Deseada Por El Alfa Equivocado - Capítulo 129

Capítulo 129: Capítulo 129 El Sueño de Sloane

Sloane finalmente exhaló, toda una semana de tensión derramándose de sus hombros.

Abrió nuevamente el acuerdo de mediación, las páginas crujientes temblando en sus manos.

Seguía siendo real.

Seguía sellado.

Seguía siendo suyo.

Solo para estar segura, llamó a la Oficina de Asuntos Civiles.

—¿Necesito presentarme para obtener un certificado de disolución del vínculo por separado? —preguntó con cuidado.

Al otro lado, la funcionaria sonaba aburrida, como si tratara con matrimonios destrozados cada hora.

—Si quiere un certificado físico, puede solicitarlo. Pero legalmente, su matrimonio ya está disuelto.

A Sloane se le cortó la respiración. —Entonces… ¿cuándo se actualizará mi estado?

—Lo procesaremos dentro de cinco días hábiles.

—Gracias —susurró.

Después de colgar, revisó nuevamente los papeles de mediación, de principio a fin, de fin a principio, como si temiera que pudieran desaparecer si parpadeaba.

Y entonces vinieron las lágrimas.

No eran lágrimas de tristeza.

No eran lágrimas de dolor.

Eran libertad.

El tipo de llanto que sabe a luz solar y oxígeno después de estar demasiado tiempo bajo el agua.

Ya no más Luna Blackthorn.

Ya no más política de familia rica.

Ya no más cadenas disfrazadas de matrimonio.

Desde hoy en adelante, ella era simplemente Sloane.

Un pañuelo apareció en su visión periférica.

Parpadeó hacia arriba, con los ojos borrosos, y vio a Ethan parado allí.

Gentil, compuesto, cálido de una manera que no se había dado cuenta que necesitaba.

—Lo siento, hermano —murmuró, limpiándose la cara con la manga, avergonzada—. No quería hacer una escena.

Ethan sonrió, lento, suave.

Cuando ella no tomó el pañuelo, él se acercó más.

Levantó una mano, con la intención de limpiar sus lágrimas él mismo.

Sus dedos eran largos y limpios, articulaciones elegantes, piel pálida por horas bajo las luces del hospital.

Olía ligeramente a antiséptico y menta.

Sloane se apartó por instinto, demasiado acostumbrada al peligro, demasiado acostumbrada a la presencia amenazante de Damon.

Luego, sintiéndose culpable, se estiró y tomó el pañuelo rápidamente.

—Lo siento. Estoy… nerviosa.

—No creo que parezcas tonta —dijo Ethan en voz baja—. ¿Honestamente? Me siento honrado de haber presenciado tu momento más feliz.

Su voz siempre llevaba calidez, pero hoy había algo extra, algo que tranquilizaba, que la anclaba como una mano contra la columna vertebral.

Sloane exhaló temblorosamente y se secó las mejillas.

—Eso es porque… finalmente terminó. Soy libre.

Ethan asintió, las comisuras de sus labios curvándose hacia arriba.

—Y ahora —dijo—, finalmente puedes concentrarte en tu carrera. ¿Escuché que ya elegiste tu dirección de investigación? ¿Y el hospital aprobó tu acceso al ala de investigación?

Sloane se sonrojó ligeramente y bajó la mirada.

—No es tan dramático. Solo propuse una idea, y el director pensó que era prometedora.

En realidad, obtener acceso al instituto de investigación era un gran logro.

La mayoría de los médicos no recibían permiso durante años, si es que alguna vez lo hacían.

Pero si quería su próxima promoción, necesitaría publicar.

Ahora era el momento perfecto.

La mirada de Ethan se suavizó.

—Eso es porque eres prometedora. Pero recuerda, el trabajo del instituto no es para discusión pública. Necesitas mantener todo sellado y confidencial.

Sloane asintió firmemente.

—Lo sé. No cometeré errores.

Cada semana aparecían más casos de fiebre del ojo rojo.

Si quería lograr algún avance real, necesitaba protegerse primero.

—Has madurado —dijo Ethan en voz baja—. Paso a paso, te estás acercando a ese sueño tuyo.

Sloane parpadeó, sorprendida.

—¿Sueño? —repitió.

—Cuando diste esa conferencia en la universidad —dijo Ethan, metiendo las manos en los bolsillos de su bata blanca—, yo estaba en la audiencia.

Su corazón dio un salto.

Él continuó, bajando sus ojos hacia los de ella con algo cálido, algo gentil, algo que no podía nombrar exactamente.

