Deseada Por El Alfa Equivocado - Capítulo 124

Capítulo 124: Capítulo 124 Otra Mujer

Damon detuvo el primer coche que vio, se deslizó en el asiento del pasajero y le dijo al conductor que siguiera adelante.

Sin destino.

Solo conducir.

Las luces de la ciudad pasaban borrosas ante su mirada nebulosa mientras el alcohol arrastraba sus pensamientos en círculos.

Ni siquiera estaba seguro de cuánto tiempo llevaban en la carretera cuando el coche giró hacia una calle familiar.

Y entonces.

Estaba mirando la puerta de la villa que una vez compartió con Sloane.

El lugar estaba oscuro.

Quieto.

Vacío.

Algo dentro de él se retorció.

—Detente —dijo Damon abruptamente.

Salió, inestable, arrastrando los pies por el camino de piedra como si algo lo pesara.

La puerta principal se alzaba imponente contra la noche, y cuando finalmente la empujó para abrirla.

Un silencio negro como la brea lo devoró.

Pero en la oscuridad… la veía por todas partes.

En la cocina, su delantal color canela con estampado de perros colgaba exactamente donde ella lo había dejado.

Siempre lo usaba cuando cocinaba platos de Shandong, tarareando desafinada en voz baja.

En la vitrina, aviones modelo cuidadosamente ordenados, cada uno ensamblado por ella, se erguían como pequeños soldados custodiando recuerdos.

Cada baldosa, cada rincón, cada leve aroma en el aire llevaba rastros de Sloane.

Su presencia estaba por todas partes.

Sin embargo, ella no estaba aquí.

Damon de repente se dio cuenta de que no podía dar un paso más.

Porque si avanzaba, tendría que enfrentar la realidad de que la casa estaba vacía.

Y que ella se había llevado la vida de este lugar cuando se marchó.

Justo entonces.

Una suave alucinación parpadeó frente a él.

Una silueta delicada.

Hombros esbeltos.

Cabello recogido suavemente en la parte posterior.

Ella.

Su pecho se abrió como un cielo después de la lluvia.

—Sloane —suspiró, con la voz quebrada—. ¿Has vuelto? Olvida todo lo que pasó antes. Ya no me importa.

Dio un paso tembloroso hacia la cocina.

—Prepárame una sopa para la resaca —dijo, casi sonriendo—. Siempre te sale mejor que a nadie.

Caminó hasta la entrada de la cocina.

—¿Aún no te mueves? —murmuró—. ¿Acaso… has olvidado cómo cocinar?

Extendió la mano.

Sus dedos se cerraron en el aire vacío.

La ilusión se hizo añicos como un cristal roto.

La cocina estaba fría.

Silenciosa.

Sin vida.

Igual que el espacio dentro de su pecho.

Un dolor lo atravesó, agudo, sofocante.

Se agarró la camisa, luchando por respirar mientras un espasmo subía desde su corazón.

Trastabilló, apenas sosteniéndose contra la pared.

Estaba borracho, lo suficientemente borracho para sentir todo lo que mantenía enterrado.

Presionó una palma contra su frente, obligándose a avanzar hacia las escaleras.

Cada paso se sentía como atravesar un lodo profundo.

Entró tambaleándose al dormitorio.

La cama cedió bajo su peso, una, dos veces, como un suspiro cansado.

Su mano se deslizó instintivamente hacia el otro lado del colchón.

Frío.

Vacío.

Se incorporó bruscamente como si despertara de una pesadilla.

La ventana estaba entreabierta, dejando entrar una delgada cinta de viento nocturno que serpenteaba por la habitación, enfriando el aire.

Se envolvió firmemente con el edredón.

Seguía teniendo frío.

Cuanto más se cubría, más se expandía el vacío.

Finalmente, con la mandíbula tensa, agarró su teléfono.

—Nick —murmuró.

La voz somnolienta de Nick respondió:

—¿Damon? Es la mitad de la…

—¿No dijiste cambia de mujer? —interrumpió Damon, con voz baja y entumecida—. Bien. Entonces cambia.

—…¿Qué? Hermano, ¿qué estás

—Búscame otra mujer —. Damon volvió a acostarse, mirando la oscuridad sobre él—. Una limpia. En treinta minutos.

Nick se sentó erguido en la cama, completamente despierto.

—Damon, ¿estás seguro?

—Hazlo.

El tono no dejaba lugar a negativas.

Nick tragó saliva, resignado.

No tenía elección.

Llamando a viejos contactos, pidiendo favores, esforzándose por reunir opciones.

Finalmente, encontró a alguien.

Alguien “apropiada”.

Alguien “disponible”.

Alguien “perfecta sobre el papel”.

Alguien que no era Sloane.

Lo que Nick nunca esperó fue la llamada que recibió apenas treinta minutos después.

La mujer que había conseguido, perfectamente educada, perfectamente “limpia”, perfectamente complaciente, sollozaba incontrolablemente por teléfono.

—¡M-me echó! —gimió—. ¡Ni siquiera me dejó terminar de hablar! ¡Está loco, loco!

Nick presionó una palma contra su frente.

Por supuesto.

Por supuesto que Damon se había convertido en una tormenta en el momento en que alguien desconocido entró en esa casa.

La mujer dijo que Damon había abierto la puerta, le había dirigido una fría mirada, y toda su expresión se retorció de asco, no hacia ella, sino hacia todo.

Luego había gritado:

—Fuera.

Abrió la puerta de golpe.

Y la arrojó, aún con sus tacones puestos, directamente a la acera.

Nick gimió.

Lo que Damon necesitaba no era otra mujer.

Necesitaba un psiquiatra.

Uno bueno.

Preferiblemente uno que hiciera visitas a domicilio.

Pero antes de que Nick pudiera organizar nada, Damon finalmente dejó de pasearse, dejó de gritar, dejó de descontrolarse.

Se desplomó en su cama, agotado por su propia locura, y se quedó dormido.

A la mañana siguiente

Damon despertó con un dolor de cabeza pulsante, la almohada oliendo ligeramente a polvo y soledad.

Se sentó lentamente, las emociones de la noche anterior estrellándose contra él en oleadas fragmentadas, rabia, alucinaciones, vacío, negación.

Y debajo de todo ello… una única verdad que ya no podía evitar:

Quería que Sloane volviera.

No solo para limpiar el desastre en línea.

No solo para calmar su ego.

Sino porque cuando Sloane estaba en casa.

Dormía mejor.

Comía mejor.

Sus rutinas eran más fluidas.

Su carrera se mantenía equilibrada.

Su vida tenía ritmo.

Ella era el orden silencioso que mantenía unido el caos de su mundo.

Odiaba admitirlo.

Pero lo admitía de todos modos.

No podía funcionar sin ella.

Así que se duchó, se puso un traje limpio y encargó 999 rosas, extravagantes y dramáticas, el tipo de gesto que antes la hacía sonrojar.

Condujo directamente al hospital.

Mientras agarraba el volante, su mandíbula se tensaba con determinación.

Anoche, ya se había rebajado una vez.

Hoy, lo haría de nuevo.

Porque en su mente.

Si tan solo extendía la mano,

Si tan solo se ablandaba un poco,

Sloane regresaría.

Y una vez que regresara…

Su vida volvería a ser como debía ser.

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