Dentro de la Verdadera Heredera - Capítulo 140

140: Confío en ti 140: Confío en ti Segundo, tenía que hacer las paces con su hermana.

Ingrid todavía confiaba en ella, todavía creía en el vínculo de hermandad.

Vivienne lo explotaría.

Tercero, tenía que asegurarse de que el hijo de Ingrid naciera en la noche de la Luna de Sangre, cuando Charles no estaría ni cerca.

Vivienne grabó los ritmos de sus vidas en su mente.

Cuarto, Ingrid y su hijo dejarían de existir, y Vivienne y su propio hijo tomarían el lugar que les correspondía en el hogar de los Duvall.

Se permitió imaginar la satisfacción de ese momento: la ausencia de Ingrid dejando un vacío, Charles por fin reconociéndola.

La idea de Charles sosteniendo a su hijo le provocó un escalofrío de deseo que la recorrió.

Era paciente.

Era meticulosa.

Lo tenía todo planeado y empezó a moldear los cimientos de su plan.

Hizo un teatro de disculparse con Ingrid, atrayéndola de nuevo a una falsa sensación de seguridad.

Dejó que su marido creyera que por fin empezaba a aceptarlo, fomentando la ilusión de que su embarazo la había ablandado, la había vuelto dócil, la había vuelto dependiente.

Harry cayó en la trampa, por supuesto, convencido de que su presencia era ahora indispensable, de que por fin podría ganarse su afecto.

Visitaba a Ingrid más a menudo, riendo con facilidad, compartiendo momentos ligeros, permitiendo que la imagen de la hermandad restaurada floreciera a la vista del público.

Volvían a ser hermanas, la estampa de armonía y amor familiar del pueblo.

Pero tras las sonrisas, la mente de Vivienne bullía de estrategia, tramando los momentos en que la balanza se inclinaría, en que el destino se doblegaría a su favor.

Cada gesto de afecto estaba calculado, cada palabra era una jugada de ajedrez.

Parecía casi teatral la forma en que el destino inclinaba la cabeza a los pies de Vivienne.

Como si la mismísima Diosa Luna se hubiera detenido en su órbita eterna, hubiera inclinado su pálido rostro hacia la tierra y hubiera susurrado: «Sí.

Esta.

Así es como debe ser».

Una tarde, Ingrid juntó las manos y anunció que quería a Vivienne como su partera.

A Vivienne.

—Confío en ti —dijo Ingrid, con los ojos húmedos de gratitud—.

Me alegro tanto de que te haya nacido del corazón perdonarme.

Vivienne sonrió.

Incluso inclinó la cabeza, como si se sintiera humilde.

—Sería un honor para mí —respondió ella.

La primera fase del plan se desarrolló lentamente.

Harry Thorne era un hombre corpulento, con manos que se amorataban con facilidad y un genio que se encendía aún más rápido.

Le gustaba la comida contundente y el vino fuerte.

Eso lo convertía en una presa fácil.

Una pizca de veneno por aquí.

Una gota por allá.

Siempre medido.

Siempre sutil.

Lo vio debilitarse.

Vio cómo su risa se convertía en ataques de tos, cómo sus pasos se ralentizaban.

—Deberías descansar más, Harry —solía decir ella con dulzura—.

El mundo no se derrumbará si duermes.

La noche en que acabó con él fue silenciosa.

Había despedido al servicio de la casa con el pretexto de una generosa noche libre.

Le administró el veneno final en la cena de esa noche.

Harry murió en la cama de ambos.

Jadeó una vez, sus dedos arañando débilmente las sábanas, los ojos abiertos de par en par con la súbita y creciente comprensión de que su cuerpo lo había traicionado.

Vivienne se sentó a horcajadas sobre él, serena como una sacerdotisa en oración.

Cuando su pecho se detuvo, ella observó durante un minuto entero.

Luego otro.

Solo cuando estuvo satisfecha se levantó, envolvió su pesado cuerpo en una alfombra que había preparado días antes y lo arrastró escaleras abajo por los escalones de mármol.

La tumba lo esperaba más allá de la ciudad, recién cavada.

Los matones humanos que contrató no hicieron preguntas.

No cuando había mucho dinero de por medio.

Ese fue el fin de Harry Thorne.

La gente supuso que se había ido a uno de sus interminables viajes de negocios y simplemente había decidido no volver.

Hubo rumores, por supuesto.

Una amante por aquí.

Una deuda por allá.

Los susurros revoloteaban, pero ninguno de ellos recayó sobre Vivienne.

Llevaba el luto de forma convincente.

Luego vino la siguiente fase.

Inducir el parto de su hermana requería precisión.

Sincronización.

Ingrid estaba radiante.

—Tengo miedo —confesó Ingrid una noche—.

¿Y si algo sale mal?

Vivienne le apretó la mano y sonrió.

—Me tienes a mí.

No dejaré que te pase nada.

Vivienne sonrió para sus adentros.

No había nada de malo en un pequeño parto prematuro.

La criatura iba a morir de todos modos.

Cuando el bebé de Vivienne llegó unas noches antes de la Luna de Sangre, ella no gritó.

No lloró.

Lo hizo todo sola.

Nada podía herirla más de lo que el mundo ya la había herido.

La niña se deslizó al mundo, resbaladiza por la sangre, una niña con una mata de pelo oscuro.

«Afortunada», pensó, pasando el pulgar por la mejilla de la bebé.

«Eres la niña más afortunada del mundo».

No informó a nadie.

Solo a su doncella más cercana, Elsbeth.

Cuando visitó a Ingrid días después, iba vestida de luto, con el rostro pálido y los ojos enrojecidos de un modo que sugería pena.