—Dijiste que querías convertirte en la mejor doctora del mundo —murmuró—. Que querías pasar tu vida resolviendo enfermedades imposibles.

Había admiración en su tono.

Y algo más suave… casi tierno.

El pecho de Sloane se tensó.

Las luces del corredor emitían un suave resplandor sobre todo, brillante pero cálido, casi cinematográfico.

La mirada de Ethan se suavizó mientras la observaba, y Sloane de repente se dio cuenta de cómo su cabello brillaba bajo la luz, cada hebra atrapando oro como si llevara su propio halo.

Sus ojos, húmedos por las lágrimas momentos antes, ahora brillaban con algo ferozmente vivo.

Su sueño.

Aquel que una vez persiguió con noches sin dormir, ambición cruda y determinación obstinada.

El que enterró silenciosamente después de casarse con Damon, convenciéndose a sí misma de que había elegido la estabilidad.

Ahora, después de liberarse, podía verlo nuevamente, alto, distante y llamándola hacia adelante.

El divorcio no la había roto.

La había reiniciado.

La había devuelto a su camino.

Había puesto sus pies hacia la cumbre que una vez temió haber perdido para siempre.

Enderezó los hombros, inhaló profundamente y miró hacia arriba con renovada determinación.

—Sí —dijo Sloane, con voz firme—. Voy a convertirme exactamente en quien soñé ser.

La sonrisa de aprobación de Ethan era suave pero inconfundiblemente orgullosa.

La mujer que admiraba, la que hacía cambiar el ritmo de su corazón, estaba justo aquí.

—Por cierto —añadió casualmente—, ¿estás libre esta noche? Oficialmente estás soltera de nuevo. Deberíamos celebrar.

Sloane casi tropezó con sus propios pies.

El cambio de tema fue tan abrupto que casi le causó un cortocircuito.

—Ah, no. No puedo.

Aclaró su garganta.

—Ya tengo planes.

Planes con Jeremy, le había prometido una película y palomitas.

Los ojos de Ethan se atenuaron por un segundo, el desencanto destellando, pero se recuperó rápidamente con un cálido encogimiento de hombros.

—De acuerdo. Las cosas buenas valen la espera. Cuando estés libre, te llevaré a celebrar como corresponde.

—Claro —dijo ella con una sonrisa.

Charlaron un poco más antes de separarse.

***

Más tarde, los susurros zumbaban por el hospital como un enjambre de abejas curiosas.

La disputa médica se había convertido en el titular del día.

Los rumores se extendieron rápido, su esposa muriendo mientras él estaba fuera mendigando dinero, su llegada demasiado tarde, el dolor convirtiéndose en locura, un cuchillo, una persecución.

Sloane suspiró en silencio.

Incluso los villanos tenían capítulos de tragedia.

Al menos nadie murió hoy.

De lo contrario, la joven que falleció habría cargado con un peso aún mayor.

Dobló una esquina e inmediatamente escuchó a las enfermeras chismorreando:

—¿Escuchaste sobre el tipo de las rosas?

—¡Sí! El personal de limpieza lo está maldiciendo sin parar. Ese piso es ahora un crimen de guerra.

—¡Vi el video! ¿No es él el CEO de Blackthorn Corp?

—¿Qué? Imposible. ¿Por qué un multimillonario aparecería lanzando rosas como confeti? Los CEOs regalan diamantes, no decoraciones para el suelo.

Varias cabezas giraron hacia Sloane con ojos expectantes.

—Sloane —preguntó una alma valiente—, ese tipo de las rosas parecía hostil contigo. ¿Cuál es tu relación?

Sloane esbozó su sonrisa más brillante e inexpresiva, del tipo que decía déjalo o muere.

—Oh, fuimos compañeras de celda en prisión —dijo, completamente seria.

La enfermera parpadeó. —¿Q-qué?

Las otras la miraron fijamente.

Luego:

—…Podrías haber dicho simplemente que no querías responder.

Alguien más intervino con un susurro dramático:

—¿Es tu admirador?

Sloane levantó una ceja.

—Tal vez está persiguiendo a la señora de la limpieza.

Un momento de silencio atónito.

Luego risas.

—Eso tiene sentido. Ensuciar el piso para que ella lo note, coqueteo máximo.

—Con todos esos dramas en línea sobre CEOs enamorándose de empleadas domésticas, honestamente… cualquier cosa parece posible.

El chisme derivó en una discusión sobre series románticas de moda.

Sloane los ignoró, acomodándose de nuevo en su escritorio, sus dedos volando sobre el teclado mientras escribía notas de pacientes, silenciosa, compuesta, fingiendo que nada del caos de hoy le pertenecía.

