finca antes de que se encerrara en su habitación.

No había salido desde entonces.

Él no sabía cómo consolarla.

No existían palabras para una pérdida así.

John estaba a un lado del salón, con sus anchos hombros encorvados.

Ashley, su esposa, se movía con elegancia por la sala, ofreciendo bebidas y platos con aperitivos.

A John le preocupaba el alfa.

Conocía a Eric lo bastante bien como para comprender la tormenta que se gestaba bajo su silencio.

Eric se echaría la culpa.

La culpa se lo comería vivo si nadie lo impedía.

Lo que John no podía entender, lo que lo carcomía sin descanso, era el cómo había ocurrido todo.

Benedict había sido fuerte.

Mayor, sí, pero estaba sano.

La capacidad de curación de un hombre lobo no era cualquier cosa, y los médicos se habían mostrado optimistas.

Se estaba recuperando.

Su cuerpo respondía.

Todo indicaba que iba a mejorar.

Entonces, ¿qué había salido mal?

—¿Papá?

—lo llamó Willie en voz baja, tocándole el brazo.

John enderezó los hombros por costumbre.

—Por supuesto.

Por supuesto —dijo—.

Es que son demasiadas cosas a la vez.

Willie se quedó a su lado, alto, casi tan ancho de hombros como el propio John, y paseó la mirada por el salón.

El espacio parecía encogerse por momentos.

Demasiados cuerpos.

Demasiada pena oprimiendo por todas partes.

—¿Crees que el alfa estará bien?

—preguntó Willie en voz baja—.

No se le dan nada bien este tipo de situaciones.

—No —admitió él—.

No se le da bien.

—Sus dedos se flexionaron a los costados—.

Lo único que podemos hacer es rezarle a la diosa Luna para que le conceda paz.

Y un poco de piedad.

Willie tragó saliva.

—Necesito hablar con él, papá.

—Nadie sabe dónde está.

—Se está escondiendo otra vez —dijo Willie.

—Es la única forma que conoce para proteger a todo el mundo de sí mismo —replicó John.

Se quedó mirando al suelo un instante y después negó levemente con la cabeza—.

Qué ironía.

Cree que desaparecer nos mantiene a salvo, cuando lo único que consigue en realidad es preocuparnos.

—Ojalá pudiera hacer algo para ayudarlo —dijo Willie.

John le dio una palmada en el hombro a su hijo.

—Ya estás ayudando.

Estás aquí, ¿verdad?

—Señaló con la cabeza hacia la entrada mientras algunas personas más se filtraban, murmurando condolencias y buscando rostros familiares—.

Venga.

Prepara el patio con los otros chicos.

Este salón no aguantará mucho más.

Willie asintió.

—Sí, señor.

—Se marchó, abriéndose paso entre la creciente multitud.

Entonces, el ambiente en la sala cambió.

Fue sutil al principio.

Una pausa en la conversación.

Una onda de percepción que se extendió de lobo en lobo.

Esa presión inconfundible que se producía cuando alguien importante entraba en la estancia.

Charles Duvall había llegado.

Intentó pasar desapercibido, lo cual era de risa.

Un hombre como Charles no se fundía con el entorno.

Su pelo blanco captaba todas las miradas.

Charles saludaba con la cabeza a su paso, murmurando reconocimientos.

Se dirigió hacia Claudia, quien, a pesar de estar sentada y rodeada de mujeres, parecía extrañamente sola.

—¿Luna madre?

—la llamó Charles con delicadeza.

Claudia levantó la vista desde su asiento, con las manos fuertemente entrelazadas en el regazo.

Tenía los ojos enrojecidos y el agotamiento marcaba sus facciones.

—Sr.

Duvall —dijo, incorporándose lentamente—.

Ha venido.

—He venido a darle mi más sentido pésame —respondió Charles.

—Gracias —suspiró Claudia.

—¿Necesita que la ayude con algo?

—preguntó Charles—.

¿Los preparativos del funeral?

¿La logística?

—El Beta Cyril se está encargando de eso —respondió Claudia, frotándose la sien—.

Lo hace lo mejor que puede.

—Hizo una pausa y luego añadió—: ¿Sabe algo de Delilah?

Charles asintió.

—Está al llegar.

Le pediré que venga a verla en cuanto lo haga.

—Eso estaría bien —dijo Claudia—.

Gracias.

—No la molesto más —replicó Charles, haciendo otra cortés reverencia antes de apartarse.

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