Ingrid la abrazó de inmediato, con su propio vientre aún pesado de vida.

Ingrid y Charles insistieron en que Vivienne se quedara con ellos un tiempo.

Dijeron que ninguna mujer debería estar sola después de una pérdida así.

Ingrid incluso le apretó la mano y dijo: «La familia debe estar unida».

Era demasiado perfecto.

Vivienne casi se rio.

Era como si la propia Ingrid estuviera cogiendo la pala, sonriendo amablemente, y cavando su propia tumba.

La Luna de Sangre se alzó, pesada y roja, tiñendo el cielo.

Las puertas de toda la ciudad estaban atrancadas.

El lobo de las sombras andaba suelto.

El parto de Ingrid comenzó justo después de la medianoche.

Gritaba, arañando las sábanas, con el sudor pegándole el pelo claro a la cara.

Vivienne estaba de pie entre sus piernas, con las manos firmes y la voz tranquilizadora.

El bebé llegó rápidamente, resbaladizo, rojo y furioso de vida.

Ingrid apenas tuvo tiempo de sonreír antes de que el agotamiento la venciera.

Vivienne dejó al recién nacido a un lado y luego cogió la almohada.

Hubo un momento.

Solo uno.

Los ojos de Ingrid se abrieron con un parpadeo.

Confundidos.

Confiados.

—¿Viv…?

—murmuró.

Vivienne presionó hacia abajo.

Con fuerza.

Ingrid se debatió débilmente, sus manos arañando la almohada, su aliento entrecortándose en jadeos húmedos y rotos.

Vivienne se inclinó hacia ella.

—Silencio.

Anda, duérmete.

Cuando Ingrid se quedó quieta, Vivienne esperó.

Contó los latidos del corazón.

Escuchó florecer el silencio.

Entonces cambió a los bebés.

«Estaba destinada a esta casa —pensó Vivienne—.

Estaba destinada a gobernarla».

No había obstáculos.

Ninguno en absoluto.

Hasta que el otro bebé desapareció.

Vivienne buscó en el lugar donde había dejado al recién nacido.

Buscó por todas partes.

La casa estaba vacía.

Todos estaban atrincherados, escondidos del lobo de las sombras.

La criatura se había desvanecido.

Con el tiempo, ese no fue el único problema.

El hombre por el que había quemado el mundo no la veía.

Charles Duvall se encerró en sí mismo tras la muerte de Ingrid.

Se movía por la casa como un fantasma, su otrora imponente presencia reducida a una silenciosa gravedad que arrastraba a todos al silencio.

Ingrid fue santificada en la muerte, preservada en la memoria como un ser impecable, gentil, intocable.

Cada sonrisa que Vivienne le ofrecía se le resbalaba.

Cada caricia le provocaba una mueca de rechazo.

Vivienne lo observó todo y decidió que el dolor no era más fuerte que el hambre.

Solo era cuestión de paciencia.

No se rendiría.

Se ajustó los vestidos, escotes más bajos.

Aparecía donde él se giraba, siempre lo suficientemente cerca.

Se hizo útil.

Y la niña.

Delilah.

Delilah estaba destinada a ser de ellos.

De ella y de Charles.

La sangre podía reescribirse.

La historia podía corregirse.

El amor podía enseñarse, entrenarse, forzarse si era necesario.

Crio a Delilah con amor, malcriando a la niña hasta el extremo.

Usándola como excusa para estar constantemente en la vida de Charles.

Pero la desesperación tiene un olor.

Charles se volvió receloso.

Empezó a evitar las habitaciones en las que entraba Vivienne.

Su dolor se agudizó hasta convertirse en sospecha.

Aun así, no se detuvo.

PRESENTE.

—Tía Viv, ¿qué estás diciendo?

¿Que soy tu hija?

—preguntó Delilah lentamente.

Vivienne estaba sentada frente a ella, serena como siempre.

—Sí.

—¿Y Sera es… es la verdadera Duvall?

—Sí —respondió Vivienne con calma.

Las manos de Delilah se cerraron en puños.

—¿Entonces de qué sirvió?

—exigió—.

Tu plan fracasó.

Me entregaste a un padre al que le importo una mierda.

Y aun así no te quedaste con el hombre.

Vivienne inclinó la cabeza.

—Con el tiempo.

Delilah se la quedó mirando.

Entonces explotó.

—¡Han pasado diecinueve putos años!

—bramó—.

Diecinueve años siendo invisible.

Siendo tolerada.

Arruinaste mi vida, ¿para qué?

—¿Lo hice?

—replicó Vivienne—.

¿Arruiné tu vida?

—Sus ojos ardían—.

¿Sinceramente crees que tu vida sería así si te hubieras quedado conmigo?

Hizo un gesto amplio.

—Te habrían quitado todo lo bueno que tienes —continuó Vivienne—.

No habrías tenido ninguna oportunidad.

Ahora mismo, eres la heredera Duvall.

Estás a días de convertirte en Luna.

La gente se inclinará cuando entres en una habitación.

Así que dime, Delilah.

¿Cómo exactamente arruiné tu vida?

Delilah tragó saliva.

—La arruinaste —dijo con voz ronca—, porque nada de eso es mío.

—A diferencia de ti, yo lucho por todo —espetó—.

Araño.

Sangro.

Sobrevivo.

—Su mano presionó brevemente su pecho—.

Y seguiré luchando.

Tendrás la vida y la paz que yo nunca tuve.

—Su mirada se endureció—.

Y Charles no tendrá a nadie más que a mí.

Delilah se la quedó mirando.

—¿Qué harás?

—preguntó en voz baja—.

¿Qué le harás a la señora Blackwood?

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