Pero su lobo interior tarareaba.

Aliviado.

Esperanzado.

Libre.

Por primera vez en mucho tiempo.

Después del trabajo, Sloane tomó un taxi y se dirigió directamente a la mansión Volkov para recoger a Jeremy.

Pero en el momento en que cruzó las puertas de hierro, sus instintos se agudizaron.

El ambiente se sentía extraño.

Entonces vio a Dominic.

Bajaba las escaleras cargando a Jeremy, el pequeño cuerpo del niño acurrucado contra él como si se aferrara a la última cosa sólida en el mundo. Detrás de ellos, Luca, su mano derecha, lucía sombrío.

—Alguien activó el robot de aprendizaje de Jeremy frente a la Sra. Volkov —dijo Luca en voz baja, caminando junto a Dominic—. El dispositivo reprodujo una grabación de Jeremy llorando porque no quería ir a la escuela… y culpando a Sloane.

Se detuvo, exhaló, y luego soltó el resto como un golpe:

—Eso desencadenó su afección cardíaca. Está en cuidados de urgencia ahora. Los médicos… no creen que sobreviva.

Sloane sintió como si el suelo se desvaneciera bajo sus pies.

La atmósfera opresiva que había percibido tenía sentido ahora, miedo, dolor, culpa, todo asfixiando el aire.

Corrió hacia adelante y tomó a Jeremy de los brazos de Dominic.

El niño temblaba incontrolablemente, sus pequeñas manos frías, su corazón galopando bajo la palma de ella.

—Estoy aquí —susurró, abrazándolo—. Estás bien. Te tengo.

Dominic permanecía rígido junto a ellos, con la mandíbula apretada, su aura oscura prácticamente vibrando, el tipo de peligro que un lobo irradia cuando alguien daña a su familia.

Finalmente habló, con voz baja.

—Vámonos.

Luca corrió para traer la SUV, y Sloane llevó a Jeremy al coche, sosteniéndolo con fuerza durante todo el trayecto.

***

Hospital Privado St. Germaine

La seguridad era más estricta que cualquier cosa que Sloane hubiera visto antes.

Contratistas de protección armados vigilaban cada entrada, grandes, severos e irradiando esa energía de “ni-siquiera-lo-pienses” propia de personas que han visto combate real.

Dentro del ala de urgencias, el caos bullía bajo un frágil silencio.

Familiares, abogados y nerviosos miembros del personal doméstico se agrupaban en las esquinas.

La mirada de Sloane se dirigió a una mujer con vestido blanco de diseñador, rizos perfectamente peinados y maquillaje cargado. Discutía acaloradamente con un hombre en traje a su lado.

—Por el amor de Dios, ¿por qué estás preocupado? —espetó ella—. Tu nombre ni siquiera está en el testamento. Que sobreviva o no no cambia nada para ti.

Se inclinó más cerca, bajando la voz pero no su veneno.

—Honestamente, sería más fácil si falleciera. Te ahorraría el lío legal. Y a mí la inconveniencia de fingir que me importa.

El hombre hizo una mueca.

Los demás apartaron la mirada.

Antes de que Sloane pudiera siquiera procesar la crueldad de la mujer, una ondulación recorrió la sala.

Una presión fría se extendió por el pasillo como una ola, lo suficientemente poderosa para silenciar cada respiración.

La mujer se quedó paralizada en medio de su diatriba.

Porque detrás de ella…

Estaba Dominic Volkov.

Vestido con una camiseta Henley negra, mangas arremangadas hasta los antebrazos, ojos ensombrecidos y letales, parecía una tormenta con piel humana. Las salpicaduras de sangre del entrenamiento anterior aún marcaban su brazo. Su lobo ardía bajo la superficie, furioso y apenas contenido.

La mujer se tensó y giró bruscamente.

—¡Oh! ¡Alfa Volkov!

Se escabulló detrás del hombre del traje como una coneja aterrorizada.

El hombre aclaró su garganta e intentó salvar el momento.

—Primo… estás aquí.

Sloane parpadeó. ¿Primo?

La mujer intervino rápidamente:

—¡Sí! Primo.

La expresión de Dominic no se suavizó.

Ni siquiera fingió.

—¿Quién —preguntó fríamente—, eres tú?

El hombre tartamudeó, sorprendido.

—Yo… soy el hijo de tu tío. Nos conocimos en la reunión familiar el año pasado.

Las cejas de Dominic se elevaron ligeramente, sin impresionarse.

Claramente no recordaba nada ni a nadie.

Pero el hombre continuó, ansioso por justificar a la mujer que tenía escondida detrás.

—He presentado el divorcio de Susannah y me voy a casar con Alyssa —dijo, colocando una mano en el hombro tembloroso de la mujer—. Así que es perfectamente normal que te llame primo como lo hago yo.

Alyssa exhaló con alivio tembloroso, demasiado pronto.

—Además —añadió el hombre, con tono más cortante mientras señalaba a Sloane y Jeremy—, mi madre acabó en Urgencias por culpa de ese pequeño alborotador. Si no disciplinas al mocoso y los echas de casa, ¿por qué debería cuestionarse a mi prometida? ¿Por qué los defiendes?

La sala contuvo un aliento colectivo.

Jeremy se aferró con más fuerza a Sloane.

Dominic no se movió.

No parpadeó.

Pero la temperatura descendió varios grados.

Su lobo se elevó bajo su piel, silencioso, furioso, ancestral.

Y cuando finalmente habló.

Era una voz capaz de congelar los huesos.

La mirada de Dominic recorrió la sala de espera como una hoja afilada, fría, precisa, despiadada.

Nadie encontró sus ojos. Ni un solo pariente, miembro del personal o adulador se atrevió a levantar la vista. Todas las cabezas se inclinaron en el momento en que su sombra pasó sobre ellos.

Entonces su mirada se fijó en Joseph.

Y la temperatura de la habitación se desplomó.

—Joseph —dijo Dominic, con voz como escarcha formándose en acero—, repite lo que acabas de decir.

Silencio.

Incluso las máquinas en urgencias parecieron callarse.

Joseph se quedó blanco como el papel.

Porque la mujer detrás de esas puertas de urgencias, la que luchaba por sus últimos alientos, era la tía de Dominic, Elara Volkov.

Y en una dinastía poderosa como los Volkov, la política familiar era despiadada. Sangrienta. Depredadora.

Si no fuera por Elara protegiéndolo durante años, Dominic habría sido destrozado hace tiempo por primos, tíos y buitres en costosos trajes.

Ella había retrasado su matrimonio para protegerlo.

Le había dado refugio.

Había arriesgado todo, estatus, alianzas, reputación, para mantenerlo vivo y sin ser reclamado por enemigos.

Ella era la razón por la que toleraba a la familia Volkov.

Joseph tragó saliva con dificultad, el pánico tensando su mandíbula.

—Dominic, eso no fue… No lo dije de esa manera —tartamudeó Joseph—. Solo estoy furioso porque el robot desencadenó su condición.

La mujer del vestido blanco, Alyssa, la amante convertida en prometida de Joseph, apretó su agarre en la manga de él.

Sus labios se curvaron con desdén mientras añadía en voz alta:

—Si alguien causa una muerte, debería pagar por ello. Simplemente echar al niño de la casa es salir bien librado.

La cabeza de Sloane giró hacia ella.

Sus ojos eran gélidos, furiosos, brillantes como los de un lobo aunque ella no lo fuera.

—¿Qué —preguntó con una voz mortalmente tranquila—, se pudrió en tu boca antes de entrar aquí? Porque el hedor es impresionante.

La cara de Alyssa se sonrojó de furia.

—¡¿Quién demonios te crees que eres para hablarme así?!

—Oh —dijo Sloane dulcemente—, solo la presidenta en funciones de la Asociación Anti-Amantes. Encantada de conocer a nuestro nuevo caso de estudio.

Alyssa balbuceó, lívida.

Jaló la manga de Joseph con tanta fuerza que él tropezó.

—¡¿En serio vas a permitir que me hable así?!

Joseph cuadró los hombros, tratando de recuperar el control.

—Primo —ladró a Dominic—, ¡necesitas poner a tu mujer en su lugar!

Lo dijo en voz alta.

Con audacia.

Y al instante se arrepintió.

El aura fría que emanaba de Dominic se intensificó, lo suficientemente peligrosa para ahogar el aire.

Un silencio sepulcral siguió, un momento tenso como un alambre.

La voz de Dominic bajó a un registro letal.

—Ya que afirmas que es “mi mujer—dijo, cada sílaba lenta y mortal—, ¿qué te poseyó para hablarle de esa manera?

Los ojos de Joseph se abrieron como platos.

Miró de Dominic…

A Sloane…

De vuelta a Dominic como un hombre que observa cómo preparan su propia ejecución.

¿Dominic Volkov acababa de referirse a Sloane como.

Suya.

De repente no podía respirar.

¿Lo había alucinado?

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